— Послушай, Винсент. Прекрати нести чушь. Мы можем простоять весь день, а можем покончить с этим сейчас. Ты должен знать, что я не отстану. Почему ты выдал наше местоположение?
— Я этого не делал, сынок, — говорит он, и в его голосе столько чертовской искренности, что я на секунду ему верю.
Но кто еще мог? Кроме моих охранников, за которыми я слежу без их ведома, никто другой, ни один человек, не знает местоположение убежища. Никто. Только Винсент, мать его, Романо, и вот он говорит мне, что не делал этого?
Ебаный бык.
— Не надоело врать? — спрашиваю я.
— Я не знаю. А тебе?
— Что ты имеешь в виду?
— Ты лжешь себе каждый день, Николайо Кристиано Андретти. Ты скучаешь по брату, но прячешься за своей злостью на него. — Я резко вдыхаю, но он не успокаивается. — Тебе одиноко, но ты отказываешься проводить время со мной или Ашером, когда мы предлагаем. А мы предлагаем. Часто. Ты смотришь на меня как на отца, но отталкиваешь каждый раз, когда мы разговариваем. Черт, держу пари, ты делаешь то же самое с этой своей девчонкой. Минка. Ты ведь любишь ее, не так ли? И что ты там делаешь? Плетешь грандиозную сказку о бедах и опасностях? Говоришь себе, что не можешь быть с ней, что один из вас не подходит другому?
Господи. Винсент Романо разрывает меня на части. Он берет мужчину, которым я себя считаю, и разрушает его. Я хочу, чтобы он остановился, но у меня нет слов, чтобы высказаться. Почему он это говорит? Почему ему вообще интересно это говорить? Это что, какая-то тактика обратного допроса, которую мне и в голову не приходило применять?
И эта история с Минкой. Господи. Я не люблю ее. Не могу. И я плохо к ней отношусь.
Когда я замолчал, он сделал паузу и посмотрел мне в глаза.
— Когда ты позволишь себе быть счастливым, сынок?
— Как я могу быть счастлив, когда у меня на голове чертов удар? Меня ударил мой собственный брат.
— Перестань жалеть себя, Николайо. Ты зол. Я это понимаю. Но в какой-то момент жизни ты должен научиться прощать. Иначе твой гнев будет разъедать тебя до тех пор, пока не останется только твоя гордость, которая все равно ничего хорошего тебе не принесла.
— Прекрати, — требую я. — Прекрати и просто ответь на мой гребаный вопрос. Почему ты сообщил адрес?
— Я этого не делал. И если бы ты остановился, то понял бы, что ты мне слишком дорог, чтобы так поступать. Просто посмотри на меня.
— Что?
— Действительно посмотри на меня, и что ты увидишь?
Я вижу… человека, который силен духом, но не телом. Как, черт возьми, это произошло?
— Что… что ты пытаешься мне сказать, Винс?
Винс.
Не Винсент.
Что со мной не так?
— Посмотри на меня, а потом посмотри на ту картину на стене, — говорит он, имея в виду большой холст, на котором он изображен в рамке вместе со своей семьей.
И я смотрю на нее, но на самом деле не смотрю. Вместо этого у меня в голове все перевернулось, потому что я идиот. Я вспыльчивый идиот, который разозлился и не подумал. Не остановился, чтобы понять, что есть и другие способы выследить меня, не следуя за мной. Камеры. Такие, как у Декса, Джона и меня.
И это точно не Декс.
Как я мог так ошибиться?
Сожаление яростно бурлит в моем животе, и я заставляю себя посмотреть на фотографию, потому что это меньшее, что я могу сделать. На ней Винс яркий. Он полон жизни. Здоров. Человек передо мной не хрупкий — не думаю, что Винс когда-либо мог быть хрупким, — но он определенно не похож на того, кто изображен на фотографии.
Не знаю, как я раньше этого не замечал. Изменения происходили так постепенно, такими маленькими, крошечными шажками, что после одного изменения я привыкал к нему, а затем к следующему, и следующему, и следующему, и так далее. И вот теперь я здесь. Чувствую себя самым большим идиотом в мире.
Самым большим засранцем.
— Ты болен? — спрашиваю я Винса, наклоняясь вперед, чтобы разрезать его путы.
Я вручаю ему запасной нож, и мы вместе пробираемся к охранникам, но как только я разрезаю путы Серджио, он пытается удержать меня. Поскольку я заслуживаю этого и даже хуже, я даже не сопротивляюсь, хотя мы оба знаем, что я легко могу его одолеть.
— Отпусти его, — приказывает Винс, и после минутного колебания Серджио соглашается.
— Ты болен? — снова спрашиваю я. — Что с тобой? Почему ты никому не сказал?
Он вздыхает.
— У меня рак. Это поздняя стадия, и она не проходит. У меня осталось время, но его не так много. Я не хочу подвергать себя химиотерапии, и я хотел дать Ашеру и Люси время насладиться медовым месяцем, прежде чем я кому-то скажу. — Он выжидающе смотрит на меня.
— Я не скажу Ашеру, пока ты не будешь готов, — обещаю я, хотя обещание заставляет меня волноваться.
Ашер захочет знать. Сразу же.
— И ты никому не расскажешь о том, что ты сделал сегодня вечером, — приказывает он.
— Но…
— Ты будешь нужен Ашеру, когда он узнает. Он ничего тебе не скажет, но ты будешь ему нужен. Если нужно, ты можешь рассказать ему позже. Намного позже.
— Мне так… — Я начинаю извиняться, но слова застревают в горле, захлебываясь от нахлынувших эмоций.
— Все нормально, — настаивает Винс. — Ты не знал.
Но это не нормально.
Потому что Винсент Романо всегда был добр ко мне. Он всегда относился ко мне как к сыну, и с тех пор, как я его встретил, он заботился о моих интересах.
И вот как я ему за это отплатил.
Черт, я чудовище.
36
Обижаться и негодовать, это все равно,
что выпить яд в надежде,
что он убьет твоих врагов.
Нельсон Мандела,
МИНКА РЕЙНОЛЬДС
Николайо не приходит домой к тому времени, когда я уже засыпаю. Но где-то ночью я просыпаюсь от звука ударов. По крыше склада льет дождь, но помимо этого звука, мне кажется, я слышу еще один.
Я вскакиваю с постели, опасаясь идти куда-либо. Выйдя из спальни, я следую за звуком к открытой двери в конце коридора. Там повсюду расставлены тренажеры, но когда мой взгляд падает на центр комнаты, я останавливаюсь, пораженная царящим здесь беспорядком.
Из изуродованной черной кожаной штуковины в центре комнаты сыплется какой-то песок. Рядом с ним стоит без рубашки Николайо, в одной руке нож, в другой — сжатый кулак.
Я настороженно смотрю на него.
— Что это?
— Боксерская груша.
— Не похоже.
— Я был в бешенстве.
Я колеблюсь.
— На кого?
— На себя.
И снова я колеблюсь. Я не привыкла утешать никого, кроме Мины, но в последнее время она не особо нуждалась в утешении. На самом деле, мне кажется, она уже давно счастлива. Поэтому я настороженно делаю несколько шагов вперед, к Николайо, шагая вперед только потому, что мне неприятно видеть его таким. Таким злым. Сырым. Поверженным.
— Что случилось? — спрашиваю я.
Он перестает резать грушу и роняет нож на пол, но его спина по-прежнему обращена ко мне, загорелые мышцы напряжены.
— У Винсента Романо рак, — говорит он, его голос побежден.
— Что?
— У Винсента Романо рак, а я только что пытал его. Я бил его. Я обвинил его в утечке информации из нашего убежища, но это был не Винсент. Это был Джон. ЧЕРТ! — кричит он, прежде чем его голос переходит в прерывистый шепот. — Я чудовище, Минка. Тебе лучше без меня.
— Я… Джо… — Я не знаю, что сказать, перегруженная информацией, которую он мне сказал.
С нашими жизнями мы оба всегда предполагаем худшее. Это запрограммировано в нас. Это отстой, но такова жизнь. Я отказываюсь верить, что Николайо — плохой человек. Не учитывая того, что я видела.
Некоторое время слова не даются мне, но, в конце концов, я останавливаюсь на том, что для меня важнее всего.
— Ты не чудовище, Николайо. Ты хороший человек. Ты защищал меня. Ты прыгнул под пули ради меня. Дважды…
— Если ты считаешь меня хорошим человеком, когда я защищаю тебя, значит, я делаю это неправильно.
— Знаешь что? Именно так. Защищая меня сегодня… Ты все делаешь правильно. То, что произошло сегодня… Ты просто отреагировал на то, что я в опасности. Ты не можешь ненавидеть себя за это. Ты не чудовище, Николайо.
Я подхожу к нему и нерешительно кладу руку на его голую спину, дрожа от прикосновения, пока он не отстраняет меня. Инстинктивно я делаю несколько шагов назад, как будто расстояние защитит мое сердце от внезапной боли, вызванной его отказом.
Наконец-то… наконец-то он смотрит мне в глаза… и говорит:
— Тебе лучше без меня.
А потом он уходит, ни разу не оглянувшись. Он даже не замедлил шаг. Я протягиваю руку, чтобы коснуться его, но он проскальзывает мимо меня, наклоняя свое тело так, что оно не задевает мое, когда он проходит мимо.
И я не знаю, почему он борется со мной. Борется с этим. С нами. Но это больно.
Чертовски больно.
Я благодарна, когда мне звонит Мина, и рада, что хоть как-то отвлеклась от Николайо. После нашего разговора он зашел в одну из спален на складе и с тех пор не выходит. Я так и не смогла заснуть, и весь день прошел с мучительной медлительностью. Сейчас уже ночь, а я до сих пор не видела, чтобы он выходил из комнаты.
А я, может быть, притаилась в коридоре каждые несколько минут, а может, и нет.
Мина случайно застает меня в один из таких моментов. Я нажимаю кнопку ответа на видеозвонок и направляюсь по коридору в сторону офиса, где самое сильное соединение WiFi. Однако я остаюсь в коридоре, мне не по себе от мысли, что я вхожу в кабинет Николайо без приглашения.
— Привет, Минка!
— Как дела, малышка?
— Мне двенадцать, — напоминает она мне.
— Все еще ребенок, даже когда тебе в тринадцать раз больше, — напоминаю я ей, хотя и полусерьезно.
Меня отвлекают мысли о Николайо.
— Что случилось? — спрашивает Мина, как всегда проницательная, и я вспоминаю, что ей скоро исполнится тринадцать и она в мгновение ока окажется в средней школе.
Я открываю рот, чтобы сказать ей, но слова замирают у меня в горле. Иногда мне хочется рассказать ей о таких вещах, как если бы у нас были нормальные отношения между братом и сестрой, но это не так. Я одновременно и ее сестра, и ее мать, а это значит, что между нами есть границы приличий. И это включает в себя отказ от разговоров с ней о моих дурацких мальчишеских проблемах.