Вот снова я в нехорошей тональности пишу о своей жене! Но мне не хотелось бы, чтобы тем пяти или десяти тысячам читателей этой книги, кому я, может быть, интересен, представлялась моя жизнь конфетным фантиком, на котором все красиво и ничего не понятно. Если наш с Лидой брак кому-то (да многим!) кажется образцовым, чуть ли не раем, то вернемся на землю – тогда праведникам надо искать другое место.
А бляшки – что это, откуда? Как я примитивно и даже невежественно понимаю – это кусочки отбивных котлет и бутербродов с салом, осевшие на внутренних стенках сосудов и затрудняющие кровоток.
Съем пельмень
Или авокадо,
Не говоря о барашке, –
У всех оно идет
Куда надо,
А у меня – в бляшки…
А со свиным салом познакомился я на фронте. До передовой продукты доходили плохо, нерегулярно по разным причинам – главная, конечно, военные действия. ПФС тоже работало плохо. ПФС – это по-армейски продовольственно-фуражное снабжение. Знакомое соединение! Мы уже знаем с вами о знаменитом вагоне-теплушке: «сорок человек, восемь лошадей». Отсюда на равных – фураж и продовольствие.
И наши хозяйственные солдатики, из сельских, забив чью-то приблудную свинку, быстренько превращали ее в соленое сало. И возили мы за собой пахнущий чесноком снарядный ящик, полный этого самого сала. Не скоро оно обернулось бляшками, и мы, доктор Акчурин и я, с помощью Господа Бога, пока с ними справляемся.
Снег сорок раз
Набрякнет и растает,
Весна ковер расстелет
Травяной,
А боль моя
Быльем не зарастает
И спать ложится
Рядышком со мной.
По лопухам пристрелянным,
Со стуком,
Я в тыл ползу.
А пули руки жгут!
За хлебушком, за куревом,
За супом
С ведром ползу,
Меня ребята ждут.
А чем я вообще в жизни питался – не от одного же фронтового сала бляшки! Что я люблю, не обжора ли я? Да нет, вроде даже малоежка по сравнению с другими мужиками, полжизни недоедал. Именно так, а не недопереедал! И не имею пристрастия к ресторанам, люблю принимать гостей дома (Лидочке – нож острый!).
Все же есть и приоритеты в еде, их аскетически мало: драники – еврейские оладьи из тертого на терке картофеля на подсолнечном масле. Вы скажете, не еврейские, а белорусские! Так и евреи-то белорусские, из местечек.
Еще пирожки из кислого теста с картошечкой, перченые, с лучком, горяченькие, опять же – белорусские!
А что еще? Домашний «наполеон» с заварным кремом с толченым грецким орехом и ванилью. Арбуз холодный, обязательно чтобы холодный, а вокруг жара на исходе лета. Вот и вся моя нехитрая «Елена Молоховец»!
Ну, вспоминай, вспоминай, покайся. Да как будто и все, мало ли чего было, а чтобы мечталось о чем, так нет. Правда, когда неделями на войне голодал и свинка на пути не попадалась…
Солдатом
Я мечтал о макаронах,
Поскольку был
Бесстыже молодым,
И милостью небес
Сквозь Крым и Рым
Шагал я
Между мин и похоронок.
Но очередь все ближе подходила,
Редела наша списочная рать,
И если бы в землянку угодило,
То не из кого было выбирать.
А ночью
Чарли Чаплин ел спагетти,
Вертелось черно-белое кино,
И сны гастрономические эти
Мне с запахами снились
Несмешно.
И снова начиналась перестрелка,
И смерть у нас была
Со всех сторон,
А мир я видел плоским,
Как тарелка,
Как полная тарелка
Макарон.
Володя Соловьев, известный телеведущий, был толстяком. Тем, что у мальчишек называется жиртрест. А потом вдруг опомнился, взял да похудел на 40 килограммов. Не знаю, от какой отметки, но в любом случае минус сорок – это маленький подвиг личного масштаба.
Каким образом? – спросил я его как-то, когда он пригласил меня в передачу.
Он взял листок и быстро написал довольно недлинный список. Список назывался: «Низ-зя!» «Мучное, всякие там макарошки, сладкое, даже соки, животные жиры, картофель, рис, бананы. Фрукты – только через час после еды. Все!»
Зачем я привел это табу? А должна же быть и какая-то польза от моей книжки, не только праздное любопытство. Вдруг кто и воспользуется предостережением Володи Соловьева. Это не означает, что, воспользовавшись, сразу станет обаятельным телеведущим.
Так что же, Володя? Думаешь, что я теперь перейду на травку, ведь жить-то охота? Нет, отвечает он мне, не отвечая на мой риторический вопрос. Есть большой выбор вкусного, оставшегося за пределами «Низ-зя»: золотая рыбка-семга, яйца с печенью трески и молодым зеленым луком, постная телятина, те же рижские шпроты. А грибы, а соленья! Да и фруктами, той же черешней объешься. Но – через час после яичницы-глазуньи.
А на траве, продолжает он как бы мне отвечать, сам знаю, не проживешь. Мы же хищники! Волки, они на траве только спят, если вообще они когда-нибудь спят. А питаются исключительно бляшками, предпочитая жирную говядину.
А я развожу руками и думаю: а чем я вообще питался каждый день, а иногда и три раза в день всю жизнь? Не помню. Поверьте, не помню!
В детстве у нас была домработница Миля, не Мила, а Миля, наверное, Меланья. Я прекрасно помню ее, миловидную, молодую, деревенскую, а может быть, пригородную хохотушку. Кто острил в нашем доме, не скажу, но Миля всегда хохотала. Миля готовила хорошо. Вот только не скажу что. Пирожки вышеупомянутые доставала из казана с кипящим маслом мама, а вышеупомянутые драники лично, от начала и до обеда, готовил и жарил папа.
И я этому обучился. Преферансу – нет, а драники – пожалуйста!
В доме, в недействующей ванной комнате висели балычки – это же Таганрог, рыбное Азовское море. Погреб был забит картофелем и соленьями. Иногда родители устраивали приемы, заказывали огромные, величиной в стол, торты, вертели банки с домашним мороженым, желтым, с убийственным ароматом ванили.
Но что мы ели каждый день, убей – не упомню. Помню, родители отца на еврейскую пасху заготавливали мацу, и русская девушка Миля мережила раскатанные листы теста специальным старинным колесиком. Фрагмент.
Балыки, да, всегда висели, но нет в памяти ни одного случая, чтобы я их ел. А что же все-таки я ел? Иногда, летом, холодные щавелевые щи или такой же свекольник, из погреба, со сметаной. Не поправишься.
И убегал с утра гонять мяч по пустырям. Пустыри и противники менялись, но не помню, чтобы я в перерывах бегал домой подзаправиться.
А потом, когда мы остались с мамой вдвоем, я сам варил, ожидая ее с работы, рисовую кашу на молоке, если удавалось не прозевать прибытие молочной цистерны. Помню, что кашу варил приторно сладкую. Ну не может же быть бляшек от рисовой каши!
А еще потом, уже в прозябающей и безденежной своей семье, опять же я изготавливал такое спецжаркое: макароны (макарошки!) с баклажанной икрой – ее всегда было полно в магазинах на юге.
Вот и вся моя еда, за жизнь вся! Другой не помню.
Так откуда же бляшки? Бля…
Под крышей
Мы живем с недавних пор в большой и красивой квартире. И дорогой – нескоро еще расплачусь с долгами. Впервые, как и должны бы жить все, но до такого, боюсь, человечество не доживет, занятое распрями и войнами непонятно в чьих интересах, – даже прикормленные обозреватели путаются, объясняя.
Меняясь квадратными метрами в советские, казалось, вечные времена, мы просили «последних этажей не предлагать!». Теперь мы добиваемся и переплачиваем именно за верхние этажи, под крышей, с видом на Первопрестольную. Так вот, крышу я занял, а во сколько мне этот вид с птичьего полета обойдется, пока не знаю.
Ремонт был долгим и, по поговорке, может быть приравнен к двум пожарам. И так называемая «протечка» все же состоялась, и на ее ликвидацию ушло целых два месяца. А просто жестяной отсекатель дождей на фасаде какой-то нетрезвый фасадник повернул не наружу, а внутрь. Даже представить такое было трудно.
Но все когда-нибудь кончается, квартира хороша, несмотря на продолжающиеся строительные работы в соседях, которым (работам) не видно конца. И я не приглашаю пока всех вас в гости – и по этой причине, да и не прокормлю всех. И опасаюсь, что среди всех могут оказаться и злоумышленники. И запираю дверь на замок, что вообще-то, понимаю, ненадежно: от узких специалистов не закроешься, а мошеннику и сам распахнешь, а не только откроешь неприступную металлическую дверь. С нами уже бывало!
И не торопился я съезжать со своей обжитой, заросшей, как джунгли, ненужными вещами, в большинстве подаренными на многочисленных семейных праздниках, квартиры. Но умер Жак, любимая моя собака, по национальности далматинец. Как написал о нем лорд Байрон, он обладал всеми человеческими достоинствами и не имел наших пороков. Может быть, и не так в точности он сказал, и о другой собаке, но похоже.
Однажды на каком-то телевизионном ток-шоу, как всегда вульгарном, меня спросили:
Ваше предпочтение? Быстро – или-или: мужчины или женщины?
В каком смысле?
Не в этом, а как люди – мужчины или женщины?
Я ответил быстро:
Мое предпочтение – собаки!
Я хотел было сказать: мужчины! Потому что мужчины – это факт – все делают ради женщин. Ради какой-то конкретной женщины мужчина перестает быть козлом. Он приносит ей цветы, стихи, некоторые готовы пожертвовать собой. А Женский день 8 Марта придумали для себя Клара Цеткин и Роза Люксембург.
Все это я хотел сказать, но мысль бежит быстро, моя особенно, и забежала вперед – «собака»!
Собаки вообще – большой подарок, который Господь сделал людям. Они дарят нам только любовь. Не уходят к другим, не предают. И мы им благодарны за наши заботы о них по природной склонности заботиться о тех, кого любим, и любить тех, о ком заботимся.
Двенадцатый год смотрели мы с Жаком друг другу в глаза и читали взаимную эту любовь. Когда я два месяца маялся в больницах и боролся за жизнь, Жак знал это. Он в тревоге бегал на каждый шум в коридоре: Миша? Нет. И он ложился на подстилку и скулил, как собака.