— Ты меня бросил!
— Разве? — ставит пакеты на стол. — Тогда почему я все еще здесь?
— Ты не сказал, что уезжаешь!
Мне абсолютно до лампочки, что я звучу как ревнивая жена, которая предъявляет претензии, вернувшемуся в три часа ночи, мужу.
— Зачем?
— Я думала, что ты меня бросил, — плюхаюсь на стул, не собираясь скрывать свое облегчение от его появления. Я вообще не мастак скрывать свои чувства.
— Тебе полезно думать. Возможно, ты научишься ценить мое общество больше?!
Не поняла? Это он что меня проучить так вздумал? Тоже мне плохой-добрый полицейский!
— Чего расселась?! Мы есть сегодня будем или как? — прожигая меня пытливыми глазами, спрашивает. Нет. Требует.
Озадаченно хмурюсь, он же не намекает…
— Приготовь пожрать, женщина.
— Я тебе не служанка!
— Тогда будешь сидеть голодная. Здесь нет твоего папочки и его блюдечка с голубой каемочкой, на котором он все тебе подносит. Кто не работает, тот не ест. Слышала о таком?
Слышала.… Вот только стряпня не для меня. Я успеваю придумать несколько отмазок, но даже в уме они звучат нелепо.
— В общем, так, принцесса. Ты сегодня золушка, поэтому сварганить чего-нибудь. В твоих интересах это сделать быстрее тебе еще чехлы мне чистить. Не думаю, что в темноте это очень удобно.
И только я возмущенно открываю варежку, как он пресекает все мои недовольства словами:
— Нечего было с ногами залазить на сиденье. Ваше величество, могло и разуться. Не в свинарнике.
Он уходит. Этот злой и плохой тролль!
Хочешь жратвы?! Пожалуйста! Такое приготовлю, что на всю жизнь меня «добрым» словом будешь вспоминать.
Глава 7
Я достаю из пакета продукты. Картошку, гречку, свиную тушенку, лук, морковь и все остальные продукты, пригодные для жизни. Для жизни, но не для пищи. А где артишоки? А где белые грибы? Из них получается восхитительный крем-суп. Не то чтобы я его готовила… Ради всего святого, где готовка, а где я! Однако пару раз мельком видела, как это делается. Эх, Варька-Варька, кудесница, где же ты когда так нужна?! Вот уж кому точно не составило бы труда приготовить шедевр даже из этого нищебродского набора.
Пока хозяин-барин с кем-то увлеченно трындит по телефону, я тут значит должна ишачить. Чудесно! Из заложницы меня переквалифицировали в раба!
Смотрю на продукты передо мной, кручу задумчиво картошку, будто впервые вижу в жизни. За этим занятием меня и застает Демьян. Заходит, стряхивает снег с головы, хмыкает, и, зыркнув на меня, произносит:
— Посуда в печке, — и еще раз меня осмотрев, добавляет, — ее помыть если что нужно.
Фыркаю, поражаясь наглости этого тролля. И сама бы додумалась, тоже мне… Мне хочется все это выбросить, убрать с глаз долой и не травмировать свою психику, но кушать мне хочется еще больше. Поэтому решаю, что себе приготовлю, а этот.… Как он там говорил: «Кто не работает, тот не ест?». Вот именно!
Пыхтя, достаю чугунный казанок и тупой, как тролль нож. Оглядываюсь в поиске раковины, заглядываю за печку, под стол, захожу в комнату, где закинув руки за голову, валяется мой захватчик. Бреду в растерянности обратно на кухню.
Где в этом клоповнике, мать вашу, раковина?!
— Что ищешь? — слышу хриплый усталый голос из комнаты.
— Раковину.
До моих ушей доносится несколько смешков. Он что ржет? Надо мной?
— Ее здесь нет, — даже как-то весело произносит уже за моей спиной.
Вот тут и наступает ступор. К-как нет? Кручу головой по сторонам, словно ища подтверждение тому, что парень надо мной потешается, но ничего. Ее и правда — нет.
С печки он снимает ведро, наливает в рядом стоящий железный тазик, разбавляет холодной водой и достает моющее с губками, ставит передо мной на стол.
Он определенно точно издевается.
— Это не настолько сложно, как может показаться. А еще вода не ядовитая.
После этих слов он возвращается в комнату. Я сглатываю, зажмуриваясь. Я просто хочу домой. Хочу домой. Туда где есть водопровод и, черт побери, раковина! Кто здесь спрашивается жил? Снежный человек?
— Я не буду это мыть, — срываюсь, психом ударяя рукой по столешнице, отчего немного горячей воды проливается на мою руку, что заставляет меня змеей зашипеть. Проклятье!
— Ладно, — подозрительно быстро соглашается. — Тогда можешь погрызть картошку.
Гаденыш. Неужели он не голоден? Почему он говорит таким тоном, словно это мне одной нужно? Поди, набил свое брюхо по дороге, а мне эту халтуру притаранил.
Едва ли не со слезами на глазах, разрываю упаковку губок, беру кастрюли, которые грязные настолько, что я чихаю. И начинаю намыливать все это добро, кляня и отца и этого жлоба почем свет стоит.
Да. Да! И еще раз да! Я не привыкла мыть посуду. Я не привыкла готовить и жить в бараках. Мне нравится уют, тепло и комфорт. Ради всего святого, мы же в двадцать первом веке, а не в пятнадцатом!
Но, тем не менее, я стою и прислуживаю тут. И если когда тебе за твой труд платят в этом нет ничего постыдного, то бесплатно я чувствую себя служанкой. Теперь идея выскочить замуж не кажется мне такой страшной. Все познается в сравнении.
Демьян отрывает свою задницу только для того, чтобы поменять воду на чистую. И мне кажется, ему доставляет удовольствие меня эксплуатировать.
— Промывай тщательнее, принцесса.
Стискиваю зубы сильнее, давая себе обещание отомстить.
Когда с посудой покончено, мне кажется, словно я полдня таскала на себе мешки. Слишком утомительная и грязная работа. И это вы слышите от бывшей официантки, м-да… Нож невероятно тупой. Клянусь, картошку легче деревом почистить. Однако я молчу. Молчу и чищу, почти как примерная золушка. А-то что после очистки остается половины картошки.… Ну, что тут поделать.
— Ай! — шиплю, наверное, в третий раз, когда нож соскальзывает и вонзается в палец, оставляя неглубокую рану.
Втягиваю в себя воздух, кидаю картошку в кастрюлю, дуя на палец.
— Безрукая, — комментирует Демьян, появляясь как черт из табакерки.
Ну да! У него же целая куча дел. То выйти посмалить, то лясы поточить по телефону. Нет, чтобы помочь бедной девушке!
— Раз такой умный — сам чисть, — раздраженно брякаю.
— Это бабское дело — жратву стряпать.
Гори в аду, женоненавистник!
— Это ущемление женских прав.
— Да? — лукаво поглядывает из-под ресниц, — подай на меня в суд.
И все же ему удается меня удивить, даже когда я потеряла в его человечность всякую надежду. Демьян берет нож, натачивает, а после вновь уходит. Куда и зачем — неизвестно. Впрочем, и я не интересуюсь.
Чищу лук, и все на этом мои познания заканчиваются, что делать дальше — дремучий для меня лес. Неизведанный и страшный. Впервые задумываюсь, а я что я, собственно говоря, стряпать собралась?!
Гляжу на это все в замешательстве, словно продукты чудесным образом сами себя приготовят. Но нет, спустя пять минут ничего не меняется.
Ладно, наверняка сперва это все нужно порезать. Полагаю, у любого даже самого заурядного повара случился бы приступ, увидь он, как я поиздевалась над овощами, будто пьяный просто махал по доске. От проклятого лука в глазах появляются слезы. Он что всегда такой ядовитый?! Или это какой-то особенный вид?
Шмыгаю, утираю нос, заставляя себя резать дальше, потому что мой пустой желудок бунтует. Требует пищи и урчит так, что медведь проснувшийся от спячки позавидует. В процессе этого появляются мысли о жареной картошке, на чем и останавливаю свой выбор. Это не должно быть особенно сложно, к тому же это мой максимум. Ставлю сковороду, заливаю маслом и скидываю туда всю эту спесь.
Устало валюсь на стул, вытираю невидимые капельки пота со лба рукой. Поворачиваю голову к окну и замечаю Демьяна, что в одной футболке колет дрова. Мышцы на его предплечьях натягиваются, когда он заносит топор над головой, а после одним четким ударом раскалывает полено на две части. Его рельефное тело определенно точно не выращено на стероидах. Парень отлично справляется. Он не лишен силы и умеет работать руками.
Мне доводилось видеть много привлекательных парней. Некоторые из них клеились, но вряд ли хоть один из них так же ловко умеет орудовать топором и размахивать кулаками. Будь тут Улька она бы заценила и охмурила, столь интересный экземпляр. Вот только я не Улька, поэтому гадаю, сколько ему понадобится секунд на то чтобы свернуть мне шею. Пять? Десять? Очередной меткий удар и часть дерева отлетает. Две. Не больше.
Внезапно сковорода начинает шкворчать. Подскакиваю с места, но еда атакует меня раскаленным маслом, целясь прямо в лицо.
Черт!
Хватаю первую попавшуюся тряпку, моментально накидываю на сковороду, потрясенно выдыхая.
Что это такое нафиг было?!
Ищу суматошно ложку, когда чувствую запах гари. Поворачиваюсь и в ужасе вижу, как дымится тряпка. Хватаю оставшуюся воду в кастрюле и просто выливаю на печку. Дыма становится больше, а теперь шкворчит не только сковорода, но и сама печь.
Чтоб тебя! Как выключить эту хрень?! Здесь нет ни розетки, ни выключателя. Все на что хватает моей фантазии это просто сбить это все на пол, той же самой кастрюлей. Картошка вываливается и все падает к моим ногам.
И, конечно же, в этот самый момент влетает Демьян, едва ли не срывая дверь с петель. Остолбевает в немом изумлении, таращась на наш ужин, что валяется горелыми остатками на полу. Закрывает глаза, будто борясь с самим собой. Его рот сжимается в жесткую полоску, а скулы ходят ходуном. Со свистом он втягивает в себя воздух сквозь плотно сжатые зубы и распахивает свои глаза, в которых бушует праведный гнев.
Испуганно пячусь назад, ощущая себя загнанной в угол добычей, потому как передо мной настоящий хищник, что готов наброситься и разорвать в клочья.
— Какого хрена? — рыкает. — Неужели я попросил так много? Просто приготовить чертовой еды!
— Ты не просил, — пищу, прежде чем успеваю опомниться.
Господи! Зашейте мне рот!