— Су-у-ука! — ору, ударяя ладонями по рулю. На ближайшей развилке ухожу с трассы. Торможу у лесополосы. Выскакиваю из тачки и теперь голошу, что есть сил, выплевывая злость, гнев, ревность: — Су-у-у-у-ука-а-а-аа!
Попинав землю, кусты, ближайшее дерево, ну и колеса, чуть успокаиваюсь. Только когда дыхание становится ровным, сажусь в машину, запоздало ощутив опустошение и неприятное чувство в руке.
Кровь… на костяшках. Разминаю пальцы, сжимаю-разжимаю кулак. Где и когда успел разбить руку?
Бл***, в лаборатории!
Надеюсь, ничего не сломал. Но если что — оплачу.
Да пох***.
Устало выдыхаю и уже спокойно добираюсь домой. Сухо бросаю приветствие родственникам Иры и своей маме, поднимаюсь в комнату. Проскрипев зубами, — в этой вотчине Королька все пахнет ей, а это возбуждает и до ада раздражает, — застываю возле постели, которая с садистским хладнокровием напоминает о непередаваемой по ощущениям ночи и не менее богатому по выплеску страсти утру.
Полностью окунуться в вероломный омут не позволяет мелодия настойчиво вибрирующего телефона. Морок рассеивается, уступая место жестокой реальности и картинке, что теперь меня будет преследовать даже во сне — тихая и послушная Ирка в объятиях китайца.
— Братан, — серьезный голос Артемыча не предвещает ничего хорошего. На самом деле не хочу брать трубу, но в тугой задумчивости автоматически отвечаю на вызов, уже размышляя над увиденным в лаборатории и дальнейшими своими действиями.
— Здоров, — кидаю ровно.
— Квартиру разобрали? Скинули?
— Мгм, спасибо за гараж…
— Да, да, — торопливо соглашается Зур. — Верст, ты… когда последний раз заглядывал на страницу турнира?
— У меня для этого Джимбо и Юрась есть, а что?
— Понятно, — недовольно ворчит Зур.
— Что случилось? — настораживаюсь. — Я мимо первой сотни пролетаю?
Это было бы в тему. Раз уж черная полоса пошла, ничего светлого и хорошего ожидать не стоит.
— Да нет, попадаешь, а еще… глянь, я тебе видос сбросил. Может, интересно все же станет, — легкая, я бы сказал, дружеская издевка.
— Щас гляну, — роняю в трубу. С тумбочки беру планшет, захожу на закрытый сайт СВМА. Кликаю свой аккаунт, где отображается масса непринятых сообщений. Игнорю всех, кроме Темыча. Открываю…
Видео для турнира.
Если первые несколько секунд ничего не понимаю, то уже ближе к середине меня пробирает злость. Это ролик-представление Ирки! А когда суч*** поцелуй запечатлевает на экране, мне он будто затрещиной прилетает, да так оглушительно, что в голове некоторое время лишь звон раздается, а перед глазами — мрак.
— Каким хером она в турнире? — вибрирует мой голос в телефон, который до сих пор к уху прислоняю.
— Ну, как? — теперь уже смешок — откровенная издеака. — Турнир — свободный. Заявки принимаются от каждого, даже от тех, кто ни черта не умеет. От них тоже толк. Просмотры, коммы… Глупость и дурость любят, а Ирка — из другого контингента и… смотрится охренительно эффектно!
— Забань ее! — сам в шоке, но просьба слетает с губ прежде, чем успеваю обдумать сказанное.
— Еб*** совсем? На каком условии? С какого перепугу?
— Бл**, ты создавал правила, ты придумывал, вот и наковыряй, по какой причине она не будет участвовать!
— Верст, ты эмоции притупи! Она — хороша. У нее уже подписок не меньше твоего.
— Бл***, - закрываю глаза. — Ты же понимаешь, какие там отморозки будут? Там и месилово может начаться! Грязь… Она понятия не имеет, что у нас происходит на дистанции. Одни мудаки Голема чего стоят! А псы…хера? Чмошники-одиночки?.. Ее раздавят… Крылья к едрене фене оторвут! В лучшем случае…
— Девочка не глупая.
— Зу-у-у-ур, — тяну с нарастанием.
— Не рычи, братан, не поможет. И призадумайся, смогла бы простая краля выжить в нашем мире гонок? Прецедент был только один…
— И то, — в тон парирую, — неудачный. Дура потом в клинике отходила, а тебя по судам таскали.
— Тот случай нас многому научил, теперь мы подстрахованы лучше, и расписки тому подтверждение. И Королек все подписала! Значит, в курсе дела. Я просмотрел ее достижения… поверь, Ирка в этом мире существует, и весьма успешно. Не думаю, что она так безобидна, как ты думаешь… Видосы с ее участием, которые я успел изучить, заставляют волосы дыбом встать.
— Ты о чем? — опять голос подводит, дыхание сбивается.
— Пиз***, ты точно из другого мира, Верст! Есть такая блоггерша, «Bird», не слышал?
— Нет, — не любитель я видосы сутками разглядывать, у меня хватает своих увлечений. — Ближе к телу…
— А еще считаешься крутым гонщиком…
— Я сейчас трубу повешу, — злюсь.
— Да пох, но сам же звонить будешь. Короч, глянь на ютубе пару ее видосов.
— И что, правда хороша? — В ютубе набираю интересующие слова, ссылки выскакивают быстро.
— Не то слово, Верст. Все больше сомневаюсь в нашем успехе. Я не ожидал, что в этом году соберется такой народ.
— Какой? — жадно глазами пробегаюсь по картинкам, надписям, тегам.
— Ну, разные личности, умудрившиеся собрать невероятное количество подписок.
— И это не я? — уточняю шутливо, но без смеха.
— Нет, любимый, — беспощадно рушит надежду Зур. — Китаец крутой появился, и судя по количеству народа на его странице, весь Китай за него.
Сердце опять пропускает удар.
— И как зовут чудо-хмыря?
— Да у них имена — язык сломаешь, — бурчит Темыч. — Лианг Джи Линь, — читает по слогам. Пауза. — Ты его знаешь? — подозрительно.
— Не совсем, — цежу сквозь зубы, открывая первый ролик и точно запомнив по переписке в соцсети, что Иркиного заморского прЫнца так и зовут. — Но морду бы ему подправил.
— Ого, — присвистывает Темыч. — Даже так…
— У него с Корольком дела, — роняю и забываю обо всем, глядя на экран планша.
Экстремальщики, лиц не видно. Выписывают сложные трюки на машинах, байках. Подборка — все вроде круто, но я не догоняю, в чем прикол.
— И что? — в мобилу, продолжая следить за кадрами. — Тут не видно, что Ирка среди них.
— Найди видос «Трюк: машина и фура».
Список внушительный, но интуитивно кликаю верхний. Врубается музыка и мелькает заставка из фильма «Форсаж»: машины, с одной на другую сигает герой. Трасса, скорость, мирные пейзажи…
Кадр меняется — Огненный «Порш GT3 RS» летит по дороге, ловко маневрирует в потоке. За ней юркают две индиговые «Бэхи М3», обе ведут съемку, и по тому, как меняются кадры и планы — с разных ракурсов и сторон.
Машины обходят впереди идущую фуру.
Новый кадр. Двое в машине, кто-то третий снимает — тональность трека немного меняется.
Водитель в капюшоне, лица не видно, но через плечо перекинута светлая коса. Руки крепко держат руль. На втором сидении человек, чье лицо тоже не видно — он в маске человека-паука.
От умиления даже нечего сказать — лишь яд на языке.
Герой протягивает водиле кулак, девушка, — а это именно девушка, — отвечает легким ударом своего — видимо, такой у них жест готовности. Крепче сжимает руль и направляет машину ближе к фуре с натянутым тентом.
Паук вылезает через окно. Юркий, маневренный, гибкий. Ловко двигается и уже вскоре оказывается на крыше.
«Порш» едет впритык. Прижимается сильнее — нарастающее экспрессивное музыкальное сопровождение обостряет видео-ряд. Паук тяжко дышит, встает на ноги… несколько секунд — и прыгает. Безотчетно скользит по тенту вниз, но умудряется за что-то ухватиться. Непродолжительная пауза — передышка, а потом начинает карабкаться на фуру.
Гребаный паук… перебирается на крепеж между кузовом и прицепом. Подтягивается, карабкается с грацией хищника; мелодия триумфально голосит из динамика.
Красив, безбашен. Отчаянно безбашен!
По коже морозец высыпает — парень творит запредельную хрень, от которой волосы дыбом.
«Порш» сбавляет скорость, позволяя фуре вырваться вперед, и обходит ее с другой стороны.
Паук осторожно передвигается по верху фуры. Останавливается на краю. Смотрит на «Порш», что его уже ждет. Водила прижимается…
Вот теперь саундтрек каждым отдельным битом, что совпадает с грохотом слетевшего с катушек сердца, готовит к безумству экстремальщика. Даже дышать забываю. Жду…
Паук тоже: замирает, словно прислушивается к бою своего сердца… И когда начинаю подумывать, что он передумает, экстремальщик сигает вниз.
Закрываю глаза. Не может столь безрассудная выходка окончиться хорошо! Не может!!!
Суетливые крики за кадром и трагичная концовка трека заставляют вновь уставиться в экран.
На «Порше» нет Паука! Тачка на скорости виляет на обочину. Тормозит, поднимая облако пыли. За кадром голоса: взволнованные, кричащие на непонятном языке. Съемка дерганая, объектив круто поворачивается, ловя на прицел главное действо. Снимающие тоже тормозят.
Из «Порша» выскакивает водила. Мчится к обездвиженному Пауку, что валяется за пределами трассы, на песке. Ухает на колени. Сбрасывает капюшон, склоняется… теперь вижу лицо… Ирка!
Синющие глаза, полные ужаса и слез. Губы, дрожащие и бормочущие невнятно. Соседка тормошит Паука. Через несколько пустых попыток кричит, безотчетно ударяя руками по груди экстремальщика, стягивает с него маску…
Китаец! Это тот гребаный китаец!
Через несколько секунд сбегается толпа узкоглазых. Окружает парочку…
Значит, не сдох!..
— Ну, и? — голос в трубке возвращает в реальность. Я вообще забыл, что на линии висит братан.
— Бл***, че ну? — меня переполняет злость, негодование, разочарование.
— Этот китаец?
— Он самый!
— Вот именно, — подытоживает мрачно Зур. — Жопу рвать придется…
— Да я готов, только Королька нах… с турнира шибани. Честной битвы не будет, грязь… не хочу, чтобы она в ней купалась, — пауза, — я ведь, если придется, тоже буду сметать к чертовой матери противников любыми доступными средствами. Договора все подписывали, знают, что может случиться…
— Э-э-э, я не должен такого слышать! — возмущается Темыч. — Бл***, я, как юрист с клиентом. Защиту обеспечу, но не должен знать о планах!