аписать за жирной, издали видной подписью: 'Евно Азеф', чтоб в металле было отлито, а после... Ну, не готов я ещё самолично казнить и убивать. Воевать - могу, а выстрелить в безоружного, пусть даже и подонка - нет уж, увольте. Пусть с ним охранка разбирается, благо, теперь есть, кому... Спиридовичу такой презент подброшу - второй день парень работает, а уже вскрыл вселенский, считай, заговор!..
Впрочем, пора прекращать ломать комедию, не то сейчас весь дом сбежится. Подойдя к вороху одежды, под которой уже несколько попритих хозяин квартиры, я ворошу ногой волосатое пальто:
- Подъём, Евно, хорош реветь! Пошли за стол, займёмся делом! Ну же, чего разлёгся?! Мужик ты, или...
Закончить я не успеваю. Что-то с силой ударяет меня в грудь, и только потом в сознание, оглушая, врывается сухой хлопок. Хлопок, который за время пребывания здесь, в прошлом, я не спутаю ни с чем и никогда - ибо наслушался их до конца своих дней. С лихвой и перебором. В сознание вместе с ударом врывается звук револьверного выстрела.
- Ах ты...
Чувствуя, как подкашиваются ноги я пытаюсь поднять правую, так не вовремя опущенную руку с наганом - а она, рука, совсем не слушается хозяина... Ну же, давай рука, стреляй туда, в этот ворох одежды! Мозг - дай приказ пальцам начать работать, как работали они всегда, с самого детства, убей этого гада, пока ещё можешь, ведь он только что тебя убил! Убил?.. Как странно звучит... Ведь я пока ещё живой, пусть и беспомощно валюсь на пол... Но... Бессильные пальцы предательски разжимаются, так и не подчинившись приказу нервного центра. И почти сразу, неожиданно, мне становится всё... Рав... Но.
Всё равно на стук, с которым я свалился на пол - что с того, что стук, я ведь почти не ощущаю боли!
Без разницы мне и на грохот рядом... Очевидно, это Азеф отодвигает вешалку, подымаясь на ноги? Молодец! Ну, что-ж, ему так и надо поступать, он ведь не убит, как я?
Абсолютно наплевать на то, что должно произойти дальше. Сейчас он должен сделать контрольный выстрел, мне в голову. Я часто видел это в фильмах, много читал о таком: в новостях, в художественной литературе... Киллеры всегда делают 'контрольный', после которого - всё. Странно, но мне совсем не страшно, хоть я много раз и представлял это на себе... Интересно, мир сразу схлопнется и тут же наступит ничто?
Меня не волнует даже громкий шум, внезапно ворвавшийся в помещение, шум, похожий на топот и вместе с ним чьи-то крики. Кто-то кричит, точно... Наверняка, это сбежались соседи? Ещё бы - стреляли же...
Хлопок. Ещё один. И ещё целых два подряд - один за другим. Зачем же столько контрольных, Азеф? Неужели ты не можешь попасть в голову неподвижно лежащего человека? Эх, ты, а ещё провокатор...
Чьи-то руки бережно подхватывают меня, разворачивая на спину.
- Господин флигель-адъютант!!! Господин флиг... Быстрей на улицу, Пашук!!! Доктора из-под земли достань, или головой ответишь!!!
Проворные руки бесцеремонно начинают рвать на мне китель, лишая его пуговиц. Я хочу сказать их хозяину, что не надо, можно ведь просто расстегнуть, но почему-то не получается. И последнее, что я чувствую - как что-то туго стягивает мне грудь, лишая возможности полноценно дышать. Эй, как же я без возд... И наступает тем-но-та.
17 августа, среда.
Ночью пришла телеграмма, что Маньчжурская армия вышла, наконец, в прямую видимость крепости Порт-Артур. Японцы отступают. Всё утро провёл в дурмане после этого! Кажется, Господь вновь на нашей стороне!
Ездили в Красное Село на Егерский праздник, снялись группой с офицерами.
Собрался Комитет министров, после обеда заседали до позднего вечера.
PS Получил неприятное известие о ранении новоназначенного флигель-адъютанта С. неустановленным лицом в столице. Больного в беспамятстве доставили в Царское Село - глупость, надо было оставить в городе. Распорядился приставить Боткина и сделать всё возможное. Ужинал у мама, читал до позднего вечера.
20 августа, суббота.
Утро было тихое, холодное и туманное. Ездил к обедне с тремя дочерьми.
Итак, реформа. С первого сентября начинает действовать Совет Министров, новое объединённое правительство. Возглавит сей орган, несмотря на активное нежелание, П.И. Столыпин. Новым манифестом провозгласил созыв нового органа - Государственной Думы, срок первого созыва установил не позднее второй половины октября. В Петербурге крайне неспокойно, рабочие бастуют.
PS Флигель-адъютант С. весьма плох - ранение тяжёлое. В себя пока не приходил. Однако Боткин утверждает, его жизнь вне опасности.
22 августа, понедельник.
Свершилось! Порт-Артур вновь наш, японцы сброшены в море! Много пленных, Япония, по непроверенным слухам, сегодня запросит мира. Жду английского посла после обеда.
- Э-э-э-эй... Помогите!.. Э-э-эй!.. Тону!..
Бесполезно кричать. Ненавижу море! Теперь - точно ненавижу... Волны захлестывают, и держаться на поверхности все трудней. Я наглотался воды на всю свою будущую жизнь. Похоже, недолгую. Кто там говорил, что соленая вода держит тело на поверхности? Смело плюнуть в лицо и растереть ладошкой. Тянет ко дну...
Ничего не помню - как я здесь оказался? Почему я в море, хотя должен быть... Где я должен быть?! Море, откуда-то я уже это помню... Упал с корабля? Какого?!..
Пытаюсь лечь на спину и расслабиться: вроде бы так надо поступать для экономии сил?.. Где-то читал или видел в кино... Умирать все же очень не хочется!..
Сквозь плеск волн пробивается посторонний звук. Неужели корабль?!. Ура, я спасен! Сейчас главное не паниковать, дождаться подмоги! Моментально переворачиваюсь и пытаюсь оглядеться. Корабль!!!
Недалеко, примерно в километре от меня, возвышается серая громадина! Она движется как раз сюда, в мою сторону!
Я из последних сил машу руками и захлебываясь кричу:
- Тону-у-у-у!!! Спасите!!! Хелп!!! - неожиданно для себя самого перехожу я на английский.
Темная громадина приближается, видна вытянутая, выходящая далеко за корпус палуба и одинокая, короткая труба. Удивительно... Авианосец? Значит, американцы? Но откуда современный американский авианосец в пятом году? Или, не в пятом?!.. Плевать, хоть римская триера до нашей эры, только спасите меня! Волны накатывают одна за одной, то поднимая, то вновь опуская. От этих качелей уже неслабо мутит, если что. Сил почти не остается, но я собираю в кулак последние:
- Хелп, плиз!..
Громкий гудок. Заметили! Теперь только не захлебнуться, только дождаться помощи!
Огромный серый корпус увеличивается, нависая надо мной. Что же так медленно, вытащите же меня поскорей!!!
К шуму, издаваемому авианосцем, добавляется посторонний, нарастающий с каждой секундой, гул. Вертолёт! Вон он, совсем близко!!! Оттуда тянется трос с человеком, это спасатель! Ура!!!
Делая несколько отчаянных гребков, 'на зубах' плыву в его сторону, приближаясь к своему избавлению. Гребок, ещё один... Я хватаю протянутую руку, намертво вцепляясь в неё всей пятернёй. Оторвать сейчас меня не сможет никто и ничто. Хоть сам Посейдон, мать его... Который меня чуть не утащил в свое царство, да фиг тебе теперь! У меня есть протянутая рука, и пошел ты, Посейдон. Я спасен!
- Держись, мля!.. - по-русски орёт мне голос, перекрикивая шум лопастей. На меня уверенно, не церемонясь, цепляют что-то вроде страховки альпиниста.
Я удивлённо подымаю голову. Не американцы? Русские?!.. Но... Повернувшись в сторону корабля, я оглядываю громадину. Это не 'Адмирал Кузнецов', ничуть... Скорее, 'Рональд Рейган', судя по размерам, хоть и какой-то странный... Да и вертолёт совсем не Милевский... Что такое?
Последнее, что я вижу, когда трос начинают подтягивать вверх, это огромную, выполненную золотом надпись на кириллице, украшающую борт авианосца. Надпись 'Адмирал Рожественский'. И то ли от перегрева на солнышке, то ли от того, что наглотался солёной воды... То ли ещё от чего... Но мне становится плохо и я отключаюсь. Потому что никогда и ни при каких условиях ни в России, ни в Советском Союзе... Да хоть где. Не существовало и не могло существовать авианосца с таким именем.
Не хочется открывать глаза... Так спокойно и комфортно находиться внутри себя, отделённым от внешнего мира стеной из закрытых век. Тело расслаблено, нигде ничего не болит и не ломит - редкое ощущение, чем старше становишься, тем больше его ценишь... Впрочем, не так уж я и стар, мне всего лишь тридцать пять? Тридцать пять, но за эту треть века я успел нахвататься впечатлений на несколько жизней. Особенно, за последние три месяца, в прошлом... Три месяца в прошлом!!! Нет-нет-нет, только, не там... Господи, пощади, а? Давай я окажусь не в прошлом, а в нормальном, о-кей? Ну, там, где мобильная связь, чемпионаты мира по футболу раз в четыре года и аптека за углом? С антибиотиками бактерицидным пластырем в целлофане? И чипсами с пивом по пятницам!!! Чего тебе, Господи, стоит, а?!..
Я осторожно пробую пошевелить указательным пальцем правой руки, не открывая глаз. Ну её, эту реальность, начнём с малого! Та-а-а-ак... Палец послушно подчиняется, сгибаясь, как ему и приказано. Приказано... В памяти всплывает мысль, связанная именно с приказом и неподчинением. Конечности... Точно!!! В голове вихрем проносятся последние зафиксированные события. Меня же убил Азеф! Подло, из-под вороха одежды. А потом я оказался в море, и меня подобрали, подобрали... Подобрали с авианосца, мать его, 'Адмирал Рожественский'!!! Ни фига себе... Это что, я так на будущее повлиял? Нет там, случайно, хоть тральщика какого, носящего скромное название 'Поручик Смирнов'? А что, я был бы не против... Это значит, что меня вернули в будущее? Обратно? Ур-а-а-а!!!
Осторожно открываю глаза. Темно, как в ж... Короче, темно. Как в жизни! Если я на корабле и авианосец - не плод воображения, это значит, должна быть качка? Но кажется, всё статично, да и тишина вокруг - гробовая?
- Эй, есть тут кто-нибудь?.. - мой голос звучит хрипло и странно. Будто принадлежит не мне. - Эй?..