чего от них ожидать. Их сильные и слабые стороны. Кого-то я уже видел, но ведь не всех же? Да, точно - далеко не всех.
И представление-таки начинается. Ведущий, всё увеличивая накал, начинает объявлять бойцов.
– Фрик! Он же - Артем Семенов, он же, Шарфик. Наш гость из Энергетиков.
На арену выходит тот самый колоритный парень с афрокосами и синей татуированной рукой, которого я встретил тут первым. Как и говорил Фикса, на нем только лёгкие шорты и больше ничего. Голый торс. Он чуть старше меня, ему не меньше пятнадцати. Довольно неплохо физически развит. Металлические кольца в ухе и ноздре. Его пижонский шелковый шарфик по прежнему украшает шею. Что-то с этим шарфиком не то. То ли шрам на шее скрывает, то ли единственная вещь из дома, что у него уцелела. Не знаю... Наверняка, у него есть своя история. Вот только успеет ли он её кому-либо рассказать? Вот вопрос вопросов.
Из оружия Фрик выбрал себе копьё. Так же, как и я. Но он явно не был бы самим собой, если бы не украсил его пушным бунчуком под наконечником. То ли перья какие-то, то ли волосы. Хрен поймёшь, короче. Но выглядит весьма экзотично.
Фрик, явно отрабатывая инструкции Фиксы, на ходу перекидывает копье из одной руки в другую. И с таким суровым лицом, что это выглядит почти нелепо. Но зрителям нравится. Его встречают приветственными криками, свистами и рукоплесканиями. Он проходит свой круг почета и занимает указанное ему место, застыв горделивой статуей.
– Браза! Он же - Тигран Петросян. Вы все его знаете. Во всем Восточном не осталось человека, которого Тигран не назвал бы братом. Так что, встречайте. Наш общий брат - Браза!
На арену выходит чернявый паренок примерно моего возраста. Но, в отличии от только что прошедшего Фрика, на нем вполне приличные штаны и футболка. Вот сука Фикса! То есть, это можно понимать как то, что, кому-то голым торсом зрителей развлекать, а добровольцам-свободным в этом плане поблажки? Запомним.
У Бразы в руках небольшой изогнутый клинок. Но это не сабля, и не шашка. Коротковат он для этого. Длина не больше полуметра.
Кинжал, не кинжал... Для кинжала великоват, как на мой взгляд. Короче, хрен его разберешь! Кавказское что-то. В голову почему-то само собой пришло название Бебут. Сроду не видел как бебуты выглядят. Но, почему-то, глядя на него, такая ассоциация возникла. Ара, проходя свой круг почета, то и дело взмахивает своим клинком, рубя воздух перед собой. Впрочем, не особо-то и умело.
– Гера! Он же Герасим, он же Герыч. Последний представитель семейства нариков из района Зауральца.
На арену выходит тот самый наркоман, о котором рассказывала Сова. Возраст всё те же 13-14 лет. Вот только лицо у подростка, как у спившегося алкоголика, а мутные глаза абсолютно пусты. На руках видны позорные дорожки, а сам он явно не совсем чётко понимает где находится.
В руках у него деревянная шипованная дубинка. Но и не просто банальная бита с гвоздями (а в их арсенале и такие были), а вполне себе профессионально сделанная. На неплохом таком уровне.
Проходя свой круг почета Гера тоже приветственно машет ею зрителям. Причём, явно не придумав ничего своего (с фантазией у него явно проблемы), он пытается повторять движения Бразы. Но получается у него ещё хуже.
– Грека! Он же Егор. Наш гость из Увала.
Рослый и мускулистый парнишка. Самый старший пока из присутствующих. Лет шестнадцать минимум. Мне он пока не встречался. Видать из тех, кого недавно привели из военнопленных. Лицо открытое и честное. Мне он понравился. Не хотелось бы мне столкнуться с ним на арене. Вот просто жалко. Блин, ну какая же глупость этот Колизей! Сейчас каждый старший парень на вес золота, а тут такое бездарное разбазаривание ресурса. Просто дикость.
Вооружен Грека клинком. Таким же не длинным, как и у Бразы. Вот только тут совсем не бебут. Поначалу я подумал, что у него турецкий ятаган. Так же изогнут, и лезвие не со внешней, а с внутренней его стороны. Но ятаганы-то явно длиннее. Не меньше той же сабли. А этот - коротковат.
Грека, во время своего прохода, не только размахивал своей железякой, но и скандировал детскую считалку. Каждый взмах меча сопровождался одним словом, произносимым резко на выдохе.
– Ехал. Грека. Через. Реку. Видит. Грека. В реке. Рак. Сунул Грека. Руку. В реку. Рак. За руку. Греку. Цап.
Зрителям его выступление очень понравилось. Если Фрика как первого (да ещё такого колоритного) встречали очень азартно, Бразу, как своего, тоже овациями поддерживали, то Геру уже встречали довольно прохладно. А тут снова оживились. Сумел Грека зрителей к себе расположить, сумел!
– Дон! Он же Гранд, Он же Александр. Не смотрите на его юный возраст. Как показала практика - он очень опасный боец.
Тот самый мальчишка крапивинского толка. Тонконогий, тонкошеий, тонкорукий. Весь такой, как тростиночка. Да и мелкий он еще. Самый младший из всех присутствующих пока. Не больше двенадцати ему. Но, явно, не сломлен. Идёт гордо, вскинув голову и расправив плечи.
Вооружен шпагой. Ну, или рапирой. Кто же там их разберет? Хотя, я, вроде как, слышал, что шпага трехгранная, а рапира круглая, а тут, вроде бы, клинок плоский (если я правильно его рассмотрел, конечно), что-то типа очень узкого меча.
Ни о какой спортивности этого клинка и речи не идет. Реальное боевое оружие.
Дон своей спицей не размахивал. Он, не теряя собственного достоинства, прошелся по кругу и встал на своём месте, никак не реагируя на крики и свист с трибун. Молодец пацан! Так и надо. Нечего под их дудку плясать. Устроили тут "шоу", понимаешь.
– Куктай! Он же Цыган, он же Чокнутый. Представитель присоединившегося к нам табора цыган. Ну, вы все знаете эту историю...
Ещё один доброволец. Это, похоже, тот самый сынок убитого мною Собатая. Как и положено "вольным", он был одет в приличный спортивный костюм. Вот су-у-уки! Ладно, один вышел одетым, можно на случайность списать. Но второй раз... Тут явно подчеркивают привилегированность своих "спортсменов".
Вооружен Куктай был, как мне показалось в первый момент, банальным кистенем. Ну, то есть, стальным шипованным шариком на цепи с ручкой. Но нет. Шарика на нём, как раз, и не было. Была просто цепь на ручке. Хотя нет... Не просто. Сама цепь щетинилась шипами.
Проходя свой круг Куктай остановился прямо напротив моего окошка и, глядя мне в глаза, провел большим пальцем себе по горлу. Красноречиво, что еще сказать-то. Вот только меня это совсем не впечатляет. Я лишь презрительно чуть сузил глаза, и никак более не отреагировал на его подначку.
– Корней! Он же Игорь. Наш гость из Шевелёвки.
Еще один военнопленный. Тоже лет четырнадцати-пятнадцати. Белобрысый парень. Крепенький такой. Но незапоминающийся какой-то. Не яркий. Он, скорее, напоминал мне крестьянина. Сильного, но не особо-то и ловкого.
Вооружен он был, подтверждая свой крестьянский статус, обычным плотницким топором. Ну, может, и не совсем привычного прямого типа (внизу под лезвием не совсем стандартный вырез полукругом), но все равно простой топор. И паренёк явно умеет им пользоваться.
Корней, так же как и Дон, не кривляется на публику, не размахивает своим топором. Он просто сжимает его в опущенной руке. Причём сжимает его явно сильнее, чем нужно. Вон, аж костяшки пальцев побелели. Явно напуган, но внешне вида не подаёт. Только зубы сжимает (вон как скулы выперли), и в топор вцепился, как утопающий в спасательный круг цепляется.
Всё правильно понимает. У него тут союзников нет. Может рассчитывать только на самого себя, и на вот этот вот топор. Других союзников у него не будет.
– И, приятный сюрприз этого чемпионата. Неподражаемый и непобедимый! Не побоюсь этого слова, легендарный... Мосол!
На арену выходит просто здоровенный мужик. Ну как, мужик? Парень, конечно. Лет двадцати, не больше. Вот только таких взрослых остались считанные единицы во всём городе. А он, мало того, что старше большинства окружающих, так он ещё и выше всех, минимум, на голову. Думаю, даже моя Эльба была бы не выше его. Но Эля-то спортивная девочка, с атлетической фигурой, а тут просто гора мышц. Культурист он, что ли? Явно ж массу набирал. Качался. На нем просторные полувоенные штаны и кожаная жилетка на голое тело. Ну, понятно, мускулатурой же нужно похвастаться.
В руках у Мосла двусторонняя глефа. Два лезвия на древке, каждое из которых длиннее клинков Бразы и Греки.
Этот парень не собирается рисковать и тоже взял себе древковое оружие. Если он ещё и умеет им пользоваться, то это будет совсем кисло.
Мосол свой круг почета идёт не спеша. И видно, что он совсем не волнуется. Он победно потрясает своей глефой над головой, крутит восьмерки перед собой и вообще, наслаждается самим процессом. Ему всё в кайф. И восторг публики, и уважительное опасение других участников. "Вот он я какой! Смотрите все. Восторгайтесь и бойтесь!"
– Нава! Она же - Наталья Вавилова. Наша девчонка. Из Большого Чаусово.
В круг выходит испуганная черноволосая девчонка лет тринадцати. Она напугана и растеряна. Весь ее вид словно кричит: "Что я тут делаю? Я не хочу!!! Отпустите меня!" Она испуганно озирается по сторонам, словно пытаясь найти кого-то, кто спасёт её. И, кажется, находит. С криком "Кирилл!" она сбегает с тропинки и кидается к решётке, отделяющей арену от зрителей. Там, у самой решетки стоит смазливый пацанчик. Именно к нему девчонки и кидается. Она просовывает руки и вцепляется в него, как в единственную свою защиту от этого жестокого мира. Хлюст и Сиплый выскакивают на арену и бегут к ней, но останавливаются по взмаху руки этого смазливого Кирилла. Тот тоже обнимает девушку через решётку, склоняет лицо к ней и что-то тихо шепчет на ухо... Девчонка плачет, и мелко кивает в ответ. Наконец он склоняется ещё ниже и целует её в губы. Нава вся так и тянется к нему, отвечая на поцелуй. А он отрывается от неё и громко на всю арену говорит ей: