– Слушайте, вы, – он повернулся и увидел свое отражение в черных линзах очков Стригоева, – вот это вот, что сейчас происходит, – это произвол самый настоящий. Потому что дело на Романова у меня, а не у вашего… Управления. А значит, и отвечаю за него я. И вообще, это полковник Следственного комитета, с ним нельзя – вот так… Приходите, нарушаете процедуру…
Стригоев наклонил голову и улыбнулся одними уголками губ.
– Простите, Алексей Филиппович, у вас… Вы не замечали? У вас нервный тик – ухо дергается. Вам бы к неврологу сходить. – Он положил перед собой файл с вложенными в него документами и ручку с Микки Маусом. – А что до полковника, он в полном порядке. Ну, подумаешь, провели мероприятие, зато теперь вы легко закроете дело. – Он наклонился к Фомину и прошептал: – Пять миллионов на деле Шамсурова поднял. И еще два – за посредничество. Это в долларах, – с той же улыбкой, которая начала вызывать отвращение у Фомина, сказал Стригоев. – Вот теперь голубчик – ваш, делайте с ним, что хотите. И заметьте, – он оборвал Фомина на полуслове, – никаких пыток, никаких жестких допросов. Не то, что в вашей собственной практике, не так ли, Алексей Филиппович?
Фомин прищурился.
– Не понимаю, на что вы намекаете, но…
Человек в черном снова улыбнулся, крутанул на руках «Apple Watch», которые закатились под рукав пиджака, что-то набрал на экране.
– Это, кстати, тоже характерно. Забвение, Алексей Филиппович, самый лучший инструмент человека – без него мы бы просто не могли существовать и постоянно крутились бы на одной и той же карусели рефлексии и жалости к себе. Вся человеческая цивилизация закончилась бы, если бы у человека отняли возможность забывать. Ведь тогда окажется, что никто по-настоящему не может себя назвать хорошим человеком. Вот вы, – он глянул на дисплей электронных часов, – не припомните некоего Симоновского Ивана Андреевича?
Фомин сложил руки на груди.
– А, по глазам вижу, помните. Ну, «болотное дело» никто не забыл, а вот подробности…
– Что вам надо? – оборвал его Фомин. – Я же понимаю, что вы не лекции по психологии или этике мне пришли читать.
Человек в черном кивнул, потом подвинул к Фомину файл с документами. Это было постановление о передаче дела по подследственности: от Романова дело Альберта Матвеева, директора театра имени Шевченко, передавалось Фомину – и еще какому-то Уланову, Фомин не знал его.
– Я так понимаю, выбора у меня нет.
Стригоев обошел кругом Фомина и положил ему на плечо погон Романова.
– Почему же? – улыбнулся человек в черном. – Просто иногда выбор делать невыгодно. Тут вакантная должность сама вам в руки просится, неужто будете упускать? Ну, или погоны получит ваш товарищ Уланов, – с улыбкой пожал плечами Стригоев. – Нам всё равно, кто сделает эту работу. Но, разумеется, никто не будет преследовать вас, если вы откажетесь. Просто едва ли такое резонансное дело, с такими карьерными перспективами, которое бывает буквально раз во сколько-то лет, может…
– Ладно. Черт с вами. Давайте вашу бумажку, – сказал Фомин больше не из-за убедительности доводов, а для того, чтобы человек в черном наконец-то заткнулся.
Осклабившись, Стригоев взял со стола постановление. Фомин протянул руку, но Стригоев не торопился его отдавать.
– Помните, капитан, с погонами из этого дела уйдет только один из вас.
Целлофан файла был холодный на ощупь. Человек в черном на прощание кивнул – и исчез в коридоре.
Мужика, который видел ангелов, в итоге приговорили к условке. Фомин радовался: ого, оказывается, не всё продается и покупается!
Он не сразу нашел свою менторшу. Лучше бы и не находил… Когда он вышел из здания суда на свежий воздух, то первым, что он увидел, была адвокатесса: в своей шикарной шубе и с сумочкой от «Yves Saint Laurent» на предплечье она избивала зонтиком и черными сапогами от «Pierre Cardin» скомканного на земле бездомного – ненамного отличающегося от их подзащитного, который только что избежал отправки в колонию. Адвокатесса отвлеклась от своего занятия всего один раз: посмотрела на зависшего в паре метров от нее Фомина и сказала (с гримасой отвращения, которая сделала бы честь маскам театра Кабуки):
– Я выхожу, а этот бросается ко мне и хватается за сумку! Говорит, поесть дай, я говорю, нету у меня поесть, сама голодная! А он дай да дай, и сумку так на себя еще тянет! Какой-то пиздец, я думала, ну всё, сейчас спиздит у меня сумку и убежит, тварь ебаная. Ну чего ты вылупился, Леша? Ментов зови! Ну или вон приставов попроси, чтобы ментов вызвали! Леша, ну хули ты…
Фомин последний раз посмотрел на бездомного – с красным, заплывшим лицом, – потом развернулся и пошел прочь, отбрасывая снег мыском ботинок.
Если бы власть можно было измерить, результат получился бы в количестве ударов зонтиком.
Через динамики в полутемный бар залетал голос мертвого музыканта. Саша сидела за столиком и крутила кубик Рубика. Солнце за окном постепенно тухло, и тухлые люди текли с работы в метро, а мертвый музыкант плакал о потерянной любви.
Олег ворвался в бар вместе с порывом холодного ветра. Колокольчик зазвенел. Мертвый музыкант рвал басы, так что колокольчик почти никто и не услышал. Саша подняла руку и щелкнула пальцами. Олег ее не увидел, стал на лету сбрасывать с себя тренч, словно он побывал в чумном бараке, и прокричал хостес, что его ждут. Хостес попыталась его успокоить. Олег стал описывать ей Сашу. Саша ждала.
Наконец, хостес кивнула и показала в сторону ее стола. Олег расплылся в улыбке, неловко повесил тренч на крючок и направился в ее сторону. Саша крутанула кубик Рубика последний раз и поставила на стол, так и не закончив сборку. Сашу это подбешивало, но трясущиеся ладони она спрятала внутрь распахнутой кожаной куртки.
– Прости, что опоздал. – Олег выдохнул на ходу, бросив шляпу на соседний стул. Саша только сейчас заметила у Олега седые волосы. – Ты уже пьешь без меня?
Замечание было неловким, но неловко стало и Саше: перед ней стоял пустой стакан из-под пива, но она совершенно не помнила, как он здесь оказался.
– Я… Э…
– Это ничего, я сейчас тоже закажу. – Олег открыл барную карту. – Ты что хочешь? Может, по винишку?
– Я не то чтобы хочу сейчас вина на самом деле, потому что…
– Давай Неро д’Авола, может? Оно крепковатое, конечно, но для вечера как раз должно быть что надо!
– Ты заказывай себе, я, наверное, по пиву сегодня.
– Не, смотри, можно и белое взять, я на самом деле в таких случаях всегда или белое, или, наоборот, что-то крепкое беру, потому что…
– Олег. Пожалуйста. Просто пиво.
– Ладно. – Олег немного скис, но потом заказал у подошедшей официантки напитки, что-то вспомнил, повеселел, начал рассказывать Саше о сегодняшнем суде, о том, как он провалился, но выступал в целом неплохо, да и всё прошло неплохо, а в соседнем зале судили мужа судьи, о которой он писал в газете…
Олег рассказывал, мертвого мужчину в динамиках сменила живая, но уже старая рокерша, которая воспевала депрессию. Саша не могла выбрать, кого слушать: рокершу или Олега. Рокерша как-то лучше понимала ее в этот момент. В итоге слушала Олега – но слушала с грустью, потому что понимала: Олегов энтузиазм закончится, как только она скажет одну-единственную фразу. Тогда Олег встанет и уйдет, больше она не будет получать от него сообщений, хотя именно сейчас он был нужен ей – хотя бы в качестве человека, который умеет находить в окружающем ее пиздеце крупиночки смысла.
Поэтому Саша молчала и слушала, а потом Олегу и Саше одновременно пришло уведомление, – и на минуту жизнь прервалась разглядыванием той самой фотографии с обысков в театре. Над фотографией и Сашиным текстом значился заголовок: «Злые резиденты: силовики против театра». Заголовок придумала редакторка «Медиазоны», тут гордиться было нечем, зато фотографиями можно было гордиться: на еще одной, прямо из зала, было видно, как на сцену выбегает мальчик-Офелия, и росгвардейцы в масках медленно поворачиваются к нему. А на другой – собравшаяся перед театром толпа.
– Вот ты охуевшая, конечно… – восхищенно протянул Олег, и тут же отвернулся – не то из-за стеснительности, не то из-за того, что ему было непросто вот так с ходу принять и признать правоту Саши – из того их спора на бульваре она в итоге вышла победительницей, сумела доказать делом, что была права. – Это бомбанет!
– Ага, – согласилась Саша и глотнула пива. – Теперь можно со спокойной совестью немного поспать. Если за мной не придут, конечно.
Олег посмотрел на нее с беспокойством. Наверное, это должно было показаться ей милым, но в тот момент Сашу охватил гнев.
– Да всё в порядке будет, я шучу, – сказала она.
– Ну, не каждый день фээсбэшников разоблачают, – заметил Олег. – Может, все-таки…
– Всё в порядке, правда, – сказала Саша. Они были слишком близки к тому моменту разговора, которого она очень хотела избежать, поэтому перевела тему: – Так ты хочешь работать с адвокатами над театральным делом, да?
Олега это отвлекло, он начал опять рассказывать о себе, а Саша тем временем думала, что теперь-то, если история и правда завирусится, можно будет написать наконец большой фичер об отце. Если несколько изданий об этом напишут и ее имя станет хайповым, – а уже писали, она видела в твиттере, – то и историю отца могут зарепостить. Особенно если написать хорошо… Саша вздохнула.
– Что? Я что-то не то сказал?
– Нет, продолжай, пожалуйста; я о своем.
Потому что долги по учебе, с учениками непонятно что делать, пустой холодильник и… Саша почувствовала, что сейчас опять ударится в слёзы, – а это вызовет у Олега очередной приступ заботы, так что она постаралась сдержаться.
– Да и в общем, – тут Олег замедлился, – нужно только документы поштудировать, а там суд уже решит. Ты расскажи лучше, каково это было?
– Что именно?
– Ну, быть там, в театре, пока всё это происходило?
За окном зажигались первые фонари. Людей-сардин стало меньше.