В Сашиной голове возникло два варианта. Первый – взять ту плетеную корзину, что бесполезным грузом много лет хранилась в шифоньере, украсить ее неприлично-гламурным образом – яркой бумагой, бантиками, кружевом – и положить в нее книги.
Второй вариант – поместить книги в большую старую шкатулку (семейная реликвия, чуть ли не дореволюционных времен, бог весть как пронесенная сквозь годы и десятилетия), которая сама по себе являлась антиквариатом. У этого варианта есть несомненный плюс – если книги не окажутся столь редкими, то хоть шкатулка немного окупит все.
Да, пожалуй, шкатулка лучше всего! Но влезут ли в нее книги?
Саша в первый раз со времен поездки на дачу достала книги. Из пыльного мешка, лежавшего рядом, внезапно полетели фотографии. «Ах, да, я же еще фотографии привезла!» Саша прекрасно помнила, как тяжело было ей смотреть на них...
И в этот раз ей надо было сгрести их в кучу и поскорее спрятать. Но не смогла. Любопытство опять пересилило – ведь не все фото она тогда успела рассмотреть.
Села на пол и принялась перебирать пожелтевшие, в основном – черно-белые листы. В еесемейном альбоме все было отредактировано, лишнее – навсегда изъято бабой Зоей. Сохранено только то, что причинить боль уже не сможет.
Эту же часть семейного прошлого Саша не знала. Мама и отец. Опять мама и отец. Отец и какие-то люди... Отец в школьные годы – смешно, если бы не было так грустно. Мама и ее подруги, из знакомых – только Света Попова. Бабушка и бабушка Зоя. Бабушка и какие-то люди. Дедушка рядом с бабушкой. Отец с маленькой Сашкой на руках, рядом – бабушка. Счастливые, спокойные лица. Даже какие-то благостные – словно лики икон. Мама и какие-то люди...
Сашина рука, державшая последнее фото, вдруг задрожала.
«Что это?!» – в ужасе подумала она.
Парк Горького. У входа. На фоне огромных колонн – группа людей – человек десять, не меньше. Девушки в мини, юноши с дикими прическами под битлов. Семидесятые, конечно же... Мама – в центре, в белой блузе и клетчатой юбчонке в складку, темные волосы волной рассыпались по плечам, на шее – черная бархатная лента. Милая, милая, хорошая мамочка... А рядом с ней – юноша. Стоит, засунув руки в карманы, смотрит чуть в сторону.
– Как похож! – дрожащим голосом прошептала Саша вслух и принялась вертеть фото, то отдаляя, то приближая его к глазам. Юноша на фото напоминал сына Виктора – если бы у Виктора был бы сын, разумеется... Но какой сын – Виктору в те времена было... было... лет двадцать, наверное, или чуть больше!
«Это и есть Виктор!» – озарило Сашу. Чем больше она смотрела на фото, тем сильней убеждалась. Это Виктор.
Непонятно, кто эти люди рядом с мамой, почему среди них Виктор Бородин...
«Может быть, случайность? Когда-то, лет тридцать назад, моя мама и мой жених Виктор случайно оказались в одной компании, рядом, их сфотографировали... Что такого?»
Потом Саша вспомнила, что Виктор видел ее семейный фотоальбом, видел лицо ее матери – помнится, он принял ее за Сашу, потом заметил, что мать с дочерью похожи... Если встреча мамы и Виктора была случайной и мимолетной, то все совпадает – разумеется, тот не мог вспомнить молодую женщину, которую видел тридцать лет назад.
Саше стало немного легче.
А потом сомнения с новой силой нахлынули на нее.
«Зарезал он мамку твою. Прямо возле нее его и застукали, в кровище он был ее... Признался, ирод – я убил».
«Из-за чего убил, баб Зой?»
«Из ревности, понятно... Ты деточка, не люби его. Плохой он, твой папаша. Душегуб. Когда из тюрьмы вернется, ты уж не привечай его».
«Что ты, баб Зой, я его сразу на фиг пошлю!»
Смутные голоса из прошлого напомнили Саше – ничего случайного не бывает.
Виктор Викторович Бородин был любовником матери. Из-за него отец убил маму. Спустя тридцать лет Бородин увидел Сашу... Он поражен, сражен. Снова влюблен. Ведь Саша – его молодость. Молодость, восставшая из пепла, словно феникс... А все те Сашины рассуждения о расчете, основанном на влюбленности, – полная ерунда. Истина сложней и... страшней.
«Но почему он не признался? – в отчаянии подумала она. – Почему?! Хотя, кто же в таком признается!»
Саша даже не знала, что ей теперь думать. Сидела на полу, оцепенев – словно каменное изваяние. В ней не было ни мыслей, ни чувств – один только шок...
В этот момент зазвонил телефон. Саша дернулась, схватила трубку.
– Алло!
– Привет, Шуренция. Что это с тобой?
– А что? – не слыша себя, пробормотала она.
– Говоришь каким-то загробным голосом...
– Макс, что тебе надо? – мрачно вопросила она.
– Так вот, я опять насчет френча. Понимаешь, пошел в ателье, а там какая-то дура мне такое нашила – прямо волосы дыбом! Я к начальнице, а начальница: «Мужчина, что ж вы хотите, у вас фигура нестандартная!» Я говорю: «Ну вот, потому в ателье пошел, потому что нестандартный! Чего мне такое сварганили, вы только посмотрите...» – «Это, говорит, ваши проблемы. Вам такой фасон не идет». А я: «При чем тут фасон, у этой козы, портнихи то есть вашей, руки из задницы растут...»
– Короче.
– Короче, не могла бы ты...
– Нет.
– Ну вот, сразу «нет»! – рассердился Макс. – Я к тебе как к человеку...
– Макс, я очень занята. У меня через неделю свадьба, – призналась Саша.
Некоторое время в трубке царило молчание.
– Макс!
– А? – не сразу отозвался тот. – Слушай, Шурочка... А ты ведь замужем!
– Ты имеешь в виду Свинина? Так я развелась с ним сто лет назад.
– Ну?!
– Представь себе.
Снова молчание.
– Макс!
– А?
– Почему ты не отвечаешь ничего?
– А чего отвечать... – пробубнил тот. – Совет да любовь, как говорится. Извини, что побеспокоил.
Странно, но его хриплый, не особенно приятный голос успокаивал. О достоинствах Максима Таланкина можно было долго спорить, но одного у него не отнять: Макс – человек без тайн. Груб, глуп, но простодушен и прям. Может быть, и неглуп даже, – неожиданно самой себе возразила Саша.
– Макс!
– А?
– Макс, мне страшно, – шепотом произнесла она.
– Чего? Вроде как не девочка... – хмыкнул тот.
– Перестань! Я серьезно.
– Он кто? Бандит? – быстро спросил Макс. – Мафия?
– Макс, он врач. Очень известный и очень хороший врач. Хирург.
– Тогда чего ты боишься? – удивился бывший муж. – Что он тебя во сне своим скальпелем зарежет?
– Дурак!
– Ну ладно, ладно, я пошутил...
– Макс, мой муж был знаком с моей мамой, – наконец, выдавила из себя Саша.
– Так твоя мама... Ее уж тридцать лет как нет! – Макс помолчал. – Сколько ж лет твоему новому?
– Пятьдесят с хвостиком.
Макс закашлялся, потом произнес совсем уж хриплым голосом:
– Откуда ты знаешь, что он был знаком с твоей мамой?
– Я фотографию нашла. Они на ней вместе.
– Слу-ушай, Сашка... А вдруг...
– Что?
– Вдруг он – твой настоящий отец? А твой отец – ну, который якобы настоящий, зарезал твою маму потому, что узнал правду?..
– Ой, дура-ак... – простонала Саша. – Почему у тебя такие мысли поганые, а?
– Ну, я чисто предположил... – стушевался Макс.
– Мой отец – это мой отец. Тут никаких сомнений быть не может. Мы с ним похожи – это раз, и... я видела фото, где они с мамой. Абсолютно счастливые лица. Абсолютно. Мама не могла его обманывать. Виктор появился позже.
– Виктор, значит...
– Я боюсь, что это именно из-за него отец убил маму – понимаешь ты или нет?!
– Понимаю... Но ты говорила со своим Виктором? Он что на этот счет заявляет? – встревоженно спросил Макс.
– Нет, я только что сделала это открытие.
В трубке повисло молчание.
– Макс! Что ты мне посоветуешь?
– Если в чем-то сомневаешься – не иди замуж, – жестко ответил Макс.
– Макс, но он такой хороший! – простонала Саша. – Лучше него никого нет!
– Лучше, в смысле, в постели? А я? Разве я был плох? – обиделся Макс. – Ты не думай, я не ревную, но должна же быть какая-то объективная справедливость...
– Макс!!! – рявкнула Саша.
– Что?.. – огрызнулся тот. – Ханжа ты, Шуренция...
– Я – ханжа?! Ах так... – едва не задохнулась она от возмущения. – Тогда скажи мне, милый Макс, кто лучше в постели – я или Светлана?
– К-какая Светлана?
– Твоя новая жена – вот какая! Мать двух твоих дочерей-близнецов – Миши и Даши... ой, Маши и Даши!
В трубке повисло молчание.
– Макс! Ты не ответил! Кто из нас лучше?!
– Светлана, – наконец, изрек Макс.
– Что? Ах так... Ну и пошел к чертовой бабушке! – Саша швырнула трубку на рычаг, прижала пальцы к вискам.
На полу перед ней лежала фотография мамы – юной, улыбающейся, красивой. Рядом с ней стоял Виктор.
Саша перевернула фото. На обратной стороне было написано фиолетовыми чернилами – «Май 1977». 1977-й – год гибели мамы. Это последняя весна ее жизни...
...Наутро Саша проснулась около восьми. «Господи, опоздаю на работу!» – привычно дернулась она, но тут же вспомнила – перед свадьбой ей дали отпуск. «Поеду к Виктору! – решила она. – И спрошу у него, глядя прямо глаза... Поеду и спрошу...» – бормотала она, собираясь. Ей во что бы то ни стало надо было увидеть Виктора Викторовича Бородина лично.
Она выбежала из дома, поймала такси, и уже через полчаса стояла перед зданием клиники.
«А если Виктор на операции?» – мелькнула мысль. «Если Виктор на операции, то я подожду его... – тут же сама себе ответила Саша. – Час, два, три... Буду ждать, сколько потребуется! А потом спрошу».
Она вошла внутрь.
– Саша! – приветливо улыбнулась Надя, секретарша на ресепшене (в клинике уже все знали о скором браке хирурга Бородина). – Доброе утро.
– Доброе... Надя, мне нужен Виктор Викторович, срочно.
– Виктор Викторович? – подняла Надя и без того высоко выщипанные бровки. – А его нет.
– Он на операции?
– Саша, его сегодня вообще нет в клинике!
– Черт... – только тогда Саша догадалась достать сотовый, набрала номер своего жениха. Номер не отвечал.