Я не перечу ему и иду следом. Правда, сложно поспеть за тем, чьи шаги в полтора раза шире и очевидно быстрее. Он и сам намного выше меня, широкоплечий и, наверное, из тех, кого называют защитниками, каменной стеной. Но тогда почему от него ушла жена? Может, мужчины только вначале кажутся идеальными? Создают образ заботливого и надежного, а потом, спустя годы, когда женщина теряет форму и уходит в заботы о детях, они заводят любовниц, забивают на семью…
— Подожди немного.
Он заходит в кабинет кафедры. Спустя пару минут появляется с сумкой, перекинутой через плечо и коротким пальто. Едва мы оказываемся на улице, как уютная и пропитанная ароматом его туалетной воды верхняя одежда ложится на мои плечи.
— Надень. Сегодня ветер какой-то противный.
— Спасибо. — Сразу засовываю руки в рукава, из-под которых выглядывают только кончики моих пальцев, и запахиваю пальто. Наверное, ему совсем не холодно, раз он смело шагает дальше. — Я думала, мы сходим в кафе на первом этаже.
— Мне не нужны лишние уши и, тем более, глаза. На две минуты присядешь к девушке, и предприимчивые коллеги пустят слух, что я с ней уже спал.
Он недовольно корчит лицо и почему-то раздражается. Вряд ли по моей вине, однако его настроение передается и мне.
Мы заходим в пиццерию, находящуюся в двухстах метрах от здания университета. Сразу делаем заказ, и пока его ждем, Станислав Юрьевич выбегает в аптеку, а потом возвращается с градусником и жаропонижающими таблетками.
Честно говоря, я совсем не понимаю, зачем ему это. Неужели его совсем не обременяет трата денег на совершенно чужого человека? Мне стыдно за свою слабость, но его помощь я принимаю без пререканий, надеясь, что он не потребует за все эту непристойную плату. Хотя, попроси куратор поцеловать его, как бы я поступила? Кошусь на его щеку, небритую и, наверняка, колючую и понимаю — решиться на большее не хватило бы смелости.
— Почему ты так на меня смотришь? — спрашивает он, потягивая чай, который уже принесли.
Я стыжусь под его проницательным взглядом и делаю вид, что что-то ищу в сумке.
— Осторожно, уронишь градусник.
К нам подходит официантка и раскладывает сначала столовые приборы, а после ставит передо мной суп. Я достаю стекляшку с ртутным столбом, смотрю на свои тридцать семь и пять градусов и вздыхаю. Простудилась. Как же теперь быть?
Пока пью таблетки, Станислав Юрьевич следит за каждым моим движением. Это нервирует, но в то же время мне приятно его внимание. Я благодарна за объятья, за пальто, еду и лекарства. Будет стыдно просить о большем, но найдя в себе силы, произношу:
— Вы случайно не знаете, у кого можно было бы снять комнату?
Без понятия, откуда сейчас возьму деньги на жилье, но вдруг у него есть знакомые, которые пойдут навстречу и подождут с оплатой хотя бы до конца месяца?
— Ты не собираешься возвращаться домой?
Станислав Юрьевич отставляет чашку с дымящимся чаем в сторону и, по-видимому, намеревается устроить мне допрос.
— Нет, — говорю твердо, чтобы мое намерение было ясно и не вызывало ни капли сомнений.
— Почему?
— Я не готова сейчас общаться с родителями. Мы слишком взвинчены и злы друг на друга.
— Не поделишься? — Он наклоняется и готовится слушать, но разве правильно говорить о своей боли совершенно чужому человеку? Впрочем, позавчера я уже сболтнула лишнего. Мечты тоже сокровенны, возможно, даже больше, чем страдания. Ведь боль знакома каждому. Да, у всех она своя, но ощущается абсолютно одинаково. А мечты… Есть большая вероятность, что за них тебя осудят или обсмеют. И если ты слаб по духу, то спустя годы они не станут частью тебя, а так и останутся вне досягаемости, вместе с призрачным счастьем.
Говорят, нельзя тянуться к журавлю в небе, но синица, которую мне с такой охотой подсовывают, тоже не нужна!
— Это из-за клуба. — Шепчу куратору, размышляя о правильности своих поступков. — Отец узнал. Простите, в подробности вдаваться не буду.
— И не надо. — Станислав Юрьевич смотрит на меня долгим взглядом, чем сильно смущает и вынуждает есть дальше суп. — Сколько пар у тебя осталось? — спрашивает спустя несколько минут задумчивости.
— Еще две.
— После второй жди меня на парковке.
— Зачем?
— Организуем тебе временное жилье.
— А где?
Я смущаюсь, отгоняя внезапную мысль. Ну не возьмет же он меня к себе домой, да и жить под одной крышей с мужчиной — это слишком. Тем более с Графом. Это действительно дорога в пропасть, которая с момента, как родители узнают, будет только расширяться! Они же ненавидят его! Но за что?
Смотрю на мужчину, выпивающего свой чай, и внезапно осознаю. Мама с папой всегда отзывались о нем негативно, мелочно перемывали косточки, но ни разу так и не произнесли вслух истинную причину своей неприязни.
— Станислав Юрьевич, — решаюсь спросить у него, — почему вас недолюбливают в научном обществе?
Он застывает с чашкой в руке и удивленно на меня смотрит. Черт! Что я такого сказала?
— Разве меня недолюбливают?
Его изумление настолько искреннее, что вгоняет меня в краску. Щеки вмиг загораются, и вскоре я понимаю почему. Взгляд. Он смотрит прямо в душу. В ясных карих глазах отражаются открытость и спокойствие. В них столько силы, уверенности, умиротворения… Если соединить их с заботливостью и вниманием, которым он так неожиданно меня окружил, то можно безвозвратно нырнуть в пучину, влюбиться или еще чего… Боже, о чем я думаю?!
— Мои родители часто о вас отзывались не с лучшей стороны, особенно после разрыва с вашей женой… — Он хмурится. — Простите! Я не говорю это с целью вас обидеть, и знаю, не мое это дело, не надо совать нос в…
— Ника. — Станислав Юрьевич улыбается, а потом тихо смеется. — Успокойся. Тебе нельзя волноваться, иначе толку от таблеток будет середина бублика.
— Извините. Во всем виноват жар. Я бы не стала лезть в чужие проблемы.
— Все в порядке. Доедай суп и пойдем. Сможешь отсидеть две пары? — Киваю. — Вот и хорошо. Но если почувствуешь себя плохо, звони.
— А…
— Запиши номер.
Он с улыбкой диктует цифры и, пока я краснею, вбивая его имя в контакты, заказывает нам обоим пирожные. Возможно, дело в моей болезни, но меня все время бросает в жар. Впервые не знаю, куда деть глаза, как избавиться от проницательного взгляда, от непристойных мыслей, желания пересесть поближе и снова получить дозу обнимашек. Наверное, так выглядит нехватка человеческого тепла и участия. И так люди находят того, кому хотелось бы раскрыть душу.
Я думаю об этом во время пар и большой перемены. Яковлева недовольно косится на меня, все время дергает с вопросами, а узнав про температуру, с паникой настаивает на походе к врачу. Мой отказ ее не удовлетворяет, и она решает взять инициативу в свои руки. Но когда во время лекции по математике к нам заглядывает Станислав Юрьевич и, извиняясь, передает Григорьеву постоянное расписание, то одногруппница напрочь забывает о моем плохом самочувствии. Теперь ее мысли занимает куратор.
— Какие у него губы, а глаза… Ника, ты видела эти глаза? Он похож на миллиардера с журнала Форбс!
— Тебе напомнить сколько в том журнале стариков? — невольно смеюсь с ее сравнения.
— Тьфу на тебя! А как же этот, Цукерберг? Молод и входит в десятку самых богатых людей мира.
— Ты забыла слово “женатых”.
— Тишина в аудитории! — Профессор Зуев делает нам замечание, и мы обе замолкаем. Правда, до конца пары я продолжаю наблюдать за ней, замечая то мечтательность, то решимость, а то и вовсе хитрую ухмылку.
Не могу сказать, что меня это не беспокоит. Хватает одной лишь картины, где Станислав Юрьевич обнимает ее или, хуже того, целует, и тяжесть сдавливает грудь. Мне определенно это не понравилось бы.
Я покидаю лекционный зал спустя несколько минут после звонка. Несмотря на принятые лекарства ощущаю головокружение и лихорадку. Ох, лишь бы не доставить ему проблем.
На парковке ко мне подходит Елена Григорьевна, заведущая нашей кафедрой, которая подъезжает сюда минутой ранее. Она спрашивает, не был ли кто из нашей группы у Вишневского? Я с неохотой рассказываю о своем визите к нему, пытаясь описать его не слишком бодрым. И все бы хорошо, после короткого разговора можно было бы и уйти, но она заговаривает про ночные гонки и внезапно просит меня не пятнать честь своих родителей и университета. Если бы не плохое самочувствие, то я несомненно бы ей нагрубила. А так говорю лишь, что приняла к сведению, и направляюсь, куда глаза глядят. Знаю, что Станислав Юрьевич будет ждать, но чувствую, из-за встречи с куратором на меня повесят еще и ярлык “шлюха”. Злые языки страшнее пистолета. Не хотелось бы испортить ему репутацию.
Он звонит, когда я уже вовсю реву, сидя на лавочке в парке. Ветер с яростью хлещет в лицо и проникает сквозь тонкую курточку. Неподалеку гуляет с коляской молодой отец, а кроны деревьев редеют, раскидывая вокруг желтеющую листву. Вроде красиво, но все равно хочется плакать.
— Да, — говорю более-менее спокойным голосом.
— Вероника, ты где? Я уже минут двадцать жду тебя на парковке.
— Станислав Юрьевич, спасибо, но я выкручусь сама. — Неосознанно всхлипываю. — Спасибо за лекарства и обед.
— Где ты?
— Станислав…
— Валевская, отвечай, — цедит он сквозь зубы, а я не понимаю, почему он злится.
— В парке, который рядом с университетом, — шепчу в трубку.
В ответ доносится мат, и я окончательно теряюсь. Не говоря больше ни слова, куратор завершает звонок, и мне кажется, так даже лучше. Может он и не приедет…
Но моим надеждам не суждено сбыться. Он появляется на краю аллеи уже спустя минут десять и грозной быстрой походкой подходит ко мне. Ни слова не говоря, укрывает своим пальто, проверяет, насколько горячий лоб и уводит за руку на выход.
— Станислав Юрьевич, — тихо произношу его имя охрипшим голосом, но он не слышит из-за ветра. А противостоять нет сил. Не хочется. Слишком уютно в его одежде. Слишком тепло от его руки. Слишком приятно от хмурой заботы… Почему-то до слез.