— Не может быть! — вслух произнес он. — Это невероятно…
Не менее десяти минут потом Роберт Янович молча сидел перед ноутбуком с этой застывшей картинкой… и не видел ее. Глаза его словно остекленели. От реального банкира Вакариса в настоящем осталось лишь тело, замершее в кресле управляющего «ОКО-банком», сознание же его унеслось в относительно далекое прошлое… Причем, что интересно, в этом воскрешенном в памяти прошлом не нашлось места ни бывшему вице-премьеру, ни его помощнику-бодигарду в клетчатом кепаре. Да и, собственно, самого Роберта Яновича Вакариса там вроде бы не было…
Это был незабвенный 1998 год.
План казался ему гениальным! На скором поезде Москва-Симферополь доехать до Тулы, там, во время стоянки, сбежать из вагона и пересесть на электричку, следующую обратно в Москву. Для чего такой странный, не совсем логичный маневр?
А все просто! Если милиция вдруг решит разыскать его, то без труда установит, что он уехал за границу, в Крым. Ведь его имя должно будет остаться в электронной базе данных регистрации пассажиров РЖД. Для чего поехал? Здесь все логично — на носу бархатный сезон: отдыхать, разумеется.
Конечно, у какого-нибудь дотошного следователя могли бы появиться и иные, более глубокие вопросы — к примеру: «А на какие шиши безработному отдыхать-то?» Еще понятно было бы, коль на заработки куда подался. Да только не там сейчас заработки-то! Сейчас оно наоборот: с Украины в Россию все за работой тянутся.
Хотя, где сейчас они — дотошные следователи-то? Кому сейчас интересно — чем человек зарабатывает себе на жизнь? Даже налоговая полиция интереса не проявляет. Ежу понятно: каждый — от бомжа до милиционера — вертится, как может. Ему же другое нужно: всякие подозрения от себя отвести, ибо дело совершить он задумал ужасное, преступное… Попадись он, тогда уж тряхнут его так, что вместе с мозгами всю информацию выбьют! Всем знать захочется — где денежки лежат!.. И ментам, и бандитам. А способов выбивания информации у тех и других предостаточно. Это он знал.
Именно поэтому прежде, чем приступить к осуществлению задуманного, он обзавелся паспортом на чужое имя. Теперь он — Сергей Иванович Кузнецов. Паспорт реальный, а фотографию свою в него он вклеивал сам, и, надо сказать, вышло это у него довольно искусно.
Поймают, что ж, сидеть придется ему под именем Сергея Кузнецова! Вряд ли в этой постперестроечной, овеянной гарью чеченских войн стране кто-то захочет выяснять судьбу подлинного Сереги Кузнецова — несчастного бомжа, скончавшегося от сверхмерного употребления паленой водки.
Поистине, какой-нибудь профессиональный шпион позавидовал бы той конспираторской тщательности, с какой молодой человек подготовился к осуществлению задуманного: поезд Москва-Симферополь, электричка Тула-Москва… Вовек не забыть ему ее!
Все вроде бы было рассчитано по минутам: прибытие поезда, отход от платформы электрички в обратную сторону. Да разве можно в России, в самом конце XX века, верить написанному: в газетах ли, в расписаниях? Поезд опоздал. До отправления электрички оставалось две минуты. Вроде делов-то успеть! Вон она — возле соседней платформы, с электровозом «под парами» стоит. Хорошо видно, как ходят по вагонам пассажиры, рассаживаются. От поезда до электрички бегом — секунд сорок. Только… только это если билет в кассе не брать — этого сделать время уже не позволяло. Никак! Следующая же электричка — Сергей Кузнецов это прекрасно знал — будет лишь во второй половине дня, в столицу она прибудет уже поздним вечером. Что ему там в это время делать? Вот и остался выбор: с билетом в Туле или без билета в электричке. На размышление ушло несколько драгоценных секунд, а потом: ноги в руки и вперед!
Вихрем он влетел на нужную платформу. До последнего вагона метров тридцать. Успевает! Да только глядь, впереди милицейский патруль — документы у какого-то нагруженного баулами пассажира проверяют. Даже карманы вывернуть заставили беднягу!
Сергей — это имя он повторял про себя всю дорогу, чтобы привыкнуть — невольно остановился, чем привлек к себе излишнее внимание одного из ментов — низкорослого сержанта. Тот жестом попросил его подойти поближе. Ни жив ни мертв, он приблизился к патрулю. Единственная мысль, крутившаяся при этом в голове, больно ударяла по вискам: «А вдруг и меня обыщут?»
— Куда бежим, молодой человек? — поинтересовался у него сержант.
— Вон… — кивнул Сергей на электричку.
— В Москву?
— Ага.
— Сам — местный? — спросил сержант, недоверчиво глядя на его пустые, незанятые каким-либо багажом руки.
— Не… — Сергей осекся, вдруг вспомнив, что он не помнит ни адреса прописки, ни места рождения подлинного гражданина Кузнецова, чью фамилию он теперь носил. Все было указано в паспорте, но внимания на эти записи своевременно он почему-то не обратил.
— Не местный? — повысив голос, уточнил милиционер. Вопрос этот сразу заставил коллег сержанта потерять интерес к субъекту с баулами. Отпустив его, они переключили все свое внимание на странного молодого человека, собравшегося ехать в столицу с пустыми — в прямом смысле слова — руками. Как-то нелогично это, подозрительно.
Сергею на заданный вопрос осталось лишь ответить, виновато пожимая плечами:
— Не совсем.
— Что, не совсем? — с удивлением переспросил сержант. — Не совсем местный, что ли?
Сергей попытался пошутить:
— Это смотря что считать местом. По Конституции, любой гражданин имеет право свободно перемещаться в пределах своей Родины. Так вот, если принять во внимание, что сейчас я как раз нахожусь в ее пределах…
— Шибко умный? — нехорошим тоном осведомился один из коллег сержанта.
Сергей вовремя догадался «сменить пластинку»:
— Мужики, прикол со мной приключился…
— Мы тебе не мужики! — холодно произнес сержант.
— Братцы! — не отступался Сергей, добавив своему голосу ноток взывания к сочувствию. — Это даже не прикол, это несчастье… — как раз в этот момент Сергей заметил, как Симферопольский поезд, на котором он приехал сюда, тронулся и начал медленно набирать скорость. — Понимаете, — на ходу начал сочинять он, — я ехал в Крым с друзьями, но тут выяснилось, что я забыл дома путевку. Вот растяпа! Пришлось чуть ли не с подножки прыгать. Да это хорошо еще, что в Туле у вас спохватился-то. Отсюда хоть электрички до Москвы ходят, — кивнул он на замершую возле платформы электричку. — А то на Украине опомнился бы — и что делать? Это ж заграница теперь!
— Да-а, — согласился сержант, в голосе которого послышались едва уловимые нотки сочувствия, что несколько воодушевило Сергея.
— Вот я и говорю… — продолжил он. — Хорошо, что от вас, из Тулы, электрички до Москвы ходят…
Как раз в этот момент по вокзальному громкоговорителю объявили об отправлении электропоезда до Москвы.
— Слышите? — в панике воскликнул Сергей. — Отправляется! Документы у меня в порядке, вот… — он извлек из внутреннего кармана своей джинсовки «серпастый молоткастый»[11], а, чуть помедлив, решился показать и билет до Симферополя, что он сумел выпросить у проводника перед тем, как покинуть поезд.
На лицах постовых отражалась мучительная внутренняя борьба: задержать и обшманать, исполнив служебный долг, или все же попробовать быть людьми — войти, так сказать, в положение человека забывшего дома путевку?
— Вот, — сказал он, — читайте на билете, если не верите: Кузнецов Сергей Иванович…
С его голосом неожиданно слился голос машиниста, объявлявшего через вагонные динамики стоявшей возле платформы электрички станции, которые та проследует без остановки.
Сержант же, гад, словно ничего не слышал. Он не спеша взял в руки билет и паспорт. Раскрыл последний на странице с фотографией, ленивым взглядом удостоверился, что именно хозяин этой паспортины маячит в данный момент перед ним.
Все движения стража порядка были так медленны, что Сергей подумал, будто тот нарочно тянет время. И от мысли этой сделалось ему совсем грустно… До закрытия дверей электрички оставались считанные секунды. Но какой же горячей волной радости вдруг обдало его, когда он услышал от сержанта снисходительное:
— Ладно, беги.
Сергей от радости аж подпрыгнул на месте!
— Мужики, братцы… — возбужденно выкрикнул он, забирая из рук сержанта документы, — спасибо! Успехов в службе вам… продвижения… — бормотал он, быстрым шагом удаляясь от патруля. Однако черт дернул его еще остановиться и посетовать: — Даже билет на электричку не успел купить… Да ничего, лучше штраф заплатить, чем опоздать… Время — деньги! — такое вот «чистосердечное» признание получилось: дескать, если в чем и виновен я, товарищи милиционеры, так это в безбилетном проезде на электричке, но эту вину я готов искупить штрафом…
Успел. Двери электрички с шипением сомкнулись за его спиной. Переведя в тамбуре дух, все еще не веря собственному счастью, Сергей вошел в вагон и занял одно из немногих свободных мест.
Уф-ф… Все идет по плану. На всякий случай, он потрогал живот, нащупав под футболкой перетягивающие тело бинты. С их помощью за спиной крепились…
Электричка тронулась резко, заставив Сергея откинуться на спинку сиденья. Сразу почувствовал: то, о чем сейчас были все его мысли, на месте. Первый этап тайного плана был пройден. Впереди — столица!
Но дорога до нее еще заставила Сергея понервничать. На одной из станций в вагон зашли контролеры. Да и ладно бы просто контролеры. На случай их появления у него были припасены деньги, чтобы заплатить штраф. Но эти злодеи появились в сопровождении милицейского наряда. Двое розовощеких парней в фуражках с тульями, украшенными еще непривычными глазу «золотыми