– Алексей, прошу, – Сталин встретил гостя на середине кабинета и крепко пожал руку. – Вот Дмитрий, о котором я рассказывал.
Мужчина абсолютно серьезно, как равному, пожал и мне руку.
– Дмитрий – самый настоящий гений. Такой, знаешь, как Ломоносов, который имеет самое настоящее чутье на всякие изобретения, – при этих словах Сталина во взгляде у гостя я увидел удивление, правда сразу же исчезнувшее. – И даже он сам не знает, на что действительно способен. Алексей, он для нашей страны… для меня лично очень много значит, – мужчина уже смотрел на Сталина. – С его помощью, я надеюсь, мы сможем решить многие проблемы с нашей военной техникой.
А тут уже подключился я, понимая, что, чем раньше начну налаживать контакт, тем лучше.
– Здравствуй, батя, – громко проговорил я, с улыбкой смотря на него.
– Хм… Кхе, – неожиданно закашлял гость, тоже улыбаясь. – Батя… – произнес он так, словно пробовал это слово на вкус. – Здравствуй, сын. Только не батя. Это слово тебе не подходит. Папа, с небольшим ударением на последнее «а» будет лучше. Все же мы эмигранты… И надо будет сменить гардероб или хотя бы некоторые элементы.
«А что, вроде мировой мужик. Не рохля, кажется. Такой, походу, и правда если что, сможет прикрыть». Мой новый отец действительно производил впечатление уверенного, сильного человека, далеко не кабинетного работника. С одной стороны, это, конечно, плюс, но с другой – минус. Настоящие ученые, как показывает практика, редко когда отличались хорошей физической формой. «Надо будет поработать над этим. В конце концов, подтянуть его по терминам немного, чтобы смог в случае чего время потянуть или пустить пыль в глаза… Помню, в мое время было до хрена горе-ученых, которые прекрасно владели языком и отлично умели пилить гранты».
– Вам бы тоже, папа (с ударением на последнее «а») надо чуть поработать над имиджем… э-э обликом, – я вновь вставил свои «пять копеек». – Слишком хороший костюм, туфли как с Парижа. Надо бы быть ближе к народу, к рабочему человеку.
Тут уже и Сталин не выдержал и хмыкнул, а вот у гостя лишь уголки рта поползли вверх. Такой стальной выдержке можно было лишь позавидовать.
– Смотрю, товарищ Сталин, мой сын боевой, – гость чуть одернул свой костюм. – За словом в карман не лезет и речь такая, что не у каждого профессора. Это может стать проблемой – слишком бросается в глаза… Придется тоже поработать над этим… э-э имиджем.
– Хорошо… Эх, время-то уже сколько, – вдруг охнул Сталин, случайно бросив взгляд на часы. – Как у нас разговор затянулся. Думаю, сейчас вам нужно познакомиться ближе, поговорить. Ну а завтра с новыми силами поработаем. Хорошо?
И я и вновь обретенный отец кивнули и, попрощавшись, вышли из кабинета.
«Ну посмотрим, что ты за гусь», – думал я, идя по кремлевскому коридору к своему новому месту жительства в плотной коробке из четырех внушительных фигур.
Шедший впереди старший лейтенант, высокий парень с длинными, как у гиббона, руками, всех встречающих окидывал таким подозрительным взглядом, что многие даже носившие генеральские погоны невольно отводили взгляд в сторону. «Э-э, с такой охраной только палиться! Не хватает лишь такой картонки на грудь с надписью – “я важная птица”. Надо бы подумать…» Скосив глаза вбок, на «отца», заметил, что тот тоже не сильно рад такому рвению лейтенанта.
Вздохнул свободнее я лишь в помещении, которое мне временно отвели для проживания. Собственно, бабуля и Настюха были в специальной квартире, в которую должен был потом приехать и я. Сейчас же именно Кремль был наиболее подходящим местом для первой встречи и разговора по душам с «отцом».
– Познакомимся еще раз, – садясь в кресло, мужчина расстегнул пиджак и вопросительно посмотрел на меня. – Алексей Михайлович Михайловский, бывший дворянин, родом из Тверской губернии. Последнее время жил в Париже… Позже мы подумаем над другими подробностями из твоего детства и над тем, чем можно делиться с любопытствующими. Кстати, здесь пара фотографических карточек с тобой и твоей матерью.
Удивленный, я взял протянутые фотографии и словно загипнотизированный уставился на них. На первой была высокая статная женщина в длинном светлом платье и в большой шляпе с кокетливо загнутыми полями. Она бережно держала на руках младенца в чепчике и вроде ночной рубашке. Со второй фотографии на меня смотрел «я» – мальчик лет трех с не по-детски серьезным взглядом, одетый в темные длинные шортики и рубашку с длинными рукавами. После минутного изучения этого снимка мне почему-то стало казаться, что этот мальчишка подозрительно похож на меня.
– Я Дмитрий… получается, Алексеевич. Про свою настоящую семью многого не помню, – заговорил я, отложив в сторону фотографии. – И я, скорее всего, действительно гений.
«Крепок! Заулыбался лишь, а не заржал». Естественно, я должен был сразу же расставить все точки на «и». У моего «отца» не должно быть сомнений в моей гениальности. Он должен был быть уверен, что я не пустышка, а настоящий феномен, который действительно имеет для страны огромное значение. И убеждать его в этом я начал сразу же…
– Вижу, не верите? Я не обижаюсь. Никто не верит, а вот товарищ Сталин сразу мне поверил, – я ловко ввернул имя Вождя в разговор, сейчас ничто не могло быть лишним. – А хотите, я докажу это? – на лице Алексея Михайловича в очередной раз мелькнуло удивление, замешанное на недоверии. – Я правда докажу… Вот смотрите, это мои песни. Я же пишу тексты для песни.
Из кармана моего костюмчика я вытянул домашнюю заготовку – пару тетрадных листков с текстами военных песен Михаила Калинкина и Вячеслава Антонова. Уверен, что совершенно особые тексты, их душевность, а главное, злободневность мгновенно сделают их хитами. Или, по крайней мере, убедят нового родственника в моей гениальности.
– Какие необычные слова, – чуть дрогнувший голос Алексея Михайловича сразу же выдал его волнение. – Живые и сразу будят целые картины… Немчура поперла густо, чтобы сукам было пусто… Сильно. И с матом…
Я смотрел на него и видел, что выбил сто очков одним своим ударом. Он был сильно удивлен! Таких текстов песен он вообще не видел и не слышал.
…После этого мы проговорили почти час. Договорились о кое-каких знаках, с помощью которых я мог бы делиться информацией, не привлекая к себе внимания. Обсудили еще кое-что по моему слишком независимому и выделяющемуся поведению и пришли к выводу, что мне придется срочно «скромнеть», иначе нам не поможет никакая маскировка.
Освободился я лишь к позднему вечеру.
Вообще этот мой первый день в Москве оказался исключительно богат на судьбоносные события. Правда, в те вечерние часы, сидя за письменным столом и держа в руке остро заточенный карандаш, я даже и близко предположить не мог, что пришедшая мне в тот момент в голову идея окажется настолько гениальной! А дело было в следующем… Бабуля, оказавшись в Москве и почти целый день где-то пропадая, вернулась ближе к вечеру с большой котомкой. Подошла ко мне вся такая тихая, благообразная, то и дело поправляя темный платочек.
– Намаялся, смотрю, – тихо произнесла она, после того как около минуты печально вглядывалась мне в глаза. – Серый весь, да и глаза усталые. Ничего, Митька, ничего, – сухая, почти невесомая рука старушки коснулась моей головы и неожиданно взъерошила мне волосы. – Отоспишься, и все пройдет. Молодой, чай…
Я же молчал. После того долгого изматывающего разговора со Сталиным я чувствовал себя словно выжитый лимон и это, черт побери, было совсем не метафорическим чувством. Сейчас мне не то что говорить, но и слушать-то особо не хотелось.
– Долго я, Митька, понять-то не могла, кто ты такой, – признаться, тут я напрягся, бабка всегда казалась мне весьма странной, и кто знает, что у нее там было на уме. – Грешным делом, даже думала, одержимый ты. Вона, заговорил вдруг. До этого цельный год молчал, а тут заговорил. И речи у тебя совсем чужие, не нашинские. Глаза вон взрослые, и смотрит оттуда не мальчишка, а кто-то другой, жизнью побитый… Даже вон к матушке Фросе ходила, про тебя спрашивала. Да не сказывала она ничего. Говорила, что сокрыто от нее все, в тумане…
Что-то тон и слова бабули мне нравились все меньше и меньше. Да и сама она что-то уже больше совсем не казалась той милой и доброй сухонькой бабушкой, что как наседка суетилась вокруг нас с Настькой последние недели. «Мать вашу, что за хрень тут творится? У нее чего… это совсем крыша того… поехала? Б…ь, одержимым назвала. Ты меня еще в колдовстве обвини, старая!» Облик бабули меня действительно что-то уж больно пугал.
– Не бойся, Митенька, не бойся, – вдруг голос бабули вновь обрел прежние нотки, сталь и яд куда-то исчезли, словно их и не было. – Не бойся… Дура я старая, напугала тебя, – закряхтела она с досадой. – Совсем забыла, что глаз у меня дурной, пужливый для людей… В церкву седни ходила, к духовнику свому, отцу Георгию.
Перемена в ее голосе мною не осталась незамеченной. «Черт, чуть не обделался… Уф, даже вздохнулось как-то легче… Реально ведьма. То-то ее деревенские слушались, как биг босса. Такая в бараний рог скрутит любого, поди».
– Открыл он мне глаза, Митенька. Ты ужо звиняй меня. Вижу таперича, что нет в тебе черноты… Смятение вижу, а злобы нет… Отец Георгий сказывал, что помочь тебе надоть. Вот, держи. Монашкам нашим всем миром собирали. Думали, храм когда-нибудь восстановим. Да Антихрист пришел… Возьми.
Я машинально взял протянутую котомку, оказавшуюся довольно тяжелой, и открыл ее. «Б…ь! Вот тебе и бабуля! Ни хрена себе – мы тут собирали». Внутри котомки лежали плотно сложенные толстые пачки денег. «Сколько же тут?! Тысяча? Две? Или, может, десять?»
– Цельных две сотни тысяч почти туточки. Копеечка в копеечку, – негромко проговорила бабуля, словно отвечая на мой немой вопрос. – Чай, шесть годков собирали всем миром… Бери, бери, Митька.
И я взял эту котомку!
Вот таким образом я и оказался со здоровенным мешком советских денег. «Вот тебе и бабуля! Бабло скинула и ушла куда-то… А мне-то что сейчас делать? Проблем и так до хрена. Меня тут могут выпотрошить как курицу, и никто не посмотрит на мои знания. Как говорится, он слишком много знал… А тут куча денег, взявшихся непонятно откуда».