— Но это ж не я! — крикнул Горбунов.
— Ну как не ты? А ты на чьей стороне войну провел, Горбун? На стороне тех, кто их убил. Да ты и сам, наверняка, евреев расстреливал…
Власовец отчаянно замотал головой.
— Расстреливал, расстреливал, потому что иначе тебя бы самого расстреляли, правда? А ты жить хотел. Любой ценой — жить. И мой папа, известнейший в Злобине адвокат, наверняка бы считал это стремление выжить любой ценой достаточным основанием для милосердия. И просил бы суд о снисхождении, учитывая возраст обвиняемого и его состояние здоровья. Но судья здесь я, поэтому апелляцию адвоката я отклоняю.
Горбунов хотел что-то сказать, но Борис Ильич быстро подошел к нему, приставил пистолет к правому виску и нажал спусковой крючок. Негромко хлопнуло, голова Горбунова разлетелась на куски, оставив страшное кровяное пятно над газовой плитой. Борис отстегнул наручники, протер платком рукоятку пистолета, вложил в руку убитого. Помыл вторую стопку, протер полотенцем, убрал в шкаф. Сыр, хлеб и ополовиненную бутылку водки оставил на столе. Протер все, чего касался. Вроде все. Открыл дверь, вышел в подъезд, спустился по лестнице, в машину садиться не стал, дошел до ближайшего телефона-автомата, кинул две копейки в щель таксофона.
— Володя? Завтра подъедешь к дому… — он назвал адрес, — заберешь желтые «Жигули»- тройку. Ключи под ковриком водителя. Номера только смени, вдруг кто-то бдительный их запомнил. Андрею Дмитричу — кланяйся, скажи «спасибо» за помощь. За мной не заржавеет, должок отработаю. Все. Я — в аэропорт. Отбой.
Повесил трубку, вышел из кабинки, вдохнул весенний воздух и зашагал. Надо пройтись пешком, все цветет, пахнет — очуметь. Если бы еще не это мерзкое чувство, что он стал убийцей. Надо бы облегчение чувствовать, но облегчения не было.
На автобусе доехал до аэропорта, времени до рейса было предостаточно. В баре руководство активно выполняло постановление партии и правительства о борьбе с пьянством — алкоголя никакого не было. Борис хмыкнул: «Хорошо, что раньше озаботился!», взял в баре так называемый «завтрак»: кусок хлеба с колбасой и половинкой вареного яйца, стакан березового сока, а еще «кофе из ведра», его и в самом деле заливали в титан из эмалированного ведра. Встал у стоячего столика, разрезал бутерброд пополам, выпил сок, достал из портфеля чекушку «Русской», собрался налить в освободившийся стакан.
— Нарушаем? Документики предъявите ваши!
Перед ним стоял милиционер и грозно смотрел на нарушителя. То ли срочник, то ли сразу после демобилизации, хорошо, если двадцать исполнилось. По-настоящему грозно смотреть еще не умеет. Борис улыбнулся, протянул ему удостоверение. Милиционер прочитал и начал густо краснеть.
— Виноват, товарищ полковник! Но поймите — служба! — он махнул в сторону стандартного объявления «Приносить и распивать спиртные напитки строго воспрещается!». — Глядя на вас, и другие решат, что можно. Я вас попрошу: вы как-то незаметненько, хорошо?
Борис с серьезным видом кивнул:
— Хорошо, боец, я незаметненько! С наступающим тебя!
Милиционер отошел, обернулся, увидел, как полковник госбезопасности наливает водку в стакан не вынимая четвертинку из портфеля, укоризненно покачал головой. Борис развел руками — видишь, выглядит как березовый сок, какие претензии? И не удержался — подмигнул. Солдатик снова покраснел и отошел от греха.
Выпил, закусил половинкой бутерброда. Думал, станет легче, а оно стало еще поганей. Мысли всякие в голову полезли: может, прав был этот власовец? Не судьей, вершащим приговор, он себя ощущал, а — если как на духу — убийцей. Какой же это суд ты устроил, полковник Огнев? Не суд, а фарс какой-то. Ведь они так же «судили» тех, кого убивали. Так что, положа руку на сердце, не судья ты, Борька, а самый настоящий палач.
А вот и нет, Борис Ильич! Отставить интеллигентское размазывание соплей! Заслужил Горбун расстрел? Заслужил! А может, и не один. Мог бы ему быть вынесен смертный приговор? Теоретически — вполне мог. Тогда какие вопросы? Ты просто сэкономил советскому суду время и силы, которые можно потратить на другие важные дела. Огнев не замечал, что рассуждает, как и Смирнов — в форме катехизиса, вопрос-ответ. Привык за долгие годы, как и потирать подбородок.
А все равно было хреново. И водка была отвратительная, сивуха одна. И «докторская» колбаса предательски пахла чесноком, ну чисто как отдельная. И желток крошился. Все рассыпалось как-то.
Замахнул еще сотку. Лучше не стало. Наоборот, неожиданно вспомнил, как осколки черепа кучно впились в стену над газовой плитой, ощутил кислый рвотный позыв. Подавил. Ладно, хоть в голове, наконец, зашумело. Да, я палач. Палач казнил палача. Отомстил за друга, за тысячи, многие тысячи тех, кто так или иначе погиб из-за власовского ефрейтора Василия Горбунова и тысяч таких как он. За родителей, за Лейку, за братьев-евреев, за искалеченные жизни тех, кто выжил. Кстати, Лейка с этим Ашером Сашко нашли и прикончили. Без всяких интеллигентских соплей. Вот так-то.
Но не помогало себя уговаривать. Нет, не помогало. Все равно было противно. Может, и правда, надо было его под суд отдать? Ну да, впаяли бы ему каких-нибудь восемь лет общего режима, кормили бы, поили, лечили, учитывая возраст, а он бы и в лагере в красном уголке лекции читал о героизме советских людей и про подвиг народа. Все. Хрен с ним, с Горбуновым. Послезавтра — День Победы. Еще переживать из-за этого подонка. Но все равно же будешь переживать, Борух Наумович…
— Мужчина! Это не вас зовут? — звонко поинтересовалась буфетчица. Борис прислушался.
— …Повторяю: пассажир Огнев, вылетающий в Свердловск, пройдите на посадку!
— Меня! — Он через силу подмигнул буфетчице, подхватил чемодан и пошел к самолету.
Журналисту окружной газеты «За полярным кругом», вернее, ее интернет-версии, Сергею Матвееву выпал шанс, который бывает раз в жизни. Особенно, когда тебе 25, когда ты закончил в Екатеринбурге факультет журналистики, попал за полярный круг, от которого до Москвы две с половиной тысячи километров. Это как от Москвы до Барселоны примерно. Только в другую сторону, да и Салехард — не Барселона.
Плох тот солдат, что не мечтает стать генералом, плох тот корреспондент, который не мечтает работать в федеральном издании. Понятно, что Матвеев мечтал, но — до Москвы далеко, да и своих борзописцев там хватает. Говорят, лучше быть первым на деревне, чем последним в городе. Но Матвеев, во-первых, последним себя не считал, а во-вторых, как ни крути, а Салехард это вам не деревня. Все же столица округа, и какого округа — нефтянка, господа, нефтяночка, кормилица-поилица!
Но все равно хочется в центр, где девушки могут носить коротенькие юбочки не два месяца в году, а хоть круглый год. Там — жизнь, движение, тепло!
И вот в единственный город, расположенный непосредственно на Полярном круге, прибывают сразу две съемочных группы — газета «Правдивый комсомолец» и Главный канал страны: передача «Как оно было» — чтобы рассказать о группе Сорокина, таинственно погибшей на Северном Урале у подножия вершины Лунтхусап. В стране в очередной раз пошла волна невиданного (Матвеев даже сказал бы — истерического) интереса к разгадке этой тайны — 50 лет прошло со дня трагедии! И именно в Салехарде живет единственный выживший участник этой группы — Олег Евгеньевич Оленин, депутат городской Думы и начальник строительного треста.
Олег Евгеньевич в том походе заболел и непосредственно перед выходом группы на маршрут был вынужден вернуться в Свердловск. Был нелюдим, общался только по работе, семьи не завел, так бобылем и жил. Еще никому ни разу не удалось взять у него интервью про события полувековой давности, так что задание которое получил перспективный молодой журналист Сергей Матвеев, могло стать трамплином головокружительной карьеры.
Главный вопрос: как разговорить господина Оленина? 70 лет все же — возраст, а старики — они с причудами, с возрастом характер только портится, это Сережа знал по своим родителям. А те — по своим, но это совершенно иная история.
Первая же попытка закончилась оглушительным фиаско:
— Здравствуйте, Олег Евгеньевич!
— Кто это?
— Меня зовут Сергей Матвеев, я корреспондент газеты «За полярным кругом».
— Что вас интересует?
— Вы были в свое время в группе Сорокина…
— До свиданья.
Вот и весь разговор. Обидно, между прочим. Как говорил забавный герой Этуша в «Кавказской пленнице»? — «Обидно, честное слово, ничего ж не сделал — только вошёл…» Другой бы расстроился и плюнул на вредного старика. Но это был бы ненастоящий журналист. А Матвеев был настоящим.
Ладно. Вторая попытка — использовать административный ресурс и пригласить Оленина побеседовать в качестве депутата городской думы — провалилась с таким же треском. Олег Евгеньевич никогда не ругался матом, но посылал так, что мат казался детским лепетом.
И тут везение! «Альянс по изучению обстоятельств гибели группы Сорокина», попросту — Альянс, проводит ежегодную конференцию и в память о полувековом юбилее трагедии приглашает того, кто видел ребят последним, единственного выжившего участника похода Олега Оленина. Матвеев выбивает себе командировку в Свердловск, с помощью однокурсников организует там на месте съемочную группу, и несется на всех парах в столицу Среднего Урала снимать конференцию и — пан или пропал — попытаться взять у Оленина интервью.
Конференция, хоть и юбилейная, шла по накатанному пути вселенской смертельной скуки. Докладчики, все как один косноязычные, многословные и неспособные выразить простую мысль обычными словами, оставались на трибуне по 40, а то и больше минут, согнать их оттуда считалось неудобным, все же люди пожилые, да и тема уж больно деликатная.
Матвеев оставил ребят снимать, сам вышел в фойе, лег на диван и, что называется, «придавил на массу». Потом, снова бодрый и активный, вошел в зал, где у штатива камеры сидел оператор со слипающимися глазами, который был занят только тем, что безуспешно пытался их разлепить.