На экране уже не показывают «Озерное»: диктор новостей что-то бодрое рассказывает, улыбается и жестикулирует, мелькает на фоне лого Службы связи с реальностью. Мне слушать некогда – бегу к лифту скорее, уже в кабине пытаюсь отдышаться. Машинально поправляю блузу, приглаживаю волосы.
В конце концов, статистики ещё нет. Наверняка Эмили простудилась, проспала, забыла написать в чат, что берет больничный… Может, застряла в этих своих горах и опоздала на обратный поезд!
Выхожу на этаж – и замираю, оглушённая.
Визг, аплодисменты – из нашего отдела. Мелькает мысль: Эмили вернулась! Но нет, её стол по-прежнему пустует, начальник стоит, опершись на него ладонью, и так же, как вахтер, нетерпеливо машет мне рукой: проходи, не до тебя сейчас. Взгляды присутствующих устремлены на огромный экран, который висит на стене у входа.
– …мы не дадим злоумышленникам омрачить нашу радость! – вещает диктор. – В этот день мы представляем вам новую усовершенствованную версию программы для связи с реальностью! Обновление ПО станет доступно ровно через тридцать секунд. Это новые возможности! Наблюдение с абсолютно иным уровнем детализации! По этому случаю Служба связи с реальностью объявила акции на косметические средства и уходовые процедуры, не пропустите! Заходите в магазины, ловите скидки! Прекрасная возможность позаботиться о собственном реальном будущем! Итак, это вот-вот произойдет! Давайте посчитаем вместе: пять, четыре, три, два, оди-и-ин!
Фейерверк на экране. Ведущий радуется, подпрыгивает, словно мячик, девчонки из отдела уже схватились за телефоны – проверить обновление, но тут же одновременно поступает множество вызовов.
– Служба связи с реальностью. Чем могу помочь? – голоса сливаются в монотонный гул, и только начальник, глядя в телевизор, все ещё хлопает ладонью по столу, на котором, рядом с погашенным экраном, подпрыгивает белая, с пальмой и попугаями, чашка Эмили.
Реальная Магда уже вторую неделю без массажа. Не до нее.
«Чем могу вам помочь?» – отвечает мне парень с каким-то Чингачгуком на аватарке.
«Эмили Ранева ходила с вами?»
«Да».
«Я тоже хочу».
«В ненастоящие горы?» – И смайлик рисует. Наверное, Эмили рассказывала им о том, как я потешалась над её увлечением. А ещё вероятнее: каждый из этих «чингачгуков» проходит через подобное. Попробуй объяснить, отчего тебя тянет переться чёрт-те куда, чтобы там, вдали от цивилизации, коктейлей, клубов и горячего душа, просто пялиться на графику?
Вот и я не объясню, наверное.
«Без разницы».
Имя Эмили появилось в статистике по аватарам на следующий день в списке уничтоженных. Вместе с ним – ещё восемнадцать. Траур не объявляли. Вот когда из-за вируса двух человек в реальности отключило – это было событие. А про взрыв забыли быстро, только альтернативщики на своих форумах перетирали долго, ругались: не они это, мол. Правда, вскоре почти все форумы прикрыли.
Зато выход новой версии софта для наблюдения за реальностью стал настоящей сенсацией. Новости, шоу, обзоры, видеотесты… и полнейший аврал на работе.
Место Эмили заняла новая девушка, мелкая и серая, как мышка. Настоящая, не компьютерная. Хотя… все теперь компьютерные, если верить главным админам.
«Не верь», – сказал мне Иво.
Власти уже отчитались об «уничтожении вирусной программы»: «Последствия вредоносной деятельности могут ощущаться ещё какое-то время. Но мы будем достаточно сильны и благоразумны, чтобы происки недоброжелателей, стремящихся разрушить наш мир и помешать нам сообща дождаться великого Дня Пробуждения, остались безрезультатны».
Да, Эмили бы не поверила.
Я поздно спохватилась зайти к ней домой: хозяйка уже выгребла все её вещи, что-то прикарманила, что-то отправила на помойку. Но ободрать стену не успела. Там были фотографии, много-много фотографий, зачем-то по старинке распечатанных на бумаге. И на этих снимках Эмили, сама или с другими такими же сумасшедшими, – на берегу озера, на уступе скалы, у палатки в лесном лагере. И там же, среди этих фото, висел старый постер с капитаном Иво на фоне самолёта.
К счастью, хозяйка не возражала, чтобы я забрала все эти снимки. Заодно и стену помогла ободрать. И какие-то вещи Эмили – спальник, палатка, парочка пёстрых комбезов – тоже достались мне. «Зачем нормальному юзеру этот хлам?» – недоумевала женщина.
«На память», – сказала я тогда. Это звучало глупо: ведь погиб только аватар, а сама Эмили, спящая в капсуле, ждала нового рождения. Но вопросов мне больше не задавали.
На обеде Мышка тоже садится на место Эмили. Смешно дёргает носом, когда ест. Даже Линна в кои-то веки отвлекается от размеренного пережёвывания и фыркает, разбрасывая крошки.
– Завтра на набережной открывают фестиваль уличной кухни, – сообщает. – Угощать будут вроде как бесплатно. И ещё какой-то концерт устраивают. Пойдёшь?
Дождалась, называется. Приглашения от Линны.
– Нет, извини. У меня другие планы.
– А ты? – оборачивается Линна к новенькой.
Мышка торопливо качает головой и ниже наклоняется к столу.
Мы встречаемся вечером на перроне. Тяжёлый рюкзак непривычно оттягивает плечи, и кажется, что на меня оборачиваются все-все: мало того что как улитка с «домом» за спиной, да ещё и комбинезон этот! Ярко-жёлтые вставки резко контрастируют с моими фиолетовыми волосами, получается такой вырвиглаз, что даже патруль провожает заинтересованными взглядами. Но не останавливают: здесь они к подобному привычны. Вон, у пятого вагона – ещё четверо таких же, в ярком и с рюкзаками: двое парней и две девушки. Завидев меня, Чингачгук машет рукой, остальные оборачиваются, и я замедляю шаг, потому что на меня смотрит Мышка – удивлённо и немного испуганно:
– Ой, так это ты – новенькая?
– Кто бы говорил, – бурчу и, спохватившись, добавляю торопливо: – Извини.
Колёса стучат.
Они – мои спутники – говорят о чём-то малопонятном: карты, маршруты, кто горючее взял, где палатки ставить. А я смотрю в окно. Солнце клонится, клонится, и здесь, за городом, его очень долго видно. Расползаются огненные ленты по небу, клубятся лиловые облака. Прекрасная графика.
И голос Иво звучит в памяти: «Не верь».
Кому не верить?
Ирвину Иво, вирусной программе, запущенной альтернативщиками?
Или админам, которые точно так же говорят: «Не верь». Не верь глазам, не верь чувствам, потому что все вокруг – фальшивка. Потому что виртуальная жизнь – это просто длинный сон, и всё, что происходит во сне, ничего не будет значить после пробуждения?
Верхушки деревьев за полем подсвечены заревом, небольшой ставок – словно зеркало, в котором тоже огненное и лиловое. Окно приоткрыто, немного пахнет мазутом, но еще – чем-то терпко-сладким, неузнаваемым, но до боли знакомым. И щемит в груди – неужели это тоже лишь строчки кода?
А если нет?
Если именно сейчас, в эти мгновения, мы проживаем нашу единственную жизнь? Проживаем впустую, не находя в ней смысла – не взаправду же! Не смотрим по сторонам – графика, тоже не взаправду. Не придаём значения минутам, часам, дням, поступкам и встречам, потому как все, что сейчас, не считается, потому что не живём – ждём жизни.
Если Иво сказал правду – День Пробуждения не наступит никогда. И мы проспим свою единственную жизнь. Не все: Эмили, думаю, узнай о таком, не стала бы ни о чем жалеть и ничего менять – так и ходила бы со своими странными друзьями в горы. Настоящие.
Но есть же и такие, как Линна. Что стало бы с ними?
– Магда! – окликает меня Чингачгук. – Готовься. Скоро выходим.
Огненный блин солнца медленно скрывается за лесом. Тропинка сквозь высокую траву, мимо тёмного ельника. Яркие спины с рюкзаками впереди, полутьма, сизая дымка, что выползает из-под деревьев. И высокое, налитое красками небо.
Кажется, я с самого детства такого неба не видела. Не ощущала влажной травы под ногами. Словно спала. Лет пятнадцать, наверное. И теперь, вынырнув из долгого сна, пытаюсь прийти в себя, понять, где я и что происходит вокруг.
Полянка у подножия холма. Ещё не совсем стемнело, но ребята подсвечивают фонариками, ставя палатки. Я пытаюсь помочь Мышке, только скорее мешаю. Она улыбается, подсказывает, и наконец мы натягиваем на скобы полог. Парни ставят горелку.
Сыро. Какая-то пискливая дрянь пытается укусить меня за щёку.
– На, помажься. – Мышка протягивает мне баночку, из которой пахнет мятной конфетой.
Им-то все нипочём, этим сумасшедшим. Хотя разве я сама лучше? Отправилась чёрт-те куда не пойми с кем. Зачем? Из любопытства? Понять, что такого находила здесь Эмили? Рассмотреть настоящее небо, о котором говорил Иво?
– Рассвет во сколько? – спрашиваю.
– В шесть сорок семь, – отвечает Чингачгук. – Только отсюда его не видно будет.
– А откуда видно?
– Вон, – показывает на холм, – если забраться.
Из кастрюльки над горелкой идёт пар.
– Чай будешь? – спрашивает Чингачгук.
Качаю головой и, оглядевшись, неуклюже заползаю в палатку. Не хочется думать о том, как и куда придётся выбираться, если приспичит в туалет. И как спать под низким пологом, на твёрдом коврике, слушая ночные шорохи за тоненькой перегородкой из ткани. Я достаю телефон, ставлю будильник. И, потушив экран, замираю, прислушиваюсь к ощущениям: я ли это? И если я – то которая? Та, что спит, расплывшись неподвижной тушей в прозрачной капсуле? Или всё-таки другая?
Утром снаружи оказывается ещё холоднее. И мокро, будто нашу поляну, вместе с палаткой, поливали из шланга. Поход в кусты превращается в холодный душ, потому что капает со всех ветвей – только тронь! Белая дымка вокруг, словно облако легло на землю и ползёт по ней, тянется кучерявым боком сквозь лес.
Мышка, с которой мы делили палатку, лишь перевернулась на другой бок, когда я выбиралась наружу. Хочется разбудить её… да хоть кого-нибудь! Но не такая ж я трусиха, в самом деле, чтобы в одиночку не пройтись немного по ненастоящей, но мокрой траве, на ненастоящий, но в предутреннем мареве довольно высокий холм?