От удара моим непрошибаемым черепом Мореход взлетает, словно испуганная бабочка.
- Ты-ы-ы-ы!!! – реву я, сотрясая горячий воздух. – Ты-ы-ы-ы-ы, гадина трусливая! Почему ты не помог нам?!
- Я… - кряхтит Мореход, с трудом принимая сидячее положение, - я… помог… чем смог. Вещий сон тебе навеял. Подсказал, как действовать. Ты же все сделала правильно?
- Я горжусь вами, дети мои! – влезает бабка. Я шиплю на нее и Мулиартех улетучивается.
- Что. Здесь. Было? – вопрошаю я. Будь у меня лапы, я бы скрестила их на груди.
- Моя жена погрузила нас в сон, - произносит пожилой мужчина, седой, как лунь, и худой, как щепка. Лицо его все еще напоминает трагическую маску.
- Я тебя знаю. Ты Легба, - глубокомысленно замечаю я.
- Я тоже тебя знаю! – криво ухмыляется он. – Ты – монстр, покалечивший мою жену.
- Твоей жене оно только на пользу! – рычит полный краснолицый дядька, бровастый, как Паваротти. Только бас, а не тенор. Наверное, это Каррефур. – Не морочь ребятам голову! Кабы не они…
Пока воплотившиеся лоа бранятся, точно торговки на Привозе, я вглядываюсь в Морка, моего Морка, живого и невредимого. Ну, почти невредимого. Я дралась с ним. Или это он дрался со мной? Но мы оба уцелели, а больше меня ничто не волнует. Хотя…
- А где Мирра? И Нудд? – беспокоюсь я.
- Их здесь и не было! – ядовито заявляет Мореход, уже вполне оправившийся от небольшого – сравнительно - шлепка. – Они любезно заглянули в твой сон – по моей воле, заметь!
- Так что, свадьбы не было? – недоумеваю я.
- Была, еще как была! – вздыхает Фрилс. Она хлопочет вокруг Марка, пытаясь усадить прямо свое козлоногое сокровище. Но тяжелое бесчувственное тело уриска постоянно заваливается набок. – Хорошо, что ты меня защитила…
- Это ты нас защитила! - обрываю я вечно неуверенную в себе Фрилс. -Кажется, Помба Жире без разницы, кто из нас лично поприсутствовал, а кто во сне привиделся. Кабы свадьба состоялась, она бы всех оплела. Что ж вы, мужики, хилые такие?
Мулиартех ржет. А наши «мужики», включая Морехода, стыдливо отводят глаза – те, кто в сознании, разумеется.
- Морк, - тихо зову я, - а где же третья богиня? Где Тласолтеотль?
- Наверху, - так же тихо отвечает он. – Она ждет нас наверху. Там мы встретимся с нею и с остальными.
- С кем «с остальными»? – морщусь я, как от зубной боли. Не нравится мне эта грядущая встреча, ох, не нравится.
- Остальные – это Пожирательница душ и пожранный ею народ. А еще Мирра и Нудд, - с извечным своим оптимизмом сообщает Мореход.
Значит, нижние миры позади. Но верхние миры ничуть не лучше. Демиурги, демиурги, что ж вы за сволочь такая?..