Голова идёт кругом, и я цепляюсь за чужой стол, усыпанный игрушками и детскими рисунками. Глаза застилают слёзы, потому что я вообще не понимаю, что происходит.
— Луковка, — мягко шепчет незнакомец и прижимается ко мне со спины. — Всё хорошо. Поехали домой.
— Давно вы здесь живёте? — Спрашиваю я у женщины.
Она удивлённо смотрит на меня, а потом переводит взгляд на незнакомца.
— Денис Сергеевич?
— Жена немного приболела, — говорит он. — Всё в порядке, скажите ей, пожалуйста.
— Мы с мужем купили эту квартиру в августе прошлого года. — Отвечает мне женщина. — Вы продали нам её.
Я смотрю на неё, но перед глазами всё плывёт, и я теряю сознание, в самый последний момент успев бросить взгляд на сочувствующее лицо незнакомца.
3
Я не хочу открывать глаза, потому что мне страшно. Впервые с жизни я не чувствую себя… собой. Словно я сошла с ума и сама этого не заметила.
Я лежу до тех пор, пока мочевой пузырь не начинает болеть, призывая меня справить естественную нужду. Открываю глаза и сразу же натыкаюсь на лицо незнакомца. Он… спит рядом со мной. В незнакомой комнате с незнакомыми запахами. А на мне… моя ночная сорочка. Вспыхиваю от мысли, что этот мужчина раздевал меня… Хотя… если он мой муж, то это нормально? Правда ведь? И то, что я не помню ни его, ни того, что я замужем уже почти год, это не оправдание?
Я блуждаю по большому дому, нахожу уборную. Задумчиво смотрю на свою зубную щётку, что стоит в паре с другой в одном стаканчике. Чищу зубы пастой, которую покупаю, сколько себя помню, и мажусь кремом, который вскрыла несколько дней назад. Вот на упаковке стоит дата, которую я проставила красным фломастером, который обнаруживается на полке рядом с маникюрным набором. Который лежал на прикроватной тумбочке в моей старой комнате ещё вчера. В той самой квартире, в которой с августа прошлого года живёт другая семья.
Чувствую лёгкое головокружение и торопливо выхожу из ванной. Не хватает ещё упасть и разбить голову!
Нахожу кухню, с удивлением обнаруживаю на стене, рядом с часами, рамку с совместной фотографией меня и незнакомца и открываю холодильник, набитый продуктами. Моими любимыми, которые я всегда покупаю.
Беру упаковку копчёного лосося, жарю яичницу, в последний момент разбивая дополнительно два яйца. Варю кофе. На двоих. Чёрт знает, что здесь происходит, но я разберусь с этим чуть позже. Возможно, когда поем и выпью кофе. Возможно, когда хорошенько осмотрюсь здесь.
Сзади раздаются шаги, и я оборачиваюсь на этот звук. Моментально зажмуриваюсь при виде незнакомца в одних трусах. Его потрясающее мускулистое тело потягивается в дверном проёме, и мужчина подходит ко мне, мягко целуя в макушку.
— Доброе утро, Луковка! Чем так вкусно пахнет?
— Я приготовила завтрак, — рассеяно отвечаю ему. — Послушайте, вас же Денис зовут?
Он застывает.
— Ты решила продолжить вчерашний день? — Он на мгновение прикрывает глаза. — Да, меня зовут Денис. А тебя — Лукерья. Мы поженились 15 июня прошлого года.
— Аааа, — разочарованно стону в ответ. — Послушайте, вчера я увидела вас впервые в своей жизни. Я не знаю, зачем вам всё это нужно, но… Пожалуйста, давайте вы просто скажете мне прямо, и мы это решим!
Он качает головой и резко уходит из кухни. А потом возвращается и кидает на стол фотокнигу. Долбанную свадебную фотокнигу с нашими фотографиями!
Я задумчиво листаю страницу за страницей, разглядываю наши счастливые лица, фотографии своих друзей и близких, фотографии незнакомцев. На одной фотографии этот «муж» держит меня в своих объятиях, нежно заглядывая в моё лицо. Мои глаза сияют от счастья, полные любви. Я осматриваю свадебное платье — именно о таком я всегда и мечтала. Переворачиваю страницу. На последнем фото, снятом из-за его спины, виден только мой взгляд. Мои глаза кричат о любви. О такой любви, от которой сносит крышу. От которой хочется кричать.
— Знаешь, Луковка, — мягко говорит он где-то за моей спиной, — сейчас я отдал бы всё на свете, чтобы ты снова так посмотрела на меня. Что с тобой случилось, маленькая?
Я отрываю взгляд от фотографии и поворачиваюсь к нему. На его лице выражение скорби. Внезапные слёзы застилают мой взор.
— Денис, — шепчу я незнакомцу, — я ничего не помню.
В несколько размашистых шагов он приближается ко мне и наклоняется. А потом мягко целует меня. Первые секунды я не поддаюсь на внезапную ласку, но потом я раскрываю губы, и он углубляет поцелуй.
Я не чувствую ничего.
Мучительно.
Отчаянно.
Словно пытка.
Незнакомец захватывает мой язык и скручивает его в узелок.
Внутри меня вспыхивает небольшая искра, но тут же гаснет под гнётом сомнений, и я отстраняюсь от него.
— Извини, — шепчу я. Упрямые слёзы льются ручьями. — Я не…
— Луковка, я люблю тебя, — перебивает он. — Что бы не случилось, знай, что я рядом, и ничто, слышишь? Ничто этого не изменит.
Я ничего не отвечаю, и он просто выкладывает яичницу на тарелки, наливает кофе по чашкам и садится рядом. Я стараюсь не глазеть на него, правда. Но не могу отвести взгляда от его лица. А ещё меня очень привлекает тату на внутренней поверхности его руки, и наконец я могу её как следует рассмотреть. Там… две луковицы. Одна — целиком, вторая — в разрезе. Перед ними лежат два луковых колечка, образуя символ бесконечности. И там же мелким и строгим шрифтом выбита дата — 15.06.2019.
Во рту пересыхает. Хочется побольнее ущипнуть себя, чтобы проснуться. Эта татуировка кажется мне такой интимной, очень личной. Незнакомец перехватывает мой взгляд и проводит пальцами по рисунку. В его глазах столько нежности, любви и гордости, что мне трудно дышать.
Он улыбается, спохватившись, и достаёт из холодильника баночку с моими витаминами, наливает стакан воды и ставит передо мной.
— День нужно начинать с полезной привычки, — назидательно говорит мне мою же любимую фразу и отпивает кофе. — Мой любимый, спасибо, Луковка!
Мне кусок в горло не лезет, но я старательно ем маленькими кусочками. Перед глазами лежит фотоальбом с нашими свадебными снимками, только вот… свадьбу я совсем не помню. Как не помню своего мужа. Свадебного платья. Гостей. Первого танца. Росписи. Свидетельства. Своей новой фамилии. Продажи квартиры. Этого дома.
Меня тошнит, и я бегу в уборную. Сижу на коленях перед унитазом и рыдаю. А незнакомец неслышно подходит, садится сзади и обнимает меня, притягивая к своей груди.
— Всё хорошо, Луковка. Мы справимся со всем, маленькая, — баюкает он меня, пока я плачу.
Внезапно я холодею.
— Я, случайно, не беременна? — Ну а вдруг?
— Насколько мне известно, нет, — сухо отвечает он.
Я чувствую, как твердеет его тело рядом с моим.
— Я не спала с Олегом, — признаюсь я. — Насколько мне известно. Хотя… если уж я тебя не помню…
— Т-с-с, малышка, всё хорошо. — Он быстро целует мой висок и сильнее стискивает в своих руках.
— Как мы познакомились?
Я изворачиваюсь в его руках и смотрю прямо в потемневшие глаза.
4
Он не торопится отвечать. Отстраняет меня от себя, встаёт и подхватывает, словно пушинку, на руки. Отрывает прямо с пола и несёт в постель.
Мы лежим рядом. Смотрим друг другу в глаза. Незнакомец проводит пальцами по моему лицу и тяжело вздыхает.
— В тот день внезапно пошёл дождь. Октябрь две тысячи восемнадцатого года выдался тёплым. Но именно в тот день, одиннадцатого числа, пошёл проливной дождь. — Он смотрит на меня с нежностью. — Я стоял под навесом у французской пекарни, решив переждать, пока ливень немного не успокоится. А ты бежала со стороны Старого Арбата, прикрывая голову своей сумкой. Неожиданно замок расстегнулся…
— И всё содержимое рассыпалось по тротуару, — вспоминаю я. — Затормозила. Встала, как вкопанная, рассматривая косметику и всякую мелочь, что тонула в потоках воды…
— Я посмотрел на твоё растерянное лицо и подумал: эта девушка будет моей женой. — Усмехается он. — А потом я помог собрать всё с асфальта и протянул тебе.
— А я сказала, что…
— Это бесполезно. — Мягко улыбается он. — Косметика испорчена безвозвратно.
— Ты не взял мой номер? — Спрашиваю у него.
— Нет, — кивает он. — Я подсмотрел в твой студенческий билет. И приехал ровно через неделю.
— Не помню, — с сожалением признаю я.
— Я помню. — Возражает он. — Я всё помню.
Я краснею от мысли, что могла забыть такую значимую часть своей жизни. Получается… он стал моим первым мужчиной? Разве это возможно забыть?
— Луковка, я не знаю, что с тобой случилось, пока меня не было, но я обещаю тебе, что однажды ты всё вспомнишь. — Он переплетает наши пальцы. — А пока… Я сделаю всё возможное, чтобы ты снова влюбилась в меня и посмотрела так же, как на том фото.
В действительности это так странно — лежать рядом с абсолютно чужим и незнакомым человеком противоположного пола в одной кровати, когда он еле сдерживает себя от желания постоянно тебя касаться, целовать, а ты не испытываешь к нему абсолютно никаких чувств.
Я вижу в его глазах обеспокоенность, страх, что он пытается маскировать, но, глядя на него, мне и самой становится страшно до жути. Что со мной произошло? Почему я забыла продолжительный временной отрезок своей весьма короткой жизни?
И я думаю, вдруг я тяжело больна? Вдруг у меня шизофрения, раздвоение личности, биполярность или что-то вроде того? Не опасно ли, в таком случае, незнакомцу находиться рядом со мной? Вдруг, я буйная?
— Ты должен показать меня врачу, — не верю, что на самом деле говорю это. — Понимаешь? Психиатру. Что если я зарежу тебя ночью?
— Луковка, нет, — он сжимает губы, — даже не думай. С тобой всё в порядке, просто…
Он задумывается, подбирая слова. Да только нет никаких объяснений!
— Денис, мне страшно, — признаюсь я. — Я ничего не помню. Вчера утром я вышла из квартиры, в которой живут другие люди, там было всё иначе, там были мои вещи. Вчера я собиралась замуж за любимого человека…