- Фу! Какая мерзость! Гадость. Я что на чердаке? Аааааа! Жесть!
Решив оставить Аврору обживаться на новом месте самостоятельно, вновь возвращаюсь на кухню, чтобы закончить с ужином.
Десять минут наверху раздаются топот и возмущенные визги. Потом все стихает. Скрип лестницы заставляет чуть отклониться на стуле назад, чтобы увидеть промелькнувшую на улицу Аврору.
Я уж было собираюсь идти ее догонять, иначе в сумерках потеряется и окажется в канаве. Степа тогда и мне голову снесет за дочурку. Но она возвращается. С сумкой в руках.
Надменно хмыкает, словно выиграла конкурс красоты, и уходит к лестнице. Снова скрип. Снова топот. Того и гляди потолок обвалится. Такая миниатюрная, а ведет себя как слоненок.
Пересаживаюсь на другой стул, а то мало ли… Вдруг и правда дырку мне в потолке сделает и пришибет меня штукатуркой. Спасать надо суп и собственную жизнь.
- Больше никогда не соглашусь на такую авантюру - бормочу, тщательно прожевывая хлеб и надеясь, что хоть утро встречу спокойно и без происшествий.
Но не тут то было.
Глава 7
Аврора
- Хоть бы все было хорошо. Хоть бы все было хорошо, - повторяю как мантру перед сном, пытаясь как-то облагородить эту страшную комнату.
Да в кровати могут водиться вши, блохи и бог знает что еще. Явно же никто не менял постельное белье годами. Таким выцветшим оно выглядит.
А шкаф для одежды? Да в нем меньше половины моих нарядов поместится. Ветхий стол, стеклянное, а не пластиковое окно. Стены, потолок, пол как из фильмов ужасов.
Фу, Господи. Я как будто в аду за грехи оказалась. И где так успела накосячить?
- Иу! - морщусь, проведя пальцем по поверхности стола. Небольшой слой пыли остается на подушечке. - Катастрофа!
Чуть ли не плача от расстройства, перебираю вещи. Выбираю, чем не жалко пожертвовать в качестве благородного дела. Стать мне покрывалом на деревенском ложе.
Так ничего и не найдя подходящего, ложусь прямо в халате, закутав голову майкой. Как-то не хочется стать домиком для вшей.
- Мамочка, какой же кринж! - всю передергивает, стоит лечь на скрипящую кровать с доисторическим матрасом. - Главное не шевелиться!
Замираю на одном месте, закрываю глаза и тут же проваливаюсь в глубокий сон. Видимо из-за насыщенных, дурацких события дня. Надеясь, что эта деревня мне просто приснилась.
Да только утром понимаю, что мои кошмары лишь начинаются.
- Ааааа! Что? Кто? Где я?
Накрываюсь одеялом с головой, раздраженно стону от… мать его… петуха, орущего прямо под моим окном. Ну чего ему не спится? Орет то как громко.
Безобразие! Ужас!
Нащупываю смартфон. Морщусь от яркого экрана и округляю глаза как героиня аниме. Пять утра. Да кто встает в такую рань? Это насилие над организмом.
Накрываюсь еще и подушкой с головой, мечтая порезать крикуна на обед. На какое-то мгновение он замолкает. Вздыхаю с облегчением и только-только засыпаю, как опять ку-ка-ре-ку режет слух.
Я долго борюсь с неизбежностью, стараюсь не обращать внимания на назойливый звук. Но спустя пять минут бесполезных попыток забыться спокойным сном, резко вскакиваю с кровати и подхожу к окну.
- Петух несчастный, - злюсь на выпятившую грудь птицу, строящую своих курочек.
Топаю ногой от раздражения. Потираю костяшками глаза. Сон, блин, как рукой сняло. Остается только вниз спуститься к раздражающему, неотесанному бугаю.
Надеюсь, он приготовил завтрак? Сбалансированный, питательный и не вредный.
Кое-как спускаюсь с дурацкой лестницы, чуть не навернувшись с предпоследней ступеньки.
Боже! При свете дня тут совсем убого. Особенно эти темные обои и первобытные картины. В каком веке живет Мирон?
- Вижу, принцесса встала ни свет ни заря, - язвит бугай, заходя в дом и вытирая пот со лба майкой. - Раннее облысение?
Взвизгиваю, когда понимаю свою оплошность. Под громкий ржач Мирона избавляюсь от «головного убора» и стреляю в него острым как нож взглядом.
Боже! Волосы как солома. Глаза по-любому опухшие. Мне кажется, что я вся пропахла затхлостью со второго этажа. Фу. Если пробуду тут еще несколько часов, меня все в деревне за свою примут.
Надо бежать. И как можно скорее.
- Где я буду завтракать? - откидываю волосы назад и высоко приподнимаю голову.
В любой ситуации нужно выглядеть на все сто. Даже если ты в старушечьем халате посреди деревенской халупы.
- На кухне, - ставит в коридоре ведро с вязкой жидкостью, от чего морщу носик и отворачиваюсь. - Когда ты его приготовишь.
- Приготовлю? - от шока приподнимаю бровь вверх. Нереальный беспредел.
- Да, принцесса. У нас самообслуживание. Слуг нет. Завтрак в постель тебе никто не принесет. У тебя же ручки есть, вот вперед и с песней.
Машет рукой на доисторическую кухню, где скорее всего и микроволновки нет. Чего уж говорить про мультиварку или блинницу.
- Я не создана для кухни.
- С чего вдруг? Ты что, королева Англии?
- Да, - с гордостью поднимаю подбородок. - В моих жилах течет благородная английская кровь, - привираю, но надо поставить деревенщину на место.
- Тогда что ты забыла в нашей глуши? - пячусь назад, когда мужлан делает несколько движений в мою сторону.
Сердечко бьется быстро-быстро, а мурашки вообще в неистовство приходят. И это далеко не страх, не злость, а нечто мне непонятное.
- Вышло недоразумение, - пристально в глаза смотрю, не давая задавить своей бешеной энергетикой. - Я должна была греться на самом роскошном и дорогом курорте мира. Вдали от таких вот жутких мест, - случайно задеваю рукой обои и небольшой кусочек остается в руке. - Твой свинарник скоро развалится! - показываю повреждения, на что Мирон только пожимает огромными плечами и осматривает меня с ног до головы.
Надеюсь, он не разглядывает меня с определённой целью. Тут ему точно ничего не светит.
- Губу закатай, мужлан, - отталкиваю. Блин, ну и каменные у него мышцы. - Такой бриллиант как я не может рядом быть с булыжником. Это нонсенс, дядя.
- Милая, не будь о себе такого высокого мнения. Не все падают ниц перед такой кралей, как ты.
- Кралей? - фыркаю, мечтая кулаком размазать его самодовольную улыбочку. - Тебя явно только доярки, решаю поддеть, да посильнее. - зовут в сеновале поваляться или свинопаски на хрюшках покататься. Ты хоть раз выбирался из деревни? Город большой видел? Про цивилизацию слышал? Или же…
- Эй, Аркадьевич, дешевая рабочая сила прибыла, - идиотский смех раздается с улицы. - Чаво ремонтировать то надо? Сарай? Или хату?
- Ща мы все успеем, - еще один голос. Вроде бы тоже мужской. - Главное не убиться на той хрени. Или этой хрени.
- Боже! - закатываю глаза. - Что за диалект такой? Психи сбежали из больнички?
Чисто из любопытства выглядываю в окно и просто офигеваю. Вот они местные жители. Контингент так себе. Четыре молодых человека вроде как моего возраста стоят во дворе у Мирона. Что-то бурно обсуждают, ржут как кони, так еще танцуют.
Один в носу ковыряется. Другой ногу чешет. Остальные два якобы кулаками машут. Все в непонятной, грязной или разношенной одежде. Как бомжи, что порой кидаются на людей в попытке ограбления.
И это местная молодежь что ли? Да уж… чудные твои дела, Господи.
- Сейчас выйду! - орет Мирон, от чего дергаюсь и чуть не опрокидываю ящик с яблоками. - Значит так, - выставляет вперед палец. - Если сотворишь глупость, запру наверху на весь день.
Пффф, напугал. Тоже мне командир.
- И что мне прикажешь делать? Корову подоить? Носки связать? Или по грибы да ягоды сходить? - парадирую бабкин голос.
- Для начала, - задумчиво разглядывает комнату. - Завтрак приготовь, а уже потом я найду для тебя задание.
- И не подумаю, - складываю руки на груди, качая отрицательно головой.
- Тогда ходи голодная, принцесса. Питайся воздухом.
Да чтоб его… бык по яйцам пырнул.
Нет, ну вы только поглядите на Мирона. Развернулся и ушел к гопникам, оставив меня одну. А я вообще кушать хочу. Завтрак очень важен для организма. Особенно глоток свежего кофе. Круассан, свежая французская булка с наивкуснейшим маслом или джемом. Блинчики с сиропом. Бутерброды с…
Черт! Живот предательски урчит, а руки чешутся, что-то найти на той дурацкой кухне.
Блин! Ну я не могу остаться голодной. Мне надо поддерживать себя в форме. А голодовка не выход.
Пойду-ка в холодильнике его пороюсь.
- А где холодильник?
Выпучиваю глаза, не найдя необходимой техники. Где же хранит продукты дикарь с чернючими глазами? Или сырым все ест?
Рыскаю по шкафчикам.
Пусто. Мерзко. Фе.
Это я не буду есть даже под страхом смерти.
Это только выкинуть.
Ооооо, то, что надо. Хлопья. «Неглазированные» гласит упаковка. Выглядят недурно, хотя и странно.
Нюхаю стоящую на столе бутылку молока. Вроде бы не испортилось. Срок хороший.
Разбавляю хлопья, тщательно размешиваю, чтобы набухли, и отправляю первую ложку в рот. Сносно. Можно есть. Плохо, что не мои любимые из супермаркета Ветровых.
Вот у них просто пальчики оближешься. Настоящие кусочки ягод. Запах бесподобный. Да и фигура не портится.
- Похоже поросята сегодня без завтрака будут, раз ты ешь их отруби. Вкусно? Может еще грибочков добавить?
- Что? - смысл его слов не сразу доходит до мозга. - Отруби для поросят?
- Ну да, - Мирон еле сдерживает смех. - Я их всегда внизу храню. На отдельной полке.
Отбрасываю тарелку. Мчусь к раковине и пытаюсь вызвать у себя рвотный рефлекс. Аааааа, какая гадость. Мерзость. Пакость.
Хватаю стакан, наливаю воды и залпом все выпиваю. Передёргивает. Перекашивает. Внутренности перекручиваются. Неприятный холодок бежит по коже.
- Фу! Фу! Фу! - подпрыгиваю на месте, маша руками. - Ненавижу… ненавижу это место! - тру язык, словно там еще что-то осталось.