сообщил нам московский корреспондент…» То, что сообщал этот корреспондент, повергло Фиту в ужас. В заметке было сказано все и довольно подробно, с пониманием сути дела и со знанием фактов. Не было в ней лишь приведено ни одного имени. Она заканчивалась словами: «Эти неизвестные пока люди из России посетили Бурже с неким иранцем, надо полагать, не случайно. Вскоре мы надеемся сообщить, кто эти люди, и кто такой этот иранец…» Заметка была без подписи. Но анонимность эта не ввела Фиту в заблуждение. Он понял, что из нее торчат уши Желтовского, что корреспонденция эта — не только результат парижских наблюдений Желтовского, но и контактов его со Скорино. Вопрос, как широко раскрыла рот Скорино, во весь ли голос она заговорила с Желтовским. Что делать? Припугнуть ее? Пойти на мировую? Предложить денег? Но она куда-то исчезла. Поговорить с Желтовским? О чем? Корреспонденция-то анонимна! Страшно то, что редакция обещает вернуться к этой теме, дабы обнародовать имена. Это — катастрофа. И ничего предпринять, предвосхитить он не может…
Весь день Фита ходил сам не свой, все валилось из рук. И на заседании Думы пошел нехотя, не мог видеть скопище людей, хотелось закутаться в вату, ничего не слышать, запереться от окружающих… Единственной трезвой мыслью было твердое решение ничего не говорить рыжеволосому Якимову.
Но, как говорят, беда не приходит одна.
Поздно вечером Фита сидел на даче у себя в мансарде, служившей ему и кабинетом, и спальней. Он был мрачен, дурные предчувствия не отпускали, гоняли по замкнувшемуся кругу: Скорино, Желтовский, выследивший их в Париже, фотография, где он в парижской гостинице вместе со всеми.
И тут ударил по натянутым нервам телефонный звонок, Фита от неожиданности вздрогнул. Кто бы это? Глянул на часы: без четверти одиннадцать. Снял трубку:
— Слушаю.
— Это я.
Он узнал голос Якимова.
— Зачем вы… Вы же знаете порядок.
— Я все знаю. Я в поселке. Звоню из автомата на платформе, жду.
— Сейчас оденусь, — Фита почувствовал, как взмокло подмышками. В особо крайних случаях осторожный Якимов позволял себе звонить ему на дачу или на городскую квартиру. Да и то только из автомата. А на работу вообще никогда.
На платформе было темно, безлюдно. Только что прогрохотал, пронесся поезд дальнего следования, еще не осела взвихренная им пыль, выбитая колесами из гравия между шпал…
— В чем дело? — хмуро спросил Фита, когда встретились.
— Во-первых, сегодня арестован Ушкуев. Этого дурака взяли с поличным в момент получения мелкой, ничтожной взятки от какого-то общества слепых. Там, наверное, сто зрячих на одного слепого. Идиот, мало ему было… Он трус, начнут трясти, посыплется, как из развязанного мешка… Второе похуже. Вы в Париже с Желтовским тогда встречались?
— Да. Мельком, в Бурже.
— Говорили о чем-нибудь?
Фита насупил брови, вспоминал. И как в кратком свете ночной молнии возникло: Бурже, толпа, вдруг подошедший Желтовский, их разговор: «Вы-то каким чудом здесь? — спросил Желтовский. — Вы же теперь ушли в другую сферу». — «В командировке, — ответил Фита. — Но по старой памяти решил заглянуть сюда…» — «Кто эти трое, тот рыжий и двое справа, беседуют с каким-то бородачом?» — «Понятия не имею…»
— Перебросились двумя-тремя фразами, я ему попенял, что до сих пор не сделал фотографий с моей дачи, — соврал Фита, с ужасом сопоставляя этот разговор с Желтовским со всем, что произошло, и что еще могло последовать. — В общем пустяковый разговор.
— Вот вам продолжение вашей встречи с Желтовским в Бурже, — протянул Якимов ему два листка. — Тут ксерокопия со статейки в парижской газете и перевод ее на русский.
— О чем статейка? — в волнении засопел Фита, уже догадываясь, о чем речь.
— Обо всем, обо всем, правда, без упоминаний фамилий. Но обещают назвать. Прислано сегодня анонимно Батрову в «Улыбку».
— Я все это знаю, — тихо сказал Фита, понимая, что скрывать уже бессмысленно.
— Откуда?
— Получил с утренней почтой на службу такое же послание… Зачем он это делает, не пойму.
— Выбить вас и всех прочих из колеи, заставить нервничать, делать глупости, чем и выдать себя, т. е. подтвердить.
— Что же предпринять? — растерянно спросил Фита.
— Делать вид, что ничего не произошло, никаких резких движений, никаких контактов с Желтовским. Последующее постараюсь предвосхитить… Идите, я дождусь электричку. Доброй ночи. — Когда Фита ушел, рыжеволосый сделал еще два звонка из автомата. Затем подошла электричка на Москву.
Утром жена Фиты, как обычно, понесла ему наверх поднос с бутербродами и кофе и обнаружила его мертвым…
— Ай да Ушкуев, сукин сын, подвел нас — сел в тюрягу! — воскликнул Перфильев.
— Дуракам там и место, — ответил Лебяхин.
— Он же расколется, как гнилой орех, начнет давать показания, нас потянет.
— Ерунда. Мы платили ему официально, как государственному чиновнику. У нас в бухгалтерии есть все кассовые ордера, счета, куда мы переводили деньги. А взятки, кои он получал от нас, у него хватило, надеюсь, ума нигде не фиксировать. Первому же следователю скажем: «Чушь, клевета». Пусть докажет, что не так, хотя и будет понимать, что мы давали Ушкуеву.
— Как он «подзалетел»? — спросил Перфильев.
— Он затеял какую-то сделку с жуликами. А конкуренты этих жуликов тоже жулики, — настучали. И он, и его партнеры по сделке были взяты в момент дачи и получения взятки. Просто, как высморкаться.
— Нам придется теперь посуетиться, чтобы поискать новые объекты, время поджимает, — сказал Перфильев.
— Найдем, — усмехнулся Лебяхин. — Ушкуевых еще много осталось…
— Прибыл факс из Новороссийска: машины «Катерпиллера» благополучно приплыли из Марселя. Мне, наверное, придется поехать в Новороссийск.
— Вот, что значит иметь дело с солидной фирмой, а не с прохиндеями…
Допив утренний кофе и дожевав бутерброд с салями, Желтовский с нетерпением закурил, сделал две глубокие затяжки и начал натягивать куртку, когда раздался звонок. Он снял трубку:
— Слушаю.
— Месье Желтовский? — женский голос.
— Он самый.
— Я представитель «ФСТ»[7]. Только что прилетела из Парижа. Вам привет от Поля Берара и пакет от него, — женщина говорила по-русски, но с заметным грассирующим французским акцентом.
— Спасибо. Как я могу получить пакет?
— Я в «Метрополе». Оставлю у дежурной, потому что меня вы не поймаете, буду носиться по Москве. Я всего на два дня. Но на всякий случай запишите мой номер, — она продиктовала. — Меня зовут Сесиль Буланже.
— Может, поужинаем вместе, мадемуазель Буланже?
— Боже мой, — засмеялась она, — как приятно снова слышать, что ты «мадемуазель», но увы, существуют необратимые изменения… Благодарю вас, но у меня все расписано до самого отлета.
— «Черт с тобой, — подумал Желтовский, вешая трубку. — Может ты уже действительно такая „мадам“, что все заросло мхом…» Заперев дачу, он пошел к машине…
Пакет был объемистый — ярко-желтый конверт, заклеенный в торце большим клапаном. Желтовский уселся в кресло тут же в холле и нетерпеливо вскрыл конверт, достал несколько страничек из блокнота, исписанных мелким почерком Берара:
— «…Итак, господина из „Жюстен-кредито банк“ зовут Паскаль Жувэ. Обхаживал я его долго, как старую деву, решившую, что она вообще неприступна. И все же я его „проколол“. Во-первых, пообещал анонимность его информации; во-вторых, дал ему хороший аванс, на четверть новенького „ситроена“ хватит, в-третьих, что все-таки надо поставить в „во-первых“, прижал его фактами из его славного прошлого, которое он скрывает, но которое я раскопал (об этом ниже). И он лег под меня. Да, у них был русский вкладчик с очень большим счетом. Судя по осторожности, с какой тот обращался со счетом, можно полагать, что деньги тайные. Поступили они сразу, одной суммой, она не пополнялась, расходовались деньги крайне редко. А зовут владельца счета Алибаев Закир Фаридович. Азиат? В этом разберешься сам. Раскачивай это дело дальше. Потом подытожим, соединим твое и мое и — бабахнем…» Дальше шло описание тех «подвигов» Паскаля Жувэ, от которых в молодости чувствуешь себя героем, но которые к старости проклинаешь…
Затолкав листки в конверт, он сунул его в сумку и вышел. Сидя в машине, он не торопился вставлять ключ в замок зажигания. Возникшая в голове мысль, высеченная, как кресалом искра, одной строкой из письма Берара, разгоралась, словно давно засохший трут с обуглившимся краем. Став, наконец, пламенем, она осветила дальние углы памяти. И сопоставляя все, Желтовский мысленно улыбнулся своей догадке. Если она окажется верна, значит они с Полем Бераром напали на золотую жилу… «Стоп! Стоп! Это же легко проверяется!» — осенило его. И заведя машину, он резво, все еще весело додумывая свою догадку, поехал в Останкино. Нужно было в монтажную…
Целый день он был в каком-то нервически-веселом настроении, подгоняя медленно тянувшееся время, мечтая скорей рвануть на дачу…
Вечером, прикончив остатки еды из холодильника, откупорив банку пива, он стал рыться в черных пакетах с фотографиями. Наконец нашел, что искал. Сел писать письмо Берару. Вложил его в конверт, присовокупив фотографию. Уже было около девяти, когда он позвонил в гостиницу мадам Буланже, моля Бога, чтоб она оказалась на месте.
— Ваш звонок перехватил меня у двери, — сказала она. — Тороплюсь, за мной должны заехать, повезут на какой-то ночной банкет. Я слушаю вас.
— Мне нужно передать срочное письмо Берару. Не будете ли так любезны?
— Будьте у меня завтра в девять тридцать утра. В девять сорок пять меня уже не застанете, — согласилась она…
Они встретились в холле. Ей было около сорока, высокая сухая шатенка с некрасивым, слишком узким, лицом, которое украшали большие веселые глаза.
— Это очень важно, мадам, — сказал Желтовский, отдавая конверт.
— Обещаю, что послезавтра письмо будет у Берара, если он не упорхнет куда-нибудь за пределы страны…