Тоже, конечно, перегиб, по моему мнению: всё же разлука с близким человеком не повод для шуток и веселья. Но всяко лучше истерик, таски и слёз.
Однако, то, что я легко отношусь к смерти, не значит, что не стану бороться за жизнь до последнего. За свою и за чужую. Всё-таки, жизнь стоит этого. Слишком хорошая это штука, хоть и полна боли.
Любить жизнь и не бояться смерти… хорошая позиция, по моему мнению.
***
«Ультисофт» провела официальную презентацию игры и выпустила её на рынок. Фокс мне прислал диск. Официальную релизную версию. С этим диском я рванул в Метрополис к Лексу. Хотел с ним зарубиться, но… Лекс был занят. Обидно. Досадно. Но ладно.
От Лекса я рванул к Райану. Но… и он был занят. Новая школа отнимала много времени: приходилось догонять остальных, поднимая очень большой материал, ранее пропущенный по вполне понятным, криминальным причинам.
Вот ведь! Игра есть, а похвастаться не перед кем… Не перед Ланой же? Она, конечно, за меня порадуется, поздравит, но не оценит… девчонка же.
Однако, есть у меня ещё один ценитель в запасе. Уж тому-то от меня деться некуда! Да и занят он быть, по определению не может. Боб Рикман. «Злобный» метеоритный фрик, чалящийся на личном острове.
Недолго думая, я к нему и рванул.
Тропики встретили меня… тропическим ливнем. Даже штормом. Неприятная такая погодка: струи воды хлещут с неба, ветер гнёт и ломает пальмы, океан вздымается многометровыми волнами, всё живое попряталось…
А в трейлере хорошо: тепло, сухо, свет, газ, телевизор, Пи-эС-Пи… и одна женщина, которая испуганно вскочила с кровати, когда я открыл дверь и вошёл в трейлер. Вскочила, метнулась к столу и схватила с него кухонный нож.
- Эм… здрасте, - почесал в затылке я. – А где Боб?
- Мистер Кент? – с некоторым запозданием узнала меня она. – Это Вы?
- Я, - ну, в принципе, я не сильно изменился с того момента как проводил с ней собеседование и заключал контракт. – Так где Боб, Алекса? – повторил свой вопрос. Причём тон мой стал несколько более напряжённым, так как я уже начинал догадываться, что что-то явно не так.
- Мистер Рикман? – вздрогнула она, опуская и пряча за спину нож. При этом глаза её начали бегать. – Мистер Кент, я не знаю. Сама его жду с волнением.
- То есть, Боб не под крышей. В шторм? – начал хмуриться я.
- Да, Мистер Кент, - уже чуть живее ответила девушка. – Мистер Рикман вечером ушёл на охоту в дальнюю часть острова. И до сих пор не возвращался. Я волнуюсь. Надеюсь, что он смог найти себе укрытие от шторма…
- Боб? На охоту? – скептически вскинул бровь я. – При условии наличия целого рефрижератора продуктов под боком? Без своего пистолета? – кивнул я на лежащий на столе возле приставки и поблёскивающий хромированным боком Кольт. – Ты ещё скажи, что он лук себе сделал?
- Я…
- Ты мне врёшь, Алекса, - перебил её я. «Рентгеновское» зрение – это чит. Этим читом я, не сходя с места, за «секунду» в состоянии «просветить» весь остров в поисках нужного мне человека. И я это уже сделал. – Где он? Говори.
- Я… я… - задёргалась она, губы её задрожали.
- Перерезала ему горло и привалила камнями на берегу, - стал серьёзным я.
- Он Чудовище!! – закричала она, дрожа, бросила нож. – Чудовище!! – задрожала и, разрыдавшись, села прямо там, где стояла.
- Понятно… - устало вздохнул я, садясь на стоящую возле входа тумбочку. Великому и Могучему Бобу Рикману перерезала во сне кухонным ножом глотку шлюха, которую он же у меня сам и просил. - Blat`…
Посидев так с минуту, я поднялся, достал с полки аптечку, раскрыл её, нашёл снотворное и успокоительное, налил в стакан питьевой воды из стоящей возле стола пластиковой пятилитровой бутылки, бросил в стакан таблетки, размешал и подал стакан девчонке.
- На, выпей.
- Он… он…был Монстром! Мистер Кент!..
- Я знаю, - пожал плечами и присел на край стола я. – Поэтому и он и содержался на этом острове.
- Но… но?.. Но как же?..
- Вот так, - пожал плечами.
- А я? – вскинула на меня непонимающие заплаканные глаза она.
- А ты сама согласилась. За миллион долларов. Один год предоставлять «эскорт-услуги» одному клиенту, с постоянным проживанием на тропическом острове. Содержание, проживание, обеспечение за счёт клиента.
- Но я же не знала, что он Чудовище!!! – воскликнула девушка.
- А ты не подумала, что миллион долларов – это много? – невесело усмехнулся я. – Слишком много за такую простую работу?
- Я…
- А вот за год на необитаемом острове с Монстром, как раз достаточно. Не правда ли?
- … - молча уставилась на меня она круглыми от шока осознания глазами. – И… и что теперь?
- Да ничего, - пожал плечами я. – Останешься здесь. Не в тюрьму же тебя тащить?
- Я?.. – в ужасе вытаращилась на меня она. Затем упала на колени и схватилась за мою руку. – Нет! Нет-нет! Мистер Кент! Пощадите! Умоляю Вас! Пощадите!..
- Я пошутил, - погладил по голове, начавшую заваливаться на бок девушку. Снотворное, наконец, начало действовать. Да и мой телекинез немного помог, чуть-чуть ограничив поступление богатой кислородом крови к её мозгу. Чуть-чуть. Совсем немного. Буквально ювелирное воздействие, совершенно безопасное для организма. Но после уже проведённых мной операций подобное было для меня проделать легко. Легче лёгкого.
В следующую «секунду» она исчезла с острова. Я отнёс её в номер одного из Метропольских отелей. Со всеми её вещами, документами. С «закрытым» контрактом и обещанным миллионом долларов на счету.
Почему? Потому, что она не «мета». И не «фрик». И мне на неё плевать. Я «изолирую» только «убивающих фриков». Обычные убийцы – дело обычной полиции. Не моё.
***
Визит на остров окончательно убил всё настроение для игр. Так что коробка с диском полетела на стол к ноутбуку, а я пошёл в Тэлон. Бездумно сидеть у стойки, попивая горячий шоколад и болтая с Ланой, временами уходящей отнести заказ клиенту.
Ну, и от нечего делать, «прощупывая» стены здания своим телекинезом. Это уже входило в привычку, на вроде покачивания ногой или постукивания по столешнице. Ненапряжное занятие, загружающее «лишние» вычислительные мощности мозга.
Это «прощупывание» уже настолько изменило внутреннюю структуру всех конструкций здания, что оно теперь прямое попадание артиллерийского снаряда выдержит… или даже крылатой ракеты. А за стойкой от двенадцатимиллиметрового авиационного пулемёта спасаться можно. То же касалось и окон с дверями, и перекрытий пола, и коммуникаций. Забава такая лёгкая. Упражнение для мозгов… С одним (не знаю серьёзным ли?) недостатком: здание стало неломаемым, но одновременно и неремонтопригодным. Не завидую я тому, кто затеется когда-нибудь делать тут перестройку или перепланировку… без моего участия.
Само собой, не обходило вниманием моё «прощупывание» и аппаратуру, установленную в кафе, с каждым моим посещением делая её совершеннее и круче, будь то кофемашина, холодильник или аудиосистема с осветительными приборами.
Кстати, про кофемашину… Запал мне память тот прикол, что я Фоксу сказал на прошлой нашей встрече. Про операционку на кофеварке… И теперь кофемашина в Тэлоне была подключена к Интернету. Раздавала wi-fi, управляла аудиосистемой, имела голосовое управление, осуществляла интеллектуальный поиск в сети и автоматическое составление плей-листа, играющего в зале… ну и «интеллектуальный помощник» по имени «Алиса». Ну, я частый гость в Тэлоне… и мне по приколу. Лана не жалуется. Привыкает понемногу. Для неё главное, чтобы эта кофемашина могла кофе делать. Ну, а то, что эта бандура голосом отвечает на вопросы и сама следит за расходом ингредиентов, дозаказывая заканчивающиеся через Интернет... ну, бывает. Даже удобно.
Глава 18
***
Как-то так незаметно пришла весна. Вроде бы не было ничего, а тут выходишь утром, и вокруг всё в цветах, травка пробивается, на полях зеленя лезут. Небо… такого глубокого-глубокого голубого цвета, что кажется, можно утонуть в нём, только лишь посмотрев на него. Потрясающее чувство.
А уж как бьётся сердце, как оно «щемит» и «замирает» в груди – этого просто не передать словами. Ощущаешь себя по-настоящему живым. Бесценно. Эх, не зря старики всегда так стараются пережить всё-таки зиму, продержаться ещё немного, пусть даже на одной лишь воле, заставляя душу держаться в своём бренном теле, только ради того, чтобы ещё один раз увидеть, ещё один раз почувствовать, ещё один раз увидеть… От того и столько похорон по весне…
Ладно, что-то меня куда-то совсем не туда занесло. Я ведь уже не старик, которому эта тема близка, даже животрепещуща, а пацан, «вьюнош со взором горящим», который о подобных вещах ещё даже начинать задумываться не должен.
В общем, в наши края пришла весна. А весной у психов обостре… кхм, опять не то. В нашей Смоллвильской Школе стартовала предвыборная гонка за пост не хухры-мухры: Президента школы!
Громко сказано, конечно, по факту же: должность довольно… бесполезная, ничего с собой, кроме дополнительной бумажной колготы не несущая. Ни власти реальной, ни преференций толковых. Только и есть, что одно название.
Подстать подобрались и кандидаты на эту должность: пустоголовая Блондинка, Ботаник и Заучка. Прям-таки просто глаза разбегаются от столь «богатого» выбора.
Однако, это всёж-таки Событие для нашей школы. Повод повеселиться, поучаствовать в весёлой движухе, подзаработать на ставках, понаблюдать за интригами…
Всё бы ничего, если бы к именам троих перечисленных кандидатов, внезапно бы моё имя не добавилось!
И благодарить за эту подставу (а иначе это его действие не назовёшь), следует весёлого негритёнка Питта Росса. А главное, ему за это даже рожу не начистишь – он ведь из самых лучших и чистых побуждений! И в шутку перевести не получается: слишком большую поддержку с разгону набрала моя кандидатура (я ведь уже упоминал, что умудрился незаметно для себя выбиться в «популярные» лица школы? Так вот, оказывается, я даже близко не представлял НАСКОЛЬКО «популярные»!). Дня не прошло – а я уже на лидирующей позиции, с бесконечно большим отрывом ото всех прочих претендентов на эту вакантную должность. Жесть! И что с этим делать-то?