- Нет, нет, нет… нет… - Рвано дышит она.
Я опускаюсь ниже, но не решаюсь взять её за руку.
Свет из коридора падает на её лицо, и меня завораживает это зрелище. Я вижу знакомую россыпь веснушек на носу и щеках. Вчера их не было, или не было видно под слоем макияжа, а теперь они на виду, и мне хочется поклясться, что я видел каждую из них раньше. У другого человека.
- Мм… - Протяжно плачет она во сне.
А я, как истукан, разглядываю мелкие шрамы на её лице. Неровности, стянутости на коже, тонкий рубец возле носа. Свет плавно перекатывается по её лицу, словно специально обнажая для меня все эти несовершенства.
- Полина?.. – Выдыхаю я едва слышно, ошарашенный собственным открытием.
И касаюсь пальцами её мокрой руки.
У меня земля уходи из-под ног, голова идёт кругом. Что это? Что происходит? Кто она?
- А? – Подскакивает она, выныривая из сна.
Её пушистые ресницы дрожат на свету, и меня парализует от того, что я вижу под ними: мои любимые янтарные глаза, наполненные невинностью и смятением. У меня снова нестерпимо ноет в груди.
- Что? Что вы здесь делаете, Марк Григорьевич? – Сглотнув, хрипит она.
Отодвигается, ощупывает себя, тянет одеяло.
- Вы… - Я облизываю пересохшие губы и поднимаюсь на ноги. У меня не получается оторвать от неё глаз. – Вы кричали во сне… Софья Андреевна.
- Простите. – Она отводит взгляд, прячет от меня своё лицо.
Я киваю, заставляя себя выдавить хоть слово.
- Если всё в порядке, я пойду. – Бормочу, пятясь к двери.
Разворачиваюсь и ухожу.
Мчусь в свой кабинет, вхожу внутрь и начинаю ходить из угла в угол.
Что за чертовщина? Что происходит? Что это? Что я только что видел?!
У меня кровь бурлит в венах от непонимания.
Я всё ещё думаю, что схожу с ума.
Останавливаюсь, упираюсь головой в стену. Дышу. Моя грудь вздымается высоко, воздух вылетает изо рта со свистом. Мне хочется вернуться и спросить её в лоб. Узнать, зачем она так поступила, что задумала, но я не могу. Вдруг это не она? Вдруг сочтет меня за безумного? А я такой и есть. Я – спятивший, обезумевший от горя псих, который гоняется за призраками. Мне самое место в дурке.
Я пытаюсь отдышаться и вдруг замираю, потому что слышу её шаги по коридору. Она ступает мягко, но торопливо. Спешит куда-то. Куда? По звукам понимаю, что в ванную. Точно также она стучала однажды каблучками по каменному полу в ресторане, а я шёл по её следу диким зверем и сам не знал, зачем преследую.
Припадаю к двери, прислушиваясь к её шагам, а затем, как в тумане, бреду к компьютеру.
Сажусь, открываю программу и запускаю специальный раздел, который ранее в доме никогда не использовался: активирую камеру, встроенную в один из светильников под потолком. После расправы над подручными испанцев я долго не мог расслабиться и всё ждал, не придёт ли кто за мной. Нанял охрану, обнёс участок забором, велел нашпиговать весь дом камерами и датчиками слежения.
После того, как мы встретились с их представителем и расставили все точки над «i», и после того, как я удовлетворился сведениями о том, что убийство Вика - личная инициатива посредника испанцев в нашей стране, мы закрыли эту тему и разошлись.
Опасность миновала, и о камерах я забыл. Поэтому теперь мне приходится немного повозиться, чтобы активировать одну из них, но как только изображение появляется на экране компьютера, меня словно прошивает током – такое потрясение я испытываю.
Она раздевается спешно, будто боится куда-то опоздать. Дрожащими руками снимает очки, устраивает их на краю раковины. Снимает пижамные брюки. И я вижу, как подрагивают её плечи. Она всхлипывает. Затем девушка обхватывает пальцами низ кофты и резко тянет её вверх. Моё сердце проваливается в пятки, когда я вижу на её груди розоватый шрам. Моё дыхание сбивается.
Я вскакиваю и отхожу от компьютера.
Мне плохо, мне хорошо, я злюсь, и меня тошнит.
Тело дрожит, будто в лихорадке, а перед глазами всё плывёт.
Девушка снимает бельё, забирается в ванну и сжимается в комочек. Я смотрю, как она беззвучно рыдает, направляя себе в лицо струи воды, и медленно пячусь назад.
Это не то, что я вижу.
Это не может быть правдой.
Это не оно.
Не Она.
Это…
Господи…
Я больше не могу дышать.
Я её вижу, это Полина, это…
Мои мысли путаются. Мне так страшно, так дико, так хорошо. И…
И я ничего не понимаю. Что за бред?
Девчонка воет, обхватив руками свои колени, а я выбегаю из кабинета и несусь не к ней, а почему-то в обратную сторону. Хватаю ключи, телефон, бегу в гараж. Завожу машину, открываю дверь с кнопки, охранники едва успевают открыть мне ворота, как я проношусь мимо них.
- Алло, Артём! – Мой голос дрожит. – Просыпайся, твою мать! Артём, вставай, срочно найди мне любую информацию по Поповой Софье Андреевне. Нет, меня интересует фото. Любое. Со школы, института, соцсетей. Любое реальное фото. И ещё. Свяжись с Фёдорычем, найди мне его даже из-под земли, у меня к нему разговор. Жду тебя в офисе.
Я отбрасываю от себя телефон и бью ладонью по рулю. Чёрт! Мои пальцы дрожат, но я снова нащупываю телефон на сидении, поднимаю его и отыскиваю в справочнике номер следователя, который вёл дело об убийстве Вика. Мне плевать, если придётся убить и его, но я должен знать, кого я, мать вашу, похоронил!
Полина
Успокоившись, я переодеваюсь в привычную одежду, подхватываю пижаму и спешу к себе в комнату. По пути проверяю сына: тот ещё спит. Пользуясь моментом, старательно наношу на лицо тон и косметику, надеваю очки, расчёсываю волосы. Может, Загорский ничего и не понял в темноте, но я была на грани провала. А, значит, стоит поторопиться с приведением своего плана в действие.
Когда Ярослав просыпается, я уже сижу рядом с его кроваткой. Мы совершаем все утренние процедуры, а затем спускаемся вниз.
- Доброе утро. А где Марк Григорьич? – Спрашиваю я у Аллы.
- Уже умчал в офис, - сообщает она.
«Отлично».
Мы болтаем о погоде, обмениваемся ничего не значащими фразами, затем я развожу смесь, и мы с сыном поднимаемся наверх. Я оставляю бутылочку в детской, и мы удаляемся в спальню, где нам никто не может помешать.
- Ты уже проголодался, мой сладкий. – Улыбаюсь я.
Ярик нетерпеливо теребит ворот моей рубашки.
Я сажусь в кресло-качалку, устраиваю его удобнее на своих коленях, расстегиваю рубашку и обнажаю грудь. Малыш хватает её и принимается активно сосать. Минут через пятнадцать я меняю грудь. Ярослав кушает, а я глажу его волосы и негромко напеваю песенку. Он улыбается мне, не отрываясь от груди, и меня это забавляет.
Наверное, именно эта идиллия и заставляет меня потерять бдительность. Я не слышу, как во двор въезжает иномарка Ирины, не слышу, как она поднимается наверх и ищет нас по комнатам. Я поднимаю взгляд и замечаю её присутствие лишь тогда, когда она замирает в дверях с открытым ртом, а через секунду ошарашено произносит:
- Это ещё что такое?!
44
Меня на пару секунд охватывают смятение и ужас.
- Это как понимать?! – Проморгавшись, взвизгивает девушка.
Ярик вздрагивает от её крика, отпускает сосок, и я сразу прихожу в себя. Лихорадочно прячу грудь под ткань рубашки и поднимаюсь с кресла.
- Ирина Валерьевна… - Бледнея и заикаясь, произношу я.
- Это что сейчас было? – Пятится она на шаг назад. – Ты что сейчас такое делала, я спрашиваю?! – Затем словно трезвеет и делает рывок вперёд. – Дай сюда, дай мне ребёнка!
- Нет, - я начинаю судорожно покачивать малыша, - он только уснул, не надо, пожалуйста. – Закрываюсь от неё плечом, отворачиваюсь.
- Давай сюда ребёнка, сумасшедшая! – Краснеет Ирина, протягивая руки. – Не знаю, что происходит, но не зря он велел мне вместо офиса сюда гнать, чтобы присмотреть за тобой! Больная! Ребёнка сюда давай! – Её длинные пальцы тянутся к моему сыну.
Но я отворачиваюсь.
- Не надо, я всё объясню. Я могу объяснить!
Ярослав начинает ворочаться во сне, кряхтеть.
- Сейчас тебе охрана всё объяснит! – Вспыхивает Ирина. – Сейчас я позвоню Марку, и он тоже тебе всё объяснит, мерзавка!
Она разворачивается и спешит к двери.
По моему телу пробегает дрожь. Нельзя этого допустить. Я делаю то, что кажется мне единственно верным на данный момент: кладу ребёнка на кровать, вынимаю свежие цветы из вазы, беру вазу за горлышко и выбегаю за девушкой в коридор.
Её противные каблучки торопливо стучат по полу.
- Ирина Валерьевна, пожалуйста, выслушайте меня!
Но в этот момент её руке появляется телефон, она хочет набрать какой-то номер, и у меня не остается выбора. Я переворачиваю вазу, и вода выплёскивается на пол. Ирина начинает оборачиваться, чтобы понять, что это за звук, но не успевает – я обрушиваю вазу прямо на её затылок.
- Прости… - шепчу я, подхватывая её на руки.
Девушка обмякает, её ноги подкашиваются, а глаза закатываются под веки.
Я тяжело дышу, придерживая её за предплечья, а потом аккуратно опускаю на пол. Оглядываюсь, сглатываю, а затем беру Ирину подмышки и с трудом волоку в сторону кладовки. Надеюсь, мы не наделали много шума, и у меня на пути никто не встанет.
- Прости, но другого выхода нет. – Бормочу я, затаскивая её в тесную комнатку без окон, заставленную всяким хламом. Опускаюсь на колени, обшариваю её карманы и нахожу в одном из них ключ от машины. – Спасибо, ты нам очень помогла.
Забираю ключ, выхожу, запираю дверь на замок и бегу в свою бывшую спальню. Ярик спит, лёжа посреди широкой кровати, он даже ничего не понял.
- Мой хороший… - У меня перехватывает горло. Я начинаю метаться по комнате, не зная, как лучше поступить. – Мой маленький…
Выбегаю, несусь в комнату для няни. Толкаю дверь, хватаю сумку, закидываю в неё вещи и беру телефон. Набираю номер Александра Фёдоровича.
- Алло, дядь Саш, - выпаливаю в трубку, едва он отвечает на звонок, - это я!
- Мне звонил Загорский, что происходит, Поль? – Его голос звучит тревожно.