И нет, это не накладывается на мою вчерашнюю ночь, на отца, отвешивающего мне затрещину, первый раз в моей жизни. На отца, который поставил передо мной выбор либо становиться подстилкой Бариновской кодлы, либо оставаться на улице без денег и поддержки.
— Сонь, ну не реви, — Маринка придвигается ко мне, обнимает за плечи, притягивает к себе, разрешая уткнуться носом в её свитер.
Реву? Да, я действительно реву. Горячие слезы, бегут по щекам, обжигая кожу, а в груди наизнанку выворачивается душа. Больно, твою мать, как же больно…
И плевать мне на того Сережу, разочарование в нем далось как-то пофигистично, но папа… Папа…
— Сонька, — ласково шепчет Маринка, поглаживая меня по волосам, — ну поплачь, поплачь, полегчает…
Слезы все еще бегут.
Ненавижу. Ненавижу себя в такие моменты. Ненавижу это захлебывающееся рыданиями жалкое создание. Полегчает? Да ничерта мне не полегчает, ничего не поменяется. Не исчезнет мудак Баринов, не придет ко мне мириться папа, не будет все так мирно и хорошо, как мне хочется. Может быть, есть еще такой идеальный мир, где мой отец и Дягилев не конкуренты, и мне не надо так отчаянно воевать с самой собой и этим безумным притяжением? Феи в том мирке радуг и северного сияния тоже водятся?
19. Желание — не порок
— Ты есть хочешь? — ласково спрашивает у меня Маринка, когда я справляюсь и перестаю пускать сопли в её свитер. Бедный свитер, на самом деле.
— Ага. Чебурек хочу, — всхлипываю я, стирая со щеки слезную дорожку. — По-французски. Смертельно.
Маринка вылупляется на меня как на дурную. Ну, что я могу сделать? Приспичило! На нервной почве и не такое бывает.
— Серьезно? — Маринка поднимает брови. — Ты понимаешь, что в этой вот пятизвездочной забегаловке быстрее лягушачьи лапки найдешь, и их тебе точно француз поджарит, а чебурек для маэстро — оскорбительно, он может руки на себя наложить от такого непристойного заказа…
Я печально вздыхаю. Маринка некоторое время разглядывает меня, потом, видимо, списывает на “закидоны” истеричек, чуть что падающих в обморок. Кивает.
— Ладно, тут, кажется, не очень далеко я видела какую-то забегаловку, где можно купить такую отраву, — ворчливо отзывается она. — Сейчас найду Вареника и мы с ним привезем тебе контрабанду. И чтобы на пользу пошло, ясно?
Кажется, я реально заставила переволноваться и подружку. Я благодарно шмыгаю носом — не в маринкин свитер, вы что, и Петрова сваливает из комнаты.
Я ожидаю, что сейчас явится какая-нибудь медсестра, но видимо, Маринка решила не отчитываться. По идее, на тумбочке валялась фиговина с кнопкой дистанционного вызова, но мне не хотелось, чтобы вокруг меня начинали беготню. Если меня не привязали к каким-нибудь кардио-мониторам — угрозы жизни нету. И не с чего ей быть. Нужно будет врачу — он явится. Я не первый раз в приличной больничке, знаю, что они тут свои деньги очень старательно отрабатывают. И медсестра раз в час обязательно заглянет.
Самое занятное, что я нахожу спустя пять минут после ухода Маринки — её телефон. На своей кровати. Рядом с маской и визиткой Дягилева. Будто специально…
Методы у Маринки: не мытьем, так катаньем. И вот вроде не заставляет, не уговаривает, вот только эффект даже похуже будет. Потому что сейчас я сопротивляюсь не её уговорам. А своим собственным.
— Не буду я ему звонить, — сурово сообщаю я телефону.
Не говорите мне про шизу, я в курсе, что с телефонами не разговаривают.
Телефон я перекладываю на тумбочку рядом с кроватью, вместе с маской и визиткой, а уж после ложусь на спину, утыкаясь взглядом в потолок. Такое ощущение, что смартфон буравит мне висок пристальным взором.
А ведь “спасибо” я Дягилеву так и не сказала…
Сколько денег он в меня вбухал? Просто так ведь — как выразилась Маринка, просто потому, что ему приспичило. После первого моего побега — приставил охрану. После того, как я его выставила — притащил в частную клинику и оплатил лечение одной психованной зайчихи. Неуемный.
Блин, я уже даже про себя говорю его же прозвищем… Вот ведь засада…
Бывает такое, что ты ловишь себя с поличным. Я вот поймала себя на том, что все-таки уже сцапала с тумбочки телефон и теперь задумчиво на него гляжу.
Один звонок. Просто один звонок. Я его поблагодарю, и все. В конце концов, сделал он для меня действительно немало.
Я успела запаниковать еще до того, как в динамике раздались гудки.
Что я делаю? Что я, мать мою, прекрасную женщину, делаю? Зачем я ему звоню?
— Слушаю.
Его голос. Его густой хриплый голос — всего одно слово им произнесено, а у меня уже темнеет в глазах.
— З-здраствуйте, Вадим Несторович, — заплетающимся языком выдавливаю я. Соня, соберись, ты в конце концов собираешься быть адвокатом. Где твое красноречие, наглость и все остальное?
— Зачем так официально, зайчонок? — весело откликается Дягилев. — Для тебя я просто Хозяин, ты забыла?
Лучше бы и не вспоминала. Увы, со словом Хозяин у меня одни только жарковатые ассоциации. И ужасно сложно забыть тот короткий, но такой безумный отрезок времени, когда я была на его поводке.
У него на фоне какая-то музыка — видимо, он в ресторане. Да, папа тоже в это время обычно с работы не вылезает.
— Я в-вас не отвлекаю?
Чудно. Я заикаюсь. Давно? Да вот, кажется, пять минут как начала. Но, черт возьми, я же его по-прежнему боюсь, до трясучки. Вроде и знаю, что он не причинит мне вреда, а все равно боюсь. Он враг моего отца, и им остается.
— Нет, зайка, не отвлекаешь. Я очень рассчитывал на твой звонок.
Мне кажется, что я могу представить сейчас его лицо только по насмешливому тону. Все, вплоть до приподнятого уголка широких губ. Рассчитывал. Хотел ли он меня услышать или хотел убедиться, что я на его крючке?
— Значит, ты проснулась, ушастая? — мягко интересуется Дягилев. — И как ты себя чувствуешь, впечатлительная моя?
Вот снова… Моя. Он будто меня уже приватизировал, и мне бы спорить с ним, мне бы установить дистанцию, а я хочу лишь, чтобы он лишний раз это повторил. Снова назвал меня своей.
— Нормально. — В этот раз мне удается обойтись без заикания. — Спасибо, что помогли.
Снова помог. Я не говорю этого вслух, но и не нужно, на самом деле.
— Ну не мог же я бросить свою зайку в беде, — смеется этот чертов наглец. Господи, никогда в жизни не видела таких своеобразных мужиков. И никогда не думала, что в принципе могу запасть на такого.
— Простите за вчерашнее, — тихо произношу я, прикрывая глаза. — Наверное, мне стоило сказать как-то иначе. Без этого цирка с закрытой дверью.
— Что тебе стоило сказать иначе, зайчонок? — лениво уточняет Дягилев. — Что ты не хочешь быть моей? Это?
Это. Вот только язык мой совершенно не поворачивается сказать слово “Да”. И это на самом деле форменный идиотизм, потому что все я прекрасно понимаю. И что я для него — игрушка, и что соблазнить дочь конкурента по бизнесу для него — удачная шутка, и все остальное я вроде бы тоже понимаю, я же далеко не всем своим мозгом блондинка. Вот только я все равно не могу подтвердить, что не хочу быть его. Три тысячи путан меня раздери на части!
— Я не могу. — Я упрямо жмурюсь, собираясь с силам. — Не могу, вы же знаете.
На самом деле это жуткое палево. Потому что “не могу” — это ведь не “не хочу”, и он это прекрасно понимает.
Добрую минуту с той стороны трубки не доносится ничего, кроме фоновой музыки. За эту минуту я успеваю умереть в муках раза четыре. Ну, все, я доканала и его. И он меня пошлет, и это, в общем-то, хорошо, вот только думать об этом неприятно. Очень-очень неприятно.
— Зайчонок, а не подаришь ли ты мне один вечер? — Этот вопрос Дягилева застает меня врасплох.
— Вечер? — удивленно повторяю я.
— Да, — спокойно откликается Дягилев, и его невозмутимость кажется мне ужасно таинственной. — В эту пятницу состоится одно суаре. И я хочу его посетить с тобой.
— Если меня увидят с вами…
— Не увидят. — Я даже по его голосу слышу, что он улыбается. — Это, знаешь ли, очень своеобразное суаре. Для извращенцев вроде меня. Туда приходят в масках, и их не снимают до конца вечера. Полная тайна личности и все такое. К тому же ты не будешь в списках, в списках буду я, у меня есть привилегия привезти с собой незаявленную партнершу.
Суаре. Званый вечер. Для извращенцев. Секс-вечеринка? Вот я же только что ему сказала, что не могу быть его любовницей, а он приглашает меня на оргию… Романтика по-извращенски, черт возьми. Кого-то в кино приглашают, а меня на оргию. Самое смешное — мне ужасно хочется согласиться. И нельзя, но хочется же, блин.
— Зайчонок, не бойся, если согласишься — я ведь не сделаю ничего, о чем ты меня не попросишь, — вкрадчиво тянет Дягилев, самым верным образом трактуя мое молчание. — И до пятницы тоже я, так и быть, тебя пожалею.
— А если я не соглашусь? — спрашиваю я, угорая над этим упоротым диалогом.
— Я приеду тебя проведать, и мы с тобой поиграем в больную и доктора, — красноречивым тоном отвечает Дягилев.
— Градусник мне поставите? — соскакивает с моего языка, прежде чем я успеваю спохватиться. Впрочем, лучше так, чем заикаться.
— Ага. Поставлю. Ректально, за все твои выкрутасы, — невозмутимо откликается Дягилев. — Правда, об этом тебе меня тоже придётся просить. А может быть даже умолять.
Боже, ну капец же, у него же там официантки мимо ходят, а он говорит вот такое вот непотребство, да еще и характерно порнушным тоном.
Мне иногда кажется, что он одним только взглядом может вогнать меня в краску, не говоря уже об его пошлых шуточках. Интересно, я могу к этому привыкнуть? А то чуть что пылающие щеки меня начинают подзадалбывать. Такое ощущение, что я — институтка из девятнадцатого века и даже теоретически не представляю, что такое секс.
— Да вот еще, — возмущенно откликаюсь я. — Я о таком ни в жизнь не попрошу.