— Черт с тобой, — махнул он рукой. — В конце концов, это даже интересно. Подберите все это… — Он показал рукой на лежавших на земле. — А эти пусть сами разбираются… Пока, — все же добавил он.
Оказавшись на свободе, Бася подскочила ко мне.
— Не смей!.. Слышишь… Не смей, я… — Закончить она не успела: прогремевший выстрел оборвал ее на полуслове.
Он все-таки выстрелил, успел подумать я и… почувствовал боль в груди. Из последних сил я старался удержать ставшее внезапно тяжелым тело Баси. «За что же ее?!» — это была последняя моя мысль, потом перед глазами у меня все поплыло, и я куда-то провалился.
Паша в тюрьму не пошел.
Прошел месяц.
Я, заштопанный, живой и почти здоровый, сидел в своем любимом кресле. Паша не захотел в тюрьму. Но перед смертью он решил еще раз ударить меня… Убить еще одного близкого мне человека. Он, правда, не знал о моем отношении к Басе, но прекрасно понимал, что само сознание того, что из-за меня погибла молодая красивая девушка, будет мучить меня очень долго… А может быть, всегда. В совокупности с остальными смертями, в которых я винил только себя… Как жить с такими мыслями?! Впору головой в петлю. Когда я лежал в больнице, ко мне пришла жена Никиты с детьми… Она ничего не сказала. Просто стояла, смотрела на меня, а в глазах та-акая боль!.. Потом она ушла. А ее боль осталась. Осталась во мне. Перемешавшись с моей собственной, она сверлит меня до сих пор. Одно радует… Бася выжила…
Сейчас она лежит в комнате и смотрит телевизор. А я?..
Что нужно уставшему мужчине?
Удобное кресло под зад, холодное пиво в желудок, курносый барбос на колени… И любимая женщина в постель!
А контору я закрываю — это я решил окончательно.