И никто ничего не заметит…
Но Джош не собирался рисковать.
Восемь патронов – это восемь чьих-то смертей. Не так уж и мало, если подумать. Вполне достаточно, чтобы поверить в собственную силу.
Он зарядил револьвер. Оставшиеся два патрона положил в карман. Вынул из ящика старую потрескавшуюся кобуру, сунул в нее револьвер, застегнул, покрутил задумчиво в руках.
На пояс не наденешь – заметно. Запихнуть в сумку? Неудобно, доставать сложно, да и потерять легко…
Джош вздохнул, почесал затылок. Снова полез в стол, разыскивая шило и дратву.
Свобода! И сколько всего навалилось разом! Завтра уже выходить, а еще ничего не сделано. Надо наведаться в банк, взять немного денег, немного золота. Закупить припасов, основательно поесть, отдать все долги, приобрести зимнюю одежду, собрать сумку…
Джош криво усмехнулся.
А потом идти спасать мир.
Завтра утром.
Часть третьяОСАДА
Ожидание пагубно.
Ожидание лишает силы и духа. Оно причина слабости человека или целой армии…
Глава 9
Они сидели в темноте и смотрели на огонь. В бревенчатые стены с той стороны билась пурга, ветер хищно подвывал в узком дымоходе. Совсем рядом, за тонкой перегородкой, перешептывались голоса, слышалось поскрипывание половиц, шорох шагов…
– Мы должны отблагодарить хозяев за гостеприимство, – негромко сказал Хурхас. – Мы должны заплатить за еду и место для ночлега.
– У меня же нет денег, – прошептал Стас. – Зачем ты говоришь это мне? Если надо платить, так плати сам…
На этот хуторок, затерявшийся в пустынных предгорьях, занесенный снегом по самые крыши, они наткнулись совершенно случайно. Здесь жила семья из восемнадцати человек: старики и дети, мужчины и женщины. Их родственные связи были столь запуганны, а имена столь замысловаты, что у Стаса разболелась голова, едва хозяева начали представляться. Зато маг легко всех запомнил.
Их приняли радушно, но было заметно, что Хурхаса хуторяне побаиваются. Да и на Стаса поглядывали искоса: кто такой? чего от него ждать? Тем не менее гостей попотчевали какой-то пресной, но сытной кашей и парным, очень жирным молоком. Пока они ели, на полу рядом с очагом молчаливая хозяйка развернула широкий матрас.
Знаками показала, что их место – почетное место, как объяснил Хурхас Стасу, – в главной комнате, рядом с домашним огнем…
– Им не нужно золото, – маг покачал головой. – Им нужно твое умение.
– Я должен им сыграть?
– Да. Сыграй им и мне. Я хочу послушать, хороший ли ты бард. Может, я зря тебя нанял?
– Ладно.
Уже три дня прошло с того момента, как Стас очутился в этом странном заснеженном мире, а притронуться к гитаре, вынуть ее из футляра все не было возможности. Он соскучился по инструменту, стосковался по музыке и жаждал коснуться отзывчивых струн.
– Сыграю. – Стас положил тяжелый футляр на колени, нащупал замки, отпер. Поднял крышку, расстегнул ремни, любовно извлек гитару.
Хурхас повел светящейся рукой, отгоняя тьму.
– Какой странный инструмент, – сказал маг, – никогда таких не видел.
Стас отложил пустой футляр, пристроил гитару на бедре, долго, тщательно подстраивал струны. Маг, склонив голову набок и прикрыв глаза, слушал мягкий перезвон.
– Ты плохо играешь, – наконец вынес он приговор.
– Я еще не начинал, – сказал Стас.
– А что же ты делаешь?
– Готовлюсь.
– Все равно, ты плохо играешь.
– Почему это?
– Настоящему мастеру не надо готовиться.
– Я-то готов всегда, – сказал Стас. – А вот инструмент необходимо настроить. – Он взял аккорд, удовлетворенно хмыкнул. Спросил негромко, обращаясь к себе: – Что бы этакое вам сыграть?
– Балладу о Равинере, – предложил маг.
– Чего?
– Не знаешь? Тогда песнь о старом Ирванге. Стас прижал струны ладонью, повернулся к магу. Лицо старика светилось – не то отблески трепещущего в очаге огня падали на бледную кожу, не то волшебное свечение сочилось сквозь поры.
– Послушай, Хурхас, я не знаю ваших песен. Давай я сыграю что-нибудь из своего мира. Маг пожал плечами:
– Играй, что знаешь.
Стас, склонив к грифу голову, зажал барэ на пятом ладу. Мгновение выжидал, давая пальцам освоиться, слушая непогоду за стенами. И медленно, спокойно повел мелодию, негромкую, несложную, красивую…
Маг, вытянувшись, замер. Казалось, он не просто слушает – он впитывает звуки, поглощает мелодию, усваивает ее всем телом. Он словно бы закаменел, очарованный музыкой…
Стас прекратил играть. Звонкий флажолет угасал в тишине. Даже буря, казалось, утихла, слушая умирающую ноту.
– Что это было? – благоговейно прошептал Хурхас.
– “Лед Зеппелин”, – ответил Стас.
– Ты лучший бард из всех, кого мне приходилось слышать, – выдохнул маг, восхищенно качая головой. Стас немного смутился:
– Я, конечно, не мастер, но кое-что умею. И это не самая сложная вещь…
– Сыграй еще.
Из темноты выплыло бледное лицо. Хурхас поднял глаза на подошедшего хозяина, пригласил:
– Садись, Витрастим, послушай моего барда. Зови всех.
Стас негромко начал “К Элизе” Бетховена. Вновь маг вытянулся, жадно слушая музыку. Хозяин, присев в кресло перед очагом, закрыл глаза и медленно шевелил губами. Он словно пробовал мелодию на вкус.
Потом был Бах, токката ре-минор. Стас сам делал переложение этой красивой вещи для гитары.
Затем “Дар Стрейтс”, снова Бетховен и “Металлика”.
Слушатели напряженно молчали, и Стас физически ощущал, как они боятся пошевелиться, упустить ноту, нарушить гармонию, потерять мелодию. У этих людей никогда не было ни радио, ни телевизора. Они не посещали театров и филармоний. Музыка была для них настоящим волшебством, чудом, и она оказывала на них поистине магическое действие…
– Хватит, – негромко сказал Хурхас. – Хватит на сегодня. Хватит…
Стас поднял голову.
Фигура мага мягко светилась, сам он блаженно улыбался, уставившись на танцующий в очаге огонь. Вокруг сквозь тьму проступали пятна лиц – впадины глаз и ртов Залиты густым мраком, складки и морщины очерчены тенями.
Стас послушно отложил гитару.
Зачарованные люди приходили в себя, бесшумно поднимались, незаметно, так же как и пришли, расходились.
– Благодарим, – шелестели голоса. – Благодарим… Последним ушел Витрастим. Он встал, склонил голову перед гостями, сказал:
– Мы рады, что вы пришли сегодня к нам.
– Мы благодарим за кров и еду, – отозвался Хурхас.
Хозяин, кивнув, растворился во мраке. За тонкой перегородкой гудели голоса, шаркали ноги, кто-то счастливо смеялся, кто-то тихо пытался петь.
– Они никогда не забудут этот день, – сказал маг. Стас убрал гитару, запер футляр.
– Больше мы им ничего не должны?
– Нет.
– Тогда давай спать, за эту неделю я страшно вымотался. А уж последние три дня…
– Ложись, – сказал Хурхас. – Они-то теперь долго не заснут. Я тоже. А ты спи. Завтра утром снова в путь.
– Далеко нам еще?
– Три дня, если ничего не случится.
Стас забрался под одеяло, потянулся, зевнул.
– Послушай, Хурхас…
– Что?
– Вот ты маг, да?
– Конечно.
– Я-то всегда думал, что маги могут мгновенно перемещаться из одной точки пространства в другую. Или хотя бы летать. А мы с тобой вот уже который день плетемся, словно калики перехожие.
– Маги не могут летать, – недовольно сказал Хурхас. – Это сказки для детей. Никто не может летать, кроме птиц и насекомых.
– Ну, тут я с тобой не согласен, – заметил Стас. Маг не обратил внимания на его слова.
– И никто не может перемещаться мгновенно.
– Но поскорее мы можем двигаться?
– Да.
– Как?
– Быстрее шевелить ногами.
Стас хмыкнул. Пробормотал мечтательно:
– Я знаю, все это мне снится.
– Ты глуп, если действительно так думаешь.
– Вот сейчас я закрою глаза, усну и уже утром окажусь дома, будет лето – тепло, кругом зелень, птички чирикают…
– Может быть, завтра вьюга уляжется. Тогда идти легче будет.
– Надеюсь завтра тебя не увидеть, – сказал Стас, зевая и переворачиваясь на бок.
Он заснул сразу, едва только смежил веки, и уже ничто не могло потревожить его – ни голоса за дощатой перегородкой, ни бьющаяся в стены пурга, ни стреляющий углями прогорающий очаг, ни мышиная возня, ни беспокойно ворочающийся маг под боком. Он спал беспробудно, не видя снов. Спал до самого утра…
– Вставай! – Его бесцеремонно трясли за плечо. – Поднимайся! Поешь и пора идти! Пурга утихла. Вставай, бард!
– Никуда я не пойду, – отчетливо произнес он, не открывая глаз.
– Ты хочешь остаться с этими людьми? Всю жизнь выгребать навоз и копаться в земле?
– Проклятие! – Стас перевернулся на спину, уставился в потолок, чувствуя себя обманутым. – Опять ты!
– Вставай, нам пора.
– Черт побери! – Стас выбрался из-под одеяла. За ночь дом выстыл, в комнате было градусов десять – пятнадцать, не больше. – Послушай, Хурхас, купи мне шубу.
– Тебе холодно?
– Да, мне холодно, – раздраженно сказал Стас. – Я мерзну в этой куцей одежке. – Он распахнул куртку, которую не снимал, ложась спать, повернулся к Хурхасу, демонстрируя, что под ней почти ничего нет. И маг вдруг отпрянул, лицо его исказилось, в глазах мелькнули страх и отвращение. Он выбросил перед собой руку, словно от чего-то защищаясь ладонью, и длинные пальцы засветились алым пламенем.
– Что? – Стас испугался, вскочил на ноги.
– Ты… Откуда… – Хурхас справился с собой, опустил руку. – Где ты взял эту одежду?
– А что? Она всегда на мне была.
– Эта рубаха. Этот рисунок.
Стас посмотрел себе на грудь, на острые буквы “AC/DC”, пронзающие клыкастый череп.
– Майка? Я ее уже второй год ношу.
– Ты должен ее снять.
– Зачем?
– Это одежда некроманта.
– Это моя одежда.