Пуля пробила лоб и вынесла мозги на воздух свежий городской.
— Нахрен стрелял? — Воскликнул молодой инкассатор, отбегая от багажника, где круглыми глазами лицезрел ноги, в двух местах пробившие толстый металл крыши. Вместо ответа, инкассатор указал на вытянутую руку покойника, упавшего лицом вперёд. Пальцы мертвеца разжались, и на асфальт упал тупоносый макаров. Молодой кивнул. И вернулся к открытому багажнику — ноги ещё торчат, не показалось, значит.
Об том случае они никому никогда не рассказывали, вполне обоснованно опасаясь за свою свободу — оказаться на принудительно-добровольном лечении в псих больнице, удовольствие не из лучших. Молчали и полицейские и даже эксперт-криминалист (который не приехал на место преступления, но позвонил оперу туда выехавшему и попросил на словах описать место преступления, для отчёта) и опер тоже промолчал. А журналисты, непонятно как там оказавшиеся, молчать почему-то не стали. Всё сфотографировали, статью написали и даже поместили в следующий номер своих газет. Естественно прославили свои редакции как любителей повыделываться с использованием приёмов нормальных для жёлтых газетёнок. Труп-то так и не нашли. А расследование заказанное прокуратурой, вообще отрапортовало наверх, что всё событие плод чьей-то бурной фантазии и отсутствующего чувства юмора. Машина инкассаторов пробита дрелью, убитый человек на самом деле убит не был и его личность не установлена и прочее и прочее…, как это получилось? Прокуратура, отправившая по инстанциям свой отчёт, сама понятия не имела как. А вот начальник следствия, кое-что знал, но никому бы не рассказал. Но если бы решился, он бы посоветовал не совать нос в то, что вы не понимаете — деньги пришли, задание погасить истерию и развеять все мифы, об этом случае, было (особенно важно их развеять, если выяснится что это вовсе не мифы), больше ничего знать и не надо. Кто-то с верхов, случаем сим заинтересовался и постарался погасить распространение информации о нём. В конце концов, следствие остановилось на такой версии — некий наркоман по прозвищу Штык, разыскиваемый за убийство и на падение на сотрудников милиции, попытался ограбить инкассаторов и был убит на месте выстрелом в лицо — в силу чего опознать тело, после акта чудовищного вандализма в морге N3 не представляется возможным. Кто спонсировал такой вывод следствия? Что ему было нужно? Зачем этот некто вообще интересовался делом какого-то безумного наркомана, в котором много неясных, почти мистических моментов, которые, впрочем, можно списать на совпадения и безалаберность людей? Штык такими вопросами не задавался. Не, не потому что помер. Просто в морге оказалось удивительно холодно и мрачно как-то. Серьёзно, он очнулся от холода, дрожа яки лист озимый!
Темно ещё жуть просто…
— Эй, есть кто? — Спросил вампир, кутаясь в простынь. Всё равно холодрыга. Куда попал, пока не разобрался, но тут в глазах прояснилось, темнота рассеялась и…
Штык сглотнул и, поджав ноги, уселся на самом краешке каталки — кругом мертвецы!
Зрение улучшалось быстро. Проступали всё более ужасающие картины местности. Кругом каталки, на них тела. Причём далеко не все накрыты простынями. А там ведь всякие тела лежали. Всех возрастов, по-разному умершие. Вот, например, сосед по койке — слева через две каталки, весь покрыт чёрной коркой, только нос целый остался, высоко торчит. Грузин, наверное, был, при жизни. Ну, правильно, как загорелся, стал прикрывать самое дорогое что есть. Руки у него в куру гриль зажарились, а нос, гордость и величие самобытного духа гор грузинских, уцелел. Молодец мужик. Патриот, самый настоящий. Эфемерности всякие вроде портрета корейского президента или флаг разноцветный, там другие бумажные идеалы — за них страдать, извращение какое-то. А вот когда речь о близком и понятном воплощении народного духа, это да, это правильно.
Так, чего делать то? В одной простыне долго не погуляешь, замёрзнёт, что висится и всё прочее тоже. На улице всё-таки осень, скоро снег пойдёт. И денег нет, и одежду потерял, и ствол забрали, да ещё и в морг отправили…, а может это Чистилище? Хм, вряд ли. Ну, как бы он в кино попал после смерти? Там вроде по-другому всё. И, опять же, крылатых мужиков нигде не видно. Кстати, фильм классный Чистилище это. Про войну. Сюжет он точно не помнил, но вроде там о том, как арабы, перешли через Исламские горы (хоть убей не вспомнить что за горы такие — наверное, это где-то в Исламии), вооружили мирных крестьян боевыми мотыгами, поработили местные чернокожие племена людоедов, тоже их вооружили и отправили воевать против России. Там ещё вроде чеченцы были, только на чьей стороне забыл. Кажется, они против всех воевали. Или против России, за местное население воевали, за негров-людоедов? Блин, этот холод всю мысль стопорит. Даже такой классный фильм никак не получается припомнить. А, нафиг, всё равно не получится, всё же под кайфом смотрел, с дозой сильно перебрал. С такого груза нужную память откопать всегда не просто.
Ладно, уходить надо. Но желательно так, чтобы его не хватились потом. То есть, незаметно. Глядишь и потеряют труп, решат, что отдали его хоронить как бомжа, в безымянной могиле.
Просто прекрасная мысль! Менты точно искать перестанут. Жить станет попроще.
А как же жрать охота! Ужас.
Штык закутался в простынь поплотнее, на манер савана и поспешил к выходу — разглядел дверь на другой стороне общего зала, да туда и пошёл. Тихонечко приоткрыл. Длинный коридор, из которого тянет таким приятным организму теплом. Выскользнул наружу и прикрыл дверь. Теперь тихонечко, вперёд. Сбежать надо быстро, бесшумно и незаметно. Тогда точно никто его не станет подтягивать за убийство того парня в кожанке. Глядишь, и блатные про него забудут. Помер при попытке ограбления машины инкассаторской…, блин. Штык аж запнулся — налётчик из него получился, прям вот, как из коровы лошадь. Эх, чё так всё сложно в этом мире? Крыша эта их коричневая облезлая хрупкая такая оказалась. Всего-то на пятки приземлился и она хрясь! Поломалась вся, а ноги вниз провалились и застряли. Вот всё из-за какого-то пьяного слесаря, который мало положил, ну, чего там в металл на заводе кладут? Или помешать забыл. И может не слесарь. Вроде слесари туалеты чинят, нет? Да кто их там разберёт, фрезеровщиков этих…
Вроде нет никого. Морг по идеи таким и должен быть. Особенно ночью. А сейчас должна быть ночь…, кстати, в башку ведь попали.
Штык ощупал лоб. Дырок нет. Затылок пощупал, тоже всё на месте. Хм, а ничего из памяти не вылетело? Надо бы проверить. Так, ммм, зовут Лёха, Шилов. Погоняла Штык. По отчеству он…
Забыл!!! Аааа!
А, блин, он и не помнил отчества. Как-то с передозом в больницу попал, его спрашивают отчество, значит, какое, а он плечами пожимает — есть отчество, сто пудов есть, а какое бес его знает. Паспорт надо найти и глянуть. А, паспорт он в залог за дозу оставил…, кому-то…, где-то…, хм. А, давно оно было, нафиг паспорт этот. Да и что он — паспорт? Бумажка. А он всегда ценил лишь высокие материи и зелёно-алые пустоты Нирваны, что дарят снежно-белые порошочки разные.
Ага, а сколько дважды два? Четыре. Ещё со 2-ого класса помнит. А шесть ю шесть?
Тридцать восемь!
Фух, с памятью всё в порядке. Так, ещё проверочка — кто был первым…, первым…, во! Первым президентом СССР! Или царь у них был? Хм, в общем, кто за папу первым был? Ленин. Ну, точно, как сейчас помнит в учебнике так и написано — кодлу держал Ленин, за бабосы в ответе был Сталин, а с реальными пацанами из конкурирующих группировок базарил Троцкий. Он еврей был, хитрый, ему и доверяли перетирать проблемы с другими бандами. Уф. Отлично всё. Помнит даже историю СССР. И ведь как помнит! Даже еврея не забыл. Так, у вампиров видать информация хранится не в мозгах. Или это он только что доказал что душа есть? Ух, круть! А, блин, ноги что-то мёрзнут. Надо бы дальше идти, тапочки какие найти, штаны там, ещё бы курточку какую.
Коридор кончился. Развилкой. Налево коридор, направо коридор, оба освещаются длинными стержнями ламп. У них самоназвание какое-то было, но Штык его никогда не знал. Эх, а ведь штык-нож-то забрали! Или раньше потерял? Если они, ну кто тут его с мертвецами закрыл, вот если они забрали — куда засунули? Теперь ведь и не найти. Ладно, фиг с ним с ножом…, направо или налево?
Штык посмотрел в один коридор, потом в другой. Внешне одинаковые. Серые стены, лампы, серые потолки. В трещинах всё, плохо заштукатурили, а белить не стали. Ну и правильно — покойникам всё равно уже, а посетителей тут не водится. Разве что менты придут, а этим и так нормально. Ради двух красных в месяц, ремонт делать глупо.
Пока шёл по коридору, его сопровождал какой-то странный звук. Вот как цокот какой-то. Или вот когтями, будто кто по бетону скребёт. Так собаки бывает, шумят когтями, когда ходят по полу…
— О, блин, всё-таки надо постричь. — Задумчиво изрёк Штык, когда остановился и вниз посмотрел. Звук просто пропал, вот он и посмотрел. Пальцами пошевелил. Не ногти — когтищи! Но смотрится красиво, слегка мистически даже. Оставить может? Хм, тогда тапки не налезут, на три размера больше брать придётся, а в таких ходить жутко неудобно…, нет, всё-таки надо ногти постричь. Потом конечно. Сейчас не с руки. Да и инструментов нету.
Коридор кончился, и он оказался у входа в комнату. Нормальная такая комната. Он выглянул осторожно и глянул. Два мужика сидят за столом, телевизор смотрят. Оба в белых халатах. У стены диван стоит. Старый, драный весь. И стеллаж, с папками. Зачем интересно? А, нафиг, во! Терминатор показывают! Вторую часть! Самая любимая часть! В той, где Шварц говорит «аил внатуре бэк на!».
Один из мужиков обернулся, и Штык поспешил спрятаться обратно.
— Вась, ты ничего не слышал? — Раздалось за поворотом. И тишина. Только Сара Коннор что-то своему шкету втирает, что-то про опасность, про терминаторов. Чего это она? Их же один вроде, Шварц и тот, который плавится всё время…, тоже странный, чего плавится? Ходил бы как все, без палева людей резал и нормально. Больной он какой-то.