— Ну и что такого умного наговорил твой китаец?
— Ну, во-первых, он не мой. Ладно. Послушай, и постарайся понять…
— Да, уж постараюсь…
— Война — это путь обмана и лжи Если ты что-то умеешь, не показывай это противнику, или наоборот, покажи, что не можешь этого сделать. Если ты планируешь использовать какое-то оружие, покажи врагу, что не умеешь пользоваться им. Если ты близко — показывай, что далеко, а если ты далеко, то постарайся убедить врага, что ты близко. Замани врага выгодой, устрой засаду и бери его. А если враг силён, уклоняйся от него, вызови в нём сомнение, утоми его и нападай на него, когда он не готов к этому.
— От всех этих тупых умностей-заумностей хочется заснуть и не просыпаться.
— Вот и поспи! Тебе это полезно. Сон лечит.
— Ну и ладно. Ты — зануда!
После этих слов она затихла. Пусть поспит. А нам скоро уже заправляться пора будет уже почти триста километров от леса отъехали. Никак не могу привыкнуть к их милям. У меня всё время в голове работает невидимый калькулятор, который переводит расстояния на указателях в мои привычные километры… Меня бесят все эти галлоны, мили, дюймы. На Руси тоже такое было раньше. Мерили вёдрами, боками, вершками да аршинами. Помню только, что в пуде шестнадцать килограмм. Да верста — это примерно, как у них миля. То ли дело литры, метры, килограммы. Молодцы французы… Вовремя подсуетились со своей метрической системой.
А вот и заправка с маленьким магазинчиком. И народу никого. Лишь одна машина стоит. Какой-то потрёпанный жизнью пикап, весь залепленный грязью с номерами вместе. И где они грязь нашли? Дождя не было давно, погода тёплая. Но, как говорится: «Свинья везде грязь найдёт».
Подъехав к свободной колонке и открыв лючок бензобака, я пошёл платить…
США. Штат Огайо.
О том, что на заправке что-то не так, я понял сразу, когда вошёл в магазинчик. Трудно не понять, когда тебе в лица целятся из о*уенно большого револьвера. Интересно, его при выстреле отдачей не сносит назад на пару метров. Я такое в кино видел. Но Голливуд на то и Голливуд, чтобы врать людям.
А я себя в очередной раз ругал всеми последними словами на разных языках. Ну, почему я не беру с собой оружие. Ведь его у нас до хрена и больше. Я мог запросто пристроить пару пистолетов за поясом сзади. Никто бы и не заметил. И я сейчас бы смог помножить на ноль эту парочку местных гопников. Как два пальца об асфальт. Нет же. Я — пижон. Оставил всё оружие в машине и припёрся сюда с кучей баксов в кармане.
— Стоять! — визгливо скомандовал мне патлатый парень с маслянистыми глазами.
Под наркотой он что ли? Наверное… Кто же ещё пойдёт на гоп-стоп с такой карманной гаубицей. А вот у второго я пистолета не заметил. Зато у него в руке был нож. Да что там Н О Ж. Что-то среднее между большим поварским ножом и мачете. Неужели это и есть тот самый знаменитый нож Боуи? И этим свинорезом он целился в продавца. Парнишка за кассой находился в полуобморочном состоянии. Молодой такой парнишка, конопатый и рыжий. Такое ощущение, что владелец заправки оставил его на кассе вместо себя, а сам отошёл куда-то ненадолго.
— Я стою! Не стреляйте! — я делаю вид невинной овечки.
Это лучшее, что можно придумать в данной ситуации. Как там говаривал недавно упомянутый мною Лао-ЦЗы. Да пошёл он на *уй, этот сраный китаёза. Я опять вляпался по самые уши. И что теперь? Ждать пока этот наркоман проделает мне скворешник в груди из своей аркебузы?
Чёрт! У меня в баке хватило бы топлива ещё миль на пятьдесят не меньше… Мили, *уили… Галлоны, е*лоны… Зае*али *лядь, пиндосы грёбанные со своим культом ножа и револьвера.
— Парень! Ты слишком близко ко мне подошёл! — сообщаю я владельцу огромного револьвера.
— А? Чё?
— Да ни чё…
Банальный приём по отбиранию оружия из руки слишком близко подошедшего идиота. Такому приёму учат ещё новобранцев, тех кто вообще ничего не умеет.
Доля секунды, и увесистый револьвер уже у меня в руке, а его бывший владелец корчится на полу, баюкая вывернутую руку и подвывая от боли. Минус один.
Второй бандюган ещё не успел ничего понять, а я уже целюсь в него из трофейного револьвера. Вот он, кажется, пришёл в себя и отведя свой тесак от шеи испуганного до усрачки продавца, наставил его на меня.
— Я тебя зарежу сейчас, мать твою, сука.
Думать я не стал. Просто, не целясь, наставил не него трофейный револьвер и крепко держа за рукоять двумя руками в ожидании сильной отдачи, нажал на спусковой крючок…
Сухо шёлкнуло и… Ничего.
Что за херня?
Я снова попытался выстрелить… С тем же успехом…
Эти идиоты что? Пришли грабить заправку с незаряженным револьвером? Вот ушлёпки грёбанные. Правильно ведь говорят: «Наглость — второе счастье». С таким счастьем и на свободе? Пора заканчивать этот спектакль.
Ведь «красавец» с ножом и искажённым лицом уже близко.
«Когда в окоп к рядовому Иванову влетела граната, одна мысль тут же пронеслась у него в мозгу: „Это пи*дец!“ — подумал Иванов. Солдатская смекалка и на этот раз его не подвела…»
Это был анекдот, который я почему-то вспомнил.
— А-а-аа! — заорал злодей, ускоряясь в мою сторону.
В эту раззявленную пасть я и швырнул со всей дури тяжеленный револьвер и не промахнулся. На такой дистанции я не промахиваюсь.
Следующим ударом я влепил ему с ноги пенальти прямо туда, где он носил своё достоинство. Хотя какое достоинство может быть у такого огрызка? А теперь его и вовсе не будет…
Выронив свою железяку и вытаращив глаза, бандос упал на колени и зажал всё своё двумя ладонями сразу. В связи с чем, получил второй удар прямо в морду. Ногу задирать высоко не пришлось. Так что всё прошло удачно.
Я обернулся к первому злодею. И вовремя… Он уже намылился свалить и был почти у дверей. В пол шага я догнал его и врезал кулаком ему по затылку, да так, что он впечатался лицом в пол.
Ну а то, что произошло после этого, мне реально напомнило сцену из какого-то дешёвого фильма про американскую глубинку.
Дверь широко и с шумом распахнулась, а на пороге появился натуральный такой шериф. В шляпе с большими полями, звездой на груди и револьвером в руках. Причём целился этот герой вестерна именно в меня.
«Ну, вот. Не делай добра…» — подумалось мне, но мои мысли прервал крик рыжего паренька:
— Папа! Не стреляй! Он спас меня!
Картина маслом. Те же и там же.
Шериф с пистолетом в руках, застывший в довольно-таки глупой позе, широко расставив ноги. Я сижу сверху на злодее, с занесённым для очередного удара кулаком. А между мной и служителем закона стоит рыжеволосый паренёк, закрывая меня своим телом.
«Папа?» Прикольно… Вот теперь и не знаю, это я удачно зашёл, или наоборот, нарвался на очередные неприятности?
— Что здесь происходит? — грозный голос обеспокоенного отца загремел на весь маленький магазинчик.
«А то ты сам не видишь?» — подумалось мне. Но я промолчал. Пусть сынок всё папаше расскажет. Так будет даже лучше…
— Они напали на меня. Вон тот с ножом, а у этого был револьвер. А этот парень… — он указал на меня. — Отнял револьвер и обезоружил того, что с ножом. Он герой, папа…
«Ага… Герой… Башка с дырой… Надо было в другом месте заправляться…»
— Сэр! У Вас есть наручники? Эти двое всё ещё опасны. У них глаза, как у наркоманов.
Похоже, что именно мои слова вывели шерифа из оцепенения. Он вынул откуда-то из-за ремня блестящие браслеты и сковал руки моего бандита. Впрочем, нарик ещё даже в себя не пришёл.
— Ты его не убил?
— Надеюсь, что нет, сэр.
— Чем ты его ударил?
— Кулаком, сэр. А другого бил ногой. Сперва по орешкам, а потом в голову.
— Хватит мне этих твоих «сэров». Мы не в армии. Говори нормально.
— Простите. Я очень переволновался. Всего лишь хотел заправить машину, а тут эти… Мне показалось, что они решили зарезать вашего парня и ограбить кассу. Ну, я и не смог просто так устоять на месте.
— Как же ты умудрился с ними справиться? Они я гляжу, постарше тебя будут.
— Не знаю… С испугу, наверное.
Повернувшись к рыжему парню, он приказал:
— Буч! Принеси верёвку. У меня нет вторых наручников.
«Вот, оказывается, как зовут его сына… Буч. Странное имя».
— Это не обязательно, сэр.
Я выдернул ремень из штанов одного из злодеев и быстро связал за спиной руки второму.
— Ловко это у тебя получается.
— Меня отец научил.
«Честное слово. Не соврал ни разу. Правда это было давно, в другой жизни и совсем в другой стране. Но зачем об этом знать местному шерифу?»
— Правильным вещам тебя отец учил. Он что? Полицейский?
— Нет… Он в армии служит. Мастер-сержант. Зелёный берет.
— Вьетнам?
— Да. Недавно вернулся оттуда.
— И что теперь делает?
Я слегка замялся… Надо было сделать вид, что смущаюсь…
— Пьёт. Очень много пьёт…
— Ясно. Ты будешь подавать в суд на этих?
— Зачем? Они же не на меня напали.
— Да… Это верно…
— Мне дальше ехать надо. А уже скоро вечер. Я хотел бы остановиться в ближайшем мотеле. Я думаю, что Вы сами всё правильно напишете, что надо и этих злодеев накажут по закону.
Шериф что-то неразборчиво пробурчал. Чисто для себя я перевёл его фразу примерно так: «У нас тут свои законы».
А вслух он сказал:
— Спасибо тебе, парень! Ты спас моего сына…
— Не за что, сэр. Это был мой долг, как гражданина.
А потом, обращаясь уже к рыжему продавцу я продолжил:
— Буч! А теперь я смогу заправиться?
— Конечно.
Я протянул ему деньги.
— Не обижай меня, парень! — снова включился в разговор строгий шериф. — Какие деньги? Денег не надо! Буч! Залей ему полный бак!
— Спасибо, сэр!
— Удачи тебе, парень!
— И Вам тоже!
Рыжий залил мне топлива под самую горловину, аж мимо пролил. Мы пожали друг другу руки и я отъехал наконец-то от злополучной заправки.