Одежда тут же рвется, сбрасывается на пол. Лишь обнаженная плоть имеет смысл. Лишь наши тела, сплетенные друг с другом. Как в первый раз, рассматриваю ее аккуратную девичью фигурку. Каждый изгиб, каждую черточку, родинку, твердые вершинки груди, гладкую после удаления шрамов спину. Как в первый раз, изучаю ее округлости, сжимаю их.
Заваливаю Еву на диван, не прекращая целовать ее губы. Дыхание сбито, сердце готово выпрыгнуть из груди. Ее всхлипы раздаются в ответ на мои действия. Легкие, едва различимые. Шепот, ласкающий ухо.
И протяжный стон, когда вхожу в нее…
Двигаюсь туда-сюда, толкаюсь в нее, набирая скорость. Она красивая. Моя малышка красивая. С разбросанными в разные стороны темными прядями волос, с закатившимися медовыми глазами. И полными губами, которые она периодически прикусывает.
Любимая. Моя любимая девочка. Ты лучшее, что случилось со мной за всю жизнь.
Не могу ею насытиться, не могу остановиться, но понимаю, что ей будет хуже. После моего ухода, после этого невероятного марафона. Последнего. Еще пара толчков, и Ева сжимает меня изнутри, извиваясь подо мной. Я догоняю через несколько секунд, завалившись на нее. Держусь локтями, чтобы не раздавить ее, слышу прерывистое дыхание около уха и чувствую тонкие пальцы на своих плечах, которые наверняка оставили отметины.
Хочется помолчать. Просто держать мою девочку в объятьях и ничего не говорить. Насладиться последними минутами. Потому что иного выбора нет. Его не будет. Я не в состоянии больше бороться, а Ева не в силах видеть меня беспомощным слабаком. Она решила все за нас. И я бы ругался, скандалил, тряс ее и говорил, что наше расставание не выход, что мы сможем встретиться через два года.
Но кто-то в нашем союзе всегда был мудрее и просчитывал на несколько шагов вперед. Как вы понимаете, сейчас это не я.
— Я собрала твои вещи, — прерывает она тишину, когда наши дыхания более-менее восстановились. Не двигается. Так же лежит подо мной и гладит спину.
— Я не смогу без тебя, — разочарованно шепчу на ухо.
— Мы справимся. Я тоже перееду, буду жить своей жизнью.
— Обещай, что, если понадобится помощь, ты обязательно позвонишь.
— Хорошо, — отвечает спустя долгие секунды молчания.
И я прекрасно знал, что этого никогда не случится. Не позвонит, не сообщит о себе. Не позволит. Потому ей будет больно. Мне будет больно. В глубине души надеялся услышать ее медовый голосок еще не раз.
Но в ближайшее время это не произойдет…
Сборы слишком быстрые. До рейса осталось не так много времени. Успеваю лишь ополоснуться в душе, надеть чистую одежду и уйти. Уйти навсегда. Без прощания. Когда я вышел из гардеробной, Евы уже не было на горизонте. Не знаю, где именно она находилась, — в комнате или в гостиной.
Я не обернулся, а она не выбежала, чтобы обнять в последний раз.
Когда беру чемоданы и покидаю квартиру, слышу из-за входной двери сильный грохот. Впервые в жизни не влетаю в квартиру, чтобы посмотреть, все ли в порядке. Потому что от моего возвращения будет гораздо больнее…
Глава 39. Без тебя
Около года спустя
— Вечером заберешь Марка из яслей? Я не успею, — кричит Яна у входной двери.
— О’кей.
— Держи тогда, — она отдает Марка на руки. — Слушайся папу.
— Да! — радостно восклицает малыш. Совсем вырос, стал похож на Яну и немного на меня. Волосы такого же цвета, и тяга к рисованию появилась. Скоро все стены в доме перерисует.
Стандартный вопрос, который она задает каждое утро: “Заберешь сына? У меня на работе завал”. А я не отказываюсь. Вообще в последнее время превратился в настоящего подкаблучника, как заметил мой друг. Недавно выставка прошла, я побил рекорд по продажам и антуражу, а на лице не появилось ни единой эмоции.
— Пока-пока, — Яна машет рукой и ждет, когда сын помашет в ответ, но, не дождавшись, заходит в лифт, не попрощавшись со мной.
Яна никогда не спрашивала, в чем дело, она просто находилась рядом. Не задавала лишних вопросов, не интересовалась настроением. Знала, чуть что, и я пошлю ее прямо при ребенке. Нервы на пределе, а выплеснуть их некуда, кроме картин.
Живем под одной крышей, в одном помещении с ребенком. Нашли шикарный пентхаус в центре Нью-Йорка, обставили по последнему писку моды, теперь проводим обычные будни обычных родителей. Яна почти все время на работе, а я — в мастерской. Иногда Марк сидит со мной и рисует на маленьком мольберте, но чаще всего я один. Люблю одиночество, именно оно спасает в последнее время от самоистязания. От воспоминаний. От мыслей о будущем, которому не суждено стать реальностью.
Нащупываю в кармане половину сердца, того самого, подаренного Евой на мой тридцать третий день рождения. Сжимаю в руках, кручу, грани разреза впиваются в кожу, принося легкую боль. Не показывал ни Яне, ни Марку. Это только мое. Личное.
— Па, а кто это? — Марк тычет пальцем на сохнущую картину в мастерской.
Картина похожа на «Хлою», но не такая натуралистическая. Более размазанная, цвета перемешаны между собой, темные оттенки доминируют, вместо ярких и контрастных. Но все же абстракцией вряд ли это можно было назвать, скорее портрет.
Ее портрет.
Тот же блеск в глазах, та же форма губ, те же чуть пухлые щечки, придававшие ей невинности. Я так старательно пытался передать ее черты, чтобы не забыть образ моей девочки.
Результат внезапного вдохновения, двух бокалов виски и воспоминаний, связанных лишь с одним человеком. Они мелькали изо дня в день, прокручивались то моментами, то целыми событиями. И хорошими, и до боли печальными.
— Это девушка, — отвечаю, глядя в малахитовые глаза сына.
— Она класивая. Как мама.
Не буду скрывать, это правда. Они чем-то похожи с Яной, но отдаленно. Только некоторыми чертами лица, а так они абсолютно разные…
— Конечно, как мама, — глажу сына по светлой шевелюре. — Тебе пора в садик.
Недавно Марк заговорил, что удивительно для годовалого ребенка. Четко выговаривает почти все слова. Умник. Весь в меня.
— Па, а если я пойду в садик, ты больсе не будешь глустить?
Зависаю на этом вопросе. Да, иногда дети могут застать родителей врасплох в самый неподходящий момент. Именно он и настал.
— Не буду.
На этом мы закончили. Отвожу Марка в садик, пешком прогуливаясь по заполненным народом улицам Нью-Йорка, и возвращаюсь обратно домой. Встаю около окна, выходящего на Центральный парк, и вспоминаю, как однажды Ева подлетела ко мне с протянутым телефоном и сказала, что после прожитого миллиарда секунд жизнь меняется. Тогда я пообещал, что между нами ничего не изменится. Что мы всегда будем вместе.
И слов своих не сдержал…
За все это время не было и дня, чтобы я не вспоминал мою малышку. Постоянно спрашивал себя, как она? Чем занимается? Пережила ли разрыв? Лично мне оказалось очень тяжело. Я не жил. Существовал. Только проведенное с сыном время заставляло меня забыться. Ненадолго.
Ева когда-то говорила, что с сыном будет лучше, но она ошиблась.
Знаете, сама ситуация странная, моя жизнь стала странной. Несколько лет назад я мечтал проводить дни именно так. Хотел жениться на Яне, завести семью, воспитывать сына. Представлял себя идеальным отцом. И сейчас я отец хорошего умного мальчика, живу вместе с Яной под одной крышей. Мое желание исполнилось. Только я все равно несчастен. Желания стали другими. Прошлое отошло в сторону, уступая место чему-то большему, чем яркая Яна и крошечный малыш.
Моей девочке, которая изменила жизнь.
Ее нет. И не будет.
Мы потерялись.
Однажды я пытался найти ее. Возвращался в нашу квартиру, опрашивал знакомых, подключил Эдгара. Узнал только, что снова взяла академический отпуск, съехала из квартиры и снимала каждый месяц деньги со счета, который я периодически пополнял. И кодировался он в одном месте — в Магадане. Сомнительно, не правда ли?
Евы нет ни в соцсетях, ни в жизни. Словно испарилась раз и навсегда, однако я чувствовал, что она где-то живет, где ходит своими аккуратными ножками в кедах и радуется каждому дню.
А я так и остался в прошлом…
Именно Эдгар однажды вытащил меня из старой квартиры, в которой как-то провел больше суток, хотя обещал зайти всего на пару минут. Вытаскивал из пропасти, приводил в порядок и отправлял обратно к Яне. Странно, конечно, но она переживала, когда я не отвечал на звонки, писала сообщения, что Марк волнуется и скучает по папе. Я нужен ему. Я нужен сыну.
Размышления прерывает звонок с неизвестного номера.
— Олег Дмитриевич? — спрашивает женский, смутно знакомый голос на русском. Отвык уже слышать родную речь.
— Слушаю.
— Вас беспокоит Эльвира Викторовна. Если помните, вы когда-то проходили лечение в нашей клинике.
Еще бы не помнить. Благодаря вам, дорогая Эльвира Викторовна, я заделал двух детей двум разным женщинам.
— Конечно помню, — стараюсь говорить спокойно, но внутри все напрягается от странного звонка.
— Ваша подопечная сейчас находится в больнице. Она в тяжелом состоянии. Просила позвонить вам.
— Ваша подопечная сейчас находится в больнице. Она в тяжелом состоянии. Просила позвонить вам.
Какая подопечная? Это первый вопрос, который проносится в голове, и только потом, спустя долгие секунды, в душе появляется та самая надежда на будущее. Надежда на то, что я нашел ее. Ева. Моя Ева…
Но надежда обрывается на словах о тяжелом состоянии. Как? Что с ней? С сердцем плохо? Почему не сообщила? Почему не попросила о помощи? И что, черт возьми, у меня на линии делает Эльвира Викторовна, а не врач-кардиолог?
— Сколько она еще протянет? — голос тут же твердеет.
— Операция назначена на завтрашнее утро, остальное зависит от исхода. Вам лучше…
— Я прилечу.
Не слушаю, что там еще говорит врачиха, а первым делом заказываю билет до Москвы, такси, пишу сообщение Яне, чтобы забрала Марка сама, не вдаваясь в детали. Ближайший рейс через два часа. Плевать на вещи — в Москве докуплю. Главное, успеть к моей малышке. Яна пытается дозвониться до меня, Эдгар, еще какие-то звонки приходят на телефон, но я ставлю беззвучный режим и лечу к своей цели.