— В подземелье! — Абызова тащит Ингрид от окна за собой. — Быстрее!
Ныряют в знакомый проход. Вниз по ступеням, в темноту и сырость.
— Как думаешь… — кричала Ингрид на бегу, — он будет в порядке⁈
— Не знаю! — честно ответила Абызова.
— Но зачем он остался⁈ Что ему нужно от трупов⁈
Абызова вспомнила тот его взгляд. Голодный. Жадный. Дикий. Но язык не поворачивался предположить нечто нечеловечное, а потому произнесла иное:
— Может, экипировка⁈ Артефакты⁈ Не знаю!
— Да, точно! — Ингрид кажется и сама думала о том же, о чём и Абызова, а потому ухватилась за эту мысль. — Он же довольно хозяйственный!
Да… лучше думать, что он мародёрствует, чем… Неважно.Главное — он жив. Остальное неважно.
Они достигли ливнёвки. Знакомый запах сырости и плесени ударил в нос, но сейчас это казалось даже приятным после бойни наверху.
— Эй! Кто там⁈ — раздался суровый голос Бьёрна.
— Свои! — крикнула в ответ Ингрид. И выбежала с Абызовой в канализационный отсек.
Вид у защитников эвакуационного выхода был отнюдь не парадный.
Бьёрн держался за бок, из-под пальцев сочилась кровь. Топор в другой руке весь в засохшей крови и чьих-то волосах. Фрея прижимала к своему плечу грязную тряпку, прикрывая глубокий порез, судя по количеству крови. Даже в полумраке видно, как побледнело её лицо. Ермолаев сидел у стены, нога вывернута под неестественным углом.
А вокруг…
Трупы. Минимум полтора десятка британцев валялись в разных позах.
— Слава духам! — Бьёрн попытался подойти к ним, но покачнулся. — Ах, м-м… Вы живы… А где…
Он замер, оглядывая их.
— Где наш друг-имперец?
Фрея резко подняла голову. В глазах — сначала надежда, что он вот-вот покажется. Со своей очередной шуточкой.
Но…
Было тихо. Больше никто сюда не шёл.
— Где Александр? — её голос дрогнул.
— Он… — Ингрид запнулась. — Он задержался. Сказал догонит.
— Задержался? — Фрея не веря нахмурилась. Резко отбросила тряпку, попыталась встать. — Где? Зачем? Он ранен? ГОВОРИ ПРАВДУ!
Кровь хлынула из её раны сильнее. Но её это не волновало. Она настойчиво требовала ответа.
— В башне, — Абызова решила не врать. — Ранен после тяжёлого боя.
— И ВЫ ОСТАВИЛИ ЕГО УМИРАТЬ⁈ Я иду за ним. — Фрея двинулась к выходу.
— Нет! — Ингрид преградила ей путь. — Он сам сказал уходить! Приказал! Ты не понимаешь, Фрея!
— Мне плевать, что он приказал! — советница оттолкнула её. — Он там истекает кровью! Или вообще сейчас… — и не решилась озвучить очевидное.
— Он не истекает кровью, северянка, — механический голос Абызовой прозвучал жёстко. — Поверь. С ним всё в порядке.
Фрея нахмурилась. Посмотрела на обеих — шлемоголовую и Ингрид внимательнее. Они явно что-то видели. Что-то, о чём не хотят говорить. Но чтобы это не было, вряд ли бы они оставили Александра умирать.
— Что произошло? — тихо спросила она. — Что он сделал?
Ингрид и Абызова переглянулись. Молчание затягивалось.
— Он спас нас, — наконец ответила Ингрид. — Но… не спрашивай как. Просто прими — он там справится.
— Барьер отключён? — Бьёрн попытался разрядить обстановку.
— Да, — кивнула Абызова. — Более того, уничтожены пушки на стенах. Волков переделал систему.
Ермолаев хрипло рассмеялся.
— Чёртов Ненормальный практик… об этой операции будут писать в учебниках… как я счастлив, что приложил к этому руку…
Очередной взрыв сверху. Потолок посыпался каменной крошкой.
— Нужно уходить, — Бьёрн с трудом поднялся. — Двадцать минут прошло ещё пять минут назад. Сейчас тут всё обрушится.
— Но… — Фрея всё ещё смотрела на проход.
— Фрея, — Ингрид схватила её за плечи. Посмотрела в глаза. — Я понимаю. Правда понимаю. Но он попросил нас уйти. И у него были причины. Веские причины. Доверься нам, — добавила она тише. — И доверься ему.
Та долго молчала. Потом кивнула. Медленно, нехотя.
— Если с ним что-то случится, я тебя не прощу…
— Не случится, — Ингрид попыталась улыбнуться. — Таких как он не берёт ни сталь, ни эфир.
«Ни собственные демоны. Надеюсь.»
— Уходим! — Бьёрн закинул Ермолаева на плечо и указал вглубь туннеля. — Пока нас тут не схоронило заживо!
И все двинулись в темноту…
Капитан Элдрич находясь на командном посту нетронутой северной стены, наблюдал за развернувшимся внизу адом. Форт Дредноут… неприступная твердыня… билась в агонии, как раненый зверь.
Северяне лезли на стены как муравьи. Ещё с такими примитивными осадными башнями! Что лишь сильнее раздрадало блондина. Имперская артиллерия методично долбила по стенам. Но, суки, били старательно, нанося минимальный вред самому форту, дабы меньше потом ремонтировать!
Но хуже всего…
Барьер. Где, чёрт возьми, барьер⁈
Синий купол, который должен был защищать форт, просто исчез. Будто его никогда и не было! А эфирные пушки! Гордость британской инженерии! Молчали. Хуже того, когда расчёт третьей батареи попытался выстрелить, орудие взорвалось, разнеся половину башни.
Саботаж. Но как? Генератор под тройной защитой. Тем более Реджинальд с его людьми не пропустили бы никого…
— Милорд! Милорд!
Молодой солдат с тонкими чёрными усами подбежал, задыхаясь. Мундир в крови, глаза полны ужаса.
— Восточные ворота пали, милорд! Северяне прорвались внутрь! Майор Хэмптон приказал отступать!
Элдрич стиснул зубы до скрипа.
— Где вице-капитан Реджинальд? — его голос прозвучал внешне спокойно, но солдат отшатнулся.
— Не… не могу знать, милорд. Никто не видел его и отряд с тех пор, как они ушли к башне управления.
«Реджинальд, ты идиот. Чем, чёрт возьми, ты занят⁈ Как умудрился пропустить диверсантов⁈ А может он с имперцами заодно?» — закипал Элдрич.
Очередной взрыв. За ним ещё один. Блондин молчал, наблюдая падение форта.
Затем вздохнул и произнёс:
— Подавай сигнал к отступлению. Общий сбор у складов. Эвакуация через северный выход.
— ЕСТЬ!
И вскоре над крепостью протрубили сигнал отступления. Три коротких, один длинный.
— Милорд, вы уверены? — его адъютант, второй вице-капитан Моррис, выглядел растерянным.
— Форт потерян, — отрезал Элдрич. — Без барьера, ещё и без пушек мы продержимся час, не больше. Так что, спасём, кого можем. Сражаться до последнего солдата — удел идиотов.
Моррис кивнул, в очередной раз удивляясь холодному разуму капитана.
И вот… началось отступление.
Склады располагались в северной части форта. Приземистые, защищённые дополнительными контурами. Которые, к счастью, работали независимо от основного генератора.
Элдрич шёл через внутренний двор. Позади — его личная гвардия, десяток отборных практиков. Кругом — хаос. Солдаты бежали кто куда, офицеры пытались навести порядок, раненые стонали.
Жалкое зрелище.
— Грузите только самое ценное! — вопил интендант у складских ворот. — Артефакты первого класса! Эфириты! Документы!
— И вино, — добавил Элдрич, проходя мимо. — Дорога не близкая.
Внутри склада к отправке были готовы эфирные грузовые снегоходы на гусеничном ходу. Бронированные, способные пройти по любой местности.
— Милорд! — механик отсалютовал. — Пять машин готовы к выезду! Остальные через две минуты!
— Достаточно. Грузимся.
Солдаты запрыгивали в кузова.
Элдрич же краем глаза заметил движение во дворе. Из башни управления выбежала фигура. Северянин. Если судить по мехам и бороде. Но что-то было не так…
«Головы. Он несёт головы.» — прищурился блондин.
В правой руке северянина — голова Блэквуда. Этот орлиный профиль с седыми волосами не узнать было невозможно. В левой — рыжая лохматая башка. Максвелл.
«Неужели это он убил их? — Элдрич активировал восприятие. — Мастер? Да нет. Бред же… Наверняка, он один из тех, кто уже проник в крепость и просто отрубил головы павшим магистрам ради награды…»
И тут северянин повернулся. Где-то британец уже видел его…
Буф! Перед глазами калейдоскоп картинок!
Морозный Клык.
Таверна.
Официантка и пролитый чай.
— ЭЙ! СТОЙ!
Крик вырвался раньше, чем Элдрич успел себя остановить. Кричать на улице⁈ Это же не в его манерах!
Но северянин замер. И медленно, как-то нехотя, повернулся.
Момент, и оба посмотрели друг на друга.
Расстояние между ними было около двух сотен метров. Но Элдрич видел. Видел эти глаза. Те самые. Которые смотрели на него с таким спокойствием, когда он забирал его кинжал.
— Ты же тот самый дикарь из таверны!
— А, это ты⁈ — усмехнулся северянин в ответ. — Уже уходишь⁈ Не понравилось в Морозном Клыке⁈ Да, чай тут не самый лучший, понимаю!
У Элдрича дёрнулся глаз. Да как этот дикарь смеет глумиться над ним!
Его взгляд снова метнулся к головам. Блэквуд — опытный боец, магистр сколько лет. Максвелл — также не рядовой боец. Но оба мертвы.
Неуж-то убил их этот… этот…
Что-то щёлкнуло в голове.
«Что если он один из диверсантов? — задумался Элдрич. — А в таверне просто строил из себя олуха?»
К тому же, все те странности, которые тогда зацепили, но не вызвали особых подозрений. Слишком молодая кожа для северянина его возраста… И борода…
«Накладная… Сукин сын носит накладную бороду!»
— ПОКАЖИ СВОЁ ЛИЦО, ИМПЕРЕЦ! — раздражённо выпалил Элдрич, осознавший что попался на такую простую уловку. — ПРИЗНАЮ! ТЕБЕ УДАЛОСЬ ОБМАНУТЬ МЕНЯ!
Имперец, в чём теперь блондин не сомневался, стоял неподвижно, держа головы, с коих на снег капала кровь.
— ТАК ТЫ ПОНЯЛ⁈ — и смешок.
Сука. Злость. Нет! Ярость! Как он посмел⁈ Как посмел этот выскочка, этот никто, обмануть его⁈ Элдрича Монтгомери, магистра третьей ступени!
Рука сама потянулась к поясу. Кинжал. Тот самый, что он забрал в таверне. Никакой это не трофей. Ёбан*ая прикормка от имперца. Носить его⁈ Да ни за что!
Бросок. Идеальная дуга. Кинжал пролетел две сотни метров и воткнулся в снег у сапог диверсанта.