Поэты ждут погоды,
трясясь за имена.
И тихо сходят в Лету,
не ввязываясь в бой.
Поэтов больше нету —
остались мы с тобой.
2012
2013
***
Зима решительно и хмуро
перешагнула за февраль,
а я поник над партитурой,
вжимаясь в старенький рояль.
Здесь, на странице полустёртой,
стремится гений к высоте,
и, повторяясь на аккордах,
нащупываю путь к мечте.
В какой неведомой мне песне,
покинув выцветший клавир,
однажды музыка воскреснет
и поведёт нас в светлый мир?
2013
***
Мы летопись души ведём тайком,
Оберегая от дурного глаза, —
В ней наша суть земная, а не фразы,
Пока не притянули небеса.
В ней тех друзей ушедших голоса,
Что нас в угоду злу не предавали,
Родителей священные скрижали,
Любви мгновений кратких чудеса.
И всё, что мы успели рассказать,
Останется наследством Человека,
Чтоб из глазницы сумрачного века
Скатилась покаянная слеза.
2013
ПОЭТ НА СТАДИОНЕ
Андрею Вознесенскому
Годами не обременён,
поэт выходит с песней новой.
Шумит нестройно стадион, —
он ждёт целительного слова.
Надежд щемящая весна
клокочет в выдохе и вдохе,
стихи меняют времена,
сжимая рифмами эпохи.
Запретных тем, пожалуй, нет,
но есть, что рассказать народу.
Выходят узники на свет
с шальной надеждой на свободу.
Стихов бегущих марафон
проносится легко и быстро,
как ствол наставлен микрофон,
у самых губ, собьёшься — выстрел.
Свершить свой путь успеем ли,
сколь близкой цель ни показалась?
...Шестидесятые прошли,
но что-то в нас ещё осталось.
2013
***
Там — убили, здесь — взорвали,
отравили целый класс,
весь бюджет разворовали,
залило водой Техас.
Год готовит нам сюрпризы,
метеором дом снесён...
Выключаю телевизор —
всё в порядке, мир спасён!
2013
ОТЧАИВАТЬСЯ РАНО, МИЛЫЙ ДРУГ...
Отчаиваться рано, милый друг,
ещё всё впереди у нас с тобою.
Внимательнее осмотрись вокруг
и погляди на небо голубое.
Растёт трава в предчувствии дождя,
в разгаре день, ещё смеются дети,
куда-то птицы юркие летят,
печалей наших даже не заметив.
На свете нет таких цепей и пут...
И, день спустя, проходит понедельник...
Жизнь можно изменить за пять минут,
но, как всегда, нам не хватает денег.
2013
***
Век новый ропщет на дворе.
Покой не ценишь.
Но затаись, как мышь в норе,
и что изменишь?
Твои стремленья высоки,
хоть путь к надежде
считают чушью пошляки,
клеймят невежды.
Таишь участие и честь
от невезенья,
и если кто-то в мире есть, -
уже спасенье.
Сквозь боль пытаешься шутить,
за гранью горя,
чтобы себя не ощутить
песчинкой в море.
Среди немыслимых задач,
чьё имя - дерзость,
счастливый смех и даже плач -
такая редкость.
Бежишь от бед, сам по себе,
спешащих мимо,
но разглядеть лицо в толпе
необходимо.
2013
***
Проходит жизнь, ещё не взяты планки
и горизонт тесней сжимает круг.
Ах, на каком забытом полустанке
осталась наша молодость, мой друг?
Гляжу в грядущий век, враждебный плоти,
понятий непривычных и имён:
где, на каком случайном повороте
я выпаду из бренности времён?
2013
ГОЛЫЙ КОРОЛЬ
В одной стране лет сто назад,
где самый край Земли,
решил король сменить наряд,
точнее — помогли.
Одежду сбросил он свою,
оставшись без всего, —
в невидимую кисею
закутали его.
И, источая лести мёд,
жульё, собрав невежд,
всё хвалит сутки напролёт
изысканность одежд.
В упадок приходила власть
в столице в селе,
и весть во все концы неслась
о голом короле.
Кто за границу от проблем
сбежал, кто — околел.
Король был гол, а между тем,
всё более наглел.
Лгунов неправедная рать
залезла на престол,
и некому уже сказать
глупцу: «Да ты же гол!»
Упруга времени спираль,
исчез от царства след...
Пора бы вывести мораль,
да вот МОРАЛИ нет.
2013
МОНОЛОГ ПОЛКОВНИКА СКАЛОЗУБА
Вот тут меня спросили о культуре.
Хотите, чтобы честно отвечал?
Как отношусь к родной литературе? —
Все книги сжёг бы. Многих расстрелял.
Скажу, как есть. С меня же не убудет.
Испорчу вечер вам под выходной.
Булгаков, Гоголь — все больные люди.
Что их читать? Ведь я же — не больной!
Не дам коверкать, однозначно, слово!
Когда я власть народную возьму, —
отправлю в ссылку Аллу Пугачёву,
а Прохорова — прямиком в тюрьму.
Достану пистолет из-под подушки,
чтоб мир окрестный враз завоевать,
и будете, совки, есть печенюшки,
кефиром из бутылки запивать.
Давно у нас разрушена культура, —
людей не наберётся и на треть.
Вы слышали, как мы поём со ШнУром?
Вот только так и надо песни петь!
Дрянь — Шостакович, лучше — Дунаевский.
Закрою всех, взойдя на пьедестал.
Достал уже меня ваш Достоевский,
и Пушкин с Грибоедовым достал.
Устал терпеть насмешки, — недоноски! —
от всякой, понимаешь, мелюзги,
и с Фамусовым, то есть, с Кашпировским,
одним сеансом вправим вам мозги.
2013
***
Мир мой не измерить сантиметром,
не впихнуть его, — не сильтесь, — в рамки,
он один такой, прошитый ветром,
не запечатлённый на программке.
Солнечный, но пасмурный снаружи,
весь в порыве, но не безрассуден,
весь в себе, выслушивая душу,
весь в миру, приглядываясь к людям.
И хотя всегда под боком бездна,
не хватает воздуха и света,
я живу легко, хотя и бедно,
как и полагается поэту.
2013
БЕГУЩАЯ ПО ВОЛНАМ
Перемежая вымыслы и факты,
подобная мелькнувшим ночью снам,
жила-была, плыла по свету яхта,
бегущая по вспененным волнам.
И плавала она, куда хотела,
и приставала к диким берегам,
ложилась в дрейф и по волнам летела,
как чайка, непривычная к рукам.
И в паруса, поставленные косо,
впрягались ветры самых разных стран,
карабкались весёлые матросы
на мачты половчее обезьян.
Сквозь годы, не завися от погоды,
шла ходко, оставляя пенный след.
Завидовали яхте мореходы,
а рифы злобно скалились ей вслед.
Но вот её как будто ветром сдуло, —
исчезла, в порт приписки не пришла.
Так где ж она? Должно быть, утонула,
а, может быть, в легенду уплыла.
2013
***
Эпоха лишилась ведущих людей, —
их век суматошный угрохал.
Живём среди серых и тусклых идей,
и это, по-моему, плохо.
Сбиваясь ещё на возвышенный слог,
скорее, по старой привычке,
сжимаем культуры пустой коробок
и чиркаем стёртою спичкой.
2013
***
Плывёт над парком тишина.
Спокойствие в природе.
Нам вера в лучшее нужна,
и вот она приходит.
Стоит на тропке у рябин,
горящих алым цветом,
и никаких лихих годин,
утрат, печалей нету.
Её шептали имена
спасительные нежно...
И всем сомненьям — грош цена,
хоть осень неизбежна.
2013
2014
______________
***
Игорю Егикову
Ах, какая музыка
тихо зазвучала! —
разлучала с узами,
сердце облегчала,
будущее с давешним
обращая в веру,
перейдя от клавишей
в проводочки нервов.
Разлетались астрами
ноты от артиста,
даже небо пасмурное
стало золотистым.
Дням не быть унылыми
и не место скуке.
Собирайся с силами,
слушай эти звуки!
2014
РАДЗИНСКИЙ
Справиться ли с риском мне
разгадать секрет,
Эдварда Радзинского
написав портрет?
Вот он тихий, ласковый,
ни к кому вражды,
в зале статью барсовой
вгонит в дрожь ряды.
Лоб склонит над пьесою,
вроде — про любовь,
в вязь вплетя словесную
нашу жизнь и кровь.
Между строк, безадресно,
вечности стигмат
проступает каверзно
сквозь телеформат.
Антипод напыщенным,
смелости редут.
Тайной тропкой нищие
в дом к нему идут.
Строг к себе и к гениям,
не предавшись снам,
спрашивая с времени,
сострадая нам.
2014
***
Ушёл поэт, осталось то, что
ложилось в рифму и строку,
скрепляя будущее с прошлым,
между боями, на бегу.
Ещё журналов сохли гранки,
трактующие каждый стих,
спеша впихнуть в такие рамки,
где безопасен он и тих.
Но честен путь его недолгий, -
в стране, восславившей вождя,