* * *
- Не надо, я не хочу! Не хочу! – вопли Фреля перекрывают ритм тамтамов. Как же они гудят, как же они чудовищно гудят, эти барабаны, обрушивая на нас лавину своих «там-така-така-дум, там-така-така-дум», выдувая из башки последние мозги, разрывая последнюю связь с окружающим. Я уткнулась лбом в грудь Морку и стараюсь не смотреть в сторону митана[24], освещенного черными свечами. У его подножия сидит и орет, словно мартовский котик, наш избранный, Фрель. У Фреля истерика.
Нас оправдывает только то, что вначале душка-трансвестит сам решил поселить в собственном теле всех этих духов дверей, владык перекрестков и прочую магическую компанию. Решил заодно узнать, как ему найти новую дорогу в жизни, потому как по старой он уже пришел туда, куда она вела. В ад. В одинокий позорный ад, из которого только Папа Легба и выведет.
- Я трус, - шептал нам Фрель, упрямо набычившись и фанатично сверкая глазами. – Я трус и буду умолять меня освободить. Я буду ныть, я буду заклинать, я буду биться в рыданиях. Не слушайте. Сейчас, когда я еще могу думать, я говорю: мне это нужнее, чем вам. Я мечтал стать другим, я должен узнать, каково это – быть другим.
- Ты не трус, – твердо заявляет Мулиартех. – Ты человек, в котором есть разум и не-разум. Не-разум боится за тело, разум хочет это тело испытать. Лоас[25] не нанесут тебе ущерба, так сказал священник. Я ему верю. Если никто из его хилой паствы не пострадал, значит, ты справишься. Кричи, бойся, рыдай – мы будем на стороне твоего разума.
И вот он кричит, боится и рыдает. Я не смотрю на Фреля, но и с закрытыми глазами вижу, как слезы текут по его перекошенному лицу. Скорей бы обряд кончился. Уже звучит песня-воззвание к богам, нестройная и нудная, как всякий самодеятельный хор. Магическая спевка.
«Ибараку моллумба эшу ибако. Моюмба ибако моюмба. Омоте конику ибако омоте ако. Моллумба эшу кулона. Ибараку моллумба омоле ко, ибараку моллумба омоле ко. Ибараку моллумба ако эшу, кулона ибараку моллумба. Папа Легба, отвори ворота, отвори ворота, укажи путь. Папа Легба, дай мне пройти. Дай мне пройти к лоа и отблагодарить их от всей моей смертной души. Дай причаститься мудрости богов, Папа Легба, ключарь и привратник». Фрель замолкает. То ли выдохся, то ли…
- Морк, я не могу больше. Я войду в круг. Я должна.
Вырвавшись из рук Морка, я прохожу сквозь огни, свечи, барабаны, сквозь лопающуюся, как горелая кинопленка, реальность – прямо туда, прямо к Фрелю, невыносимо одинокому у подножия магического столба. Меня не остановить. Я – дитя стихии и мне не нужны разрешения духов, чтобы пройти к цели.
- Фрель, - говорю я, опустив ладонь ему на плечо. – Фрель, я здесь. Я с тобой. Ты не один. Я помогаю.
Он хватает мою руку, стискивает ее, мнет с нечеловеческой яростью. С яростью отчаяния.
- Они меня порвут, - бормочет он. – Порвут. Я умру.
- Я им не позволю, - хочу сказать я, - не позволю причинить тебе вред. Ты останешься собой, твое тело не пострадает, верь мне! – А вместо этого произношу: - Свинью несут. Ей отрежут башку, вспорют брюхо, снимут кожу. Кровь ее вытечет на землю, жизнь утечет в никуда. Если ты вернешься на старую дорогу, с тобой будет то же. Хаос знает, что ты – жертва. Меняйся, если хочешь жить.
Фрель замирает. Из его груди исходит какой-то жуткий свист. Колдунья-помощница, мамбо, бродит вокруг нас с кувшином, словно белое бормочущее привидение, чертит струйкой магический круг, люди кружатся, кружатся волчками, дергаются испорченными куклами, загребают руками, словно плывут в раскаленном воздухе. Мир подергивается рябью, между нами и ними пролегает граница, пахнущая кровью животных и потом людей.
- Ты мягкая, - задумчиво говорит Фрель незнакомым скрипучим голосом. – Мягкая, сильная и нездешняя. Ты местная?
Медленно, очень медленно поворачиваю голову. Да, это Фрель, это его тело. С непривычно прямой спиной и непривычно бесстрастным лицом. В глазах его – голод, бесконечный голод демона. Он с упоением смотрит на то, как потрошат жертвенную свинью, втягивает носом воздух, напоенный тяжелым запахом свиной утробы, прерывисто вздыхает и облизывается… Бокор, почтительно согнув старую спину, подает Фрелю кусок окровавленной свинины, тугая свежая плоть бликует в свете костра.
- Хорошо-о-о… - тянет то, что недавно было Фрелем, - хорошо…
Сердце мое пропускает удар. Я осторожно вытаскиваю руку из железной хватки демона Легбы. Врата открыты, пути указаны. Сантерия[26] состоялась. Только где же мэтр Каррефур, обманщик и антипод Легбы, божество несчастий и покровитель черной магии? Ведь не мог же он вселиться в кого-нибудь другого, в кого-нибудь из нас?
Мы, духи стихий, вряд ли способны вместить в себя что-нибудь помимо того, что УЖЕ вместили. Бездна, бескрайняя бездна плещется в наших душах. Чтобы вселиться в нас, лоа пришлось бы одолеть все воды мира. Или весь огонь мира, если говорить о Гвиллионе. Нет, мы безнадежны. Но есть еще и Марк!
С опаской всматриваюсь в лицо провидца, стоящего по ту сторону круга. Нет, Марк не изменился. Совсем. Только еще больше стал похож на бога-вседержителя с академических полотен – такой же седой и грустный. Он явно скучает и ждет, пока действо закончится, чтобы продолжить наш нескончаемый поход по этой неприветливой земле.
- Дай сердце, сердце дай! – слышится позади меня. Я застываю, прислушиваясь. Не получишь ты ни моего сердца, ни прочих органов.
Бокор широко улыбается и бросает в круг бордовый мяч свиного сердца. Фрель ловит его на лету и впивается в него зубами. Я и не заметила, что предыдущий ломоть свинины он уже сожрал.
- Свершилось! – кричит Франсиско, святой отец и чертов колдун. – Свершилось! Они оба здесь! Они оба в нем!
- Мать твою! – только и могу произнести я.
Фрель ухмыляется.
- Ну и шуточки у вас, у людей, - гудит он оперным басом. – Это ж надо – всадить в одно тело меня и Легбу!
- Ничего. Один раз можно и вместе поработать. Даже интересно, - отвечает Фрель сам себе скрипучим голосом. – Старику надо помочь. А нам надо отомстить.
- Но не жди, что я стану плясать под твою дудку, хромой швейцар, - высказывается бас. – С тобой от скуки помрешь.
- Самый правильный путь – прямой, - наставительно заявляет Фрель-Легба.
- Правильный путь – тот, который тебя не убьет! – азартно возражает бас мэтра Каррефура.
- Пожалуй, да! – соглашается сам с собой Фрель.
- Гляди-ка, тебя тоже можно переспорить!
- Да иди ты!
- Тогда уж и ты тоже иди. Туда же, куда и я.
- Заткнись.
Фрель тяжело поднимается на ноги и глядит на меня… нет, не на меня… или все-таки на меня? Определить трудно, потому что глаза его разъезжаются и приходится выбирать, в какой именно глаз смотреть, чтобы определить направление взгляда.
- Ада… - хрипит он, - Ада… Какой же у меня кавардак в башке!
- Фрель! – Я только что не плачу. – Они оставили тебе местечко? Ты все еще с нами?
- Кажется, уже не совсем… - вздыхает наш храбрый, безумно, идиотически храбрый проводник. – Я вижу что-то… лишнее. То ли у меня с глазами неладно, то ли мир совсем другой, чем я думал.
- А может, и то, и другое? – деликатно интересуется голос из тьмы, непотревоженной тьмы за магическим кругом.
Черная тень расступается и прямо из ее чрева в круг огней вступает… Мореход.
- Привет, коллеги, - говорит он Фрелю и дружески подмигивает.
Глава 3. Боги, которых мы надуваем
- Нудд… - тихо говорю я, поднимаясь из выгоревшей травы уже человеком, впрочем, изрядно перемазанным, - спасибо тебе, Нудд. Ты не думай, что я все, что ты делаешь, принимаю как само собой разумеющееся…
- Конечно, принимаешь, Мирра! – смеется сильф, преображаясь из сапсана в новый облик – в язвительного блондина с высоким лбом в залысинах. Глаза у него странные для блондина – миндалевидные. Такие глаза больше подходят латиносу – мачо и ловеласу, но уж никак не хлопцу нордического типа, вечно играющему философски настроенных негодяев. Вот уж не думала, что дети Дану любят кину… то есть кино. Тьфу! О чем это он?
- Ты, Мирра, всегда мечтала быть такой же, как наш самоуверенный коллега, Бог Разочарования. Действовать себе во благо, не разбирая средств, путей и потерь среди мирного населения…
- Неправда! – вырывается у меня против воли. Против воли – потому что прав Нудд. Прав.
Жизнь проносится перед глазами не тогда, когда ты близок к смерти. Она проносится перед тобой, когда ты близок к пониманию. И к разоблачению. К разоблачению привычек, которыми пользуешься десятилетиями, не отдавая себе отчета: что ж я такое творю?
Вначале я просто завидую. Завидую тем, кто перешептывается и хихикает на уроках, а на переменах увлеченно гуляет под руку по школьным коридорам, со страстью обсуждая всякие презренные глупости. Это – друзья. Это – влюбленные. Это – люди, которых другие люди выбирают, чтобы тесно общаться. А это я - по другую сторону холодного школьного холла, будто на другом берегу реки. Одинокий, никем не избранный детеныш. Никто не наведет мостов через реку зеленого линолеума. Никто не скажет мне: эй, Мирка, дай списать! эй, Мирка, а Иванов урод, правда? эй, Мирка, пошли в кино после уроков!
Нет, я не прыщавенькая толстушка с жидкими косичками. Я не серость, я не лузер, я не омега-особь, в которой нуждаются все – ну буквально все. Без них, без омег, прочие не знали бы, на кого выплеснуть восторг от собственной крутости. Да так, чтобы в ответ не получить по ушам. Те, кого травят, нагибают, используют, мечтают об одном: сдохните, люди! Сдохните, наконец, освободите мое пространство от глумливых рож и жестоких шуток. Те, кого обходят по параболе, тоже мечтают: обратитесь ко мне! Обратитесь! С дружбой, с враждой, с вопросом – хоть с чем-нибудь!
Конечно, через некоторое время я узнала, как тут у них все устроено и как пробиться на верх местной подростковой иерархии. Я всегда это узнавала. Мне редко доводилось проучиться в одной школе два года подряд. Родителей мотало по стране, и они знай себе радовались, что я не переживаю из-за потери школьных друзей, с которыми прекрасно подружилась… на ограниченный срок. Через год, думала я, будут новые лица, новые люди, новая река из линолеума другого цвета. Или точно такого же. А еще будут новые мосты, которые наведу я, потому что на мою сторону никто никогда не ходит. Да я и не жду на своей стороне случайных посетителей. Мало ли с чем припожалуют. И вообще! Если не водить людей за руку по МОИМ мостам, то что еще с ними делать?