–Что здесь может быть?– ворчу я, провалившись по щиколотку в липкую грязь.– Если тут что-то и было, его давно накрыло болото.
–Ань, ты поосторожней…– Игорь помогает мне вылезти на сухое место.– Дед Мирон говорил, что вон на том острове немцы строили бункер. Вот и поглядим, что там.
–Нет, ну какой бункер? Болото вокруг!
–Дед Мирон сказал, что тогда здесь не было болота, оно подступило сюда только после сорок восьмого, когда повернули русло Росани. А до войны здесь был хутор, хотя болото было недалеко. Я деда обо всем расспросил.
Дед Мирон – признанный авторитет. Он единственный из мужчин не воевал в регулярной армии, потому что в тридцать девятом ему на охоте прострелили ногу и ее пришлось отрезать. Но протез не помешал ему уйти в партизаны. В молодости дед был очень вспыльчивым и только с возрастом стал немного поспокойнее. Но только немного, потому что баба Леся не раз ругалась с ним, когда он под горячую руку бил тарелки.
Именно около него и «бросил якорь» Игорь. Дед Мирон рассказывал ему о прежних делах охотно, потому что своих детей у них с бабой Лесей не было, и дед всегда привечал чужих. С Игорем они стали такими друзьями, что все просто удивлялись.
Никто лучше деда Мирона не знал окрестные болота и леса. У него даже старая карта сохранилась, и я сама видела на ней кружок с надписью: Ракитное. Теперь многого, что обозначено на этой карте, уже не найти. Тисва исчезла, Ганин хутор тоже – везде болота. Такая уж вышла мелиорация, когда повернули русло Росани. Кто-то что-то неправильно подсчитал, вот и выросло болото.
–Мы к тому бункеру даже не доберемся. Смотри, где остров, а где мы,– продолжаю я возражать, но все же тащусь за другом.
–Добредем как-нибудь, тут неглубоко и не сильно засасывает.– Игорь прыгает на кочку, брызги гнилой воды и ошметки грязи летят в разные стороны.– Ань, не дрейфь.
–Кто дрейфит-то? Но я не люблю болота, здесь жабы и всякое такое.
–Подумаешь, жабы! Малыш, жабы не кусаются. А вот болотные черти…
–Дурак!
Но небольшой островок приближается. И оказывается не таким уж небольшим. Холм, заросший ивняком. Я чувствую страшную усталость и с усилием вытягиваю ноги из грязи, которая разочарованно хлюпает. И чего мы сюда полезли? Бункер какой-то… Ну, кто стал бы строить бункер где-то на отшибе? Ведь даже и во время войны болото было совсем рядом.
–Есть охота.– Игорь снимает с плеч рюкзак.– Баба Леся пирожков дала, давай перекусим.
–Тебе бы только есть…
Я снова ворчу, но так, для порядка. Потому что постоянно подначиваю Игоря из-за его аппетита. Пирожки, которые печет баба Леся, это нечто выдающееся. А она, как и дед Мирон, так прикипела сердцем к Игорю, что почти каждый день разжигает уличную печь, и тогда по всей улице плывут ароматы пирогов – с яблоками, сыром, вишнями, маком… Дети бегут на эти запахи, и доброе лицо бабы Леси светится от радости.
Бабушка мне рассказывала: в войну юная Леся пряталась от полицаев, потому что отец ее был председателем сельсовета. Пряталась на болоте, осенью, несколько дней в холодной воде провела. Ее, уже полумертвую от холода, нашел Мирон Опрышек и привел в партизанский отряд. Девчонку отогрели, вылечили, но что-то сломалось в ее теле, и потом, когда стала взрослой и вышла замуж за Мирона, детей она родить не смогла. Так и говорит теперь баба Леся: «Война забрала моих детей».
С Мироном они прожили хорошую жизнь, вырастив троих осиротевших племянников. Те приезжают к ним, привозят своих детей, и зовут их отцом и матерью. Да и соседские ребятишки приходят – послушать, что рассказывает дед, полакомиться знаменитыми пирожками. И теперь мы сидим на какой-то колоде и едим пирожки. Баба Леся упаковала их десятка три, не меньше, лишь бы ее любимчик Игорек не отощал.
–Тут все так затянуло, что ничего мы не найдем. Того и гляди, на гадюку наступим. То-то радости!
–Ань, не бухти.– Игорь протягивает мне эмалированную кружку с компотом.– Если будет опасно, не полезем. Но посмотреть стоит. Пошли давай, хватит сидеть. Уже и возвращаться скоро, что ж время терять.
Я о «возвращаться» даже думать не хочу, потому что связываю эти слова с отъездом. А мне так хорошо в Телехове, я здесь такая спокойная и счастливая, как нигде, и каждый год у меня истерика от того, что нужно уезжать. Но уезжать приходится. И потом осенью, зимой, весной в мои сны приходит Телехово: я бегу, бегу по теплой дороге, засыпанной хвоей, замирая от счастья – как хорошо, что школа и город мне просто приснились. А когда просыпаюсь, меня лучше не трогать, так мне горько и больно. Я становлюсь злая и несчастная. И могу сделать что угодно.
–Не хочу назад, в город.
–Малыш, я тоже не хочу. Мне кажется, что город просто приснился – и представить не могу, что снова увижу двор и всех наших… Что они понимают? Я бы охотно так и жил здесь, у деда.
–Я когда-то просила родителей, чтобы не трогали меня, позволили остаться в Телехове, а они только посмеялись, и все. Мама говорит, я не понимаю, что для меня лучше.
–Если бы я раньше знал, кактут… Мы ведь немного даже посмеивались над тобой… Ой, нет, не бей меня! Мы же по-дружески. Теперь-то ясно, каким я был дураком. Потому что вернуться в город мне сейчас… невыносимо.
Мы умолкаем, слушая тишину. Шумят камыши, квакают лягушки, где-то вдалеке крякает утка, в кустах тоненько и пронзительно пищит какая-то птица. А у меня на душе тоскливо. И хочется плакать, потому что сегодня уже десятое августа – осталось всего две недели счастья.
–Дай мне еще пирожок.
–Вот, а надо мной смеялась…
–Я не хочу возвращаться туда!
–Я тоже.– Игорь берет меня за руку.– Знаешь, мне кажется, что я только сейчас начал все правильно понимать. Я так благодарен тебе за то, что ты показала мне все это… Тихо! Кто-то плывет, слышишь?
Да, мы оба уже хорошо знаем звуки, которые могут здесь быть, чтобы сообразить, что к ним добавился еще один – тихий плеск воды от весел.
–Лодка. Плоскодонка.– Игорь поднимается и осторожно выглядывает из зарослей.– Плывет со стороны болота. Ань, надо спрятаться – кто знает, что за люди. Видимо, они от Росани через плавни вышли сюда.
Игорь берет рюкзак, я оглядываю место, где мы сидели – трава немного примята, но незаметно, если специально не присматриваться.
Пригибаясь, ныряем в заросли ивняка, растущего по склону острова-холма,– осторожно, стараясь не колыхать ветки. Игорек прав, люди разные бывают, и кто может знать, кто там плывет, что им здесь надо и что придет в их голову при виде нас. Хорошо, если это просто охотники.
–Осока колется…
–Тсс!
Мы замираем. Может, проплывут мимо? Нет. Слышно, как лодка причалила, потом громкий всплеск и грязное ругательство. Ага, парень не местный, потому что не умеет выбираться из плоскодонки, шлепнулся в болото. А вот я умею. Все местные тоже. И Игорь научился.
–Тише ты, чего шумишь?
Другой голос, тяжелый и неприятный.
–Тут все равно, кроме жаб, нет никого. Черт, намочил штаны, и в сапоги залилось…
–Ничего, сейчас тепло, высохнешь. На вот, глотни.
Из зарослей прямо на нас выходят двое мужчин: один молодой, ненамного старше нас, невысокий, с маленькими черными глазками, в брезентовых штанах, потемневших от воды, и в высоких сапогах. За плечами у него рюкзак, из которого торчит рукоять лопатки. Второй – коренастый, пожилой, пожалуй, постарше моего дедушки, с холодными светлыми глазами и седой копной кудрявых волос. Он тоже в высоких резиновых сапогах, брезентовых штанах и штормовке, с туго набитым рюкзаком. Выглядит аккуратным и подтянутым. Его глаза с подозрением осматривают окрестности, и я сразу как-то понимаю: взгляд у него такой больше по привычке, чем от того, что он чувствует наше присутствие. Мне не знакомы эти люди, хотя я практически всех вокруг знаю. Но старик ведет себя уверенно, словно здешние места ему хорошо знакомы. Вероятно, так оно и есть.
–Ты место-то найти сможешь?– Молодой, чиркнув спичкой, закуривает.– Столько лет прошло, немудрено и забыть.
–Говори, да не заговаривайся!– Старик презрительно кривит тонкие губы.– Годы тут ни при чем. Видел бы ты то, что видел я… Ладно, хватит болтовни. Давай копать.
–Что, прямо здесь?
–А ты как думал? Вон там видишь бетонные развалины? То так, для отвода глаз, построили и взорвали. А настоящий вход здесь. Копай!
–Как скажешь…
Молодой берется за лопатку и начинает рыть, отбрасывая грунт вниз со склона холма. Лезвие звякнуло о что-то твердое, и парень удвоил усилия.
–Тут вроде люк!
–Знаю. Расширь яму.
Старик достает такую же лопатку и начинает копать с другой стороны. Вдвоем мужчины действуют энергичнее, раскоп быстро увеличивается, и мы, немного подавшись вперед, видим, что из-под мокрого торфа уже видна бетонная стена, а в ней дверь, как в погребе, тоже бетонная.
–Мы все равно этот люк не поднимем вдвоем, тут кран нужен.– Молодой вытирает вспотевший лоб.– Взорвать придется.
–Не мели ерунды, взрыв услышат. Да и не поможет здесь взрывчатка, качество не современное, немцы умели строить. Немцы – люди серьезные, качество для них превыше всего. Бункер не нынешние инженеришки-партачи, попавшие в институт за кусок сала и ничему не научившиеся, делали.
–Может, там все давно намокло – видал, болото кругом.
–Хотя бы и океан! А внутри все осталось так, как немцы оставили, уходя. Видать, вернуться думали, да видишь, как повернулось…
–А тебе что, жаль?
–Жаль. Я при них хозяином был бы, уважаемым человеком. Подсоби, надо люк приподнять.
Он вынул из своего рюкзака трос со стальным крюком и карабином, зацепил за скобу, торчащую из двери. Вдвоем мужчины схватились за трос и потащили. Бетонная плита подалась вперед, открыв глубокий паз. В нем, к нашему удивлению, светились кнопки. Старик потыкал в них пальцем, и где-то в глубине холма раздался гул.
–Отойди!– Седой оттолкнул напарника.
Склон холма поехал вверх, посыпались торф и трухлявые ветки. Стала видна широкая бетонная дорога, идущая в холм под углом, а посередине ее рельсы.