От нагретого асфальта тянуло теплом, стена тоже сегодня была обласкана солнцем. Совсем как в прошлом году, когда художница провела последнюю черту, отошла на шаг и довольно сказала:
– Красавица она у нас!
Художник лежал на крыше, разглядывая облака. Приятель крутил у виска пальцем.
– Побьют вас местные, ох побьют! – пророчил он.
– Руки коротки, – фыркнула Инга. Она разложила на полотняной салфетке еду, налила из термоса кофе в пластиковый стаканчик и с явным удовольствием созерцала творение своих рук.
А Мара летела и радовалась. Фиолетовые краски мира понемногу сменялись разноцветьем.
…Уже смеркалось, мимо проходили веселые компании, кто-то наводил на нее телефон, а Мара все вжималась в стену, рискуя вновь въесться в краску, превратиться в рисунок и больше уже никогда не оторваться.
Может, лучше так и сделать?
В конце концов, есть ведь в городе граффити. Людям нравится.
«Я – страхолюдина», – напомнила себе Мара.
Пусть закрашивают. Все равно.
Только не здесь. Не в этом переулке.
Ей захотелось домой.
Дома не было.
Мара, конечно, знала, что сбежала в последний день перед тем, как снесли последний кусок стены, но все равно растерялась.
Забор не убрали. Расчистили место и копали котлован. Возле стройки уже красовалась картинка будущего дома – такого, как те, что выросли на бывшем пустыре. Даже красивее.
Страхолюдине на стене такого дома места не было.
«Надо было остаться», – подумала Мара, – пусть бы…
Вспомнилось змеиное шипение трещины: «Это ненадолго». И ведь права оказалась.
Можно было впечататься в забор. Может, и не закрасят – скорей всего, не закрасят. Но ведь уберут его когда-нибудь, вот и конец придет.
Или дождаться, пока стены построят? Тогда точно постараются избавиться от этого свинства.
Еще можно прислониться к стене запертого дома… Мара покосилась в его сторону и заметила, что рамы выломаны. Похоже, тот дом все же снесут.
Ну да, той хозяйке он был не нужен. Это пивной дед сказал, что раньше его вынесут…
Мара вздрогнула. Дед стоял прямо напротив нее и внимательно разглядывал. Он был трезв. Да и выпил бы – рядом с ним была собака, которая тоже смотрела на Мару, принюхивалась и явно не знала, что делать: то ли облаять, то ли хвостом замахать.
«Боком! Надо повернуться боком!» – напомнила себе Мара, но так и продолжала стоять перед дедом, глупо – сейчас это и правда было глупо! – улыбаясь на все сорок три зуба.
– Проходи в дом, – предложил дед, – сейчас чаю попьем.
Внутри дом был куда чище и аккуратнее, чем снаружи. Крохотный – одна из комнат совмещена с кухней, во второй через приоткрытую дверь была видна кровать. На столике в уголке Мара увидела фотографию женщины, в которой с трудом узнала пропавшую еще зимой хозяйку. На фото женщина была куда моложе. Она же смотрела с другой фотографии, на стене – там хозяйка была снята вместе с молодым пивным дедом.
– Вот так, – тихо сказал дед… больше полугода уже. Ты как ушла-то?
Мара хотела рассказать, но рот ей не повиновался.
– Жена сразу догадалась, что с тобой непросто, – усмехнулся дед. Говорить умеешь?
– Уме-е-ею… – с трудом выдала Мара и обрадовалась: правда умеет!
– Это хорошо… А чай пьешь? Или супчику, может?
Есть Маре еще не доводилось. Однажды она хотела попробовать, когда ночевала в запертом магазине, но постеснялась. Что воровать нехорошо, она еще на стенке узнала – люди ругались на тех, кто ворует.
– Ну что, – спросил дед, – попробуешь чаю? С сахаром?
– Пи-иво… – вспомнила Мара слово. Дед покачал головой.
– Не надо тебе. Да и мне не стоит.
– Гав!
– Тебе тоже! – бросил он собаке, – ты, красавица, как? Решила? Ой… ну и руки у тебя!
«Я – упоротая», – хотела объяснить Мара, но вместо этого только кивнула.
– Чашку-то сможешь взять?
– Да-а…
– Ну вот и хорошо, – обрадовался дед, – давай, налью тебе.
Он налил коричневую, до черноты, жидкость в желтую чашку со слоником, разбавил кипятком и щедро бухнул сахара.
– Три ложки, – сосчитал дед, – меньше положить – и пить не стоит.
Мара осторожно взяла чашку грибами-пальцами и поднесла к лицу. Запахло прелыми травами.
– Давай, пей… а вот, конфеты еще есть. Любишь конфеты?
Подражая деду, Мара развернула конфету и, помедлив, открыла рот.
«Куда она попадет? Через затылок вывалится?»
Она почувствовала во рту вкус… Сладкое. Это называется сладкое, – поняла Мара. То, что любят люди.
Конфета таяла на языке… но у Мары не было языка!
В желудке заурчало… в каком желудке?
– Понравилось? – расплылся в улыбке дед, – вот и хорошо. И чайку глотни, глотни…
От чая стало тепло… внутри? Мара с удивлением поняла, что по телу – оно теперь у нее было! – разливается на удивление приятное чувство. Она посмотрела на ноги – они, похоже, выросли. Она покачала головой – кажется, та была не так велика. Пальцы все еще походили на грибы, но теперь это явно были пальцы – сами тонкие, а кончики расширены, словно шляпки.
Мара вздохнула и вдруг зажмурилась – веки у нее теперь тоже были, – пытаясь прогнать слезу, уже катившуюся по щеке. Она всхлипнула, а затем расхохоталась, поняв внезапно, что ее рот не опускается уголками вниз, а просто кривится в плаче, как и у всех на свете.
Юлия СиромолотЗа пределами полей
– В пути я! Занемог! И все бежит, кружит мой сон! По выжженным полям!!!!
Это точно Сато. Он у нас любитель старинной поэзии. Прекрати орать, ну прекрати же. Но Сато не остановить. А поля вокруг действительно выжженные, и жарко невыносимо, и дышать тяжело.
И еще грохот этот. Мы вообще где? Бух-бух-бух-бух! Бух-бух-бух! И пахнет гарью, дымом, горячим железом. Завод какой-то, что ли?
«Полям! По-лям! По-лям!» – кричит Сато, или это голос его отдается в каком-то гулком помещении.
А сверху, гудя, жужжа и клацая, надвигается что-то, и я слышу, что клацанье и жужжание – это, черт бы его разобрал, «Болеро», я его ненавижу, его адски тяжело делать, какая же это дурь Сато в голову пришла, я знаю, что это про завод, но чтобы прямо на завод нас притащить…
Потому что сверху – это металлургический ковш. Над ним зарево, пар, а я стою и не могу двинуться с места.
Ковш поворачивается, и розовая слепящая пена… прямо ко мне… на меня…
(кричит, просыпается)
– Ты кричишь…
– Кошмар снился…
– Вставай. Пойдем. Лучший способ избавиться от кошмаров – это работать.
А, ну да. Я же на сборах. А этот чувак – это… черт, имени не помню… Эрл? Айк? Короткое имя какое-то, очень смешное – не выговорить, как будто подавился. Кэп. В общем, это кэп, старший. И тут же я начинаю понимать, до чего у меня все болит. Болит левое колено. Ноет стопа, тоже левая – там трещина в плюсне, которая никак не заживает толком. Заживет она при таком режиме, конечно. Справа дает себя знать ахилл. Как я тогда испугался… как…
– Ты что? Ну, пойдем.
С кэпом не спорят. Я сажусь, тру глаза, зеваю и дрожу спросонок. Ночь на дворе… наверное – потому что темно и потому что я же спал… Спал и мне снилось…
Нет. Не хочу.
– Сразу жесткие надевай, – Айк подсовывает ногой мои туфли.
Обуваюсь, встаю, охаю.
– Да ну, ругайся, – говорит Айк. – У нас можно.
Я ругаюсь. Я матерюсь, как сапожник, пока мы пробираемся с ним в потемках – почему тут так темно? Мы вообще куда с ребятами собирались ехать? Сюда, что ли?
– Стой, – говорит Айк. – Тут замок. У тебя должна быть карточка.
Я сую руку в карман куртки. Там нет карточки. Разве что картонка. Квадратная картонка – бирдекель, под пиво. Из «Стоптанного каблука», с двумя танцорами на обороте. Ну да. В «Каблуке» мы все и сидели, потому что новости были хорошие, и мы все туда пошли… Что же за новости? Про эти вот сборы, что ли? Да нет, вроде же про «Непростые танцы» – что нас туда берут, а сборы… Что же мы там пили такое, что у меня в голове такой кавардак? Свет вроде бы разгорается, и я вижу Айков профиль – острый нос, подбородок, красноватый огонек в глазах. У него в кулаке зажигалка. Скорее всего. У людей огонь ведь прямо из пальца не бывает…
– Извини. Хозяйство то еще. Ничего лишнего.
Он берет декель и сует его, словно электронную карточку, куда-то в сплошную темноту. Наверное, в замок. Проводит, как пропуском, и что-то открывается. У меня от холода зуб на зуб не попадает, и как я буду работать сейчас, у меня же мышцы просто каменные.
А из двери и вовсе тянет Арктикой.
Как из холодильника.
– Иди, – говорит Айк. – Ну, чего стоишь столбом?
Я на сцене с шести лет. Я видел всякие. Но такой – ни разу. То есть, собственно, я вообще ничего не вижу. Полы черные. Стены черные. Наверное. Потому что их не видно. Вижу только яркое красное пятно света – луч сверху, но прожектора тоже не видать. Только красное пятно на черном.
Айк выходит откуда-то сбоку – клац-клац-клац, на нем тоже жесткие туфли, и мне кажется, что подковки выбивают мелкие голубые искры, и за ним через черное к красному тянется дорожка – бело-голубая, серебряная.
А у меня ужасно кружится голова. Очень сильно. Никогда больше не буду пить ничего, кроме воды. Я боюсь высоты, а тут почему-то кажется, что под ногами пустота.
– Воды тоже не будешь, – отзывается Айк (я что, вслух думаю???). – Вот народ пошел, ну, мы работаем или нет?
– А… а разминка же? А остальные где?
– Остальные будут. Разминка… ну, вот тебе разминка. Сделаешь так, как я?
И достает откуда-то шарик. Ну, шарик такой, как для пинг-понга. На веревочке. И начинает понемногу раскачивать его. Как маятник.
Я все еще стою там, где он меня оставил – у двери, что ли? Там нет никакой двери, потому что ее нет. Я стою на пустоте и меня знобит. А там, впереди, невысокий парень в черном раскачивает шарик на веревочке. Сильнее, сильнее. И вдруг слегка отпускает его, и шарик цокает.
И он ударяет носком в пол, которого я не вижу. И переступает с носка на каблук.