– Посмотрите навигатор, там, в бардачке. Есть? Выведите мне карту. Где там можно свернуть, чтобы в город не заезжать, но чтобы на другую трассу выскочить? Ага… Спасибо.
А дальше опять электричка. Или попутка. Внешность придется слегка ему изменить, потому что по приметам будут искать его – беглого зэка, который полицейских слегка помял. «Первого» – не будут. Его никто не видел. Это очень хорошо! Это – самое главное… Весь удар он принял на себя. Причем вовремя.
– Посмотрите, там в аптечке бинты есть? Ну, или вата… Есть? Вскройте, оторвите с метр, обмотайте вату вкруговую и дайте мне.
Вскрыл, оторвал, намотал, протянул.
– Спасибо.
Не отрывая руки от руля, другой сунуть марлевые тампоны в рот, закатать за зубы, чтобы выперло щеки.
– Еще бинта, сантиметров десять. Сверните плотно… Нет, не так. Плотнее. Да… В шарик скатайте. Всё, хватит!
Сунуть шарик в ноздрю. И во вторую. Расплющить, растащить в стороны нос. «Макияж» не ахти какой, но на первое время сойдет.
Глянуть в зеркало. Поправить… Не очень, но от словесного портрета будет отличаться.
«Первый» напряженно наблюдал за манипуляциями своего «приятеля».
– Зачем вы это?
– Это… Да так, имидж меняю. На новый. В том, прошлом, на меня девушки внимания не обращали. А в этом, возможно, будут. Как я вам?
Повернуться, улыбнуться. Обаятельно.
– Урод какой-то.
Ну и ладно, что урод. Главное, что этот урод на того, прежнего «красавца» не похож, который полицейских разбросал. А в темноте сильно деталей не рассмотришь. Теперь только где-нибудь другую одежду раздобыть – с веревки бельевой снять или попросить у кого.
– Слышь, мужик, курточку не продашь? Дорого. Как зачем? Я в этой в стекловату влез, теперь чешусь весь, сил нет. Пятнашку дам.
Ну, за пятнашку пять таких курток можно прикупить. Да поновее.
– Смотри-ка, подошла. Как на меня сшита! Ну, спасибо тебе, дядя, за гардероб… А штаны не продашь? За десятку. Мои после простирнешь, и будут как новые. А мне к бабе теперь надо, что мне там чесаться? Вдруг она подумает, что я больной какой. И не даст…
Вот и славно. Можно сказать – махнулись. К обоюдной выгоде. Один денежки получил, которые как с неба упали, другой одежонку новую, не засвеченную. Теперь можно и ехать.
– Куда мы?
– Не куда, а от кого. От друзей ваших. Нам теперь здесь оставаться опасно, потому что патрули. Да и следок образовался. Может, они на него внимания не обратят, а может… Кто их знает. Береженого бог бережет.
– Вы нашли его?
– Никак нет.
– Да вы что?! Президент страны, он что, иголка в стогу сена? Его же каждый прохожий, каждый ребенок в лицо знает! Как можно его не найти? Что я «Верхнему» скажу?
– Мы ищем, мы разослали во все ближайшие Регионы усиленные патрули. Дали ориентировку.
– На кого? На Президента? Вы совсем рехнулись?
– Нет, мы чуть портрет поправили. И написали, что это злоумышленник, который, пользуясь схожестью с Президентом, обманывает граждан, сообщая что является его родным братом, входя тем в доверие.
– Что террористы?
– Никаких следов. Там, на месте, ни фрагментов, ни крови, ни обрывков одежды. Только куски спутникового телефона. Там вообще ничего не понять.
– Но «Хозяин» говорил! Это был он!
– Возможно, не оттуда.
– А откуда? Из телефонной будки?
Всё это очень странно. Непонятно. Хрень какая-то.
– Я на доклад к «Верхнему».
Высоко сидит «Верхний», далеко глядит.
– Что у тебя?
– Ищем.
– Это не ответ. Если не найдёте в ближайшее время, то придется объяснять его отсутствие народу.
– Как?
– Не знаю как! Пусть об этом голова болит у пресс-службы. Придется его в больницу закладывать, аппендицит вырезать или еще что-нибудь. Или в отпуск отправлять на Чукотку!
– Почему на Чукотку?
– Потому, что там нет никого, с кем он случайно встретиться может. На сотни километров. Скажем, что он на белых медведей охотится.
– Они в Красную книгу занесены.
– Значит, на бурых, которых специально для него туда завезли. Или на песцов. Короче, возжелал вдруг одиночества. Устал от кремлевской суеты. И улетел… Но обещал вернуться… Еще недельку, ну полторы потянем. Но потом… Потом найти его надо. Хоть из-под земли вынуть. Хоть с того света выдернуть!
– Где же его искать? Мы и так…
– Где?.. Там, где потеряли! И еще по всей стране от границы до границы! Чтобы в каждую дырку, в каждую щель!.. Чтобы… Или…
– Что «или»?
– Или не искать… А ждать. Когда он сам!.. Вот что… Поставьте на контроль все телефоны. Все, которые он может знать! Что-то мне подсказывает, что он может позвонить. Нам. Что он обязательно позвонит! В самое ближайшее время!..
– Вы туда. А я – туда…
– Если что…
– Да знаю я – свистну…
Президент привычно встал на шухер. К плохому быстро привыкаешь. Равно как и к хорошему. Он уже даже не протестовал и не вспоминал, кто такой есть. Ну а что поделать – нельзя же путешествовать по России на одной и той же «Приоре», которую уже, возможно, в розыск объявили. Надо менять «колеса». Почаще.
Например, вот на эти. Ничего себе машинка. Подойдет. Неброская, но ухоженная.
Скрепка, как универсальная отмычка, два проводка крест-накрест в качестве ключа зажигания. Привычная, отработанная до автоматизма процедура. Всё как всегда, разве что «братан» на стреме, который не «братан», а Президент России. Это уже, конечно, экзотика.
Так… Бак почти полный, страховка в бардачке. Можно ехать.
– Семен Михайлович, садитесь.
Привычно плюхнулся на пассажирское сиденье. Недовольный, но молчаливый.
Поехали. На выезде пост ДПС. Полосатая палочка поперек дороги.
– Стой!
Заерзал Семен Михайлович.
– Спокойно, всё будет нормально.
– Как же нормально, когда у нас документов нет. Когда – угон!
– А им документы не нужны. Им совсем другие бумажки требуются.
– А если нас возьмут?
– Не возьмут, потому что – возьмут. Только вы не суетитесь. Не высовывайтесь. И ничего не говорите.
Притормозить, остановиться, выскочить из машины, броситься к инспектору как к родному.
– Командир!.. В чем проблема? Спешу я. Очень. К теще на… похороны. – Улыбнуться обаятельно, чтобы атмосферу разрядить, чтобы контакт наладить. – Не могу такое событие пропустить. Хочу лично убедиться… ну, то есть попрощаться! Ну сам понимаешь!
Хмыкнул гаишник. Потому что ситуация…
– Ваши документы.
– Без проблем. Вот водительские. Вот ПТС… Блин, где оно?.. Торопился сильно, потому что такое событие, которое раз в жизни бывает. Как свадьба. Сейчас-сейчас… Слушай, командир, нету! Похоже, дома забыл. Впопыхах. Но ты же меня праздника не лишишь? Кабы ты знал Евгению Петровну лично, ты бы меня понял. Что б земля ей пухом… Договоримся, командир?
Пошептаться, поторговаться, пошуршать купюрами.
– Ну всё, бывай служивый, дай бог тебе такую же радость в дом и звездочки на погоны!
Поехали.
– Взял?
– Конечно, взял.
«Семен Михайлович» обернулся в сторону поста.
– Когда всё кончится, когда вернусь, распоряжусь, чтобы их здесь всех!.. Чтобы порядок навели!
– Тогда уж по всей России-матушке. Потому что везде берут. Или вы думаете, что это пост единственный такой? Эксклюзивный?
«Семен Михайлович» насупленно молчал.
– Ну да, вы же с гаишниками дело не имеете, вы их только вдоль дорог, где они под козырек. Они для вас все дяди Степы-милиционеры.
– Не юродствуй. Я прекрасно знаю о том, что происходит в стране. Мне докладывают.
Конечно, докладывают. Про то, что верхи хотят услышать. Про энтузиазм населения, надои и привесы, про то, что жить стало лучше и веселее. Ну, может быть, про отдельные имеющиеся недостатки. Потому что кому нужна эта правда? Кому охота тигра за усы дергать? А ну как он рассердится и шкурки драть начнет?.. Тигр дремать должен. В сытости, покое и неведении. Так издревле повелось, с времен Царя-Гороха. Каждая губерния свои потемкинские деревни городила, которыми срам и нищету прикрывала. Такая традиция.
– Сколько нам еще ехать?
– Вам в километрах или машинах? Если в машинах, то еще штучки три сменим…
Тишина, чернота за ветровым стеклом, фары щупают разбитый асфальт, дворники сбрасывают редкие капли моросящего дождя, туда-сюда мечутся по дороге, шарахаясь от выбоин, красные «стопы» впереди идущей машины. Ночь. Трасса. Не самая центральная и потому не самая гладкая. Но лучше по таким, потому что все дороги блок-постами не перегородишь.
«Семен Михайлович» спит, откинувшись затылком на подголовник, аж похрапывает.
Позади фары. Одни и те же уже километров сорок. Машина не обгоняет. И не сворачивает. Это ничего не значит. Или… значит.
Притормозить. Пропустить… Проехала мимо. Но всё равно пора чудить… Резко, без предупреждения, развернуться через двойную, даже поворотником не мигнув. И… поехать назад. Километров десять, туда, откуда приехал! Просто чтобы проверить. Потому что вряд ли водителю случайной попутной машины придет в голову такая блажь – поехать назад, да еще рискуя на лишение прав нарваться. Если кто-то вслед повернет, то он не просто так повернет!
Ну что?.. Вроде чисто. Никто его маневр не повторил. Дураков нет…
Еще один разворот на сто восемьдесят градусов и опять через сплошную. Поехали. Уже куда надо.
Шуршат шины. Клонит в сон. Что там по радио?.. Потыкаемся по каналам.
Новости. Новости – это хорошо, новости надо слушать. Особенно если уметь между слов слышать… Что там?
Все те же надои, привесы и победы. Это – правильно. Народу необходимо внушать оптимизм, это хорошо Иосиф Виссарионович понимал, заказывая деятелям культуры бравурные песни, веселые кинокомедии и бесконфликтные книги. «Мы другой такой страны не знаем, где так вольно дышит человек». Под такую музычку можно – хоть полстраны!.. Но и построить тоже! Социализм в отдельно взятой…