Я послушно позволил отвести себя в спальню. Уже лежа на диване, я смотрел, как она раздевается, медленно скидывая на пол детали байкерского костюма. Потом Дария оказалась рядом и, укрыв нас одеялом, снова стала целовать меня. Шептала какие-то слова, то кусая за мочку уха, то ласкаясь носом о щеку.
Я лежал в ее объятиях, вдыхая аромат наливавшегося желанием тела, и мечтал лишь об одном – чтобы этот миг никогда не кончался.
В конце концов, я выиграл этот раунд. А победителей не судят.
– Иди ко мне, – поманила она, и я откликнулся на ее зов.
Эпилог
Когда я проснулся, было около двенадцати. Я повернул голову. Диван рядом со мной был пуст. Одежда, выданная Дарии Мишей, тоже исчезла.
– Дария? – позвал я.
Ответа не последовало. Может, она пошла в душ или готовит завтрак на кухне?
Нашарив ногами тапки, я обошел фотостудию.
Никого.
– Дария…
Я вошел в кухню. Банки из-под пива по-прежнему валялись на полу, на столе рядом с улиткой, которую я снял с одежды, лежал шарик Минойской сферы.
Шкатулки с клыками не было.
Неужели меня нашла Инквизиция?! Но они не могли просто так забрать артефакт, без меня… К тому же Минойская сфера заметает все следы.
Дария…
В студии на клавиатуре компьютера лежал раскрытый альбом с моими последними работами, который я как-то показывал Дарии. Там в основном были собраны снимки и пейзажи пригородов и областей Ленинградской области. Открыт он был на странице с изображением Выборгского вокзала. На свободном участке, там, где уместился кусочек неба, красной помадой было выведено:
«18:00».
Ничего не поняв, я вышел из комнаты.
Порывшись в куче тряпья и вытащив из подпаленных джинсов уцелевший мобильник, я порылся в записной книжке и нажал вызов. Может, это какая-то ошибка? Может, я ночью что-то пропустил и теперь не помню…
– Набран несуществующий номер…
Опустившись на стул, я тупо смотрел на деревянный шарик, еще не в силах поверить в произошедшее. Не желая принимать его.
Упрямо набрал снова.
– Набран несуществующий номер… – отчужденно повторил телефон.
В этот момент я вспомнил, что Дария упоминала о своем знакомстве с Земфирой, ведьмой, работающей в архиве питерского Дневного Дозора. Сдерживая проклятия, я с отвращением набрал номер конкурирующей конторы и, дождавшись ответа Темного дежурного, попросил соединить меня с архивом.
– Минутку, – как всегда ледяным тоном бросил мне Темный, и следующие пять минут я потратил на ожидание, вынужденно слушая повторяющийся по кругу отрывок какой-то попсовой американской песенки. Наконец-то я услышал женский голос:
– Земфира Аксымова у аппарата.
– Земфира, доброе утро. Вы меня, наверное, не помните, меня зовут Степан Балабанов, я недавно заходил к вам.
– А, – разочарованно протянула Темная, – это вы. Помню, к сожалению.
Я вновь подавил внутри себя приступ неприязни и продолжил как можно более дружелюбным тоном:
– Рад слышать. Не могли бы вы помочь мне найти одну нашу общую знакомую…
– Вот Светлые дают, ни стыда, ни совести! – фыркнула Земфира. – Дай им палец, так они всю руку откусить норовят! Что, хотите, чтобы мы вам еще одну ведьму сдали? Совсем обленились в своем Ночном Дозоре, решили нас на побегушках содержать?
– Земфира, послушайте, это совсем другое дело! Личное. Пропала одна наша с вами общая знакомая, и я хочу ей помочь.
На какое-то время в трубке воцарилось молчание.
– И кто же это у нас с вами затесался в общие знакомые, Светлый дозорный Балабанов? – Ведьма даже не пыталась скрыть нотки сарказма.
– Дария Элиава.
– Кто? – удивленно воскликнула Земфира. – Дозорный, вы что-то напутали. У меня нет знакомых с таким именем.
– Но!.. – попытался возразить я, но Темная не захотела продолжать разговор.
– Всего вам хорошего, Светлый.
И повесила трубку.
Осознание жестокой правды сковало голову в тиски. На глаза навернулись упрямые слезы. Ведь я же… Ведь мы… Неужели… Нет.
Зачем ей клыки? Они ведь предназначались для Светы… Мы знали это. Она это знала.
Но как… Почему… Зачем?!
Правда наотмашь била в лицо.
Меня обокрали.
Она предала меня. Нет, наверное, даже использовала… Рисковала, понимая, что в тайник Инквизиции не сможет войти сама. Прикрываясь участием, подсунула артефакт. Для чего?! Не связано ли это с убийствами девушек? Со смертью Светы… Не в клыках ли с самого начала было дело?
А получив искомое с моей помощью, Дария просто исчезла.
Я, Светлый Иной седьмого уровня, все-таки попался на удочку, думая, что нашел в слабенькой Темной друга, любовницу, музу, наконец.
В конце концов, мы не те, кем кажемся на самом деле, я вспомнил слова Вельдикяна, чувствуя, как внутри поднимается чудовищная обида, на смену которой приходит злость.
Я заигрался с огнем, словно ослепленный мотылек, и он смертельно обжег меня. В самое сердце.
Чувствуя, что вот-вот сорвусь на крик, я треснул кулаком по столу, и Минойская сфера, подпрыгнув, глухо упала на пол и покатилась по ковру.
История третьяВыбор для фотографа
Пролог
Валере это все с самого начала не нравилось. Хотя, казалось бы, никакого подвоха ждать не следовало. Хорошие деньги, да и работа, в общем, непыльная. Но дело было не только в деньгах. Возможностей заработать даже у самого слабенького Темного мага и без того достаточно. А вот возможность поработать на Дневной Дозор – и даже не местный, а большой, московский, – выпадает нечасто. Может быть, раз в жизни. И такой шанс Валера упускать не собирался. Конечно, никто ему ничего пока не обещал – но намек он понял однозначно. Если все пройдет гладко, Валере найдется место в Дневном Дозоре самого Завулона.
Едва ли в этом мире в принципе могло существовать что-то, чего Валера желал больше, чем работа в Дневном Дозоре. Желал давно, страстно… и безнадежно. Пятый уровень с невнятными перспективами вырасти до четвертого. Не так уж и плохо. И все же ему отказали.
Проблемы с самоконтролем или что-то в этом роде – в подробности Валера не вдавался. Первым делом ему захотелось как следует шарахнуть Сергея Руссова, этого невозмутимого руководителя оперативного отдела питерского Дозора, чем-нибудь вроде «тройного лезвия» или банального файербола. За вот эту дежурную улыбочку и за приторное «если у нас освободится вакансия, мы вам перезвоним». Не перезвонят. Разве кто-нибудь по своей воле уйдет из Дозора? Это ведь даже круче, чем работа какого-нибудь шпиона или суперагента. Настоящая власть! Настоящая Сила Иного, а не жалкие фокусы, которые только и мог позволить себе Валера. Разве не мечта?
Мечта. И все-таки Валере было неспокойно. Не нравилось ему, что никаких деталей предстоящего дела им, по сути, не сообщили. Не нравилось, что еще двух человек ему пришлось искать самому, и уж тем более не нравилось, что, кроме Пашки и Кати, позвать ему было, в общем, и некого. И сам заказчик Валере тоже не нравился. Петр Алексеевич – фамилию он назвать не потрудился. Высокий, худой, с тонкими усиками – вылитый аристократ из какого-нибудь фильма про дворян. И ходит так же – будто бы лом проглотил, морда вверх. В общем, неприятный мужик, гнилой. Зато Темный маг то ли второго, то ли даже первого уровня Силы – точно разобраться Валера так и не смог. Хоть это хорошо. Петр Алексеевич, сам Валера, оборотень Пашка и слабенькая ведьма Катя. Должны справиться. Но откуда тогда взялось это тягостное и поганое ощущение, которое с каждой минутой все сильнее и сильнее давило на плечи? Сворачивая с Каменноостровского проспекта на Попова, Валера уже жалел, что вообще согласился работать.
– Тормози, – коротко скомандовал Петр Алексеевич. – Вот он, видишь?
– Ага. – Валера прищурился и посмотрел сквозь Сумрак. Проведя рукой по своим волосам, выкрашенным в ядовито-зеленый цвет, Темный боязливо протянул: – Вот тот здоровяк в косухе?
Аура у рослого мужика в мотоциклетной кожаной куртке была непонятная. Вроде бы обычный Светлый маг – посильнее самого Валеры, но ненамного. Но чем-то странный цветастый рисунок, плескавшийся в Сумраке, напоминал… да хоть того же Пашку! Непонятно.
– Блин, – недовольно проворчал устроившийся на соседнем с водителем сиденье татуированный детина, тот самый оборотень Пашка. – Я его, кажется, знаю. Бизон из Ночного Дозора, перевертыш. Петр Алексеевич, вы не го…
– Не говорили, что это дозорный. – Катькина голова просунулась между передними сиденьями. – С нас за такое шкуру снимут.
– Еще по две тысячи каждому. – Тонкий ус Петра Алексеевича презрительно дернулся. – Еще вопросы?
– Долларов? – на всякий случай уточнил Пашка.
– Да хоть евро, – усмехнулся Петр Алексеевич, но тут же строго прибавил: – Но брать живым.
– Мать-перемать… – тяжело вздохнул Пашка. – Это же Бизон. Наши говорят, он совсем на голову отбитый. Отморозок. За полгода троих порвал – в смысле, затоптал насмерть.
– Пятерку сверху на троих. – Петр Алексеевич явно начинал терять терпение. – И никакой импровизации, все строго по плану.
Глаза у оборотня алчно заблестели. Он, как и Валера, пытался в свое время устроиться в Дневной Дозор, но, получив смехотворную должность уборщика, уволился через несколько дней. А деньги Темному оборотню были нужны. И чем больше сумма, тем лучше.
– Помню, – убито отозвался Валера и взялся за ручку двери. – Я первый, потом остальные.
Чутье выло, скреблось изнутри, и даже обещанные деньги, которыми так легко разбрасывался Петр Алексеевич, уже нисколько не радовали. Валера на мгновение зажмурился и представил, как сам Завулон пожимает ему руку и благодарит за службу делу Тьмы. Помогло – но не сильно. К мотоциклисту, которого Пашка называл Бизоном, Валера подходил на подгибающихся от страха ногах.
– Уважаемый, – кое-как выдавил он заученную фразу, – закурить не…
И тут все пошло к черту. Бизон поднял глаза. Карие, налившиеся кровью, уже не человеческие. Валера понял – но понял слишком поздно. Они два часа стояли на низком старте у «Петроградской» – Петр Алексеевич запретил даже глушить двигатель. Ждали. Но и их ждали т