И прекращу ненужный бег.
Склонюсь Всевидящему в пояс,
Взмолюсь: прими, прошел мой век.
Когда-нибудь я отрыдаю,
Отобнимаю, отдышу.
Но до сих пор еще мечтаю,
Влюбляюсь, мучаюсь, пишу…
Когда-нибудь я отболею.
Когда-нибудь я отпою.
От диких ласк не захмелею,
И слез признанья не пролью.
Когда-то, вопреки желанью,
Я не уткнусь в ладонь Любви.
Но ты не плачь. Ты в подсознанье
Лишь имя тихо назови.
***
Я обожаю все, что мне нельзя:
Холодный ветер раннего апреля,
Застолье, где бесчинствуют друзья,
Их речи, сплошь хвастливые от хмеля.
Я обожаю женщин и вино,
Люблю коньяк, что вреден для давленья;
Порою я покуриваю, но —
Лишь в те часы, когда гнетут сомненья.
Мне нравятся глаза твои в плену
Густых ресниц – родных сестренок
грима.
За что же, Господи, я чувствую вину —
Ведь невиновен. Нет измен. Всё – мимо.
Я обожаю холод на реке
И хрупкость льда под сталью ледобура.
Я обожаю карандаш в своей руке,
Когда меня пытает рифма-дура.
Я обожаю добрый, честный взгляд:
Он ранит меня в сердце откровеньем.
Вот так вот и живу я: наугад —
Виной,
любовью,
женщиной,
сомненьем.
***
Грустишь? Замучили болезни?
Забыли все о старике?
Послушай, друг, а не полезней
Пройтись по утренней реке?
И, выпив капельку рассвета,
Понять, что жизнь – не за чертой.
И благодарным быть за это
Судьбе своей – пусть не простой,
Порой не сахаром кормившей,
Порой хлеставшей по щекам.
Любви твоей святой забывшей,
Ходящей по чужим рукам.
Потом вернувшейся, холодной,
С печалью тихой. По ночам,
Густой рябиной черноплодной,
Клонящейся к твоим плечам.
Опять печалишься о роке,
За жизнь уставшем от вранья?
Давай, назначь себе все сроки…
Вот будет праздник воронья!
Не прекращай сопротивляться,
Неистовствовать, жить, страдать!
Ты слишком стар – за жизнь бояться.
Ты слишком молод – умирать.
***
Куда нам складывать года?
Мы их так много накопили,
Что, не скупясь бы, уступили
Десятка два. Да вот беда:
Ни задарма, ни в счет монет —
Никто не хочет наших лет.
Зачем нам глупости копить?
На эту старую монету
Ни индульгенций не купить,
Ни милым передать приветы.
Но все равно: что ни денек —
Полней ошибок кошелек.
Кто нам ответит: для чего
Мы рождены на этом свете?
Мы люди. Только и всего.
И подрастают наши дети
Не для того ли, чтоб опять
Ошибки наши повторять?
***
Луна зажглась фонариком печальным,
Осенний сумрак лижет груди туч,
Смешная звездочка, колечком
обручальным,
Нет-нет да упадет с небесных круч.
Я не один: в гостях – плохие мысли.
К визитам их привык уж я теперь;
Они тенями хмурыми повисли,
И кто-то злой царапается в дверь.
Что, приползла, уродина кривая,
Не нажралась за тысячи веков?
Откуда ты взялась-то, дрянь такая,
Что требуешь жаркого – из стихов!
Ну, что ты там застыла в удивленье?
Таращишь дырки черные в упор.
Не испугаешь, адское виденье,
Ты – не судья мне. Да и я – не вор.
В пути явлений я встречал немало —
Не самое ты лучшее из них.
Когда б ты только, дура, понимала,
Что значит для меня явленье – стих!
Оно прекрасней всех других явлений!
Ну, что ты там задумала? Твори.
Нет! Дай еще хоть сто стихотворений…
Все остальные – черт с тобой! – твои.
***
Взгляни мне в лицо —
Через тысячи лет!
В знакомых чертах – никого
не узнаешь?
Неважно совсем, что меня
уже нет…
Поверь мне: я – рядом,
Когда ты читаешь
Исчерканный строчками белый
листок
И слышишь
Загадочный шепот страницы,
И чувствуешь нервом,
Как будто бы ток
По венам твоим пробежал,
Чтобы слиться
С далеким мгновеньем из
прошлых веков…
Взгляни мне в глаза.
Вдруг на фото старинном —
Откуда ж она проявилась? Слеза…
Быть может, ты плачешь?
Да нет же. Наивно
В твой век прагматичный,
компьютерный век
Лить слезы зачем-то.
А ты – симпатичный…
Взгляни мне в глаза,
Ведь и я – человек!
Я здесь не старею уже год
за годом…
Ни жизни, ни смерти —
Давно уже нет…
А ты мне не скажешь,
Откуда ты родом?
Кто предки твои, что витают
во мгле,
И где они жили на этой земле?..
Взгляни мне в лицо.
Не пугайся, не надо.
Я вижу теперь:
Ты себя узнаёшь.
Так вот она —
Вечности мудрой награда:
Постигнуть, что ты никогда
не умрешь…
И в чертах размытых чужого
лица
Почувствовать кровь своего
праотца…
***
Ворчливый учитель, —
Бачурин Евгений, —
Стихов сочинитель, —
Ты мудрый старик.
Недаром же я,
Разомлев от волнений,
Седой головой
К твоей строчке приник.
Картин рисовальщик, —
Евгений Бачурин, —
Судьбы шифровальщик, —
Кроссворд для умов.
Напрасно всю жизнь
Так безумно хочу я
Укрыться под тенью
Твоих деревов.
Маэстро гитары, —
Бачурин Евгений, —
Тебе я не пара, —
Мой строгий кумир.
Не каждое имя
Приемлет твой гений.
Не каждого впустит
В аккордовый мир.
Струна натянулась.
Накал напряженья
Критической точки
Почти что достиг.
Вот лопнет струна —
И затихнет сраженье
За жизни
Длиной в человеческий миг.
Не в тесной квартире —
В космическом мире,
Гораздо громадней
Масштабов страны, —
Я знаю: мы встретимся
Там, в перспективе,
Вдвоем
У разорванной смертью струны.
***
Еще не рассвет, но уже и не ночь.
У ста тысяч звезд батарейки садятся.
Пытаюсь предутренний сон
превозмочь.
И мысли мои никуда не годятся.
Чего там ворчит под капотом мотор?
И сердятся за ночь уставшие шины…
Давно я родился и с тех самых пор
Не мыслю себя без дорог, без машины.
Из утренних сумерек дышит туман.
Вот столько бы деду нагнать
самогона!..
Я каждую ночь напивался бы пьян
И пел для тебя – да похлеще
Кобзона!
Но вот уж погасли небес фонари,
И вырвалось утро из плена тумана.
А хочешь – спою я тебе о любви,
О чистой любви. О любви без обмана!
А хочешь – тебе на подушку луна
Подарком моим упадет – что такого?
А хочешь воскликну я: «Здравствуй,
страна!
Я – Сашка! Я твой гражданин
бестолковый!»
И пусть до финала осталось —
верста, —
Заплачет то утро, когда я не встану,
Но, жив я покуда, шепчите уста
То имя, что век я любить не устану.
***
Мне вчера не хватило сотки…
А сегодня – хана нутру!
Не давайте мне больше водки —
Я помру от нее к утру…
Пел я песни вчера молодке…
А сегодня припев мой – смерть!
Не давйте мне больше водки —
Не могу на нее смотреть…
Я с утрянки не то чтоб кроткий…
С перепою трясется рань!
Не давайте мне больше водки —
Ненавижу я эту дрянь…
Я набрался вчера до глотки…
Знать, тот корм – не в того коня!
Не давайте мне больше водки —
Если любите вы меня…
В радуге любви
Живите – сегодня.
Любите – сейчас.
А завтра?.. Наступит —
Так будете рады,
Что можно влюбиться
Еще один раз.
А большего нам
И не надо.
Что есть любовь? Чуть различимый
шорох,
Подслушанный в полночной тишине?
Легко воспламеняющийся порох
В не начатой еще тобой войне?
Откуда страсть? Из раненого сердца
Подстреленною птицей в синь небес?!
Из древнего желания согреться
Несбыточностью сказочных чудес?
И что желание, если не агония
Капризами бунтующей крови?!
Пьянящий аромат цветка твоей ладони
Мне ум застелет шорохом любви.
***
С утра природа дышит снегом,
На лапах елей – рукава.
Звучит симфония метели.
Быть может, ты была права —
И про любовь мы не допели?
Ах, Боже! Кругом голова…
К чему же лишние слова?
Звучит симфония метели.
А значит, ты была права.
***
Есть пять причин, чтоб ты гордилась
мной.
Во-первых, потому, что я – мужчина.