— Что-то ты прям с лица спал, дружочек, обидели мы тебя, что ли? — озаботился он, поправляя очки.
— Да нет, меня вы не обидели, — честно ответил я, допивая свою водку из хрустального стакана.
— А-а, ты, типа, за народ переживаешь? — он допил и снова налил себе и мне на два пальца водки.
— Ты за народ не переживай, пустое это дело. Вот тебя сейчас отвезет водитель на место, откуда взял, пойдешь ты по улице, а народ тебе по кумполу зарядит — за то, что ты не так идешь, или не так стоишь, или еще что. Народ без врага не может. Сегодня русские, завтра венгры, послезавтра китайцы. И какая в жопу разница?
Он явно перебрал, и я понял, что надо как-то сматываться.
— Я пойду, спасибо за угощение. У меня еще съемка у посольства Германии.
— Германии? Степан, зайди, — буркнул он в телефон.
В зал зашел знакомый громила.
— Отвези нашего дорогого гостя на улицу Богдана Хмельницкого, 25.
— Слушаюсь.
Он посмотрел на меня с пьяным прищуром:
— Мы еще с тобой нормально побеседуем, надеюсь. Я тебя так авторитетно представил коллегам, а ты слился. Как же так, где твоя ответственность? Нам всем нужно заканчивать эту бессмысленную вражду, — сказал он с отчетливым разочарованием в голосе.
Потом он уронил телефон под стол и, неловко скорчившись, полез туда за ним.
Я тут же поспешно встал, попрощался в потолок и пошел вслед за громилой прочь из зала, а потом вниз по лестнице.
Вслед мне вдруг донеслись жалобные завывания, в которых я угадал послевоенную русскую песню «Иволга». «В этой роще березовой, вдалеке от страданий и бед, где колеблется розовый немигающий утренний свет…». В знаменитом советском фильме «Доживем до понедельника» эту песню, помнится, исполнял Вячеслав Тихонов, актер, прославившийся ролью антифашиста, советского разведчика Штирлица.
Акция на улице Богдана Хмельницкого оказалась очередной пустышкой. С огромным раздражением я смотрел на трех невзрачных активистов, вставших перед стеклянными стенами посольства Германии с нечитаемыми плакатами. Перед активистами стояли штук пять операторов местных телеканалов и еще столько же фотографов — эта акция била рекорды по соотношению числа о участников на количество журналистов.
Я тоже достал камеру, включил и встал рядом с коллегами. Один из троицы активистов, дерганый бородатый мужичок в грязном камуфляже, нудно и косноязычно пересказывал журналистам банальные исторические анекдоты, попутно укоряя немецких политиков за поддержку Минских соглашений.
— Мы пришли сюда сказать Штайнмайеру, что никакие Минские соглашения выполнять не будем! Меркель правильно выступала за санкции к России, но теперь ее министр иностранных дел Штайнмайер требует проводить выборы в Донбассе. Это что, Моторола будет народным депутатом Украины?! — возмущался боевик.
В руках он держал картонку с рисунком мужчины и женщины. Женщина была нарисована рослой и красивой, мужчина — мелким и неприятным.
— Это русский боевик, сепаратист по кличке Моторола со своей женой. Мы его ненавидим. Мы не позволим всяким ничтожествам стать народными депутатами Украины!
Говорить с этим гражданином было не о чем, но я все-таки по инерции спросил, что он думает об альтернативе Минским соглашениям, и вообще об урегулировании гражданского конфликта между украинскими националистами и русскими сепаратистами. Соседи, фоторепортеры и операторы, услышав мой вопрос, отпрыгнули от меня, как от чумного.
— Как сказал Уинстон Черчилль, если страна, выбирая между войной и позором, выбирает позор, она получает и войну, и позор. Тот, кто выбирает позор и мир, получает позор и войну. Мы находимся в аналогичной ситуации. С агрессором переговоры вести, конечно, иногда нужно, но сдавать территории нельзя. Потому что, если вспомнить историю, именно так устанавливалась власть красных комиссаров на левобережной Украине. На всех этих мирных переговорах в парижах, в минсках и так далее, решают за нас. Украинцы сами решат, что им делать. Никаких переговоров с агрессором! — поведал унылый активист мне свою программу.
Я отошел в сторонку, сняв еще пару планов, когда увидел направлявшихся ко мне жандармов национальной гвардии. Бойцов ко мне вел один из операторов «Пятого канала», рослый румяный парнишка лет двадцати пяти.
— Вот этот занимался тут сепарской пропагандой, спрашивал про Минские соглашения и другую херню, — ткнул он в меня пальцем и тут же стыдливо отошел в сторону, освобождая жандармам дорогу ко мне.
Жандармы не стали слушать мои оправдания, а молча взяли под руки и повели к микроавтобусу с надписью по борту: «Охрана дипломатических представительств».
В салоне автобуса в нос ударил запах немытых ног и несвежей еды. Я сел в кресло, чтобы не стоять на полусогнутых. Судя по диспозиции, пытать меня прямо здесь жандармы не собирались.
— Будь так ласковы, предъявите свои документы, гражданин, — обратился ко мне молоденький лейтенант, усевшись в кресло рядом.
Я снял через голову шнурок вместе с бейджем болгарского радио и вручил его офицеру. Тот с интересом изучил все надписи, а потом принялся переписывать содержимое в карманный блокнотик. Переписав все с одной стороны, он перевернул бейдж, нашел там отсылки к законам Болгарии, предписывающие помогать журналистам и не препятствовать в их деятельности, изучил и их тоже, после чего также тщательно переписал в блокнот.
Я молча ждал окончания процедуры и дождался. Лейтенант вернул мне бейдж, улыбнулся краешком губ и негромко сказал:
— Большое спасибо за сотрудничество, всего вам хорошего.
Я оторопел, но бейдж послушно забрал.
— Все в порядке, я могу идти?
— Конечно. Извините за этот инцидент. Не все украинцы идиоты и националисты. Всего вам хорошего, — повторил он и распахнул дверь салона.
Я вышел наружу. Акция уже закончилась, на улице не осталось ни активистов, ни журналистов.
Я обернулся на микроавтобус и увидел, как лейтенант показывает мне жест из двух растопыренных пальцев: «Свобода». Я ответил ему тем же и быстро пошел по улице наугад, куда-то в центр.
Глава четырнадцатая
Ночью меня разбудил звонок директора.
— Ты где? — спросил он меня без всяких предисловий.
— В кровати, — честно ответил я спросонок.
— Через двадцать минут ты должен быть на Воздухофлотском проспекте, 27. Нацики громят российское посольство, жгут машины, охрана открыла стрельбу. Нам нужна картинка. Немедленно!
— Лечу, — собравшись за минуту, я выскочил на улицу. Сейчас тот факт, что улица была тупиковой, играл против меня — за такси пришлось бежать на Бессарабскую площадь.
Таксист оказался информированным — он дважды уточнил адрес, после чего хмуро сказал:
— Садитесь, но учтите — к самому посольству я подъезжать не буду, они там машины жгут, мне это не надо.
По пустым ночным улицам мы приехали быстро, но все равно опоздали — возле посольства бродили в темноте лишь съемочные группы местных телеканалов, да несколько растерянных полицейских.
В спешке я забыл взять накамерный свет, пришлось ходить хвостиком за первым попавшимся оператором с хорошим светом, пока он не гаркнул на меня:
— Ты чего тут за мной ходишь, как привязанный?!
— Свет забыл, понимаешь.
— А я тебе что, Прометей? Отойди, не доводи до греха, — сказал он слишком взвинченно, чтобы можно было игнорировать его просьбу. Мне не раз и не два доводилось драться с другими операторами — как правило, за удачную точку съемки, хотя бывали и другие причины.
Сейчас драться было бы совсем неразумно. Я пошел в обход здания в расчете на то, что увижу еще где-нибудь свет. На заднем дворе посольства его оказалось более, чем достаточно — там горели, озаряя окрестности ярким оранжевым пламенем, сразу две машины российских дипломатов.
Пожарных машин или хотя бы полиции видно не было. Я подошел поближе и начал снимать.
— Ты кто такой? — на меня из темноты вышли несколько фигур в камуфляже.
— Журналист, — отозвался я спокойно, продолжая снимать.
— Мы тебе тут снимать не разрешали, «журналист». Ты москаль, что ли? Говоришь странно.
Первая фигура, коренастый крепыш с боксерскими ушами, подошел ко мне в упор:
— Ты глухой, что ли? Отвечай!
Он без замаха попробовал снести меня боковым ударом, но я это его ждал, поэтому уклонился и тут же отступил назад, в темноту окружающих меня кустов.
— Иди сюда, поговорим, — крикнул мне крепыш с освещенной дорожки.
Я переложил камеру в правую руку и предложил ему самому идти ко мне в темноту.
— Ты дурак, что ли? Мы из «С14», не слыхал про таких? — ответил он с недоумением или с иронией.
Про таких я, разумеется, слыхал — это были тонтон-макуты Киева, отряды проправительственных боевиков, держащие в страхе мирное население и даже полицейских. Они открыто избивали несогласных, давали после каждого резонансного случая интервью местным СМИ, но их ни разу не привлекли к ответственности за насилие. Предполагалось, что они также виновны в убийствах многих украинских оппозиционеров, но ни следствия, ни судов, разумеется, не было. Ничего не писали про них и в европейской прессе — видимо, чтобы лишний раз не путать своего читателя, который привык слышать про Украину только позитив, и от подобных новостей мог бы сильно расстроиться.
Пока мы стояли, набычившись, друг против друга, подъехала пожарная машина, празднично сияя спецсигналами. Дорогу ей неожиданно перегородила группа штурмовиков в камуфляже неожиданно, а мой противник гаркнул в кабину:
— Здесь никто ничего не будет тушить, сказано уже было десять раз. Уезжай!
Я воспользовался заминкой и сделал несколько шагов назад, дальше в темноту. Потом осторожно пошел сквозь какие-то кусты в сторону от посольского здания. Слышны были голоса:
— А куда этот делся?
— Я не видел.
— А кто должен видеть? Давайте, ищите его. Грохнуть мразь!
Я зашагал энергичнее, нырнул в ближайший переулок, потом нашел в нем подворотню и замер там в самой тени, за решеткой ворот.