режно и размашисто поставленной преподом в школьном дневнике.
«Ну, первый блин всегда комом!» — подумал Валька, потянувшись к альбому за новым листом. Да только и на этот раз рисунок у него не получился — и все из-за этой же несчастной тройки.
Как заговоренная! Словно какая-то неуловимая глазом асимметрия скрывалась в полуовалах цифры, а он никак не мог уловить ее.
Израсходовав пять альбомных листов, Валька махнул рукой: «А что, собственно, я надрываюсь? Как получится, так и получится! Не в магазин же мне этот трояк тащить…»
Как ни странно, но после такой мысли рука будто сбросила с себя доселе сковывающую ее движения перчатку. Вжик-вжик кисточкой, и троечка готова! Нормальная такая, ровненькая… Валька даже улыбнулся.
Дав рисунку время высохнуть, он подретушировал кое-что в нем карандашами и, захватив с собой, поспешил показать соседу.
Однако на стук в дверь ему никто не открыл. Старик куда-то запропал. Может, спит? Но тут Валька вспомнил, что сосед наказал ему посетить его ателье завтра, а по поводу сегодня ничего не говорил. Кто знает, может он и ночевать в своей комнатке не собирался? Такое часто бывало. Очевидно, у Кранца где-то имелась любовница. А что? Любви все возрасты покорны. Тем паче, язык не поворачивался назвать фотографа стариком в общепринятом смысле этого слова. Так, немолодой джентльмен. Пушкин на пенсии!
Глава 2Заманчивые перспективы
На следующий день, как только в техникуме закончились занятия, Валька поспешил на Ревпроспект. Фотоателье, где работал Кранц, встретило Вальку приветливым звоном колокольчика, что подал голос при открытии двери со стеклянным окном. Переступив порог, молодой человек увидел маленький холл с напольной вешалкой, парой стульев и зеркалом. Дальше, за зелеными шторками, виднелась тренога с фотоаппаратом. Кто-то возле него суетился. Бросив взгляд на вешалку, Валька заметил на ней мужской плащ и сделал логичный вывод, что Борис Аркадьевич в данный момент занят с клиентом.
Парень сел на стул, поставил на колени спортивную сумку, и стал рассматривать стенд с фотографиями красивых женских лиц, которые, очевидно, некогда были запечатлены товарищем Кранцем. Если судить по снимкам, дядя Боря был мастером своего дела. Фотохудожником!
Вскоре клиент ушел. Поднявшись со стула, Валька приблизился к шторкам и тихо позвал:
— Дядь Борь?
Ответом ему были тишина. Он немного отодвинул одну из шторок и позвал громче, с недоумением оглядывая пустое помещение:
— Борис Аркадьевич?
Того нигде не было видно. Что за чудеса? Не испарился же он! Однако тут же неведомо откуда послышался его слегка приглушенный голос:
— Сей момент, сей момент!
Валька невольно посмотрел на потолок, скользнул взглядом по углам зала — хозяина голоса нигде не наблюдалось. Но тут его внимание привлекло колыхнувшееся черное полотно, закрепленное на одной из стен. А вслед за этим из-за него показалась взъерошенная голова Кранца, как-то странно щурившегося глаза.
— А, Валюшка! — узнал старик соседа. — Как вовремя ты пришел. Только вот собрался пленку для проявки доставать, — показал он глазами на закрепленный на треноге «Зенит». — Да так жалко — она ведь не до конца еще добита у меня. Несколько кадров осталось. Ну-ка, садись вон на стульчик, я тебя и щелкну.
— А трешка-то, дядь Борь? — спросил Валька, похлопав рукой по висевшей на плече сумке.
— Какая еще трешка? — не сразу сообразил старик.
— Как какая? Рисунок, который вы меня вчера попросили нарисовать. Три рубля.
— А, — улыбнулся Кранц, — три рубля! Как же, как же. Ну, засвети-ка, что у тебя там получилось?
Валентин достал из сумки альбомный лист, на котором зеленела нарисованная трехрублевая купюра.
— Целый альбом у меня ушел на то, чтобы изобразить ее, — посетовал Валька, протягивая рисунок фотографу.
Тот взял его из рук юноши, внимательно рассмотрел.
— Гляжу, ты выбрал оборотную сторону. Пошел по легкому пути… И что? Говоришь, была какая-то трудность?
— Да так, — вздохнул Валька. — Трешка мне никак не давалась. Цифра. Линии плавные, а у меня будто рука не выворачивается, чтобы так кистью мазнуть. И размеры трудно было выдержать. То верхняя часть заметно маленькая, то нижняя меньше верхней выходит. Какая-то прям заколдованная цифра, дядь Борь.
Старик улыбнулся.
— Но ведь получилось?
— Ну, — скромно улыбаясь, пожал плечами Валька, — получилось вот.
— Молодца! — похвалил его Кранц, небрежно бросая рисунок на небольшой столик возле треноги. — А теперь, давай, садись…
Валька послушно примостился на краешке стула на фоне белого экрана. Что-то щелкнуло. В лицо тут же ударил яркий свет софитов. Но, как ни странно, глаза он не слепил. Очевидно, углы освещения были заранее выверены так, чтобы клиенты не щурились, глядя в объектив фотоаппарата.
— Внимание, — предупредил фотограф, — замер. Снято! — возвестил он, поднимая на миг голову от фотоаппарата. — Теперь еще разочек.
— Зачем? — удивился Валька.
— Так принято, — просветил его Кранц. — Каждый кадр у нас всегда дублируется. Вдруг ты, к примеру, моргнул? — он вновь склонился над фотоаппаратом, но в этот момент послышался звук дверного колокольчика, заставивший Бориса Аркадьевича отвлечься от съемки.
— Кого это еще там принесло? — пробормотал он.
И, словно в ответ на его вопрос, кто-то громким развязным голосом крикнул из холла:
— Эй! Есть кто живой?
Вслед за этим зеленые шторы дрогнули и на пороге зала возникла габаритная фигура широкоплечего парня в синем спортивном костюме и кожаной куртке, наброшенной поверх олимпийки. Челюсти незнакомца активно трудились над жевательной резинкой, выделяя на его лице крепкие боксерские скулы. Нос у него тоже был такой… спортивный: словно приплюснутый от пропущенного кулака. Парень был старше Вальки лет на пять.
— Я — Пахом, — представился «спортсмен». — От Чеботаря. Ты фотограф? — обратился он к Кранцу, протягивая тому небольшой газетный сверток. — Велено передать это. А еще на словах кой-чего… — парень многозначительно покосился на Вальку, давая понять, что для чужих ушей это «кой-чего» не предназначено.
— Сей момент, Пахом, — немного насмешливо ответил ему Кранц. — Ступай пока в «темную», вон туда, — показал он глазами на занавешенный черной тканью вход в фотолабораторию. — Сейчас я клиента отпущу, тогда и поговорим.
Пахом пожал плечами и, ставя ноги, выбрасывая в стороны колени, будто он крутит педали несоразмерного его габаритной фигуре маленького детского велосипеда с педальками на переднем колесе, направился туда, куда ему было сказано. Когда его фигура скрылась за черной ширмой, Кранц подмигнул сидевшему с открытым ртом Вальке:
— Ну-с, вьюноша, продолжим?
Валентину едва удалось прогнать со своего лица удивленное выражение. «Надо же, какие личности захаживают к маленькому фотографу! Не иначе из рэкетиров! — подумал он. — И чего у этих “быков” может быть общего со стариком?»
А старик тем временем спросил его, склоняясь над фотоаппаратом:
— Ну, готов?
Валька быстро причесал пятерней свой шикарный, чуть рыжеватый чуб.
— Готов, дядь Борь.
Затвор фотоаппарат щелкнул пару раз.
— Ну, вот и все, — сказал Кранц. — Можешь идти. А я сейчас с этим мальчиком, вон, разберусь, — показал он глазами на черную ширму, за которой скрылся «рэкетир», — пленочку проявлю, карточку твою напечатаю, да это… пойду потом в твой горком, — старик усмехнулся и добавил: — Трешку твою отрабатывать.
Вечером Валька, стоя на кухне, держал в руках свой комсомольский билет.
— Ух, ты! — вырвалось у него, как только он раскрыл документ. Прочитал вслух свою фамилию, имя и отчество: — Невежин Валентин Иванович, — после чего, покрутив в руках билет, с восхищением заключил: — Лучше чем был! И обложка вроде бы нормальная.
— Видать, постарались они у себя там, в горкоме-то, — серьезно заметил старик, после чего с усмешкой добавил, покосившись на плиту: — Смотри, не вари больше!
— Не буду, дядь Борь, — улыбнулся Валька. — Спасибо огромное!
— Кушай на здоровье, — пошутил Кранц, — только в следующий раз, ежели все же без варки никуда, то готовь без хлорки. Ну, а так, коль что, обращайся. Моим корешкам в горкоме любой документ по силам сварганить.
— Так уж и любой? — не поверил Валентин.
— Ну, в рамках разумного, конечно. Паспорт, к примеру, делать тебе там не будут, вещь больно авторитетная. А вот что-нибудь типа комсомольского твоего или справочку какую-нибудь — это запросто. Причем, вьюноша, даже такую справочку, с какой вполне себе можно армии избежать. Правда, денег такой документик будет стоить уже нерисованных. Да и ни к чему тебе справка эта, да? Ты ж о погранке мечтаешь!
Валька, удивленно глядя на старика, возразил:
— Да не мечтаю я ни о какой погранке! Просто лучше уж она, чем что-то еще, — но потом все же тихим голосом, вкрадчиво так, поинтересовался: — А сколько, дядь Борь, такая справочка стоить будет?
— Тыщу, — вроде как равнодушно пожал плечами старик.
— Ох… — только и смог выдохнуть Валька.
— Не так уж и много, если рассудить, — заметил Кранц. — Сам посчитай, сколько бы ты смог заработать за два года, которые угробишь в своей погранке. Да еще не факт, что в пограничные морчасти не попадешь. Там вообще, насколько я знаю, до сих пор три года палубу драют. Сколько сейчас в армии солдатикам платят? Семь рублей в месяц вроде? Вот и считай, где ты больше денег получишь за эти годы: в своей погранке или на каком-нибудь, пусть самом завалящем заводе, и даже за вычетом цены справки, о которой я говорю.
Валька беззаботно махнул рукой:
— Ну вас, дядь Борь. Шутите?
— Почему же шучу? — пожал плечами Кранц. — Найти способ избежать службы — оно, это, сынок, испокон веков мужика волнует. Всякие находил он способы: от медицинских фокусов до самострела. Так что по поводу справки я тебе совершенно в натуре толкую.
— Но у меня сейчас нет тысячи, — честно признался Валька. — Да и не было никогда. Вот за джинсы, которые я варил, завтра мне в технаре один лох сотню отвалить обещал. Потом, степуха через неделю. Итого, почти сто тридцать. Ну, мать четвертак подкинет… Мафон рублей за семьдесят толкнуть можно. Старый он у меня уже. Короче, дядь Борь, больше двухсот мне пока не собрать.