Толпа плотная и замерзшая. Я рассматриваю лица – кто-то знаком, кого-то впервые вижу. А вот молодая женщина с белым, как стена, лицом и искусанными до черноты губами. Я не знаю ее, видимо, из Витькиного урожая последнего времени. Почему-то она выделяется из толпы. Может, оттого, что глаза ее кричат?
–Глянь,– киваю на нее Панкову.
–И что?
–У нее такой вид, словно она сейчас хоронит самое дорогое.
–Может, так и есть. Борецкий был действительно чертовски красив.
–Красивых много, главное – Витька не был сволочью. Вашего мужского козлизма в нем было по минимуму.
–Мило… Ладно, присмотрим за девицей.
Толпа начинает двигаться, люди идут мимо гроба – началось прощание. Я не хочу подходить ближе, не хочу смотреть на то, что лежит в гробу, потому что там не Витька.
–Идем, не будем привлекать внимание,– тянет меня в очередь Игорь.
Неужели непонятно, что я не могу этого сделать? Потому что… Не могу, и все.
–Рита…
Измученный взгляд Людмилы Макаровны прожигает меня. Господи, какое страшное горе у женщины! Это же ее единственный сын, единственная надежда. Не надо было приходить сюда, теперь неделю буду слоняться, как отравленная лошадь.
–Тетя Люда, мне очень жаль Виктора…
–Рита, детка, не уходи сразу, побудь немного еще.
–Я не…
–Он любил тебя.
Нет, Витька любил только себя – но так уж он был устроен. Во многих вопросах Борецкий оставался большим ребенком. В нем странным образом сочетались цинизм и детская доверчивость, может, поэтому и притягивал к себе всех без исключения женщин. Была в нем какая-то харизма, первобытная сексуальность, не знаю, как это назвать. Но одного его взгляда хватало для того, чтобы девяносто девять женщин из ста начинали вокруг него брачный танец.
–Потом вам позвоню, а сейчас мне пора идти,– выдыхаю я.
Людмила Макаровна меня уже не слышит. Она упала сыну на грудь, обхватила его руками и застыла. Не могу этого выдержать, не могу на это смотреть, не хочу об этом думать. Я хочу пойти домой и спрятаться от всего. Нет, не буду ждать, пока все закончится, и пусть полиция как хочет, так и справляется, а я больше не в силах выдержать все это, потому что у меня тоже есть сын, и я не могу даже допустить, что было бы, если… Нет! Такого с моим мальчиком никогда не случится! Он будет жить долго и счастливо, у меня появятся внуки – дети моего сына, моя кровь. Я хочу домой. И немедленно ухожу отсюда, а Игорь, если ему надо, пусть сам тут торчит.
Оторвавшись от толпы, я поворачиваю в сторону выхода с кладбища. Холодно-то как…
–Рита, подожди!– окликает меня Рустам, гитарист из Витькиной рок-группы.
Рустам не то узбек, не то казах – короче, он из Азии. И рожа у него соответственная. Но выглядит симпатично, потому что от родительницы-славянки ему достались зеленые глаза и вполне европейское лицо. Мать произвела его на свет от какого-то заезжего азиата, это факт. Тот, понятно, бросил ее, а Рустам остался. Парень не знает никакого языка, кроме русского, и чуть азиатские черты лица ему иногда мешают. Когда-то у нас с ним был короткий роман. Человек он вообще-то хороший, но я тогда рассматривала каждого мужика как потенциального отца для моих детей, а Рустам для данной роли не годился принципиально.
Сейчас, со своей гитарой, он выглядит вполне по-дурацки посреди замерзшего кладбища. Никогда не понимала рокерских заморочек вокруг музыки. Ладно б еще музыка была как музыка, а то недоразумение одно.
–Подожди!
Жду, хоть и холодно. Что ему от меня понадобилось?
–Шевели копытами, Рустик, я замерзла, как стая айсбергов.
–Я на машине, могу тебя подвезти.
–Классно.
Мы идем к воротам и молчим каждый о своем. Так много лет прошло с того момента, как мы виделись в последний раз, сейчас вот снова наедине, а от меня прежней не осталось ничего. Рустам же так и остался тощим высоким парнем с длинными черными волосами, собранными на затылке в хвост. Наверное, ему странно видеть меня такой, какая я стала, но мне, если честно, все равно.
Около ворот кладбища припаркованы машины и несколько автобусов с боковыми зеркалами, обвязанными полотенцами. Зачем так делается, неизвестно, но – принято, и меня это бесит до ужаса. Какая, на хрен, разница, есть на авто полотенца или нет? Но люди упрямо цепляют их – принято же! Когда и кем? И что будет, если нарушить порядок? Неизвестно.
–Вот моя машина, садись.
Ничего себе колесница! Новенький синий внедорожник призывно поблескивает боками. В салоне холодно, но джигит, хозяин железного коня, включает климат-контроль и обогрев сидений. Теплый воздух приятно ласкает руки, снизу тоже теплеет… Рустам хорошо устроился? Интересно, каким же образом. Собственно, не мое дело, захочет – скажет сам, не захочет – черт с ним.
–Сейчас согреешься.– Заводится двигатель, урчит утробно.– Что же ты бросила своего спутника?
–Это не спутник, а полиция.
–Вот как? Любопытно…
–Ничего любопытного. Давай, Рустик, рассказывай, что тебе от меня надо, нечего ходить вокруг да около.
–Эх, Рита, Рита… Ты всегда была буквальная, как камень в почке.
–А чего тянуть резину?
–Ну, хотя бы ради приличия.
–Слушай, засунь свои приличия… Сказать, куда?
–Не надо, сам знаю.– Рустам тонко улыбается.– Я многое знаю о тебе, Рита.
–Ага, черта лысого…
Машина выруливает на шоссе. Бестолочь Игорь привез меня сюда и бросил, теперь вот сиди, Рита, в чужом авто и слушай чушь, которую несет чокнутый владелец. В принципе, когда-то Рустам был очень хорошим парнем, но прошло уже много лет, и кто знает, каков рокер теперь. Такой «танк» стоит кучу денег, и он не вяжется с образом бедного музыканта. Витька, собственно, тоже что-то зарабатывал, но именно «что-то». Или нет? Не в курсе, никогда не интересовалась.
–Я не думал, что ты придешь.
–И не собиралась. Но полиция пристала – мол, вероятно, увидишь что-то подозрительное… Болваны! Бедная Людмила Макаровна…
–Да, страшная вещь – смерть. И ты заметила что-то подозрительное?
–Я и не смотрела. Пускай полицейские выискивают, им за это деньги платят.
–Ну, да. Рита, ты совсем не изменилась.
–Кому-нибудь другому расскажи. Когда ты научился так бессовестно врать?
–Я не вру. Внутренне ты все та же, а внешность… Я еще не решил, стала ли ты хуже. Другой – да, но хуже – пожалуй, нет. Как живешь, Рита?
–Как в сказке – чем дальше, тем страшнее. Ладно, будем считать официальную часть законченной. Что тебе понадобилось от меня?
–Собственно, ничего. Я просто заметил тебя в толпе и захотел поговорить.
–Ага, вспомнить старые добрые времена и так далее. Кому-то другому езди по ушам, я не оценила. Высади меня здесь. Спасибо, что подвез.
Увидев универсам, мимо которого проезжали, я решила – зайду и пошляюсь по отделам. Может, куплю себе что-нибудь интересное, выпью молочный коктейль с тортиком в кафетерии… И вообще, мне надо отвлечься.
Сотовый зазвонил как раз на середине моих изыс-каний.
–Рита, ты куда делась?
–Уехала. Встретила знакомого, он меня подвез. А что?
–Сказать не могла?
–Да как-то спонтанно все получилось.
–Хм, спонтанно… Ладно, вечером увидимся.
Нет, мне это нравится! Он уже и не спрашивает, просто увидимся – и все. Забавно.
Я иду в кафетерий. Через полчаса у меня встреча с клиентом, а пока посижу здесь.
Что ж, ничего подозрительного я на похоронах не увидела. Людей, правда, было гораздо меньше, чем ожидала. Витька был очень коммуникабельным, а пришло человек сорок, в основном родственники и старые друзья. Причем женщин было совсем мало, и только три – подходящего возраста. Ну, тут дело такое… тонкое.
Зато вот шуба на Людмиле Макаровне стоит тысяч пять американских денег. А гроб явно дорогой, все остальное тоже… А ведь Борецкие, насколько помню, всегда жили бедновато.
Витька обычно шастал в затертых джинсах и каких-то непонятных майках. Но! Около года назад я встретила его около школы, когда пришла за Вадиком. Мы зашли в кафе и выпили по пиву. А буквально на следующий день мне на глаза попалась картинка в глянцевом журнале – коллекция джинсовой одежды от известного кутюрье. И я страшно удивилась – потому что накануне Витька был точно в таком же джинсовом костюме. Потом сразу забыла о странности, решив, что он купил одежку в секонд-хенде. А вот сегодня, увидев Рустама, его машину и шубу Людмилы Макаровны, вспомнила тот эпизод с костюмом. Значит, в последнее время ребята здорово поднялись. Интересно, на чем? Похоже, где-то тут собака и зарыта.
–Рита…
Отчего-то я знала, что он не позволит мне вот так уйти. Так и есть, опустил свою тощую задницу на стул напротив. Официантка несет мне коктейль с куском торта, и Рустам иронически смотрит на мой заказ. Вот пусть только пикнет что-нибудь насчет того, что при моей комплекции не стоит злоупотреблять сладким!
–Ты всегда любила сладкое.
–Ну, да. Только не говори, что я должна меньше есть.
–И в мыслях не было. Лично мне никогда не нравились худышки. Отчего-то принято считать, что человеку определенного статуса обязательно положено иметь рядом худышку-модель или что-то вроде того, то бишь набор костей. А меня такие женщины не вдохновляют. В постели они не согреют, и я люблю, чтоб было что обнять и за что подержаться.
–К чему ты мне это сейчас говоришь?
–Так просто. Не комплексуй, Рита.
–Я и не комплексую. Наоборот, у людей, которым я не нравлюсь, комплексы. Понимаешь, когда женщина не худая, все отчего-то считают своей обязанностью давать ей советы, как похудеть. С чего все взяли, что я хочу худеть? Мне удобно как есть, я не пинаю себя за каждый съеденный кусок, не считаю калории, как ненормальная, не устраиваю себе искусственно рвоту, не голодаю сутками. Я нормально чувствую себя в своем теле пятьдесят второго размера, у меня нет проблем с кожей, волосами, пищеварением. А кому я не нравлюсь – это их половые трудности.
–Ешь торт, Рита. Я себе тоже закажу. Что посоветуешь?