Бедные космонавты, как тяжело им приходится по утрам: вынужденные тренировки, полноценный завтрак с молоком, в котором нежится тягучая пенка.
Подумал сквозь бессмысленное хождение по квартире, а что, если он все-таки полетит когда-нибудь в этот задранный космос. Вдруг я в этом убогом пространстве, вызванном священным отцовским долгом, участвую на самом деле в воспитании будущего героя. Вдруг мой Гриша первым доберется до самой далекой планеты или звезды, коснется границ новой галактики. Вдруг не мальчик мой откроет космос, а космос откроет его, то есть… о чем-то еще подумалось, но я закурил, и табачный дым загустел тяжелым шлейфом.
От спелой легкости первой сигареты слегка дернуло. И снова представил.
Вот стоит Гриша посреди голой казахской степи в синем спортивном костюме с полосками, весь мокрый от случившихся вакуумных перегрузок и счастливый от главной победы. А вокруг журналистов – просто тьма, больше, чем этой тьмы в самой вселенной, и каждый тычет своим мохнатым микрофоном в лицо моему сыну, бьются друг о дружку пластиковые корпуса камер, и вспышки, вспышки, и столько света, что подумать страшно, как он, бедный, справится с нашествием любопытных землян.
Он улыбается каждому, кивает кому-то. Глянешь, а там вдали еще больше людей. «Гри-ша! Гри-ша!» – возглашают они. Стайка девчушек растягивает плакат «Мы любим тебя!», а самая безбашенная пробралась через условное ленточное ограждение и с криком «Возьми меня» бросилась к площадке.
«Охрана!» – кричу я, а Гриша перебивает: нормально, все хорошо. Девочке нужна фотография с космонавтом, которую она будет хранить до смерти и, наверное, показывать детям.
Эпизод лирического восхождения вырежет редактор и пустит официальный репортаж в вечернем выпуске новостей под заголовком «Мамин космонавт».
Весь мир будет слушать Гришу.
«Почему вы стали космонавтом?»
«Это мечта детства, – ответит Гриша, – я думал, что найду в космосе мать».
Он скажет жесткое «мать», потому что поиск не удастся, и, может, скользнет тогда в глазах его заметный лишь мне блик печали. И, не дождавшись очередного вопроса, заявит:
«Я благодарен своему отцу, – назовет мое имя, я почти расплачусь и даже встану, спину выпрямлю, голову задеру, – я очень люблю тебя, папа», – добавит и помашет рукой.
Он не сможет приехать, потому что у космонавтов не бывает, как мне кажется, отпусков, а только вечные тренировки и подготовки, открытия и полеты.
Докурив и махом глотнув остывший кофе, пробрался в мое светлое будущее засланный врагами спецкор, который смог отыскать Гришу в комнате отдыха главного космодрома страны.
«Григорий, – скажет он, – правильно ли я понял, что ваша мечта стала реальной только благодаря матери, которую вы пытались найти?»
Гриша замешкается, оцепит территорию растерянным взглядом, рукой взмахнет, а спецкор добавит:
«Получается, именно мама заставила вас надеть скафандр и отправиться в космос».
Виновато глянет в камеру, кивнув и обозначив: «Прости меня, папа, но это, наверное, действительно так».
Красивый, высокий, смотрит он сверху, словно до сих пор еще бороздит вселенские просторы, высматривая признаки жизни. Почему-то светловолосый (выгорел, что ли), скуластый, большой, не похожий на прежнего себя. Всматриваюсь – не Гриша вовсе, другой какой-то космонавт. Но быть не может, привет же передал.
И снова ударит спецкор:
«Расскажите нам об отце».
А Гриша молчит, будто никакого отца не знает уже, будто напрочь запутался, кто мать, кто отец, словно один-одинешенек на всем белом свете, что в космосе, что на Земле.
«Он тебе не родной, – раздастся знакомый голос, – все дело в этом, у него другой отец!»
«Нет же, что вы говорите такое. Да как вы смеете!»
И вот уже не стало никаких журналистов и приветов в прямом эфире, глупых вопросов и вдумчивых взрослых ответов.
«Подождите, стойте, – требует Гриша, – не смейте уходить».
Спецкор опять тянет руку – ну же, ну же, говори.
«У меня замечательный отец. Он первым рассказал про космос. Мы вместе искали комету, когда я был маленький, и следили, как падают звезды. Мой папа – герой, потому что всю жизнь боролся с преступниками. А это, быть может, тяжелее, чем любая невесомость».
Затрещат полосатые помехи на экране старого телевизора, сначала пропадет звук, потом сплошная синева покроет картинку и закряхтят динамики противным острым свистом, пришпоренным тугим непонятным шумом.
«Уважаемые телезрители, наша трансляция прервана по техническим причинам и будет продолжена после рекламного блока». Весь мир переключит канал, а я буду ждать, когда Гриша вновь появится в кадре.
Но и после рекламы прозреет спокойная синяя пленка, и сына я не дождусь.
В комнате его неживая пустота. Заполняют навесные полки выстроенные в ряды солдатики. Правый фланг держится почти на грани, подуй сильнее ветер, свалится на пол высоколобый генерал в папахе. Волнуется ткань триколора, за которым готовится к артиллерийскому залпу самоходная установка, в карту звездного неба на стене тычет погнутая пушка Т-34, а рядом с М-16 вертится здоровенный глобус.
Мне бы встретить экранного Гришу и спросить сквозь эфир, какая наша Земля, хоть об этом уже рассказали в школьных учебниках. Что угодно спросить, поговорить бы только. Слово бросишь, и чуть ли не бумерангом эха ошпарит оно зеркальным возвращением.
Иногда ничего не происходит, а потом седое небо рушится россыпью звезд, и случается важное.
Гриша родился некрасивым: с большой головой и кривыми, какими-то пластилиновыми ручонками, неумело прилепленными к туловищу. Акушеры, и те, помогая вырваться из материнского плена, сломали ему ключицу. Бедный мальчик, первая боль, разочарование первое. Рыдал он проклятым свиным визгом, а мать испуганно смотрела, не понимая, как смогла, да неужели вообще была способна. Это после уже он превратится в кудрявого толстячка и нежно станет впитывать шершавое вязкое молоко.
Но это случится после. Я представил его не рожденным и живым, барахтающимся в водах и не желающим выходить на свет, сквозь страх, с опаской всматриваясь в ловкие инопланетные руки, тянущимся из просторных рукавов белых халатов. Неизвестное живое влекло, залечивало и уносило, и устоять было невозможно.
Тогда окончательно вздернулся мир, и сам я ощутил, как вырвалась душа и начала следить за мной со стороны. И защемило под лопаткой, кольнуло в спину.
Завертелся глобус на столе, рота солдатиков по команде «огонь» точно стрельнула в цель, стройный «тигр» добил одиночным бахом, и наконец-то случилось.
Сквозь густое уставшее небо пробивается из последних сил постаревшее солнце. На плечах моих торжественно переливаются начищенные до рассоса звезды. Смоляной тоской сверкает треснувшая кожа уставных ботинок. Холодом режет толстый слой пришитого наспех шеврона.
Солдатики продолжают стрелять и уже промахиваются. Видимо, дал команду генерал в папахе, что противник сражен и бомбить нужно лишь для устрашения.
Играет «Марш славянки», и в тот момент, когда просят «встать за веру», я поднимаюсь с пола.
– Да, мам, слушаю.
– Что ты слушаешь? Что ты слушаешь? – кричит она в трубку, словно и там, где-то за пределами моего бомбоубежища, уловила легкую попытку целебного опохмела. – Где ты сейчас находишься?
– Что случилось?
– Немедленно приезжай!
– Подожди, – трясу я головой, и пропащий поток сознания течет ровнее, – что, куда? Что случилось?
– Гриша! – кричит она. – Мальчик мой!
– Что? Что такое? Ты где сейчас?
Она пытается найти красную кнопку, прекратить разговор. Но промахнулась, что ли; видимо, бросив телефон в сумку с открытым вызовом, слышу сквозь внешний треск детский хохот и детский плач, и сам не знаю, рыдать ли, смеяться.
Маленький Гриша улыбается с фотографии в рамке. Стройный табачный дым тянется к потолку, и кажется, вот-вот улетела ракета, которая никогда не отыщет зону посадки и будет долго швартовать из одной галактики в другую.
Я прошу всех успокоиться. Мать сидит, спрятав лицо в ладони, а женщина в кардигане просит прощения.
– Я не заметила, я не виновата. Группа гуляла, я отошла, мне позвонили. Гриша играл с детьми, а потом…
– А потом?
– А потом… утром он сказал, что у него есть мама и что он ничем не хуже остальных. Мы репетировали, мы читали стихи. Я зачем-то сказала: если мамы нет, то не нужно придумывать.
– А он?
– А он сказал, что мама придет за ним.
– Вы понимаете, что вы натворили? – Мама на взводе, сейчас начнется.
– Да, я виновата.
– Все вы! Все вы! – кричит она. – Вы все виноваты. И ты в том числе, – стучит мне пальцем в грудь.
– Я не знаю, как он мог пропасть. Я не знаю, честное слово, не знаю. Я должна была вам позвонить, честное слово, я должна была. Что же теперь делать? Вы думаете, кто-то может украсть ребенка? Разве такое возможно?
– А по-вашему, нет? – кричит мать. – По-вашему, такое в одном кино показывают? Объясни ей, – говорит, – расскажи.
Я не собираюсь ничего объяснять и только повторяю, что нужно успокоиться.
– Пожалуйста, – стонет воспитательница, – только не сообщайте в полицию. Меня уволят, мне нужно работать.
– Не переживайте, – говорю, – мы его найдем.
– Не переживайте, – дергает мать. – Надо! Надо переживать! А тебе, я посмотрю, без разницы. Украли ребенка, а тебе хоть бы хны!
– Мама!
– Что мама? Уважаемая, – обращается она к воспитательнице, – а вы знаете, что он сам полицейский? Полицейский! Одно название, – грохочет мать, – все до одного места.
– О Господи!
– Езжай домой! – говорю матери.
– Никуда я не поеду.
– Езжай домой! – повторяю и сам почти срываюсь.
– Если ты не найдешь Гришку, я тебя прокляну. Я тебе говорила, это не дело! А ты у нас самый грамотный. Вот теперь и думай, умник!
– Иди домой, – говорю спокойно, – все будет хорошо.
Какое-то время ее не было, но потом вернулась, чтобы напомнить воспитателю об уголовной ответственности. «Это я вам гаран