- ...Молодые люди у вас, в Россия, очень некультурны! Немецкий молодой герр вежлив и всегда помогает старшим! А вы, военный - чему вас только учат в ваша армия?!.. Осторожней с хрусталём, слышайт? Быстрей, кучер уйдёт!!! Шнель!!!
Ах ты... Ильза Кох, понимаешь, недоделанная! Та мегера в Бухенвальде часом, не твоя внучка будет?
Всё же прибавив шагу и стараясь не дать Оболенскому со спутником далеко оторваться, я не верю своим глазам:
'Нет, таких совпадений просто не бывает... Если это тот, о котором я думаю... Не какой-то там Ильич, а настоящий, матёрый творец революции! Идеолог, по сути, жестокий и беспощадный её фанатик. Не словами, как Ленин, а делами доказавший, что пролить реки крови для него - раз плюнуть ради благих, как он полагал, целей... Если это он, чего явно не может быть, то встреча эта - точно, не простое совпадение!.. Ну, обернись же, покажись анфас?..'
И мои мольбы не остаются без внимания. Свёрток, что несёт под мышкой худощавый брюнет вдруг выскальзывает, падая в уличную грязь. Охнув и отчаянно всплеснув руками, человек оборачивается, нагибаясь за ним...
Сверкает стеклом пенсне, и окончательные сомнения испаряются, как не бывало: в так похожем на студента какого-нибудь технического вуза пареньке я узнаю личность, сотни раз встречавшуюся мне на просторах интернета. В книгах домашней библиотеки. В множестве исторических и не очень телепрограмм. В генетической памяти несчастного народа, в конце концов, прошедшего через Большой террор. Человека, наверняка незаслуженно забытого в советское время и тщательно затёртого из всех 'Кратких курсов' и Больших Советских Энциклопедий. Но без непосредственного участия которого, положа руку на сердце, не состоялось бы ни Советское государство, ни те самые энциклопедии с 'Курсами'. Российского Робеспьера революции семнадцатого, зарубленного не ножом гильотины, правда, но ледорубом такого же фанатика как он в сороковом году в Мексике - государстве, давшем ему убежище в эмиграции.
Передо мной сейчас подымает из грязной питерской жижи упавший пакет Лев Давыдович Бронштейн собственной персоной, известный больше под псевдонимом Троцкий.
На секунду мы даже встречаемся взглядами - наверняка моя застывшая фигура с разинутым от изумления ртом привлекла внимание будущего карающего меча революции (не железный Феликс, именно он, меч!). Но - мало ли в огромном Питере зевак в военных мундирах? И откуда неуверенному в себе молодому человеку, попадающему своим происхождением под черту оседлости знать, что мы, в общем-то, давние знакомцы? Скользнув по мне беглым взором, Троцкий подбирает пакет и семенит торопливыми шагами дальше, вслед за удаляющейся спиной Оболенского.
- Шнель! Шнелль!!!.. - вырывают меня из оцепенения истошные крики немецкой фрау. - Что встал как истукан?!.. Неси, русский грубиян!!!..
Со слухом у меня всё в порядке и слово 'швайне', которым напрочь оборзевшая дама (пусть и вполголоса) завершает окрик, я различаю весьма отчётливо. Нет, ну это уже совсем перебор... Не спорю, Германская империя в настоящий момент дружественна Российской, а после победы над Японией, так и вообще - общие интересы и всяческие лобызания, но...
Пальцы мои вдруг как-то сами собой разжимаются, и тяжеленные коробки с французским хрусталём, подчиняясь закону Ньютона, устремляются в полном соответствии с векторной суммой сил притяжения, сообщающим им одинаковое ускорение. То есть, на грязную мостовую. Кажется, я расслышал в уличном шуме жалобный звон разбитого драгоценного стекла.
И, ничего не объясняя соляному столбу, в который вмиг превратилась уроженка прусских земель (жирно будет, а я не мать Тереза, могу и сорваться), я торопливо спешу к стоянке извозчиков, стремясь не выпустить из поля зрения парочку.
План, пусть и путанный, с массой пробелов, но созревает мгновенно: плевать на открытие Думы и все дела - буду действовать сам! Раз Империя не идёт навстречу, дядя императора преспокойно копает под племянника, а тому - пофиг, буду делать, как душа подскажет! К тому же, у меня в арсенале есть мощное, ой какое мощное, оружие...
Открытие первой Государственной Думы, кажущееся внешнее спокойствие в Питере - это обман, об этом я знаю как человек, близкий ко двору. Точнее, в нём последние два месяца обитающий. Несмотря на проводимые реформы, выборы и победу над Японией с выплатой репараций, тревожные новости регулярно приходят в Царское Село вместе с курьерами, везущими депеши, новостями о гибели очередного генерал-губернатора, волнениях на заводах и революционных прокламациях, появляющихся то тут, то там. Убит фон Медем в Москве, тяжело ранен едва вступивший на его должность Дурново... Массовая стачка на питерских заводах, знаменующая моё прибытие в Петербург хоть и прекратилась, однако, ходят упорные слухи о новой, на этот раз всеобщей забастовке рабочих в России. Тревога витает в напряжённом воздухе, обретая отчётливые черты в ежедневных совещаниях у Императора, хмурых лицах министров, выходящих оттуда и слухах, витающих по коридорам Александровского дворца. И всё чаще в лексиконе его обитателей звучит ранее редкое, обращающееся лишь к Франции конца восемнадцатого века, слово 'революция'... Складывается впечатление, что чья-то весьма ловкая и умная рука мутит воду в ступе, под названием Россия...
И вот передо мной Троцкий с Оболенским, как живые и на блюдечке, ей-Богу!!!
Я подлетаю к последнему стоящему извозчику - Троцкий с Оболенским уже сели и их удаляющаяся бричка темнеет в пелене дождя! Скорее!!! Долбаная немка, шьйорт её дери!!! Еще несколько секунд - и упущу!!!
- Свободен?!..
- Занят... - бородатый мужик в ливрее равнодушно пожимает плечами. - Вон, господа, раньше подошли! - указывает он на какое-то семейство, очевидно вернувшееся с дачи. Включающее двоих детей и кучу чемоданов. Папаша в сюртуке как раз неторопливо тащит один из них сюда, к коляске.
А-а-а-а... Уйдут!
- Десять рублей плачу!
- Но господин оф...
- Двадцать!
- Я...
- Пятьдесят!!! - выкрикиваю я заоблачную сумму.
Глаза того округляются (пятьдесят - это цена его лошади, да с лихвой), но жадность явно затуманивает разум. Посчитав, что можно срубить и больше, тот томно закатывает буркалы. Ах ты, сволочь... Жадность - оно плохо. И потому...
Револьвер в моей руке мигом приводит в чувство как извозчика, так и папашу семейства, открывшего было рот качнуть права. Что я делаю? А, сам не знаю... Но делать что-то надо. Раз все остальные не чешутся!
- Гони за той повозкой, гад... - тихо бормочу я, взводя курок и падая на седушку. - Быстро и без фокусов!
И мы бодро трогаемся с места.
'Без фокусов'... Откуда память вытащила эту фразу? Из какого-нибудь голливудского боевика, не иначе? Точно, а скорее - наверняка. Мне стыдно за произошедшее? Да вот ни фига... Мне просто на всё уже пофиг. Ну, почти...
Промедли я ещё с полминуты, и мы бы просто не упустили добычу - революционная коляска как раз свернула на перекрёстке. А затеряться в мегаполисе, где таких же колясок тысячи, совсем не проблема.
- Держись за ними, но близко не подъезжай, усёк, стервец? - откидываюсь я на жёсткую спинку и прячу револьвер в кобуру.
- Понял, ваше благородие... - отвечает спина. - Не убьёте?
- Как себя поведёшь. Справишься - получишь обещанное! Остановятся если - встанешь поодаль. Всё понял?
- Понял, ваше благородие!
Извозчичья спина заметно расслабляется, но мне на неё - тоже, пофиг. Как и на многое давно уже стало в этом времени.
Устроившись поудобней, я задумываюсь под шум дождя, барабанящего по крыше пролётки.
'Как быстро я изменился. Казалось бы, прошло всего полгода, как я здесь, в этом времени. Но я, Слава Смирнов, полгода назад и помыслить не мог угнать под угрозой оружия извозчика! А если бы и посмел когда-нибудь, то рефлексировал бы до конца жизни, наверняка - как же, угрожал оружием, детишки рядом стояли, всё видели... Отца семейства при них, опять же, оттолкнул... Что со мной происходит? Я просто очерствел после ужасов, что видел на Цусиме? Похоже, что так. Хотя, 'очерствел' - наверняка не тот термин, тут дело в другом. Более глобально изменился, что ли. Появилась несвойственная ранее самостоятельность в принятии решений и расстановка приоритетов. И... И очень просто, наверное, стало убить. После того боя в Маньчжурии, когда я стрелял, прячась за лошадиным трупом, а скачущие фигуры падали, будто в тире - стало совсем, просто... Вот, Азеф - я ведь готов был его убить, хоть и этого не сделал. Не успел просто...'
Коляска с парочкой сворачивает на переполненный Невский, мы вслед за ней. Движение здесь оживлённое, и чтобы не потерять её из виду, мой кучер пристраивается почти вплотную. Старается! Я вновь возвращаюсь к размышлениям.
'...Стало просто убить, да. Стало пофиг почти на всё. На всё, кроме... Кроме, пожалуй, двух людей в этом времени - генерала Мищенко, который сейчас наместник и далеко, и... И Елены Алексеевны!..'
При мысли о любимой женщине моё сердце сжимается, причиняя боль. Сказать, что у нас всё просто - нагло соврать. Ну, не везёт мне в жизни на простых женщин, любые отношения перерастают в драму с двумя действующими лицами и всегда определённым финалом - долгим и тяжёлым расставанием. Уж не знаю, то ли я не создан для семьи, то ли выбор мой падал всегда на тех, кто не создан для неё... Загадка! Однако, сейчас всё происходит совсем иначе, не как раньше и сказать, что я не влюбился по-настоящему - опять же, похоже, нагло соврать. Влюбился. По-настоящему и серьёзно!
Примчавшись ко мне сюда, в Питер, проведя множество бессонных ночей у моей кровати... Как не похожа она на тех, кого я встречал в двадцать первом веке! И недавнее назначение её придворной фрейлиной её Императорского Величества - вполне заслуженно, конечно. В последнее время мы редко видимся - дел у Елены Алексеевны прибавилось с лихвой. Заметил её не только я один, похоже... И давно уже не улыбаюсь на солдафонские шутки Мищенко о предстоящей свадьбе. Потому что не смешно. Совсем...