Потом мне стало очевидно, что с таким настроем интересный репортаж я сегодня не сниму. Тогда я отважно сунулся в самую большую палатку на Майдане.
Внутри там оказалось практически пусто. Лишь в самом темном ее углу, метрах в пяти от входа, храпел рослый бородатый мужик в камуфляже. От этого мужика даже на таком расстоянии отчетливо разило перегаром, и я разочарованно выбрался наружу.
Возле знаменитой стелы Майдана широким полукругом были расставлены скамейки. Я сел на одну из них. Вокруг по-прежнему происходила некая суета — кто-то тащил покрышки, кто-то нес доску. Несколько человек рядом клеили огромный транспарант на боковую стенку стелы. На транспаранте было написано: «Смерть ворогам!», а чуть ниже: «Импичмент!».
Но все это выглядело как-то не по-настоящему, очень театрально. Стороннему наблюдателю могло показаться, что эти люди вокруг не шины, пачки и доски таскают, а декорации к фильму под названием «Третий Майдан». Участникам представления это все было неинтересно, я это чувствовал буквально своей кожей, а также матрицей своей видеокамеры.
Спокойно посидеть на скамейке мне не удалось.
— Почему тут сидим? — вдруг услышал я возмущенный голос за спиной. — Никто тут не сидит! Революция сама себя не сделает! Нужно работать!
Я повернулся посмотреть, кто же это такой тут командует. Командовал невзрачный, стриженый под горшок мужичок в демисезонной кургузой синей курточке. Он строго смотрел на меня и указывал куда-то в сторону Крещатика:
— Там две машины пришли, нужно разгрузить. Бочки, дрова, продукты, листовки.
— Я — журналист. И за вас вашу революцию делать не буду, — ответил ему я максимально злобно, внезапно представив на его месте директора агентства.
Потом до меня дошло, что мужичок, видимо, и есть один из руководителей таинственного «Третьего Майдана», и я спросил его об этом.
От вопроса он отмахнулся:
— Нет у нас руководителей — руководитель революции у нас народ.
— Неизвестные отцы? Понимаю.
Я вытащил камеру из пакета и тут же включил ее, забросив на плечо:
— Пару слов для болгарского радио скажите. Какие цели вы ставите, кого представляете, кто у вас союзник, кто враг?
Мужик приосанился, отдернул потертую курточку и всерьез начал зачитывать мне официальную речь на украинском языке. Я уловил слова «враги», «народ», «власть» и «революция».
— Скажите хоть пару слов на русском, я мову не разумею, — взмолился я.
— А вот это плохо. Потому что эта, Третья революция, будет национальной, украинской. И русскому языку здесь не будет места, как не будет места всему москальскому, жидовскому и американскому, — сообщил он мне, что интересно, по-русски, сурово сдвинув жиденькие брови.
Потом он пошел к машинам командовать разгрузкой, а я остался сидеть на лавочке, размышляя, почему все эти деятели не вызывают у меня ни малейшего интереса или, тем более, серьезного к себе отношения.
Я немного поснимал еще суеты на Майдане, а потом в четвертый раз позвонил директор, и я бегом отправился искать ближайший «Макдональдс», чтобы срочно отправить видео и текст через халявный макдаковский вайфай.
Вернувшись на Майдан, я заметил, как резко вдруг выросла в размерах толпа на площади. Вокруг палаток уже стояли плотные шеренги из дрищеватых юношей в балаклавах, а над палатками развевались флаги Украины, «Свободы», «Правого сектора» и еще каких-то не известных мне националистических объединений. Кроме того, людей в камуфляже слегка разбавили граждане в вышиванках, нацепленных зачастую поверх курток.
Вокруг одной из палаток люди в национальных костюмах всерьез водили хоровод, распевая что-то мелодичное, но очень грустное. Рядом бренчал на гуслях мужик в странном красном балахоне, похожем на костюм палача из театральной постановки про Средние века.
— Эй, приятель, как жизнь?
Я повернулся. Перед мной стояла Дина в своей форменной сине-белой курточке с логотипами Deutsche Welle на всех возможных местах. Она была одна, без привычного оператора Олексия рядом.
— Привет, Дина. Жизнь кипит, видишь, Третий майдан собирается, — показал я вокруг.
Она ухмыльнулась, проводила равнодушным взглядом очередного строителя баррикад с жердочкой на плече, потом повернулась ко мне.
— Мы это не снимаем. Нам это не интересно. Видно же, что постановка.
— Можно подумать, предыдущие майданы начинались иначе, — попробовал вызвать ее на спор я.
Но она не завелась. Ей все это было скучно.
— Не знаю, может быть. Но нам сказано сюда не лезть. И ребятам из BBC тоже так сказали. Странно, что твои болгары тебе это заказали, — сказала она, с видимым удивлением глядя мне прямо в лицо, как будто ей внезапно стало все ясно про мою гнусную москальскую сущность.
Я напрягся, отвел глаза и осторожно объяснился:
— Я сам сюда пришел, болгары мне это не заказывали. Мало ли что тут случится, продам тогда видос кому-нибудь.
Она понимающе кивнула:
— Ага, понятно. Ловишь, значит, удачу за хвост. Кстати, можно будет русским это продать. Но расслабься, тут ничего такого не случится. Они потусят с недельку и уберутся сами. Вот увидишь.
— А кто это и такие, у вас там, в европах, не говорят?
Она пожала остренькими плечиками:
— Нацики какие-то, но совсем уже доморощенные, посконные. Им не нравится Европейский союз, их бесят евреи, капитализм, ну и прочее подобное им тоже не нравится.
— Поэтому шансов победить у них нет? — догадался я. — Им не принесут печенек из Европейского союза?
— Этим — точно не принесут. Скорее, пришлют пару грузовиков национальной гвардии, вполне достаточно будет для разгона. И никто в ЕС по этому поводу не пикнет, как ты, наверное, догадываешься.
Тем временем к нам приблизился хоровод вышиванок, вовлекающий в себя все новых участников. Добродушная с виду тетенька осторожно попыталась взять Дину за рукав, но Дина резко вырвала руку и с неожиданно брезгливым выражением на хорошенькой мордочке отскочила от тетки ко мне за спину.
— Мы сегодня не танцуем, — объяснил я тетеньке, грозно подняв перед ней руки, как медведь, и тетя, нисколько не обидевшись, поскакала себе я дальше в толпу за следующими жертвами.
— Не любишь танцы народов мира? — бросил я вопрос за спину.
— Ненавижу. Вообще вымораживает меня от всего такого, национального, — созналась Дина оттуда из-за моей спины. — Гусли эти сраные, костюмы дебильные, лица даунов, — с неожиданной и страстной ненавистью заявила она.
Я повернулся посмотреть на ее лицо. Оно выглядело соответственно — с таким выражением либо убивают людей, либо едят пауков, либо женятся на нелюбимых.
— Тебя что, в детстве содержали в танцевальном народном приюте имени Леси Украинки? Откуда такие эмоции? — удивился я.
— Просто не люблю, — явно соврала она, не вдаваясь в объяснения.
— Ты водку пьешь? — вдруг спросила она меня заинтересованно.
Я посмотрел на часы.
— Так рано — нет. После шести нормально будет. Сейчас рано еще. Не полезет, понимаешь. Извини.
— Ну, тогда я пошла.
Она сделала пару шагов, потом повернулась, бросила с усмешкой, как подачку:
— Бесплатный совет. Ночью здесь будет интересней, чем днем.
Я благодарно поклонился ей в пояс, она хмыкнула и ушла в сторону Крещатика.
Я решил последовать совету и тоже ушел с площади Независимости в хостел, где проспал часов до девяти вечера. Затем тщательно изучил содержимое своих карманов и выложил оттуда все, включая телефон и документы. Взял только камеру, предварительно зачищенную от старых съемок, и запасной аккумулятор.
Если я верно понял Дину, сегодня ночью этот самый Третий майдан должны были разогнать. Поэтому давать в руки местному гестапо лишние улики мне совсем не хотелось.
Вечерний Крещатик сиял витринами и новыми фонарями, поставленными совсем недавно вместо разбитых два года назад во время путча. Но вот на Майдане фонари были выключены — видимо, чтобы не создавать демонстрантам дополнительных удобств. Впрочем, активисты и не нуждались в милостях от городской администрации — повсюду на площади тарахтели генераторы, дававшие ток десяткам мощных прожекторов.
Кроме того, по площади были расставлены бочки, в которых жгли дрова. Еще играла музыка — какой-то боевой украинский шансон. Во всяком случае, я разобрал слова «война», «стрелять», «москаль» и «смерть», что как бы намекало.
Непосредственно перед площадью стояла жидкая цепочка демонстрантов, из которой меня неожиданно строго окликнули:
— Це кто таков?
— Це пресса, — отозвался я аутентично, заодно помахав камерой у них перед носом.
— Проходи, — согласились со мной силуэты в сумраке, и я прошел.
Зашел я очень вовремя — среди тарахтения генераторов вдруг послышались звуки совсем других движков, помощнее, и на площадь заехали три тентованных грузовика. Машины встали неподалеку от стелы, не глуша двигатели.
Фары грузовиков были направлены на лагерь бунтовщиков, и в их свете стало видно мелькание десятков силуэтов в форме с дубинками в руках.
— А-а-а! — грозно отозвалась на это невидимая мне толком толпа.
— Граждане митингующие, просьба очистить территорию! — раздалось из темноты не менее грозное в мегафон сначала по-украински, затем по-русски.
— А вот хрен тебе!
— Это кто там гавкает!
— Слава Украине!
— Киев, вставай!
— Смерть ворогам!
Я поднял камеру, включил ее и понял, что она не пишет — экран не реагировал на мои истеричные нажатия на кнопку «запись». В этот момент солдаты национальной гвардии пошли в атаку, начав разбирать ближайшую к себе палатку. Из палатки, громко и грязно матерясь, внезапно полезли здоровенные, пьяные и злые мужики. В свете фар грузовиков было видно, что у мужиков в руках тоже есть дубинки, а также что-то еще — мне вот показалось, что даже палицы или какое-то аналогичное средневековое оружие. Началось рукопашное сражение, на которое я мог лишь смотреть и материться не менее экспрессивно, чем его участники.