подполковник. Он не один год работал в милиции и знал, что без активной помощи населения трудно поддерживать в городе образцовый порядок.
…Абдурахманов, широко расставив ноги, стоял посредине кабинета. С его лица не сходили багровые пятна. Взъерошенные брови сошлись у переносицы, собрав на лбу в тугой жгут глубокие складки.
«Чем же все-таки я провинился? - продолжал гадать Голиков. - Если он ничего не знает о выпивке с Крупилиным, то…» Участковый поднял голову, так и не решив, что должно было последовать за словом «то», - резко зазвенел телефон, и мысли смешались.
- Слушаю, - сорвал Абдурахманов с рычага трубку. - Здравствуй. Ты что делаешь? Зайди ко мне… Сейчас, сейчас, потом поздно будет. Узнаешь у меня… Никуда твои преступники не денутся. Речь идет о чести всего коллектива. Это должно волновать тебя в первую очередь.
Начальник отдела косым взглядом скользнул по лицу Голикова и с грохотом положил на место трубку. В коридоре послышались быстрые шаги, и в кабинет, широко раскрыв двери, вошел Автюхович.
Участковый невольно закрыл глаза: «Ну, теперь держись, Серега! Начнут читать мораль…»
- Здравствуйте, товарищ подполковник! Доброе утро, Сергей! - поздоровался Автюхович. Он прошел к окну и остановился у сейфа.
- Садись, - указал на стул начальник отдела.
- Спасибо, Султан Абдурахманович, постою. Надоело сидеть. Целыми днями из кабинета не выхожу.
- Ну как хочешь. Я пригласил тебя, - официальным тоном начал подполковник, - чтобы вместе решить, что нам делать с Голиковым.
- Что-нибудь случилось? - не меняя позы, поинтересовался Якуб Панасович.
- Случилось, Якуб. Опозорил он нас с тобой. Ты только послушай, что люди пишут. - Абдурахманов взял конверт, который лежал перед ним, достал из него вчетверо сложенный лист бумаги. - Нет, я не могу читать. Прочтешь у себя. Я тебе все отдам.
- Ты что натворил? - посмотрел Автюхович на Сергея.
- Что ты его спрашиваешь! - подполковник снова приблизился к Сергею. - Ты его ни о чем не спрашивай. Не добьешься от него правды. Он только пакостить мастер…
- Может, вы перестанете меня оскорблять? - еле сдерживая себя, сказал Сергей.
- Я тебя оскорбляю? Это ты оскорбил всех! Плюнул коллективу в лицо! Ни с чем не посчитался! Ты знаешь, что наш отдел должны были в этом квартале занести на республиканскую Доску почета? Из-за тебя не занесут!.. Кража со взломом тоже совершена на твоей территории. Ты же пальцем не пошевелил, чтобы раскрыть ее!
- Раскрою!
- Ты раскроешь? Скорее всего снова напьешься с Зияевым и будешь бродить всю ночь по участку, разыскивая машину для загородных прогулок с вертихвостками…
- Что вы сказали? - побледнел от гнева Голиков. Он невольно сжал кулаки и шагнул к Абдурахманову, глядя на него налитыми кровью глазами.
- Успокойся, я на фронте не таких нервных видел. - Начальник был доволен беседой. - Видишь, Якуб Панасович, какие дела. Ты в первую очередь виноват в том, что произошло. Отгородился от людей политинформациями да протоколами партийных собраний, вот они и сели на нашу шею.
- Я разберусь, - устало отозвался Автюхович.
- Разберись, да по тщательней. Возьми эти письма и проведи служебное расследование. Мы не имеем права держать в наших рядах нарушителей дисциплины! Милиция не богадельня. Вспомни, что говорил на коллегии министерства комиссар милиции.
Сергей отступил. У него не было ни желания, ни сил говорить с Абдурахмановым. «Может, я действительно, уйдя от Крупилина, бродил по улицам и искал автомашину? Но откуда взялся Зияев? Почему он до сих пор ничего не сказал мне? Мы же каждый день встречались. Какой я дурак все-таки!»
Он только сейчас по-настоящему понял, чем это все может кончиться. Нет, нет, только бы не уволили с работы! Только бы разрешили ему остаться в отделе! Он готов выполнить любое задание. Какое бы оно ни было. Сколько бы времени ни потребовалось для этого. У него все лучшее было связано с милицией. Она пришла к нему на помощь в самый тяжелый для него период, когда он ни во что уже не верил…
- Побеседуем, Голиков?
К нему подошел Автюхович. В его руках были письма. Он, должно быть, уже прочитал их.
- Побеседуем, Якуб Панасович.
- Пойдем!
МЕЖДУ ДВУХ ОГНЕЙ
1.
Катя Мезенцева собиралась в больницу. Сегодня она работала во вторую смену - с двенадцати до восьми часов вечера. Она стояла у трюмо и неторопливо расчесывала волосы. Они падали на ее полуобнаженные плечи и лились мягкими волнами. У нее был усталый, беспокойный вид: события минувшей недели не мало принесли ей неприятностей.
Из кухни, то утихая, то снова становясь громким, доносился разговор. Там о чем-то спорили отец и Анатолий. Голос отца был спокоен, Анатолий, очевидно, нервничал. Его хрипловатый бас врывался в отцовский голос неожиданно и порой звучал так сильно, что в нем тонули все звуки, долетавшие сюда с улицы.
«Когда это кончится?» - тоскливо подумала Катя.
Она отошла от трюмо и остановилась у открытого окна, задумчиво глядя перед собой. На улице было много солнца. Деревья стояли неподвижно. Листья, покрытые толстым слоем пыли, тянули к земле сгорбленные ветки. Небо без единого облачка, будто вылитое из стали, уходило за деревья и дрожало, подернутое прозрачной белой пеленой. За дорогой, у небольшого глинобитного домика, стояло несколько женщин. Среди них виднелась крупная фигура Людмилы Кузьминичны. Неверова что-то рассказывала, сильно жестикулируя руками.
«На кухне - оратор, на улице - оратор, куда от них деваться? - нервно усмехнулась Катя и торопливо закрыла окно. - Нет, надо что-то решать, и чем быстрее, тем лучше. Нельзя жить раздвоенной жизнью. Не сходить ли после дежурства к Сергею? Эх, Сережа… Хватит ли у него терпения выслушать ее? Пожалуй, он и слушать не станет. Зачем она нужна ему… Он теперь и руки не подаст…»
Голоса на кухне смолкли, послышались тяжелые неуверенные шаги.
- К тебе можно, Катюша?
- Ты уже зашел.
- Прости, значит…
- Протрезвел?
- Я не пил.
Это был Анатолий. Он стоял около дверей и смотрел на Катю воспаленными глазами. В его руке был измятый лист бумаги.
- Что тебе?
- Вирши написал. Во-от.
- Отошли в газету.
- Я хотел тебе прочесть. Ты когда-то любила слушать…
- Когда-то ты был человеком, и этого человека, немного умевшего писать стихи, я уважала. Потом же ты стал зазнайкой, забулдыгой, подлецом. Нет и не может быть у тебя светлых чувств. Не оскорбляй своей пошлостью поэзию!
«Неужели я когда-то любила его? - горестно усмехнулась Катя - Он же совсем не тот, за «ого себя выдает… Что ему от меня нужно?»
Он был в новой, сильно помятой пижаме и в истоптанных отцовских тапочках. На его загоревшем продолговатом лице застыла робкая, заискивающая улыбка. Под глазами четко выделялись темные круги.
- Катюша, прошу тебя, прости, если можешь, - несмело попросил Анатолий. - Я теперь совсем другой. Мы хорошо будем жить. Вот послушай, значит… Это я тебе писал.
- Ничего мне не надо, - устало отмахнулась Катя.
- Я тебя очень прошу!
Она не ответила, и он воспрянул духом: развернул лист и, подождав немного, начал читать неторопливым окающим голосом:
Я хочу о любви говорить.
Я хочу о любви молчать…
Друг ты мой, подскажи: как мне быть?
Как любовь свою позабыть?
Как любовь свою удержать?
Я люблю все сильней и сильней,
Становлюсь все вредней и вредней.
Выпью, чтобы вином залить
Всю большую любовь к тебе,
Отрезвлюсь - не хочется жить:
Не найду покоя себе…
«О какой любви он говорит? - возмутилась Катя. - Разве ему известно это чувство? Да и его ли это стихотворение?»
Анатолий читал все громче и увереннее, все с большим подъемом. Теперь уже не было видно под его глазами темных кругов, на лице уже не было тяжелых складок, делавших его старше своих лет, он казался юношей, тем, что однажды, как вихрь, ворвался в ее жизнь, на некоторое время сделав ее самой счастливой женщиной в мире.
Я сегодня совсем один.
Я по комнатам все брожу.
Все с тревогой кого-то жду.
Шаль, что нет ничего впереди.
Ты любовь моя - не любовь,
Ты беда моя - не беда.
Будь ты проклято все навсегда -
Если я не смогу с тобой,
Если ты не сможешь со мной,
Если вынужден я страдать,
Если ты без меня будешь жить…
Я хочу о любви говорить.
Я хочу о любви молчать!
Нет, это не его стихотворение. Он не мог написать так. Она хорошо знала его… Хотя… прошло столько времени! Может быть, ему удалось кое-чего достигнуть? Интересно, любит Сергей стихи? Вот если бы он написал ей так: «Я хочу о любви говорить. Я хочу о любви молчать!»
- Тебе понравилось?
- Понравилось.
- Серьезно? Я так счастлив! Во-от… Ты знаешь, я, наконец, нашел себя, - задыхающимся от волнения голосом проговорил Анатолий.
Катя спросила только затем, чтобы как-то отвлечься от навязчивых мыслей:
- Будешь воспевать любовь?
- Это же замечательно, Катенька! Мы так мало пишем о любви! Ты полистай сборники поэтов, вышедшие в последнее время. В них же одна тенденциозность! Это унижает человека! Наоборот, убивает в нем самое лучшее. Во-от!
- Тебе ли говорить об этом! - тяжело вздохнула Катя.
- Я - поэт! - в его голосе прозвучала открытая гордость. Он шагнул к ней, широко разведя руки.
- Не подходи!
- Брось дурить, старушка, мы же не дети.
- Не подходи!
- Ладно, поговорим вечером… Ты не расстраивайся, я не хочу тебе зла, во-от. Я приехал к тебе с чистым сердцем.
- Не нужен ты мне, Анатолий!
Она сказала не совсем уверенно. Он заметил это, и его губы скривила самодовольная усмешка. В нем появилась прежняя уверенность, и он вышел из Катиной комнаты, убежденный в том, что вечером все изменится.
Катя заметалась по комнате, как только снова осталась одна. Она проклинала себя за свою бабью слабость. Ей не следовало даже разговаривать с ним. «А жить? Нет, нет, ни за что на свете! Никогда, - горячо запротестовала она. - Завтра же скажу, чтобы уходил отсюда!»