Остановившись у очередной двери, бородатый 'сюртук' легонько стучит в неё костяшками:
- Что?!.. - хрипло доносится из кабинета.
- Господин Герасимов? К вам флигель-адъютант его Императорского Величества господин Смирнов!
Дверь неожиданно-резко распахивается, обнаруживая за собой статного вида господина с лихо закрученными усиками и стрижкой под 'ёжика'. Смерив меня внимательным взглядом (пожалуй, даже чересчур внимательным), тот делает приглашающий жест:
- Прошу, Вячеслав Викторович. Входите!
И пока я, следуя приглашению, 'вхожу', то успеваю подумать, что по имени-отчеству меня, кажется, не представляли... А он-то, оказывается, знает?..
Приходилось кому-то общаться с человеком, которого твоими стараниями только что заключили под домашний арест, сняв с должности? Нет? Вот и мне - нет. И поэтому я в растерянности останавливаюсь в центре кабинета. Не зная, мягко говоря, с чего начать. Впрочем, ситуацию 'спасает' сам хозяин. Да так 'спасает', что...
- Ну-с, господин липовый 'поручик по адмиралтейству'? Человек без роду и племени, странным, весьма странным образом умеющий втираться в доверие к высоко стоящим персонам... Чем я, скромный отставник вашими стараниями, обязан вашему визиту?
Тяжёлый, холодный взгляд Герасимова упирается в меня, приковывая ноги к полу. От неожиданности меня бросает в жар, и я теряю дар речи. Вот это поворот! И это его я четверть часа назад собирался 'нагибать' в мыслях?.. Да уж, кажется, мой визит совсем не вовремя!
Герасимов между тем, и не думает останавливаться, рубя с плеча:
- Господин Смирнов, меня всё время волновал вопрос относительно вас: везде и всем вы представляетесь уроженцем Томской губернии, я уж не говорю про офицерские погоны... Однако, господин Смирнов, каковы подробности вашей родословной? Поскольку ни в губернских метрических книгах Томска, ни в списках выпускников Морского кадетского корпуса вы не числитесь?..
Герасимов наступает на меня, и мне ничего не остаётся, как отходить спиной к окну. Змеиный, гипнотизирующий взгляд его напрочь парализует мою волю. Этот человек, надо сказать, совсем недаром был шефом тайной полиции!.. Вот уж, действительно, удав перед кроликом!
... - Как не числитесь, господин Смирнов, нигде. Вы были подняты на борт броненосца 'Князь Суворов', господин Смирнов, в открытом море близ берегов Аннама второго мая сего года - и это первое документальное упоминание о вас, сохранённое вахтенным журналом. Так кто же вы и откуда явились, господин Смирнов?!.. - заканчивает Герасимов речь риторическим вопросом, насмешливо сложив руки на груди и остановившись в полуметре от меня.
Моя пятая точка упёрлась в подоконник и отступать больше некуда - разве, сигать со второго этажа? Аккурат на Андропова с Петрушко, то-то подивятся парни? Впрочем, паркур в пятом году пока не входит в мои планы (здесь и слова-то такого нет). Герасимов, похоже, знает обо мне всё. Вопрос только, знает ли он про меня и будущее, явно ведь не все карты выложил? Если знает - я разговариваю с покойником.
Неожиданно меня осеняет:
Если, допустим, нет, не знает... На этом же можно сыграть?.. Насколько глубоко шарили его агенты? Сейчас и проверим! Раз ты всё про меня знаешь, и я сыграю в открытую! Держись тогда!!!
Я кидаю быстрый взгляд на убранство комнаты: письменный, заваленный бумагами стол, та самая скрипка на изысканном трюмо... Гигантский шкаф с аккуратно, по цветам отсортированными фолиантами... А вкупе с молодухой-кухаркой и заботливо расставленными по окнам фиалками, всё это ясно говорит об одном: чел, стоящий напротив, явно не собирается покидать этот мир. Ему в нём, в этом мире, хорошо и комфортно. А раз комфортно, то и...
- Вице-адмирал Рожественский, господин Герасимов!.. - делаю я полшага вперёд. Едва не соприкоснувшись носами с офигевшим от такой дерзости хозяином кабинета. И, демонстративно подняв руку, загибаю на ней большой палец.
- Что?!.. - непонимающе переводит он взгляд на мою ладонь.
- Генерал-адъютант Линевич!.. - не обращая внимания, ступаю я ещё на четверть шага. Загибая указательный.
- ...?..
- Его высокопревосходительство, Сергей Юльевич Витте... Вчера, господин Герасимов! - наступать дальше некуда, и я останавливаюсь в сантиметре от фрака противника. Бывший наместник Его Величества Алексеев - сегодня. Знаете ли вы, что связывает всех этих людей?
Мы напряжённо стоим, дыша друг другу в лицо. Успев про себя отметить, что бывший шеф тайной полиции ближайшее время пил отнюдь не кефир и закусывал, кажется, чесноком, я заканчиваю начатое:
- Все эти господа, господин Герасимов, знали ответ на ваш вопрос! Вы же отлично знаете, наверняка, что как минимум с троими из них, исключая Алексеева, я тесно сотрудничал. Алексеев же - также, знал. Хотите пополнить их список, я вам на вопрос - тоже отвечу. Итак?..
Второй раз за день я подымаю эту страшную тему... Наверное, я должен чувствовать себя неким злым демоном, несущим смерть? Это ведь не игры - человеческие жизни! В моих, причём, руках... Куда же дальше лезть, если сегодня я примерно подобное говорил самому Императору? А тут какой-то начальник охранки, причём, в отставке... Но мне похоже уже всё равно! Сказывается безумная психологическая усталость от происходящего. И, стоя напротив очередного человека, я банально ожидаю. Жду вполне предсказуемой реакции. Дальнейшее происходит, пожалуй, даже как-то буднично и предсказуемо:
Минуту назад могучий, уверенный в себе человек, гневно обличающий меня в грехах, вдруг скукоживается за пару мгновений, начиная с силой тереть виски. И вот мы уже не дышим друг дружке в лица, а Герасимов отступает сперва на полшага, затем ещё на шаг. А я, казалось бы, раздавленный обвинениями и неумолимыми фактами уже не жмусь к окну, а вполне вальяжно стою, почти расслабившись. Так и есть, этот парень явно очень хочет жить, я не ошибся! Но что-то больно он быстро поверил, странно... Не моя беда, эффект достигнут! А раз хочет жить, то... То сейчас я его и добью. И пусть выглядит это отнюдь не комильфо, но мне нужна информация. И я бью в лоб, не давая ему опомниться:
- Александр Васильевич... - присаживаюсь я на подоконник. - Лично мне лично от вас - нужно немногое. Я просто хочу знать, где можно найти предателя и двойного агента Евно Азефа. Которого вы, Александр Васильевич, взрастили.
Эффект от произнесённого подобен раскату грома, раздавшемуся прямо здесь, в кабинете. Дёрнувшись, как от укуса змеи, Герасимов вскидывает на меня ошеломлённый, даже какой-то дикий, взгляд.
Да, да, а ты что хотел... Я тоже, многое знаю! Не ты один такой крутой. Кстати, что-то довольно быстро поменялись роли... Сказать, что я этому удивлён? Ну-у-у-у-у... Да!
- Но откуда вы...
- Неважно. Пишите адрес, и я уйду!
Бывший шеф охранки замирает, имея вид человека, находящегося в полном ступоре. Бессмысленно переводя взгляд то на меня, то почему-то на потолок, кусает пересохшие губы. Наконец, словно в полусне, подходит к письменному столу и вынимает перо из чернильницы. Неужели вот так - просто? И это - такой-то зубр?!.. Сдаст мне Азефа? Не верю! Но... Чем-то я его сильно, похоже, зацепил... Плевать, мне нужен только адрес и катись он к чертям!
Через минуту Герасимов поднимается и вручает мне свёрнутый вполовину лист.
- Прочтёте, когда выйдете из дома, господин Смирнов. Не сомневайтесь, адрес там присутствует... Просто, поверьте. А теперь - уходите прочь! Более ни слова.
С отрешённым видом Герасимов прислоняется к секретеру, механически накручивая ус.
Ну, лады... Но если адреса там не окажется - я же вернусь?..
Хмурый бородатый агент, дежурящий за дверью, молча провожает меня до выхода из квартиры. Я долго копошусь у порога, не в силах отыскать фуражку на вешалке - подставка вся завалена разнообразными котелками и шляпами. Видно, хозяин дома тот ещё модник, любит одеваться. И когда я, отыскав, наконец, искомое уже нажимаю ручку двери, стремясь покинуть это место... В этот миг в дальнем конце этого дома и раздаётся звук, который я до конца своих дней уже не спутаю ни с петардой, ни с хлопушкой... По длинному коридору, минуя комнаты с тюлевыми занавесками и фиалками, до меня доносится сухой хлопок револьверного выстрела.
Смертным воем завизжала на кухне девка, бородач, едва не сшибив меня с ног, пулей бросается на звук... Но я уже знаю, что произошло. И даже догадываюсь, почему...
Выйдя из полутёмной квартиры и подойдя к окну, я дрожащими руками разворачиваю лист бумаги, вчитываясь в ровный, каллиграфический почерк:
'Ул. Разъезжая, домъ 38, кв.17.'
И чуть ниже, отдельно, выведена приписка:
'Ожидание страшней самой смерти, господинъ Смирновъ. Пришелецъ изъ будущего'.
Люди, тени... Тени, люди. Всё прах. Последние несколько месяцев я нахожусь в окружении людей, которые давным-давно умерли. Более того, если рассуждать с помощью подобной логики, то я вообще практически единственный живой человек в мире. Потому что те, кто окружал меня в моём времени, даже ещё не родились. Разве, несколько старичков где-нибудь в Азии - живут, говорят, такие, слыхал. Да в Китае, по-моему, существует деревня, жителям которой перевалило за сто - но сути дела это не меняет. С долгожителями теми я не знаком, они со мной - тоже.
Когда я был совсем маленьким, то иногда мечтал остаться один на всей планете. Так, чтобы проснуться утром, а вокруг никого: папы, мамы, прохожих на улицах... Вот было бы веселье, думал я - хочешь, заходи в любой магазин, бери там, что душе угодно! В школу идти не надо, спать можно хоть до обеда... Гуляй, не хочу! После, когда чуточку подрос и до детского разумения начали доходить некоторые практические нюансы (одному - скучно, продукты в гастрономе имеют свойство портиться, опять же - электричество, чёрт его дери, кто будет давать?), мечты несколько трансформировались. И в неокрепшей юной голове начало рисоваться подобие некой общины из нескольких любимых друзей и обязательно девочки, которая нравилась - соседки по парте по имени Оля. Оставшись одни на всём свете, мы должны были добывать еду с оружием в руках (каким образом и из кого - в мечтах не уточнялось, но это мелочи), жить полноценной жизнью в отсутствие вечно мешающих взрослых и этой самой жизни радоваться. Я так и видел себя брут