- Последний раз я видела скитальца четыреста лет назад, - по-прежнему едва слышно сказала Кассандра. - Во Флоренции, во время чумы. Он называл себя Сизифом.
- Его больше нет с нами. Он нашел свой город.
- Я думала, что все, кроме меня, уже нашли.
- Как видишь, не все.
Странница кивнула, в задумчивости сдвинула черные, вразлет брови.
- Ты веришь, что с уходом каждого из нас мир становится лучше?
Я заглянул ей в глаза, ожидая увидеть мутную бездну с рваными краями. Но увидел лишь горечь, и грусть, и еще что-то, чего распознать не сумел.
- Да, - кивнул я. - Это единственное, во что я по-настоящему верю.
- А я - нет. Когда последнего из нас не станет, мир захлебнется патокой безнаказанного греха. Без катаклизмов и войн он ожиреет, обрюзгнет и превратится в желе. Аморфное, инертное, болезненное и слабосильное. Потом мир деградирует. Потом умрет. Своей смертью, от дряхлости.
- Ты пытаешься найти нам оправдание, - возразил я. - Наше существование оправдать невозможно.
- Нет, не пытаюсь. Я попросту вижу будущее. Веришь ли?
Я отрицательно покачал головой, и она рассмеялась.
- Ты и не должен - моим пророчествам не верит никто. Пойдем со мной. Пойдем и займемся любовью.
С минуту я молчал. Две с лишним тысячи лет я не знал женщин. Я утратил инстинкт продолжения рода вместе с человеческой сущностью. Но сейчас передо мной была не женщина. Я придерживал за талию единственное существо одной со мной расы и иного пола.
"Это приведет к катастрофе, - собрался было сказать я. - Тысячи людей погибнут. Может быть, десятки тысяч".
- Пойдем, - вместо этого сказал я.
К вечеру ноги вынесли меня к Белорусскому вокзалу. Последние полгода я колесил по России. Воронеж, Пермь, Саратов, Ростов, Волгоград... Я не нашел своего последнего города. Так же, как не нашел его за предыдущие полтора десятка лет в Нигерии и Новой Зеландии, в Турции и Украине, в Канаде, в Японии, на Филиппинах, в Перу...
Не было дня, когда я не вспоминал бы то, что случилось в Харбине. И не вспоминал бы слова, сказанные на прощание, в гостиничном холле, через четыре часа после того, как впервые увидел странницу, которую люди назвали Кассандрой.
- Попробуем встретиться? - неуверенно предложил я тогда. - Через десять лет? Двадцать? Пятьдесят? Назначим город и будем стремиться одновременно в нем оказаться. Кто знает, вдруг нам это удастся.
Кассандра долго молчала, потупившись.
- Не удастся, - сказала она наконец...
- Неимоверная наглость, - оборвал воспоминания гневный и визгливый голос. - Дай, говорит, полторы тысячи, мне, мол, нужно.
Я обернулся. Голос принадлежал блондинке средних лет, вульгарно одетой и не менее вульгарно накрашенной.
- И что? - заинтересовалась ее соседка по очереди в билетную кассу. - Неужто дали?
- Представляете? Собственными руками достала из кошелька, отсчитала и вручила этой мымре. Сама до сих пор поверить не могу. Словно кто-то за руку дергал.
- А она что же?
- Да ничего, даже спасибо не сказала, кукла задрипанная. Ну и молодежь у нас пошла! Нет, вы все же представьте, нужно ей, видите ли. А мне не нужно, что ли?
Я сорвался с места и бросился к очереди.
- Где? - выпалил я. - Где и когда это случилось?
Блондинка испуганно от меня шарахнулась.
- Вам что нужно, молодой человек?
- Я спрашиваю, где и когда у вас одолжили деньги.
- Да только что, - блондинка махнула рукой в сторону вокзальных дверей. - Там, на площади. А вам, собственно, какое дело?
Не ответив, я метнулся на выход. Вылетел на привокзальную площадь, заметался в толпе спешащих по своим делам людей. Минуту спустя я почуял ауру.
Сквозь людской поток, под ругань и мат я бросился к неказистому заведению с надписью "Мороженое" над входной дверью. Влетел вовнутрь и сразу увидел странницу.
У меня подломились колени, я судорожно схватился за дверной косяк, чтобы не упасть. Это была не она. Не та, которую люди назвали Кассандрой. На меня завороженно смотрела девчонка лет четырнадцати-пятнадцати, явная нищенка, белобрысая, чумазая и растрепанная, выряженная в немыслимые обноски. Официантка с видимым пренебрежением смела пустую вазочку из-под мороженного с ее столика, заменила полной и обернулась ко мне.
- Ваша знакомая, молодой человек? - брезгливо поджав губы, спросила она.
- Да, - пробормотал я. - В некотором роде.
- Тогда, может быть, вы заберете ее отсюда? Здесь приличное место, и вообще мы скоро закрываемся. Вы...
Я отстранил официантку, шагнул к малолетней нищенке и протянул руку.
- Пойдем отсюда.
Не сводя с меня глаз, она поднялась, переступила с ноги на ногу.
- Ты... - пролепетала она. - Ты кто?
Я ухватил ее за плечи и потащил за собой.
- Зови меня Агасфером, - сказал я, когда оказались на площади. - Как звать тебя?
- Кассандрой.
Я обмер. До меня дошло. Ясно, так ясно, как только может быть...
- Не удастся, - сказала ее мать в холле харбинской гостиницы полтора десятка лет назад. - Мой час близок. Я знаю свой последний город. Скоро я приду туда.
Я ошарашенно помотал головой.
- Ты не можешь этого знать. Ни один из нас не может.
Она вскинула на меня взгляд, затем улыбнулась.
- Ты забыл, что я вижу будущее. И город свой тоже вижу. Не веришь?
- Нет! - горячечно выпалил я.
- Что ж, моим пророчествам не верит никто. Но не пройдет и года, как меня не станет. Прощай.
- Постой, - я ухватил ее за предплечье. - А как же мир? По твоим словам, с нашим уходом он ожиреет, одряхлеет и умрет.
- Мир? - насмешливо переспросила она. - С него не убудет. Теперь прощай.
Разбитый и опустошенный, я побрел от нее, куда глядели глаза. Не знаю только, чьи. Моросил дождь. Скользили по щекам, стекали к губам капли. Отчего-то соленые.
Неделю спустя чудовищной силы наводнение захлестнуло Приамурье и Северо-восточный Китай. Но я к этому времени был уже далеко...
С мира не убыло. Я держал за перепачканную мороженым и уличной грязью ладонь свою дочь. Ее аура, черная, бездонная, как у любого из нас, обволакивала меня. Только вместе с болью был в ней еще и страх. Жуткий и вязкий страх от недопонимания и неопытности.
- Кассандрой назвала меня мама, - сказала она, глядя на меня снизу вверх. - Ее тоже так звали. Она умерла вскоре после того, как родила меня. Это было в Сирии, в Алеппо.
- А потом? Что было потом?
- Не помню.
Потом наверняка были приюты. И война. И кровь. И колонны беженцев. И снова приюты. Побеги, скитания, нищенство...
- Ты знаешь, кто ты?
Она знала. Пять лет назад в Бухаресте она встретила пилигрима. Тот называл себя Каином. Он рассказал ей.
- Он бросил меня, - прошептала Кассандра, утирая слезы с чумазых щек. - Бросил и ушел искать свой последний город. Я знала, что это за город и сказала ему, но он не поверил.
- Знала? Откуда знала?
- Просто знала и все. И твой знаю тоже. Хочешь, назову его тебе?
Я отшатнулся. Пилигрим, которого люди назвали Каином, не поверил ей. Я не поверил ее матери. Но теперь... Теперь я поверю наверняка. Иногда наложившая проклятия сущность позволяет скитальцу самому выбрать дорогу. Я приду в свой город. Приду, куда стремился сотни, тысячи лет. И тогда новую Кассандру, плоть от плоти своей, больше не встречу.
Я рукавом утер пробившую лоб испарину.
- Нет, - сказал я твердо. - Я не хочу этого знать.
Пауль ГОССЕН
ALENA875@MAIL.RU
"Ваша девушка - Alena875@mail.ru. Ей двадцать два года. У нее неоконченное высшее образование, два привода в полицию за нарушение правил приличия и пособие дочери участника Третьего Сетевого Конфликта".
Получив по электронной почте это письмо, Костя скривил рот и скорее глянул на обратный адрес в надежде, что все обернется шуткой какого-нибудь знакомого. Но нет, письмо пришло из Комиссии По Контролю. Это такая государственная организация, которая в компьютерный век следит, чтобы граждане хотя бы иногда выныривали из виртуальных глубин и вспоминали о продолжении вида Homo Sapiens. Любовные пары формируются на основе расчетов некоего продвинутого Интеграла, а потом Комиссия в любой момент может проверить выполняются ее решения или нет.
Косте предписывалось встречаться с Аленой не реже одного раза в неделю. К письму прилагался файл с подробным описанием допустимых современной моралью любовных позиций. Описание было проиллюстрировано стереоснимками. Какое-то время Костя эти снимки с интересом рассматривал, представляя себя и свою девушку то так, то этак, пока не сообразил, что фотографии самой Алены в письме нет. В принципе, в наши дни внешность для девушки не так и важна, но все-таки хотелось бы глянуть. Ладно, - подумал Костя, - какая разница! С Комиссией По Контролю не поспоришь. Проще связаться с девушкой и назначить ей свидание. Наверное, надо пригласить ее к себе, но лень прибираться. Опять же, нет денег на пиво. Лучше напроситься к ней. У нее как-никак пособие. Вот и пусть угощает!
Костя снял трубку видеофона и набрал номер.
- Alena875@mail.ru, - услышал он, но его собеседница на экране так и не появилась. - Это ты, Сережа?
Блин, да он же забыл включить свое изображение. Костя ткнул пальцем в нужную кнопку, улыбнулся и ответил:
- Нет, это Konstantin757@rambler.ru. Тут мне письмо пришло... Короче, теперь ты моя девушка.
Экран остался темным, а на том конце провода зависла, как говорится, гнетущая тишина. С минуту Костя пялился в пустоту.
- Алло! - позвал он наконец, потеряв всякую надежду услышать хоть что-то в ответ.
- Хорошо, Константин, - отозвалась Алена. - Я сегодня не проверяла почту и поэтому не в курсе... Ты, наверное, хочешь пригласить меня к себе?
- Ну... я не знаю... если тебе удобнее у себя дома, давай...
- Нет-нет, у меня сегодня не прибрано. И пиво как раз кончилось... Так что лучше у тебя... И, слушай, Константин... Костя...