– Если у тебя все, ты не могла бы меня оставить? Ау, Варвара?
Самые страшные предположения лезут в голову, но я боюсь их озвучивать. Даже думать об этом страшно, что там говорить.
– Ты чем-то болен, так? – парадоксально, но в моем вопросе звучит некая надежда. – Это лекарство, Витя? Прошу, скажи мне, что это обычное лекарство.
– Хорошо. Это обычное лекарство, – отвечает он сухо. – Сироп от кашля. Самый обычный внутривенный сироп.
– Нет…
Я охаю и прикладываю пальцы к губам. По телу пробегает волна мурашек. Таких острых, что я невольно содрогаюсь.
– Да, Варя. Да, – не спеша бормочет он. – Твои милый Витя заболел. Уже давненько. Он заболел смертью…
– Не говори так.
–…и скоро сдохнет.
– Витя, пожалуйста.
Между нашими фразами секунды времени, производить диалог максимально сложно. И дело не в камне, что стоит поперек горла, а и в затяжных паузах. Звягин не здесь. Не со мной. Он возвращается лишь на время, чтобы ответит на вопрос и снова уходит в забвение.
– Ты под кайфом, – уточнив, сглатываю я. Горячая слеза скатывается по щеке и попадает на дрожащие губы. – Что это? Наркотики?
Веки Звягина распахиваются. В его глазах нет ничего, кроме нездорового блеска. Парень словно поражен моей глупостью.
– Героин, – цедит он и закашливается. – Героин от кашля.
Мое дыхание прерывается. Внутри меня все сжимается, как от сильного удара в грудь. Ловлю себя на ядовитой мысли, что это признание страшнее всех тех, что приходилось мне слышать. Страх цепенеющий, парализующий конечности. Казалось, будто мне поставили смертельный диагноз и позволили прожить несколько дней, чтобы простится с родными. Но ведь умирала не я. Почему же так страшно?
– Ты разочарованна? – со смешком спрашивает Витя. – Шокирована? Думала обвенчаемся в церкви и умрем в один день? – он разводит руками и выставляет нижнюю губу. – Дульки. Нам не по пути, милая. Всегда было не по пути.
– Как это возможно? Как?
Звягин иронично морщится.
– Я ведь не в космос слетал, милая, всего лишь вмазался. Это проще, чем тебе кажется.
– Тебе смешно? Что тебя веселит, придурок? – взрываюсь я. Мне едва удается сдерживать слезы. Так больно, так больно.
– Но не плакать же нам? Хотя, плачь если хочешь, - он снова запрокидывает голову и закрывает глаза. – А я пока посплю, если ты не возражаешь.
Равнодушие – его маска.
– Ты не посмеешь, - что-то внутри меня лопается, я падаю на колени рядом с ним и трясу за плечи. - Объясняйся передо мной! Объясняйся, скотина! Я хочу слышать тебя! Говори, ублюдок! Сейчас же!
В этот момент какая-то часть моего сердца возненавидела его. Это чувство навсегда сохранилось на незначительном отрезке, но оставался другой – большой и принадлежащий только ему.
– Да нечего тут объяснять, Варька, - облизнув сухие губы, шепчет Витя. – Я – наркоман, ты – нет. Ты любишь наркомана, а я тебя – нет… Понимаю, уравнение нелогичное, зато решение вполне: сотрем наше знакомство из памяти и будем жить дальше. Бамс, и как будто не было ничего.
Сжав челюсть, я отвешиваю ему пощечину.
– Сотрем из памяти?! – кричу я. – Ты, подонок, появился в моей жизни, перевернул все с ног на голову, а теперь «сотрем из памяти»? Как у тебя только язык на такое повернулся!
– Признаюсь, с трудом. Сейчас все неохота.
– Боже, – качаю головой. – Боже! Не тебе решать, как мне поступать! Ты обязан рассказать мне правду! Слышишь?! Ты обязан, Звягин!
– Ты не хочешь этого слышать.
– Заткнись! – еще одна пощечина.
– Так говорить или заткнуться?
Я снова замахиваюсь, но ослабленная рука опускается. В этот момент пощечина нужна именно мне. Переварить такое за минуты невозможно. Невозможно за недели.
– Ладно, я расскажу тебе, – то улыбается, то кривится Витя. – Все расскажу. Но только при одном условии, Тарасова… Ты уйдешь навсегда.
Следующее согласие станет для меня невероятно легким.
– Договорились, – рычу я.
Не меняя позы, абсолютно не торопясь, Звягин посвящает меня в свое детство. Безобразное и дикое. Поистине чудовищно. Его рассказ красит чернотой в сердце, но каждое следующее признание не оставляет на нем живого места. Уже на самом начале мне хочется сбежать, но я остаюсь и позволяю оставлять на себе ожог за ожогом. Истинная причина смерти его матери вводит меня состояние обморока, а новость о беспощадной болезни – убивает. Теперь мне стало ясно, чего я так сильно боялась, за несколько часов мне пришлось пережить маленькую смерть. Но ожила ли я? Едва ли.
– Понимаю тебя, новость так себе, сразу может шокировать, но я уже привык. Смирился, – шепчет Витя. – У тебя будет куча времени, чтобы это переварить, а в итоге – забыть. Теперь ты все знаешь, Варя, и должна уйти.
Теперь передо мной лежит несчастный человек, которого я люблю, которого ненавижу. Эта черная правда сравнима с безумием, но Витя не лгал. Каждое признание давалось парню с трудом, но высказавшись – ему становилось легче. Даже представить боюсь, как он нес этот груз на протяжении нескольких лет.
– Уйди, Варька. Вали, блин, – выгибается он, явно не желая, чтобы за ним наблюдали. Все это выглядит ужасно. Дико. – Я устал. Я чертовки устал. Оставь меня в покое. Уходи.
Находясь в полной прострации, я покидаю комнату Вити, но уйти не решаюсь. Боюсь остаться, боюсь оставить, просто боюсь жить дальше. Ухожу на кухню, оставляю свет выключенным, запираю за собой дверь, сажусь за стол, ногтями вонзаюсь в голову и даю волю эмоциям. Рву на себе волосы, рыдаю, но все беззвучно. Кричу от боли, но беззвучно. Надрывая горло проклинаю нашу знакомство и свои ядовитые чувства, но не произношу ни звука.
Я должна была догадаться. Должна была. Его поведение, странные замашки, замкнутость и отрешенность – очевидные подсказки, которые, за линзой розовый очков, мне так и не удалось разглядеть. И даже сейчас я не могу его оставить. Мне хочется помочь ему; хочется поддержать, сказать, что мы справимся, болезнь отступит, а зависимость будет побеждена. Мне очень хочется, но почему я в это не верю?
Сейчас не представляется возможным понять, чего я хочу – помочь ему или себе? Удовлетворить свою любовь или спасти дорогого человека. Не знаю. Я ничего не знаю. Мне верно бежать отсюда, но попросту нет сил.
И снова рыдаю. Беззвучно.
«Он поступил бесчеловечно. Он предал. Растоптал…» – последняя мысль с которой, спустя час, я проваливаюсь в сон.
Я просыпаюсь от шума воды в ванной. Часы на микроволновой печи показывали 4:07. На секунду мне показалось, что я нахожусь дома, обиженные на недавний побег родители не спешат отвести меня в комнату, оттого всячески игнорируют мое присутствие. Но эти секунды испаряются вместе с сонливостью. Реальность рушится на меня ледяным потоком. Таким же потоком начинают литься слезы. Так больно, так больно.
Выйдя из кухни, я встречаю Звягина. На сей раз не лунатика. Он стоит склонившись над ванной, из бортов которой вот-вот хлынет вода. Стоит молча, слегка шатается. Я невольно всхлипываю, и Витя оборачивается на звук, всматривается в мое заплаканное лицо и пренебрежительно кривится:
– Ты что нюни распустила, а? – рычит, как зверь. – Пореветь сюда пришла? Противно от тебя! Вали отсюда, сказал! Пошла!
Резко отворачивается, берется за переносицу. Мне заметно, как трясутся его плечи, но явно не от смеха.
– Ты должна меня боятся, Варя… Я сам себя боюсь. Ты должна меня ненавидеть! Ты…
– Уже ненавижу, – хрипло перебиваю я. – Всем сердцем ненавижу.
Витя на грани истерики, но он держится.
– Вот и правильно. Забудь меня. Мне уже нечем не поможешь.
Я до боли сжимаю кулаки. До крови закусываю губу. Вроде бы ранить нечего, но он продолжает кромсать мое сердце. Я не вру, меня как ту ванну переполняет до краев жгучая ненависть.
– Прости меня… Я не хотел…
– Какая же ты мразь, – вылетает на выдохе. – Бессердечная мразь.
Сквозь носки просачивается холодная вода, она стремительно растекается по квартире и впитывается в ковры.
– Прости меня. Все не должно было быть так…
Содрогаясь от ненависти надеваю шапку и куртку, хочу как можно быстрее уйти из этой квартиры, убежать от этого человека, но останавливаюсь у самой двери.
– Прости меня. Варя. Прости.
Моя голова запрокидывается к потолку, из груди вырывается сдавленный стон. Я бегу на Звягина, вонзаюсь когтями в плечи, рву волосы, бью по спине, кусаюсь, кричу что есть мочи. Мне хочется навредить ему, сделать как можно больнее, но даже собравшаяся под ногтями кровь не приносит должного облегчения.
– За что, Звягин?! За что ты так со мной?
Витя не пытается сопротивляться, он крепко обнимает меня и валит на мокрый пол. Целует в лоб, нос, глаза, а я брыкаюсь. Шапка сползает на лицо, куртка тяжелеет впитав воду, но я продолжаю пинать его по ногам, впиваться зубами в плечи. Витя крепко прижимает мою голову, отчего я вовсе не могу пошевелится. Гладит, как истеричного ребенка и приговаривает:
– Тише, тише. Спокойно.
– За что, Витя? За что? – сипло шепчу я, глотая слезы.
– Тише, тише.
– Ненавижу…
Глава#18. Витя
Любимых не ищут, их в награду дают небеса…
Или сам дьявол.
Весенний воздух приятно охладил кожу.
После недельного затворничества я нашел в себе силы покинуть угнетающие стены. Погода шептала, что не скажешь про мое состояние. Я наивно решил, что яркое солнце и смех детей на детских площадках помогут мне выдохнуть, но этого не произошло. Не легчало ни на грамм. За эту неделю я здорово скинул в весе, отчего руки утонули в рукавах толстовки, а штаны расхлябисто болтались на бедрах. Темный мешки под глазами, слабость во всем теле. Да и мрачное выражение лица отпугивает окружающих. Женщины не стесняются отдергивать детей, который намереваются улыбнуться приведению из шкафа. Продавщицы чебуреков прячут деньги в карманах замасленных фартуков, что является правильным решением. Сейчас я Витя – слабый, унылый парень, шоркающий кроссовками по асфальту, но произойдет щелчок, и я превращусь в ту еще мразь, которая не остановится не перед чем, дабы удовлетворить свою потребность.