А потом лицо Антона на миг исказилось, и я прекрасно поняла, о чём он сейчас подумал. Представил, как я с холодной мстительной улыбкой отправляю письмо мужу Лены, прекрасно понимая, что ломаю её жизнь.
Всё, обречённо подумала я. Кто бы это ни сделал, меня он подставил капитально.
Я бросила один-единственный взгляд на кисти Антона. Его рука в перчатке в моей руке. Но теперь моим пальцам больше не согреться, даже если надеть две пары варежек.
Я спрыгнула с табуретки. И вылила вино в раковину.
Глава 20
Март.
Вернувшись домой и наконец-то забрав от соседки соскучившегося кота, я очень быстро поняла, что у меня есть два выхода. Жалеть себя — или работать. Много, без перерыва, и с отчаянной надеждой, что если я выложусь в тексте, всё как-то наладится. Ну вдруг? Расцветают же ранней весной подснежники, а это не меньшее чудо, чем телепортация.
А не работать мне было нельзя. Потому что вне работы я начинала думать и тосковать, и ничего хорошего мне это не сулило.
Я думала об Антоне, поднимаясь на эскалаторе. Я думала о нём, спускаясь в метро. Музыку в плеере мне пришлось отключить вообще, потому что о нём, проклятье, напоминала каждая песня. Чёртовы новые полуботинки, купленные в Одессе, почти тут же треснули, и как было не подумать, что это самым банальным образом символизирует конец нашей близости и его доверию?
Той ночью я подключила к компьютеру флешку, которую Антон мне оставил, и до утра читала его старые рассказы. Словно долгий разговор, интересный и глубокий, дышащий откровенностью и настоящим чувством… вот только это тоже было иллюзией.
Один раз я даже увидела его во сне, и он обещал вернуться. Глупая надежда всё-таки не желала умирать, мрачно думала я в ванной, в очередной раз вытирая лицо от слёз. Чёртово подсознание отказывалось принимать, что всё кончено.
В общем, ностальгия перехлёстывала через меня какими-то уж совсем невозможными волнами. На миг мне даже захотелось оказаться в Одессе, снова гулять по набережной в одиночку и вспоминать, и я аж вздрогнула. Нет уж. Я сильнее этого. Я выдержу. Я вообще всё выдержу; нужно всего лишь жить дальше.
Но это было нелегко. Писать про Трикстер делалось всё сложнее: я не могла отрешиться от сюжета и не вставить свою личную драму. Она не имела к этой истории никакого отношения, аккуратно напоминала себе я; герои были похожи внешне, но здесь были другие события, другие характеры. Даже шуточки Трикстер были не вполне мои; настоящая я куда вреднее, злее и ехиднее, и уж точно не умею прицельно стрелять в коварных злодеев из движущегося вертолёта.
Впрочем, кого я обманывала? Трикстер и агент Пирс были мной и Антоном точно так же, как герои Лены и Антона были их собственными масками, и вот это злило меня больше всего. Я не хотела повторять их путь. Не желала быть второй Леной. Не хочу, не желаю, не могу, пусть, чёрт подери, мои герои будут моими героями, пусть моя жизнь будет отдельно, а их — отдельно!
Но Антон предложил мне писать Трикстер с себя, и отступать было поздно.
Допишу и стану свободной. Держу пари, после пары весёлых проектов про принцесс в пышных платьях и детективные интриги в викторианском Лондоне мне станет куда легче.
Просто… Я вздохнула. Ну ведь где-то там он меня любит, и я его люблю. Почему просто не упасть в одну постель, съесть один завтрак и отдать захоронение стюардессы на аутсорс?
Но Антону было слишком больно. И дело было не только в чьём-то анонимном письме мужу Лены. Снова всколыхнулось его прошлое, напоминая, что Антон разрушил свою девятилетнюю любовь совсем недавно, и с этим я не могла тягаться. Да и не хотела. Я могла только его поддержать, но со своими призраками каждый разбирается сам.
Я, похоже, со своими так и не разберусь.
Дважды мне снился давешний кошмар про разбивающееся под пулями стекло. Я подскакивала в постели, брала в ладони телефон, и…
Один-единственный телефонный звонок Анту. Другу, соавтору, моей второй половинке. Совершенно невозможный звонок, потому что пройдёт он, как в старой песне.
«Ты меня любишь?» — «Да». — «Ты дашь мне ещё один шанс?» — «Нет».
Увы.
И ещё неизвестно, кто скажет какую реплику.
Я устало посмотрела в окно, оторвавшись от экрана. Кажется, я начинаю медленно ненавидеть месяц март. Неужели так будет каждый год?
Хотелось плакать. Но нужно было работать.
Я вновь погрузилась в текст, выписывая будущие пояснения для Анта. И не сразу заметила горящую иконку мессенджера.
Я помедлила перед тем, как открывать. Но Ант никогда умышленно не сделал бы мне больно, напомнила я себе. Никогда.
И щёлкнула на иконку.
Одна-единственная строчка от Анта.
«Лена передала мне права на «Остров».
Я приоткрыла рот. Вот это да.
«Почему?» — не думая, написала я. «Она тебе сказала, почему она это делает?»
«Она просто прислала нужные документы Ромке через службу экспресс-доставки. Но, да, я тоже получил письмо».
Я ждала продолжения, но Ант молчал. А я — что я могла ему сказать?
Правду, разумеется.
«Мне ужасно любопытно, почему это произошло, и я очень хочу знать детали», — откровенно напечатала я. «Ты мне расскажешь?»
«Тебе они не понравятся».
Я вздохнула. Кто бы сомневался.
«Я к этому готова».
«Хорошо», — коротко написал Ант. «Ей поставили предсказуемый ультиматум — или брак, или соавторство. Она, разумеется, выбрала то, что должна была выбрать».
«Не тебя».
«Меня» ей не удалось бы выбрать при всём желании, если ты помнишь».
Я помолчала, глядя в экран.
«Тогда я не понимаю, почему мне не должны понравиться твои новости», — наконец написала я. «Ты получил права, ты можешь вернуться в свою вселенную, написать второй «Остров». Чёрт подери, даже третий! Ты ведь этого хотел? К тому же нас теперь купят немцы, и у нас будет много денег. Очень удачно и удобно для Ромки, правда? Прямо-таки его мечта сбылась».
«Я сейчас думаю не о правах».
«А о чём?»
«О том», — не сразу написал Ант, — «что я до последнего, как дурак, надеялся, что это ошибка. Что никакого письма никому не было вовсе. Преувеличение, враньё, что угодно ещё. Но она никогда бы не отдала права просто так. И ещё… в общем, я получил ещё одно письмо».
«Вызов на дуэль от мужа?» — не сдержав ехидства, написала я.
«Увы, девятнадцатый век нам не завезли. Но отправителя ты угадала».
«И что там было?»
«Не твоё дело».
Я не выдержала и рассмеялась вслух. Ну наконец-то, а? Вот так бы с самого начала.
Если бы только призраки из прошлого, истекающие едкой протоплазмой, исчезали бы, если о них не говорить вовсе. Если бы прошлое Анта прошло мимо меня вообще. Увы, рано или поздно слон в комнате разбушевался бы всё равно и затоптал бы всех и вся.
«Всё-таки насколько было бы лучше, если бы никакого мужа не было бы, а?» — не удержалась я. «Ничто не удержало бы вас друг от друга, и вы слились бы в страсти навечно. Ведь никакого препятствия бы не было, верно? Что вообще могло бы вас тогда остановить?»
Молчание.
Я моргнула, перечитывая написанное. Что-то я и впрямь переборщила.
«Извини».
«Неважно, Рэйн. Важно письмо. Оно всё-таки было».
«Оно было не от меня», — устало написала я. «Я, конечно, злая, но не настолько».
«Червячок сомнения. И я ничего не могу с ним сделать. Не могу даже про него забыть. Я могу научиться про него не помнить, наверное. Но тебе это нужно?»
Да, хотела сказать я. Ты мне нужен. Любой.
Но нужно ли это было ему?
«Выбирай сам», — коротко написала я. «Но я предпочитаю, чтобы мне доверяли целиком».
«Пока этого не будет. Мне жаль».
Я вздохнула. Пора было писать самые трудные слова в моей жизни.
«Тогда прощай», — набрала я.
И не отправила. Не смогла.
Но молчать по обе стороны экрана было ещё хуже.
Какие там пять стадий проходят после расставания? Кажется, я навечно замерла в отрицании. И маячащие впереди гнев и депрессия меня активно не радовали.
Я провела пальцами по тёплому экрану.
«Я люблю тебя».
«Я тоже тебя люблю».
«Гм. Ну где же эти пчёлы?» — с надеждой написала я.
«Кто их знает. Пьянствуют где-то, наверное. Рэйн, я не хочу тебя терять. Но ничего хорошего у нас сейчас не выйдет. Не после всего этого».
«И что ты предлагаешь? Созвонимся через десяток лет, когда нам будет сорок, будем дружить семьями? Может, соавторствовать вчетвером?»
«Вряд ли тебе это понравится».
Я закатила глаза. Ну естественно, не понравится. Второго Анта нет на свете.
Я могла отставить эту любовь в сторону. Закрыть новой историей, заткнуть уши следующим альбомом с новыми песнями, в которых не будет Анта, встречаться с друзьями и ни за что не признаваться им, как мне одиноко. Забыть?
Но я любила его всё равно.
«Я бы очень хотела позвонить тебе в три ночи, сняв ночную рубашку», — написала я, выдавив слабую улыбку, словно он меня видел. «Устроиться вместе перед огромным телевизором и включить «Настоящий детектив».
«Последний сезон? Вот уж не советую».
«Я серьёзно! Притащить с утра горячий чай в бумажных стаканчиках из буржуйского «Старбакса», и свежих круассанов, едва их завезут из пекарни. Совершить какое-нибудь безумство вроде прыжка из стратосферы в скафандре…»
«Я уже звоню в НАСА, чтобы за нами выслали шаттл».
Мои пальцы замерли над клавиатурой.
«… Но ты прав. Пока ты думаешь, что это я устроила твоему прошлому термоядерный взрыв, действительно ничего не выйдет. И, возможно, не выйдет, даже если ты наконец выяснишь, кто это был, и это окажусь не я». Я закусила губу до крови. Мне действительно не хотелось этого печатать. «Возможно, не выйдет вообще».
«Мне очень жаль».
Я минуту смотрела на экран. Дурацкая ситуация, когда двое взрослых людей любят друг друга и ведут себя как дети. Ведь мы можем быть вместе. Достаточно только отпустить прошлое и поверить.
Но я могла понять Анта. Он не хотел быть с той, кто совершила подобный поступок и не нашла в себе смелости признаться. Не поверила, что может открыться ему целиком.