– Да-а, – тянет Саша, тараща глазищи на чертеж из ниток посредине кабинета. – Хотела бы!
ААА+ стряхивает пепел. Компьютеры мерцают. В золотых зеркалах сон.
– Я бы хотел строить дом из букв, – говорит ААА+. – Из шрифтов. Это было бы интересно. В сущности, этим мы и занимаемся, но недостаточно. Буквы в строительстве недостаточно осязаемы и с точки зрения информации – почти не играют. Я не люблю барочную избыточность. А вы, Александра?
Сашка тоже не любит барочную избыточность. Я часто чувствую, что и меня-то ей иногда слишком много. Я утомляю ее, словно праздник. Все-таки, как я ни стараюсь видеть только черно-белые сны, мне никак не удается окончательно. А Арефьева всегда мало. Его всегда хочется еще. Как сахарной ваты. Как Тангенсу – виртуальных денег, которые он делает из воздуха и на ветер же выбрасывает.
Саша показывает ААА+ матрешку собственного изобретения:
– Яблоко, – показывает она, – в нем – лимон, в нем – персик. В самом нутре – ягоды.
– Арбуз, – предлагает ААА+. – И пусть все это будет ярких флюоресцентных цветов.
– Эстетика склада, – говорит Сашка. – Яркие пятна. Чем ярче, чем больше всего на свете, тем все серее и незаметнее из космоса.
– Разрисуем, – подмигивает Арефьев, – и можно смывать: нам этот город больше не понадобится.
Медленно поворачивается дверь, поскрипывая; небо, разведенное розовой водицей, переливается через край; тишина дрожит, как застывший холодец. Мороз затаился в дровах, в замках амбаров. День не кончается, снег скрипит все крепче: круц! курц! цифр!
Едем с Сашкой в метро. Нам весело, метро полупустое. Мы развлекаемся тем, что пытаемся отгадать, сколько лет пассажирам – тем или иным. Вон отражается в темном стекле молодой человек с морщиной через весь лоб. Морщина всего одна, как ров или траншея. Там одна мысль, тайная и глубокая. Какая-то неправильность.
Поезд, грохоча, пролетает пустые станции. Темнеет, как в грозу. Фонари движутся навстречу.
– А интересно, – Саша мечтательно, – сколько лет Арефьеву?
– Нисколько. Это более высокий уровень абстракции, – отвечаю я бездумно.
Мне что-то не нравится в ее вопросе, вот только что? Действительно, сколько лет ААА+? Он пересушен до состояния пламени. Или сухого льда. При таком полном отсутствии влажности…
– Наверное, он старик, хоть и выглядит на двадцать семь лет, – говорю я.
– Его руки порхают, как птицы. На кончиках пальцев у него загораются разноцветные огоньки, – мечтает Саша.
Такое впечатление, что снаружи ночь. Но там оказывается высокий, молодой день. Взгляд с непривычки останавливается на мелочах: вот покрашенная рыжей краской крышка люка, вот девочка ест пирожное, вот нищая старуха сидит на земле, а перед ней разложены переходники и розетки на продажу. Сияет все: тазы, медали, гонги и караулы на реке повыше.
– Другой уровень абстракции! – восхищенно озирается Саша.
И я понимаю, что она влюбилась в ААА+.
Не знаю, впрочем. Как-то само все это вышло. Никогда не спрашивал. Никогда не анализировали. Никогда не обсуждали. Чего мы хотим? Куда идем? Что мы за люди? Кто все это устроил? Слово «судьба» тут не подходит. Слово «любовь» тоже.
Это что-то другое.
Незаметное, самое незаметное, неотличимое, простое, случайное. Надвигающееся. Может быть, а может, и нет. Неопределенность… нет.
Безразличие?
– Тук-тук! – говорит Дмитрий Михайлович и входит. – Я принес вам политический обзор!
Он приносит свой обзор в наглухо закрытом железном контейнере, творит себе кресло из света, устраивается поудобнее, курит наши сигареты без никотина и смол, пьет нашу «Бонакву», разглагольствует, читает газеты, смотрит телевизор и делает выводы, напевая песню:
Най иншi шукають на вербах грушок
В Мюнхени, в Парижi в Торонтi…
Мене ж Бог боронит вiд хибнiх думок…
Из дому я а ни на крок…
Я читаю.
– Что это такое? – тычу в его идеально сплетенную вязь. – Это же ксенофобия. Вы что, правда так думаете?
– А вы смотрите неправильно, – довольно ухает Дмитрий Михайлович. – А вы поверните наоборот.
Меня долго уговаривать не надо: кручу так и сяк, на девяносто градусов и на сорок пять (по диагонали текст наполнен особенно изящным смыслом) и переворачиваю лист – читаю отражение в зеркале. Всюду разные мнения. Ай да Дмитрий Михайлович! Идеальный политический обозреватель.
Конечно, он мог бы быть и посимпатичнее. Женину кофту, например, мог бы на себя и не надевать; опять же, если пузо, это еще не значит, что надо натягивать штаны аж под мышки. А по правде говоря, из него давно сыплется песок; но он, по крайней мере, всегда сух. Зато Дмитрий Михайлович может срезонировать (сдетонировать) с любым событием так, что не просто пишет, как дело было, а преувеличивает раз в сто, и вообще может предсказывать будущее на целых пять секунд вперед.
И вдруг Дмитрий Михайлович, не сводя глаз с экрана, закрывает рот рукой и потрясенно произносит:
– Петр!.. Петр!.. Посмотрите!.. Это же конец света!
Тангенс быстро прибавляет звук; мы с Алексом тревожно вглядываемся в экран. Вроде ничего особенного: прогноз погоды на неделю.
– Посмотрите!.. Конец света!.. – прихватывается за сердце Дмитрий Михайлович.
– Успокойтесь, – осторожно советует Алекс, – никакого конца света я не вижу. Ну, циклон. Ну, антициклон. Ничего особенного.
– Нет! – Дмитрий Михайлович мотает головой. – Нет! Вы не понимаете! Не чувствуете. В воздухе… – он принюхивается. – Что-то есть. Я нутром чую… Нутром.
29
У нас большой праздник. Теперь у нас есть дом-побратим.
Этот дом находится в городе Тайбэй. Его построил ученик того же архитектора, у которого учился ААА+.
Автор побратима, инженер и архитектор Коркор Абабба, громогласный, как свое имя, толпится в дверях кабинета и выпучивает глаза на разные лады. Чертеж из ниток парит в лучах света. Легким движением руки Арефьев передергивает нитки и меняет один чертеж на другой. Опля! – и видны не черные, а белые нитки.
– А помнишь, – спрашивает Арефьев, – как…
– О-о! – смеется Абабба и хлопает себя по животу.
Абабба смеется так заразительно, что другим в этот момент как будто запрещается не смеяться: прыскаю не только я, не только Тангенс, но и Алекс, и Сашка, и Федор Мисько, и все хлопают в ладоши.
Абабба резко переменяет тон и глядит на свой живот:
– Я жи-ирный, – печально стонет он и бросает на нас уморительно трагические взгляды. – Я жи-ирный, да-а?
Акцент у Абаббы напевный, а сам он все время колышется и пританцовывает, не стоит на одном месте, как и ААА+. Сразу видно, что Абабба тоже гений.
– Вы не жирный, вы корпулентный, – утешает его Саша.
– Корпулентный! Кор-кор-пулентный! – подтверждает Коркор Абабба патетически.
– А теперь осмотрим объект, – говорит Арефьев так тихо, что его слышат абсолютно все, даже те, кто не поместился в кабинете.
На календаре – понедельник. Какие праздники в понедельник? Коркор приехал вчера и провел здесь прекрасный вечер: пешком по мосту через Неву, стеклянные черные воды, аккуратно вырезанные круглые полыньи, подсвеченная вышка и Кантемировский мост. Абабба в рубахе, от него приятно пахнет; с сумкой, в прочных крупных ботинках (как орехи), он тонет в облаке удовольствия, его ублажают. ААА+ сияет светло-серым алюминием.
Мы погружаемся в автобус (поднимается ветер, по небу быстро-быстро мчатся облака) и едем на объект – то есть к себе домой. Руководство компании «Эрос и Фемис» во главе с Арефьевым – на заднем сиденье, поит гостя коньяками.
– Мы больше не можем строить дома из алюминиевых банок, – доносится до меня голос Арефьева.
– Почему? – изумляется Коркор Абабба.
– Да потому, что пошлины опять повысили, – разъясняет ААА+. – Причем только для нас. Приняли новый закон: алюминиевая банка для строительства – на сорок процентов дороже.
Эдирбаджет, догадываюсь я. Эдирбаджет спелся с пивоваром Амуром Уваровым. Ему пошлину понизили, а нам – повысили.
– Теперь, – продолжает ААА+ как ни в чем не бывало, – мы будем строить дома из яичной скорлупы. И вообще… из яиц.
– А-а! Эта мысль приходила, приходила мне в голову, Александр! И ты знаешь, у меня уже есть некоторые предварительные расчеты.
– У меня тоже, – хохочет ААА+. – Ты представляешь?
Даже нам с Сашкой на переднем сиденье слышно, как они дружно ахают и наливают себе еще. Им приходят в голову одни и те же мысли. Они братья по разуму. Сашка отвернулась к окну и смотрит туда не отрываясь.
– Сашк! – зову я ее, хотя сам не понимаю для чего. – Саша, все хорошо?
Она не отвечает. Помогите. Она не отвечает.
– Саша! – я хватаю ее за плечо и начинаю часто-часто махать рукой перед ее бледным лицом. – Ты в порядке?
Сашка поворачивается ко мне. Очень бледная. Веки совершенно синие. Ужасный вид. Губы белые.
– Ужасно не люблю, – монотонно произносит она, – когда так делают. Машут рукой перед лицом. Терпеть не могу.
Сашка сидит рядом, но ее голос наплывает издалека, как облачко дыма на морозе при ветре.
– Извини, – я теряюсь.
Что говорить? Что говорить? За окном мелькают дома, дома, все дома и дома. Вот дом Лидваля. Это очень известный дом. Он во всех учебниках по архитектуре. Северный модерн. ААА+ рассказывал: его тоже начинали строить сверху вниз. Точнее, не сверху, а снаружи, с оболочки. Сначала сделали украшения: всех этих пауков, которые плетут балконы из паутины, бабочек, рысей, сов, северных оленей. Потом поселили туда людей. Они просто поселились там, и дальше формировали пространство сами. Голосом приподнимали потолки, раздвигали стены, делали все так, как им было удобно. Почему во дворе так много места? Сначала выстроили образ, душу, а потом наросло все, что внутри.
– Саша, ты не должна на этом зацикливаться.
– А почему? Почему я не могу зациклиться на том, на чем…