– Ну… допустим.
– Предположительно наш человек свою принадлежность к безопасности не засветил, представился, к примеру, коллекционером старины. И готов платить бабо́сы.
– Чего платить?
– Саныч, не отвлекайся. Бабосы. Лавэ́. Хрустики. Капусту. К вечеру чтобы зачет мне сдал по уголовной терминологии.
– Да понял я, понял. Не умничай. Пока вроде гладко, чего дальше?
– А дальше так. Мы персонально общаемся с каждым из свидетелей на предмет, знают ли они такого-то сякого гражданина с этакими вот приметами. Продумаем потом, с какими именно. Дедки-ветераны в недоумении – разумеется, они таковского не знают, потом естественным путем интересуются у нас: а на кой вам этот хрен нужен? А мы типа: тс-с-с, секрет, мол, великий, но тебе одному скажу. Потому как токмо тебе и доверяю. И взагали по загалям – совхоз «Красный», оккупанты, архивы и гитлер капут. Для туману. И в конце главную конкретику, ради чего весь сыр-бор и затевался, – там-то сям-то, тогда-то перегда-то архивы мы эти и получим. Назло врагам. От того самого, про кого мы, поди ж ты, и расспрашиваем. Но об этом чтоб типа молчок. И рот на замок.
– Ничего себе ты наворотил!
– А то.
– Мне пять кусков. Еще два положи.
– Слипнется у тебя когда-нибудь, – булькнул я сахаром в кипяток. – Как вообще схема?
– Какая-то она… вычурная.
– Сан-Саныч! Ты какое слово только что сказал? Нет, подожди. Это ты вообще? Эй, охрана!..
– Угомонись, штопор в заднице (зачем он так?). Нормальная схема. Детали только нужны.
– Вообще не проблема. «Вы хочете песен? Их есть у меня».
– Получается, этот Красавец узнает про архивы и про то, что мы на них скоро выйдем. – Козет глубокомысленно отхлебнул чай. – Этого он допустить не должен. Поэтому к месту встречи выйдет заранее и затихарится. Так, это понятно. А если туда еще старички подгребут? Ну, которым вы про архивы рассказывать будете. Просто из пенсионерского любопытства?
– Элементарно, Ватсон. – Я уселся рядом, тоже держа перед носом кружку с ароматным чаем с далекого острова Цейлона. – Встречу надо организовать за городом. Подальше от цивилизации. Куда не каждый просто так из любопытства и попрется… скажем, у Байдарских ворот! Где-то в том районе и был бой за архивы в сорок четвертом. А?
– Неплохо. А что, если Красавец в тот момент увидит, что мы типа тоже ждем этого воришку-курьера, и не осмелится себя обнаружить?
– Я думал об этом. Силы должны быть минимальны. Но со скрытыми возможностями. К примеру, я и Ирина. На кого и напасть не страшно. Допустим, этот несуществующий воришка именно на Ирину и вышел. А она представилась фанаткой-археологом. Аспирантом. И сына взяла якобы в поход. А! На Форосскую церковь посмотреть. Там и надо встречу назначить – строение на утесе, с трех сторон пропасть, за серпантином лесок, там группу поддержки разместить. Ты для страховки – в самом здании, там сейчас руины, пожар недавно был…
– А ты откуда знаешь?
– Тушил, блин! Знаю, Саныч. Потому как читать люблю.
– Ну-ну.
– Мы с Ириной при случае отобьемся. Сами брать его не будем: разведшкола абвера все-таки. Мы – всего лишь приманка. Вы же отслеживаете его на подходах и крутите ласты. Вроде все!
Козет с шумом втянул в себя остатки чая.
Это он только выглядит вахлаком. На самом деле шестеренки там у него в голове аж визжат, наверное, от перенапряжения. Просчет идет по всем направлениям. И это, я вам скажу, еще только предварительные, черновые наброски. Только он сейчас может сказать – стоит ли эта овчинка выделки или нет. За ним решающее слово.
Ну, думай же скорее!
В душевой опять что-то звякнуло.
Козет со стуком поставил пустую чашку на тумбочку. Потянулся – мол, достали тут все его со своими пустяками, ему бы по ковру попрыгать. С палками-убивалками.
В дверях санузла появилась Ирина.
– Ну, чего прищурились, мальчики? Загадочные такие. Чаю чего-то хочется!
– Я сделаю. – На свет вновь появился бульбулятор из лезвий и не очень чистая литровая банка.
– Помой только!
Я послушно затрусил в душевую.
– Годится.
Мы с Ириной синхронно развернулись к Сан-Санычу.
Хотя… главное слово он уже сказал.
Глава 26Зашифрованные симпатии
Бытует мнение, что в Крыму хорошо только летом.
Прекрасный климат, чудесные ландшафты, море, солнце, головокружительно ароматный воздух, но… только в течение пяти месяцев, с мая по сентябрь включительно. Бывают летом, конечно, и ливни, и грозы, случаются похолодания всякие, но все это пустяки. Летний дождь в Крыму – на час-другой, не больше. За ним вновь – солнце и жара, через полдня все сухо. А в сентябре если случается хмарь, то она не держится больше пяти дней, это как бордюр для бабьего лета. Уточню – для бабьего лета номер один. А еще будут и номер два, и три, и… да сколько угодно этой бабьей радости с теплым солнышком и сухими денечками, наполненными шуршащей золотом листвой. Вплоть до ноября.
А вот тогда уже… Как говорится, не до водных процедур.
Сырость, промозглость и уныло посвистывающий студеными сквозняками холодный ветер. Рваные клочья облаков ставят рекорды скорости в небесных забегах на короткие дистанции. Солнце, если даже оно и появляется, совершенно не греет, крадется по непривычно низкой траектории где-то над небосклоном, так и норовит закатиться куда-нибудь за близлежащий холм или мало-мальски высокое здание.
А море из теплого и верного друга неожиданно превращается в жутковато-серого неприветливого бирюка, ворочающего свинцовые тонны соленой воды по осклизлым прибрежным камням. Оно даже пахнуть начинает по-другому – откуда ни возьмись, в морских ароматах появляются солярно-мазутные мотивы, амбре гниющих водорослей и нотки сероводорода, поднимающегося из глубины во время шторма.
И так до апреля.
Курортники очень не любят в этот период находиться в Крыму. Считается, что в средней полосе России зима выглядит гораздо выигрышнее. И… я, наверное, даже с этим соглашусь. Но лишь отчасти.
Потому что в крымских зимах есть своя особенная непостижимая чужаками прелесть!
И я очень люблю наши крымские зимы!
Ну да, сыро, холодно, и море не благоухает, но когда температура воздуха все же опускается ближе к нулю, запахи уже особо и не ощущаются. А грозная неприветливость морских волн становится гипнотически привлекательной. Завораживающей. А вы видели зимний шторм в приморском городе? Эти огромные фонтаны брызг у бетонных ступеней? Почему возле них всегда полно людей, уворачивающихся от ледяной шрапнели и отважно прыгающих между солеными лужами? Вы не задумывались, что их толкает на этот безумный риск? И взрослых, и детей?
Это магия крымской зимы.
Не каждый сможет понять этих сумасшедших крымчан.
И меня в том числе…
Я стоял на бетонном выступе набережной и бездумно глазел на зимнее море.
Погода сильно испортилась. Темно-серое небо практически упало на землю, и видимость резко сузилась до какого-то жалкого десятка метров. К тому же сверху стала сыпать обильная снежная крупа, наискось перечеркивая и без того смазанное пространство.
Ощущение кокона.
За спиной смутно угадывался Драконий мостик Приморского бульвара и балюстрады перил у летнего кинотеатра. Справа гордой колонной впивался в низко летящие клочья тумана памятник затопленным кораблям. У его основания бесновалось море, яростно грызло вековые камни и, расплескав наконец в бессмысленном упорстве свою злобу у непокоренной твердыни, укрощенным зверьком подкатывалось к внутреннему изгибу бетонных плит.
Но вся прелесть была прямо передо мной! На внешней выпуклости небольшого мыса.
Там, не очень далеко от меня, небо сливалось с морем, точнее, это лишь угадывалось в плотной серой мгле, влажно дышащей мне в лицо. А из этой мглы жуткими беспощадными валами выкатывались огромные волны, по причине какой-то невероятной иллюзии казавшиеся гораздо выше той точки, на которой стоял я. И эти волны с жутким равнодушием неслись прямо на меня. Персонально. Потому что в этом коконе в живых, мне казалось, остался лишь я один.
Один в целом мире!
И это было по-настоящему страшно.
До восторга!
Каждая волна казалась роковой, фатальной, последней в моей жизни. И каждая в конечном итоге вдруг где-то совсем рядом теряла свою грозную силу, сдувалась и рассыпалась в кипящей пене, с оглушительным шипением корежа в бессильной досаде каменное дно. И каждый раз почему-то это казалось неожиданным спасением. Невероятной удачей. Это было сродни чуду, сказочной победой над смертью каждые пятнадцать секунд в течение этого моего «стояния на Угре».
Смыслы, кругом скрытые смыслы!
На эту мощь можно было смотреть вечно. Это странное и непонятное никому счастье крымчан – суровая прелесть до боли родного края.
А еще тут прекрасно думается.
Сначала голова становится пустой-препустой, словно этот холодный ветер обладает способностью сметать последние ошметки мыслей с причудливых виражей мозговых извилин. И внутри сознания воцаряется звонкий вакуум – непостижимая мечта упорных апологетов ортодоксальной медитации. Космос! И только шум моря и ветра где-то на задворках восприятия. А потом, словно первые капли воды из малюсеньких трещин в огромной плотине, появляются… нет, даже не мысли, просто отдельные робкие образы. Или слова, как это модно называть, вырванные из контекста.
…Бяло-Подляска…
А вот уже и первая осознанная мысль: «Что за?.. Что за Подляска? Бяло? Откуда?»
Бред какой-то. Все, хватит медитировать.
Я отвернулся от бьющего в лицо ветра с морскими брызгами и глянул на бабушкин подарок. Часики «ЗиФ». Идут! Тоже чудо. Через десять минут закончится тренировка у одноклассницы. Коли вызвался помочь – должен соответствовать.
Я махнул прощально рукой очередному «девятому валу» и побежал вдоль набережной к Дворцу пионеров. Тут всего каких-то двести метров…
Бяло-Подляска?
– Гагарин! И ты здесь?