Был снимок самолета, вставшего дыбом перед чащобой огненных стрел, вдруг возникших на его пути.
Самое поразительное впечатление производила фотография человека, бегущего под дождем к машине. Это был, строго говоря, бег мертвеца, потому что в темя ему уже уткнулся карающий перст молнии…
— Может быть, монтаж? — шепнула Женя, не в силах оторвать глаз от жутких кадров.
— Бог знает, — тоже почему-то шепотом ответил Олег. — Алина клянется, что видела все это своими глазами. Она не расстается с фотоаппаратом в буквальном смысле слова, тем паче — в грозу. А если та ударит ночью, не уходит со своего балкона до тех пор, пока не снимет каждую молнию.
Да, Женя обратила внимание, что на нескольких фотографиях повторяется один и тот же пейзаж: плоский берег, река, размытые силуэты дальних сопок.
— Алина, как бы я к ней ни относился, настоящий профессионал, а по большому счету — жрица молний. Она, кстати, из тех счастливцев, которым удалось заснять «красные призраки» и «синие струи». Для этого надо было подняться на самолете самое малое на девяносто кэмэ. Вот, видишь?
«Синие струи» являли собой сказочно красивое зрелище, подобное северному сиянию самых разных оттенков синего и фиолетового цветов. А описать «красные призраки» одним словом было невозможно. НЛО, деревья, человеческие фигуры, резвящиеся меж облаков…
— В древности их называли «огненными элементалями» — духами небесного пламени, — тихо молвил Олег. — Да, она не просто профессионал — она из посвященных. Молнии считают ее своей, оттого и открываются так… почти бесстыдно. Ну ладно, пошли дальше. Вон кабинет секретаря Союза. По-моему, там звенят стаканы.
Женя с трудом оторвалась от фотографий, но не переставала оглядываться.
Да… Похоже, тот старый спектакль оказался для его участников событием гораздо более роковым, чем могла себе представить даже Аделаида-Глюкиада!.. Ее душой вдруг овладела странная жалость к этой неведомой Алине. Чего ищет она в жадной, исступленной охоте за молниями? Только ли эффектных кадров, которые приносят деньги и славу?… Жене приходилось читать о поразительных случаях, когда человек, в которого ударяла молния, не умирал, а обретал некие необычайные свойства.
Алина ловит молнии, в этом Женя не сомневалась. Ищет не созерцания их, но встречи с ними.
Зачем? Чего ждет от этого свидания, которое может оказаться роковым?
Может быть, искупления ищет ее душа? Невероятной встречи с давным-давно умершим, которого она сама толкнула в объятия смерти?… Или та старая история уже давно забыта ею, и не осталось ничего, кроме вечно неудовлетворенного тщеславия, которое является непременным свойством и всякого истинного художника, и обычного честолюбца?
Из-за двери, к которой они крадучись приблизились, доносились приглушенные голоса и — Олег не ошибся! — звон стекла.
— Я же говорил! — усмехнулся он и осторожно, словно опасаясь спугнуть добычу, потянул на себя дверь. Открыл ее почти наполовину, но люди, собравшиеся в кабинете, его не замечали.
Женя изловчилась и, потеснив Олега, тоже заглянула внутрь.
Здесь и правда пили: человек пять потрепанных мужиков сгрудились вокруг журнального столика, уставленного бутылками и кульками с какой-то закуской, и торопливо, даже не чокаясь, угрюмо осушали рюмку за рюмкой. Еще несколько человек тихо беседовали. Все курили, и сквозь густую сизую пелену не сразу можно было разглядеть большой фотопортрет, поставленный на письменный стол и подпертый со всех сторон стопками книг и коробкой с шахматами, чтобы не падал.
Очевидно, фотографию только что поместили в рамку под стекло: мужчина в синем рабочем халате аккуратно собирал со стола обрезки стекла и инструменты.
Это был портрет еще молодой женщины, и Женя пусть не сразу, но все же узнала ту развеселую девицу, которая так беззаботно улыбалась в «салуне» Глюкиады. И здесь Алина еще молода и столь же улыбчива, но, боже мой, как же старил, как гробил ее этот тусклый, безжизненный взгляд!
Чудилось, она только притворяется молодой — молодой, веселой, живой!
Невысокая седая женщина приблизилась к фотографии, критически оглядела ее, зажав в углу рта нещадно дымящую сигарету, а потом вдруг с необычайным проворством, прямо-таки жестом фокусника, нацепила на край портрета черную ленту, завязав ее небрежно-изысканным бантом, слишком красивым для траурного знака…
— Бог наказал, чего же еще?
Олег и Женя переглянулись…
— А чего же? Молния — это только для дураков электричество, а для умных она — перст Божий. Коли человек нечестив и грешен, не миновать ему небесной кары. Второе пришествие Христово будет как молния!
— Ну, пока до него еще время есть, — улыбаясь с некоторым ехидством, сказал Олег. — Но почему вы думаете, что эту несчастную Бог покарал? За что, собственно?
— Молния, гром, гроза для того Господом сотворены, чтоб человек смирялся в страхе! Услышал гром — затвори окна, двери, сотвори крестное знамение, умоляй Господа нашего Иисуса Христа и Пресвятую Деву о милосердии в те поры, когда бьет он грешных и полчища врага рода человеческого. А эта… покойница что выделывала? Выйдет на лоджию — и ну Божьи дива фотографировать! Тут небось вся нечисть за ее левым плечом сбиралась, злорадствовала, на неверный промысел, на слабую для бесовских оков душу любуючись! И то чудо, что Господь ее давным-давно не покарал, ну да он ведь многотерпеливец.
Проповедь вполне могла затянуться до бесконечности, да, к счастью для слушателей, непреклонная Людмила Васильевна воздела очи горе — и в ее, фигурально выражаясь, зобу дыханье сперло:
— Опять! Опять они по крышам лётают! Черти окаянные!
Олег и Женя снова быстро переглянулись в полной уверенности, что проповедница, хлебнув через край религиозного экстаза, погнала гусей, однако, к их изумлению, возмущением зажглись и взоры прочих бабок:
— Руфоры чертовы!
— Переломают ноги, поубиваются!
— Серафима, а ты куда глядишь? Твой Санька вовсе от рук отбился, скоро вообще с крыши слезать не будет!
— Да ты на своего Серегу посмотри, чего меня честишь? Сам мало что двоечник, так еще и ведро всегда мимо мусоропровода вываливает. Давеча я ему говорю: «Подбери, Сереженька, чего грязищу развел?» А он мне: «Тебе надо, ты и подбирай!»
Олег подмигнул, и Женя осторожно шагнула в сторону. Их уход остался незамеченным.
— Нет, я все-таки не понимаю! — упрямо сказала Женя. — Ну, пусть Божий перст, это, в конце концов, неважно, но ведь здесь — та же самая смерть! Та, от которой ее героиня спаслась в пьесе! И все чисто, без обмана. Молния есть молния. Ладно — такая судьба, рок человека ищет и тому подобное. Но почему это случилось именно сегодня? Ведь она лет десять непрерывно охотилась за молниями, не пропускала ни одной грозы. Почему ее убило как раз теперь, когда, по пьесе, настал ее черед рассказывать историю своего спасения? Именно после Стоумова, Полежаева, Неборсина, Климова, Аделаиды Пахотиной? Как же так могло случиться?!
Олег помолчал, потом сказал:
— Думаю, этого и не случилось. Это произошло.
Несколько мгновений Женя пыталась вникнуть в разницу между этими двумя синонимами, потом ее вдруг осенило — нет, ударило догадкой. Она резко отстранилась:
— Ты серьезно?
— Ну, более или менее, — уклончиво ответил он, запрокидывая изо всех сил голову и глядя на верхние этажи дома.
В ряду грязно-белых балконов и лоджий один, на восьмом этаже, смотрелся страшно: с черными, словно обугленными полосами. Когда Алину ударило молнией, она вцепилась в металлические перила. Это удвоило силу удара — даже краска оплавилась.
— Мне хоть и не удалось узнать в полиции ничего толкового — несчастный случай да несчастный случай, — продолжал Олег, — все же одно я выяснил наверняка: ее ударило в голову, в макушку. Но ты посмотри: она жила на восьмом этаже. Сверху — еще один балкон. И никто ничего не упомянул о том, что молния разрушила там бетонный пол и прошла насквозь, чтобы добраться до Алины. Да и про громоотводы все-таки забывать не стоит. Короче, предлагаю немножко покататься на лифте. Нет, не в этом подъезде. В следующем.
И он потащил Женю за собой.
Она пыталась было расспрашивать, однако в подъезд следом за ними вошел бородатый мужик с собакой, и Олег предостерегающе стиснул Жене руку.
— Вам какой? — спросил хозяин пса, ловко зажимая своего бульдога в угол тесного лифта и занося палец над панелью с выжженными и почерневшими, словно в них тоже било молнией, кнопками.
— Нажимайте, — обаятельно улыбаясь, предложил Олег. — Нам выше.
— Выше меня только крыша, — гордо сообщил попутчик. — Вы что, тоже из руферов? Вроде староваты…
Женя открыла было рот, чтобы спросить, кто, в конце концов, эти самые руфоры или руферы, но Олег снова сжал ее кисть, да так, что Женя невольно пискнула.
Попутчик подозрительно покосился на нее, но Женя уже стояла с каменным лицом. На счастье, вдруг заскулил пес, и хозяин тотчас переключился на него:
— Тихо, Атос. Уже скоро! — И пояснил: — Не любит лифтов. А вы на девятый этаж к кому? К тете Кате насчет комнаты?
— Мы из отдела по работе с несовершеннолетними, — изрек Олег, сурово глядя на попутчика. — Пора с вашими руферами разобраться!
— Давно пора! — последовал восторженный отклик. — Убьются же когда-нибудь, придурки. И еще поди знай, просто так они у тебя над головой носятся или просматривают квартиры верхних этажей. Я уж не раз говорил: ребята, ведь если кого, не дай бог, грабанут, вас первых в наводчики запишут, не отмоетесь потом.
— Кстати, вы не знаете, где найти ключ от чердака? — спросил Олег. — Обычно хранится у кого-то из верхних жильцов…
Лифт остановился.
— У меня раньше и хранился, — сообщил попутчик. — Да замучился замки менять. Не поверите: штук пятнадцать навешивал — все сворачивали! И во всех ближних домах то же самое. Конечно, если бы жильцы против них объединились да в один прекрасный день позапирали все чердачные люки, перерезали бы им, так сказать, коммуникации, тут-то они поплясали бы! Бегайте по крышам, пока не посинеете, а спуститься не моги!