Фонарик в руке полицейского всё ещё горит. Осторожно забираю его из руки копа и свечу им в кабину пикапа. Нет. Водитель в машине был один. Здоровенный небритый мужик в довольно-таки грязной одежде. Сколько ран на его теле я не вижу, но дыра в голове у виска хорошо мне видна. Типичный реднек среднего запада, в клетчатой рубашке с обрезанными рукавами. И какого хрена он начал палить в копа? Урод безмозглый…
Вот только дурак в этой ситуации — исключительно я. Три машины, два трупа, один из которых полицейский. В водителе пикапа и в его машине куча пуль не из табельного револьвера копа, а из моего пистолета. Даже если я прямо сейчас слиняю отсюда, то в ходе расследования уголовного дела, в котором присутствует и труп полицейского всплывёт неустановленное лицо с неустановленным оружием. Думаю, что на поиск меня любимого будут брошены все силы полиции во всех прилегающих штатах.
Ситуёвина, блин… Хреновая такая ситуёвина. Особенно для меня. Хотя копу и водителю-реднеку тоже не позавидуешь. Но водила — сам виноват. А коп…
Полицейский на асфальте внезапно пошевелился и застонал… Я тут же бросился к нему.
— Эй, парень! Ты как?
— Что со мной?
Дыхание полицейского было прерывистым, а рот был в крови.
— Тебя ранил водитель пикапа. Ранение в грудь. Ты уже потерял много крови. Надо связаться с твоими коллегами и сообщить об этом. Но я не знаю как.
— В машине… Там лежит… Нажмёшь на кнопку и говоришь…
— А где мы?
— Хайвей… Двадцать четыре… Не доезжая поворота на Майами…
— Какой к чёрту Майами? Ты что, бредишь?
Полицейский даже улыбнулся уголком рта. Хотя улыбка его вышла достаточно кривоватая…
— Всё путают… Тут тоже есть… Майами…
— Ты только не отключайся. Положи руку на рану и прижми! Как тебя зовут?
— Фил… Фил Мёрфи…
После этого он снова отключился. Я посветил фонариком, чтобы получше рассмотреть его рану. Кровь уже не текла как будто… Лишь тоненькая струйка стекала из уголка губ.
Я рванул к полицейской машине. Подсветив себе фонариком, я быстро обнаружил всё необходимое. Нажал на тангенту.
— Внимание. Меня кто-нибудь слышит?
Рация зашумела помехами, но через несколько секунд откликнулась. Усталый мужской голос произнёс строго:
— Кто говорит?
— Сэр! Офицер ранен. Фил Мёрфи. Он без сознание. Пулевое ранение в грудь. Я не медик, но похоже, что задето лёгкое…
— Кто Вы?
— Меня зовут… — я вдруг понял, что этот коп не отстанет, пока я не назову себя. — Меня зовут Айвен, я случайно проезжал мимо и увидел, как стреляют в полицейского…
— Кто стрелял? Он убежал?
— Нет, сэр. Я решил, что мой долг помочь и обезвредил преступника. Я кажется его убил. Сэр! Это не важно. Главное, что полицейскому нужна помощь медиков и срочно. Он истекает кровью.
— Где вы находитесь?
— Шоссе двадцать четыре. Около поворота на Майами.
— Принял. Оставайтесь там до приезда полиции!
— Хорошо…
«Хрен я тут останусь, дядя. Делать мне больше нечего. Как дожидаться полицейских с полной машиной оружия и кучей долларов в придачу».
Я быстро сбегал к своей машине и нашёл бинты и прочую медицинскую хрень. Фил по-прежнему лежал без сознания. Я повернул его на бок и увидел, что на спине у него есть выходное отверстие от пули. Как мог соорудил из бинтов тампон и постарался прикрыть рану. Снова положил его на спину. От всех этих манипуляций он снова пришёл в себя.
— Держись, Фил! Я уже вызвал подмогу. Кавалерия уже в пути.
Я соорудил ещё один тампон.
— Вот. Держи! Прижимай к ране. И старайся продержаться до прибытия медиков. У тебя есть шанс выжить. Верь в себя и всё получится.
— Как тебя зовут?
«Блин горелый. Полицейский, даже умирая остаётся полицейским до мозга костей».
— Меня зовут Айвен. Но сейчас, Фил, я должен тебя покинуть.
— Почему?…
— Я не самый хороший человек, Фил. И мне совсем неохота встречаться с твоими коллегами. Пока они разберутся и выяснят, что я всего лишь хотел помочь тебе, мне достанется столько тумаков, что я боюсь не донесу их до дома.
— Бывает… — глубокомысленно проговорил Мёрфи. — Тогда тебе следует поторопиться, парень. Ехать сюда они совсем не долго будут…
— Держись, Фил! Я помолюсь за тебя!
— Удачи тебе, Айвен! И… Спасибо тебе!
— Не за что. Считай, что я просто выполнял свой гражданский долг…
Не дожидаясь пока к месту совершения преступления прибудут доблестные служители закона и всякие там медики, я развернул свой Вагонер, и поехал в направлении противоположном изначальному. А потом и свернул на второстепенную дорогу. Я уже посмотрел по карте. Тут много всяких мелких дорог. И я уже прикинул, куда двину дальше.
Надеюсь, что этот молодой коп выживет…
США. Штат Южная Дакота.
Наконец-то я выспался. Остановился я у мотеля не доезжая до города Гурон. Прекрасно помню, что это было когда-то название индейского племени. Гуроны то ли воевали на стороне бледнолицых, то ли наоборот против. Но я про них кажется читал у Фенимора Купера. А совсем недавно я проехал поселение с названием Ирокез. Ну а то, что я еду по штату именующему себя Южная Дакота, говорит лишь о том, что именно здесь и есть самые что ни на есть индейские места.
В детстве, после просмотра в кинотеатре фильма с самым настоящим индейцем из всех существующих индейцев на свете югославом Гойко Митичем, мы все как один были индейцами.
Кусты и деревья безжалостно изводились на производство луков и стрел. Перья доставали где только могли. Доставалось и воронам и голубям от наших стрел, хотя они не имели даже острых железных наконечников. Это было не очень-то по-пионерски, но так было надо. «Индейская община» была в опасности, и срочно надо было вооружаться. Деревянные винчестеры мы себе, конечно же, тоже сделали, но они не стреляли. А из лука, даже из такого, можно было неплохо так запустить стрелу в небо.
Никто не хотел быть бледнолицым. Хотя у одного нашего одноклассника была почти настоящая ковбойская шляпа и ремень с двумя пластмасоовыми револьверами. Его отец работал в каком-то гор(чегототам)торге и привёз сыну всю эту сбрую из Чехословакии. Так у нас появились первые враги. Потому что к нему примкнули ещё несколько прихлебателей. То ли за импортную жвачку, то ли потому, что их родители тоже работали в торговле, из-за чего мальчики были полноваты для настоящих индейцев.
Сейчас об этом вспоминать одновременно и смешно и приятно. Вот были времена. Потому что после индейцев мы посмотрели румынские фильмы про римлян. И на какое-то время луки и стрелы сменили на деревянные мечи.
Помнится, рубились мы тогда на полном серьёзе. Кому-то даже чуть глаз не выбили… А синяки и ссадины у нас были в общем-то вполне настоящие…
Но сейчас разговор вовсе не об этом. Я выспался. Наконец-то выспался по полной программе.
Заселившись ещё до заката, я перекусил, да и завалился спать. И спал, спал, спал… Аж до середины следующего дня. Спал бы и дальше, но природа звала избавиться от вчерашнего ужина и употребить сегодняшний обед. Вот примерно так и в таком порядке.
Что могу сказать про индейцев? Мне кажется, что я их так и не увидел, кроме как на рекламных плакатах… Возможно, что смугловатые люди попадающиеся мне навстречу и были представителями каких-то индейских племён. Но может они были просто мексиканцами, или другими латиносами, которых в Америке пруд пруди сплошь и рядом… Я не разбираюсь особо в лицах разных национальностей. И азиаты для меня все похожи друг на друга, и негры на одно лицо. Я не расист. Нет. Просто не различаю их и всё тут.
После сытного обеда, я сидел и думал: Что же мне делать дальше? Солнце уже перевалило на вторую половину дня. Стартовать сейчас было бы не слишком разумно. Опять ехать куда-то на ночь глядя? С одной стороны — машин меньше. А с другой… Я за прошедшие сутки даже ничего толком не разглядел. А ведь дорога была довольно-таки живописной. Но ведь я сюда приехал не разглядывать окрестные достопримечательности, а…
А зачем я здесь? Мне уже порою кажется, что все мои попытки сделать хоть что-то хорошее для своей страны, выливается лишь во всё увеличивающееся количество трупов, оставляемых мною после себя на своём пути. И ладно бы все были злодеями… Но ведь страдают и умирают и вполне приличные и хорошие люди. Да, конечно, добро побеждает зло… Ага. Значит, если убить всех плохих, то останутся все хорошие? Так не бывает. Нет ничего чисто чёрного и нет ничего кристально белого. Всё какое-то серо-буро-малиновое в крапинку. И я далеко не ангел, и мои мотивы далеко не добрые. Ну и хрен с ним. Нечего голову ломать по пустякам.
Зато я купил себе целый блок сигарет Марлборо. Но пока ещё даже не распечатал его. Сижу, гипнотизирую взглядом, и не открываю. Силу воли тренирую. Себя дрессирую. Пока держусь, но скоро крепость моей воли не выдержит напор внешней силы и я сорвусь… Но это будет после. А пока я держусь, мысленно себя нахваливая: «Ах! Какой я молодец!»
Пришёл парень от хозяина мотеля и спросил, буду ли я оплачивать вторые сутки. Недолго подумав, я ответил, что нет. Быстро собрался и поехал себе дальше. Я уже отдохнул, и ещё одна бессонная ночь в дороге не станет для меня особым испытанием. Я так думаю…
Первую сигарету я закурил уже миль через двадцать. Не вынесла душа поэта… Сломалась моя крепость силы воли и пала без боя… Но я себя почувствовал гораздо лучше.
А вокруг не было ничего особо интересного бесконечная прерия какая-то, да и только.
Почему-то вспомнилась простенькая песенка из старого советского фильма «Человек с бульвара капуцинов»… Хотя. В этом времени его ещё и не сняли даже…
Конечно более гротескных изображений индейцев и ковбоев, чем в этом фильме трудно найти.