– Полина! Полина! Срочно просыпайся! – закричала мама, влетая в мою комнату.
Я резко вынырнула из сна, не понимая, что происходит и где я нахожусь – во сне или уже нет.
– Полина! Да вставай же ты быстрее!
Я немного очнулась ото сна.
– Что случилось?
Мама указала костылем в сторону кухни:
– Вставай! Иди глянь!
– Что там еще? Конец света? Только его в моей жизни и не хватало!
– Хуже, – сказала мама и тут же передумала: – Или лучше. Не знаю. Это так романтично.
Заинтересованная, я спрыгнула с постели, встряхнула головой, пытаясь сбросить с себя остатки сна (не люблю внезапно просыпаться), и отправилась на кухню. Сзади меня бодро застучал костыль. Мама ходила с одним костылем – опиралась на него правой, невредимой, рукой.
– Быстрее, быстрее, – подгоняла она меня.
Я вошла на кухню.
– Ну, что тут такого необычного? Новая клеенка?
– Да ты в окно посмотри! В окно!
Я направилась к окну и по мере того, как к нему подходила, до моих ушей стала доноситься музыка. Гитара. Знакомая музыка. Вступление романса «Милая», который Марат пел мне на пляже. Почему-то этот романс тронул меня за душу сильнее остальных, и я каждый раз слушала его с замиранием сердца.
Милая, ты услышь меня!
Под окном стою
Я с гитарою.
Увиденное за окном поразило.
Марат выглядел неважно – помятый, с всклокоченными волосами, но... какой-то до жути родной. Хотелось его обнять, прижаться щекой к груди и стоять так целую вечность.
Я тут же отогнала от себя эти мысли и обозрела окрестности. Из домов повыходили все соседи. Некоторые стояли в своем дворе и переговаривались, кивая в сторону Марата, другие, не особо стеснительные (а таких было большинство), вышли на улицу и с улыбкой на лицах смотрели на парня-гитариста-катамаранщика, а третьи свесились из окон. И тоже смотрели на него.
– Там Марат! – ликующе сказала мама.
– Я вижу. И что теперь? Мчаться к нему? – постаралась проворчать я раздраженно, но получилось это плохо.
Мама хотела что-то ответить, но в этот момент Марат запел:
Так взгляни ж на меня
Хоть один только раз!
Ярче майского дня
Чудный блеск твоих глаз.
Много мук я терпел
И страдать был бы рад,
Если б душу согрел
Мне твой ласковый взгляд...
Когда проиграл заключительный аккорд романса, соседи разразились аплодисментами. Наверное, все думали-гадали, не понимая, зачем парень поет свои серенады именно здесь.
Так растерянно я себя еще никогда не чувствовала.
– Мама, что мне делать? – с отчаянием, уже без наигранного раздражения спросила я.
– Выйди, поговори с ним. По-моему, он это заслужил. Только очень смелый человек может при большом скоплении народа излить девушке душу. И эта девушка ты.
– Но он же предал меня. И тоже прилюдно.
– Не будь такой категоричной, Полина. Поверь, сгоряча можно много дров наломать. Это всегда успеется. Я старше тебя, в жизни много всего повидала. И поняла, что иногда гордость мешает. Ее надо слать к черту, эту гордость! Нужно уметь прощать, понимаешь? Пока не поздно. Иначе обоим будет плохо.
– О чем ты говоришь? Это он во всем виноват.
Мы замолчали. И в это время до нас донеслись слова очередного романса:
Не говорите мне о нем,
Еще былое не забыто.
Он виноват один во всем,
Что сердце бедное разбито...
– Ты слышишь? – кивнула мама в окно. – Он признает свою вину. Умей прощать или хотя бы выслушать. Каждый из нас имеет право на ошибку. Ты тоже можешь оказаться на его месте.
– Я? На его месте? Да ты что, я петь не умею.
– Я имею в виду не пение, а ситуацию. Видимо, он решил докричаться до тебя через песни. Кстати, а почему он их поет?
– Потому что он пел их мне на наших... встречах. Мой любимый романс был – «Милая». И он это знает. Нам казалось, что эта песня – только наша с ним, и больше ничья... Что эта песня о нас. Мама, ну что же мне делать?!
Я не находила себе места. Я была очень, невероятно зла на Марата, ведь он посмеялся над моими чувствами. Но в то же время четко понимала: я не забуду его, хоть и внушаю себе, что он для меня ничего не значит. Но как это – не значит? А почему ж тогда мое сердце из груди выскакивает и несется навстречу к Марату? Почему меня всю разрывает изнутри нежность, когда я смотрю на него – помятого после бессонной ночи под пальмой, стоящего под окном и поющего для меня? Но почему он поет? У него нет денег... на ящик пива? Спортивный интерес – хочет все-таки выиграть спор? Или здесь... что-то совсем другое?
– Что говорит тебе душа? – проникновенным голосом спросила мама.
– Она силой толкает меня к Марату, – поняла я, сознавая, что сейчас, в эти минуты, происходит что-то очень важное, переломное.
– Решать тебе, – сказала мама, будто подслушав мои мысли. – Важно, дочка, чтобы ты поступила правильно. И именно сейчас. Что-то мне подсказывает, этот парень заслуживает, чтобы его выслушали.
– Мама! А ты бы его простила за то, что он сделал?
– Я? Не знаю... Я – это не ты, а ты – не я. Я не могу очутиться в твоей душе. Да, о прощении я завела речь рано, но... выслушать-то ты его можешь? На объяснение имеют право обе стороны.
– Я уже выслушала его позавчера.
– Ну, – мама развела руками и повторила: – Решать только тебе. Подумай – не будешь ли потом жалеть, что даже высказаться человеку не позволила?
Я отвернулась от окна, думая, как же мне быть. Может, мама права? Или сейчас, или никогда?..
И я решила. Но только для начала завернула в ванную комнату, за минуту привела себя в порядок, и уже потом выскочила на улицу. А там творилось... не передать словами что. Теперь на улицу вышли все соседи и жители ближайших улиц. Они окружили Марата и заставляли его еще и еще петь. Наверное, он и не рассчитывал на это. Думал спеть только «Милую», а тут – откуда ни возьмись – соседи. Ему и хлопали, и кричали «Браво!», и ладошки у сердца складывали, любуясь таким необычным парнем... Непредвиденный концерт получился в девять утра.
И почему-то, глядя на восторженную толпу, мне захотелось, чтобы они все узнали, что красивый юноша с гитарой стоит здесь только ради меня, что он поет эти песни не кому-нибудь, а именно мне.
На негнущихся ногах я прошла по двору, задев головой лагенарии, которые после того, как их немного ободрали, стали расти еще лучше, подошла к калитке и вышла со двора.
В лице Марата что-то изменилось. Это заставило всю толпу замолчать. Он смотрел на меня. Я на него. Соседи переводили взгляд с меня на Марата. Кажется, они поняли, у кого тут «еще былое не забыто».
Марат смотрел мне в глаза. На его лице застыло выражение ожидания и надежды. От его взгляда хотелось плакать. Я чувствовала себя первостатейной дрянью, хотя в ситуации нужно было хорошенько разобраться.
– А можно еще раз «Милую»? – не отрывая от него взгляда, попросила я.
Сначала он вроде бы не расслышал, что я сказала, потом его лицо растянула улыбка, он взял аккорд и начал петь. Во время пения его глаза заблестели, а голос подозрительно задрожал. Слова старинного романса ожили, исполнившись особым смыслом. Со стороны все выглядело очень романтично и красиво. Подоплеки не знал никто.
«До чего парня довела», – почувствовала я вновь угрызение совести.
Марат закончил петь. Соседи вновь одарили его громом аплодисментов.
– А я думала, такие сцены только в сериалах бывают, – услышала я чей-то голос.
Я открыла калитку и отошла в сторону, приглашая Марата зайти.
Он нерешительно посмотрел сначала на меня, потом на калитку и пошел неуверенным шагом во двор.
Соседи переглянулись и, перемигиваясь, быстренько разошлись. Представляю, сколько теперь будет ходить разговоров!
Марат сел на краешек лавочки и положил гитару на стол. Я стояла, прислонившись спиной к трубе виноградника. Пели птицы, солнце светило на зеленые листья винограда и «лопухи» лагенарий, пахло какими-то пряностями. А мы молчали. Никто не решался завести разговор первым. Друг на друга не смотрели.
И вот, когда я собралась с духом, чтобы хоть как-то начать разговор, из дома послышался бодрый стук костыля, а потом в распахнутую дверь выглянула мама.
– Тук-тук-тук. Я не помешала? Хотите чаю? А еще у нас есть фаршированные лагенарии. Пальчики оближешь!
Марат опустил голову, беззвучно смеясь. Мне тоже стало смешно. А затем легко и свободно. Своим появлением мама разрядила неловкую атмосферу.
– Да, мам, сделай чаю, – улыбнулась я.
Мама подмигнула мне, а потом и Марату и скрылась в доме. Стук костыля затерялся где-то на кухне.
Вдруг Марат упал на колени. Я аж подскочила на месте от неожиданности.
– Полина, пожалуйста, прости меня, если можешь. Я понимаю, какой я идиот, как тебя обидел. Но выслушай меня, умоляю... – заговорил он.
– Ладно. Только больше не падай так резко, ведь колени собьешь.
Я села рядом с ним на лавочку.
– Я не хотел участвовать в этом дурацком споре. После того, как ты в очереди за коктейлем сказала мне про плавки, мы встретились с приятелями. Я на радостях и рассказал им, что на меня классная девчонка обратила внимание. Я же заметил тебя с того самого дня, как стал работать на катамаранах. Но не думал, что и ты... ну, смотришь на меня. А когда выяснилось это в очереди, я себе места от счастья не находил. Придуркам этим, сотрудникам по работе, рассказал, думал, они порадуются за меня, а они стали между собой шутить, ну, и придумали этот спор. Я кивал, на все соглашался, не понимая, что там они говорят и над чем смеются – все мои мысли были заняты тобой, я думал о тебе, вспоминал, как ты стала за мной в очередь. Я тогда от стеснения чуть в обморок не упал. К тому же, ты была одета по-спортивному, а я это обожаю! Мне никогда не нравились девчонки так, как нравишься ты. Ты мне еще и до знакомства нравилась – я просто смотрел на тебя и был счастлив, что ты существуешь... В тот же вечер одни парни ушли домой, а с другими мы пошли гулять и тебя увидели. Ну, когда ты в кустах сидела, помнишь? Вот. И только позавчера они снова об этом спор