абсолютно счастлив.
Поверьте мне, я видел, что было до и что стало после.
А еще он любит. И он любим.
Немолодой, умудренный жизненным опытом, бывший советский
еврей светится юношеским счастьем влюбленного. Вы только
представьте себе.
Думаю, что так и должно выглядеть то самое еврейское счастье.
Которого никто не видел, но о котором столько говорят.
В эти метаморфозы трудно поверить. Многие и не верят.
Смешные люди, право слово.
Некоторые друзья и даже родственники, скажем мягко,
не одобряют его выбор.
Я про образ жизни, а не про то, что кто-то женился не на такой,
на какой надо.
Но Павлик никого за это не осуждает. Более того – находит
объяснение этим непониманию и раздражительности. Ни с кем
не ругается и никому ничего не доказывает.
Мы часто видимся, когда я бываю в Израиле. Почти всегда
в Иерусалиме.
Мы много говорим.
Ходим по прекрасным улочкам Старого Города и говорим. Иногда
обедаем в одном кошерном ресторанчике. В других нельзя.
Я любуюсь и горжусь им. Хотя и не всегда согласен с его
трактовками многих исторических событий и иудаистских догм.
А теперь о главном. О бороде. Помните, с чего все началось?
Если нет, вернитесь к началу истории.
Павлик много рассказывал, как еврейские Праведники относятся
к стрижке бороды.
Кто-то говорит, что стричь нельзя.
Кто-то, что можно.
Логики я не находил. Не от того, что ее не было в Пашиных
словах. Просто моих знаний и еврейского опыта недостаточно.
В начале пути познания все мы находимся в состоянии отсутствия
логики.
И наконец-то мой старый друг произнес фразу, которая
не выходит из головы. Не хочет.
И сложился пазл, как это нынче модно говорить. И появилась
логика. Не линейная, а высшая. Не противоречащая ни моему
пониманию жизни, ни Пашиному пониманию веры.
Все абсолютно просто, да и звучит буднично.
– Так почему ты не бреешь бороду, Паша?
– Это же очень важно для Мириам.
Понимаете? Это очень важно для его любимой женщины.
Для его жены. И я точно знаю, что для нее это действительно
важно. Очень, спасибо Всевышнему.
И Паша этим счастлив. И Мириам.
Конечно, не только этим, но все-таки.
Друг мой может и не согласиться с такой трактовкой. Он же
читает Главные Книги.
А я все думаю о том, что может это ответ не только на вопрос
о бороде?
И не только мне?
Фиксаж для жизни
Я думал, что запомню все и всех.
Как выяснилось – ошибался.
Что вполне объяснимо, но непоправимо.
Сожалею, что не вел дневников.
Безумно.
Хоть по строчке в день.
По одной строчечке…
Систематизация воспоминаний затруднена.
Количеством людей и событий.
Нервничаю до бешенства.
Понимаю бесполезность попыток
заставить память работать как налаженный конвейер.
Понимаю, что кто-то уже прошел мимо и просто никогда не
появится больше.
Даже на секунду.
Чувствую себя виноватым,
иногда так и не вспомнив перед кем.
Фиксируйте жизнь. Обязательно.
Обязательно.
Дым из печной трубы и крокодил Гена
Со мной они почему-то на Вы.
Особенно ночью, когда спускаются ближе.
Я раньше думал,
что они большие, пышные, прохладные, скромные
и сдержанные.
Пока не дотронулся до них руками.
Оказалось, что это не так.
Облака даже не сказочные.
Они просто живые.
И все.
Сначала над морем
они мое тренируют воображение.
Это наш словарь. Разговорник.
Чтобы потом не наделать ошибок в переводе.
Я начинаю понимать, что они говорят.
И получаю обратную связь.
Поэтому пришло, приплыло, прибежало много.
И медведь с лукошком,
и волшебник с посохом.
Веселые фрейлины.
Две.
Маленькая и очень маленькая.
Дракон, которого нельзя убивать.
Злые карлики в высоких колпачках.
А еще же дым из печной трубы.
И под ним крокодил Гена.
С подарками на день рождения.
Улыбается.
Мы побудем вместе недолго.
От минуты до трех.
Пока они не станут
Унесенными ветром.
Минута прошла.
Всего одна минута.
Ни карликов, ни дыма.
Ни Гены с драконом.
Они ни о чем меня не спросили.
Поняли все без слов.
Либо я им неинтересен.
Неинтересен на Вы.
Могу себе позволить.
А еще у облаков есть сердцебиение.
Я на закате отчетливо его слышал.
Просто у них много сердец.
Поэтому сердцебиение облаков часто похоже на гром.
Среди ясного неба.
Вот такая небесная история.
Почти сказка для взрослых дяденек и тетенек.
Хотя и допускаю,
что многие в очередной раз убедятся,
что я немного того.
С облаков.
И будут правы.
Я трогал облака руками.
Не сегодня. Не здесь.
Давно.
В зимних горах Сванетии.
После этого и начались наши разговоры.
Хороших снов.
Будет возможность – потрогайте облака руками.
Ваш выход, дамы и господа
Значительную часть жизни я провожу в аэропортах.
Не по своей воле, а токмо велением службы, бросающей меня по миру.
И я должен их любить.
Вот такая история.
Но я стараюсь не терять времени зря.
Наблюдаю жизнь!
Интересное место для изучения человечества.
Иногда ну очень смешно.
Очень!
За 10 лет до украинского безвиза!
Рим. Осень. Аэропорт Фьюмичино.
Рейс на Киев.
Почти по расписанию.
Объявляется посадка.
Народ, сорвавшись с мест, выстраивается в длиннющую очередь.
Лишь самые опытные «леталы» никуда не торопятся.
Продолжают спокойно заниматься своими делами.
Пьют пиво, едят пиццу, что-то ищут в ручной клади.
А очередь стоит. Без движения вперед.
Автобус для пассажиров не подают.
А вот объявление об окончании посадки есть.
Каждые три минуты.
И те, кто еще бродит по гулким торговым площадям римской
воздушной гавани, скупая сыры, масла, алкоголь и курево,
наконец-то понимают, что нужно брать ноги в руки.
И бежать до гейту!
А он, этот выход, находится в самом дальнем углу аэропорта.
Ну они и бегут!
Понятное дело, что рядом с нами начинается суета.
Бегущие обнаруживают стоящую без движения очередь,
говорящую на понятных языках, моментально успокаиваются
и тут же начинают громко обсуждать происходящее, икать
телефоны и паспорта, давать друг другу советы.
В Риме +20.
В Киеве холоднее.
Поэтому народ одет по-разному. От еще летних и уже осенних
нарядов пестрит в глазах.
– Вася! Я тебе отдала свой трэвэл? Вася! У тебя? Телефон у тебя?
Так что ты молчишь? Мы с мамой уже волнуемся!
– Люся! Где туалет? А вот он! Ты пойдешь? Нет? Как так? Перед
полетом надо обязательно!
– Это не наш рейс, точно не наш!
А рейс в этот день на Киев один. Я точно знаю.
Поэтому вся очередь рано или поздно улетит именно в Киев!
Из одной свободной европейской страны в другую свободную
европейскую страну!
И тут взрыв. В хорошем смысле слова!
Милая девушка половозрелого возраста достает из сумочки
пачку (миль пардон) прокладок.
Извлекает одну. Розовенькую такую.
Начинает размахивать ею, как флагом, и ничего и никого не задевая вокруг, выдает адресованный подруге, уже заходящей в двери туалета, текст.
– Тебе еще одна нужна? У меня есть! У тебя тоже есть? Одной
хватает? Хорошо!
С этими словами прокладка возвращается на базу! В пакетик,
пакетик – в сумочку.
Мамзель с чувством выполненного долга присаживается
передохнуть.
Смех, грех, гигиены верх!
Но, право дело, даже неудобненько стало.
Или мужику никогда не понять всех тонкостей женской души?
А может «пуританское» советское воспитание виновато.
Какая разница?
И тут подъехали автобусы.
Очередь уплотнилась. И потекла.
Я стоял, улыбался и ждал.
По старой привычке захожу в самолет после всех.
Сам не знаю почему.
До сих пор!
Но самое главное в этой ситуации знаете в чем?
Что все это могло произойти перед посадкой на самолет, летящий
в Минск, Москву.
Даже в Петербург.
Но мне повезло.
В это день я летел в Киев.
Счастливый, хотя и немного смущенный!
Сплошная менделеевщина или история вещего сна с укропом!
В субботу мы приготовили раков на маленьких посиделках
в составе трех-четырех сотен голодных гостей…
И как всегда бывает в случае наличия фотоотчета, многие
захотели повторить.
А как оно без рецепта? А никак!!
Уж не упомню, сколько раз он публиковался мною.
Поучительная история одного вещего вкусного сна, ставшего
рецептом на все времена!
Начнем сегодня со статистики.
Статистика, доложу я вам, иногда очень убедительный аргумент.
Когда-то я наивно попробовал их подсчитать.
В килограммах. В дюжинах!
В штуках, в ведрах!
Не получалось. Сбивался!
Одно точно – счет идет на тонны.
На десятки и даже сотни тысяч штук.
Не удивляйтесь. Цифры не врут.
Когда я жил в Киеве (а к этому времени я уже лет 20-то их точно
готовил), мы ели раков почти каждую неделю с сентября по июнь
включительно.
Даже со всеми погрешностями, командировками и прочим —
получаем минимум 25 раз в году.
Таких лет было 9, а минимальное количество разовой варки —
20 кг. Максимальное – 80!
Именно столько было сварено в день финального матча ЕВРО
2012.
Слишком велика была компания и слишком длительным
застолье.
Напрягитесь!
Умножайте и складывайте, складывайте и умножайте!
Тонны…